L’ascenseur était de ceux qui avaient autrefois déployé beaucoup d’efforts pour impressionner. Intérieur miroir, garnitures en laiton et une rangée verticale de boutons se terminant par un bouton étiqueté Présidentielle, dans une police si distinguée qu’elle semblait presque s’éclaircir la gorge avant de parler. La cabine s’éleva dans un bourdonnement sourd, comme une machine qui avait passé des années à attendre une raison d’être et qui avait décidé, ce soir, que la dignité était la meilleure des revanches.
Proxy surveillait les caméras.
« Les deux de tout à l’heure », dit-il en observant les flux défiler sur sa console. « Ils ont atteint le palier du sous-sol. Ils ont passé environ quatre minutes à essayer d’ouvrir la porte. »
Il suivit l’un d’eux à l’écran. Une femme, carrure compacte. Elle passa une main le long du cadre de la porte, l’air songeur plutôt que frustré, puis recula.
« Ils n’ont pas réussi à entrer », poursuivit Proxy. « Ils sont de retour au rez-de-chaussée. »
« Sont-ils ensemble ? » demanda Nyx depuis sa manche.
« Ils se déplacent ensemble », répondit-il. « Savoir si cela signifie réellement quelque chose est une autre paire de manches. »
L’homme qui l’accompagnait se déplaçait comme si le protocole était gravé dans sa mémoire musculaire. Il vérifiait les angles de vue avant chaque virage, gardait le dos contre les murs ; le manuel vivant de quelqu’un qui avait nettoyé des pièces de manière professionnelle. Un ancien des forces de l’ordre, supposa Proxy. Ou quelque chose d’approchant.
La femme était différente.
« Je vais garder un œil sur eux. »
« Quelqu’un d’autre ? »
« Pas dans mon champ de couverture. Si quelqu’un d’autre se trouve dans le bâtiment en dehors de ces deux-là et de nous, il imite à merveille le mobilier. »
À l’écran, le duo s’installa dans un coin défendable au rez-de-chaussée.
« La voie est libre ici. »
Nyx émit un petit son satisfait et se tourna vers les portes de l’ascenseur.
Le panneau émit un tintement.
Présidentielle.
Les portes s’ouvrirent.
Nyx entra comme quelqu’un arrivant exactement là où elle avait toujours prévu d’être.
Après trois pas, elle s’arrêta et regarda autour d’elle.
Elle laissa échapper un son de reconnaissance, comme un voyageur atteignant enfin un lieu qu’il décrivait dans sa tête depuis des années.
Proxy entra derrière elle.
La suite était vaste. Pas vaste avec goût, mais vaste selon les standards du luxe d’entreprise. Le genre d’espace conçu par des comités persuadés que la superficie est synonyme de prestige.
Une grande pièce principale s’étendait devant eux, les meubles toujours disposés comme dans un showroom sous une fine couche de poussière. Des pièces massives choisies davantage pour leur rendu sur une fiche tarifaire que pour le confort qu’elles offraient à un corps humain.
Le mur extérieur était une baie vitrée intelligente du sol au plafond.
À un moment donné au cours de la dernière décennie, le protocole de teinte avait rendu l’âme, si bien que la vitre n’était plus qu’une simple vitre. L’île s’étendait sous leurs pieds dans l’obscurité.
Les bandes lumineuses du plafond et l’éclairage des plinthes s’étaient rallumés avec le retour du courant, baignant la pièce d’une lueur dorée qui rendait la poussière moins négligée, presque atmosphérique.
Le long du mur de gauche se dressait un bar. Des bouteilles scellées derrière une vitre, les étiquettes tournées vers l’extérieur avec l’assurance de produits qui pensaient mériter d’être admirés.
Des écrans intégrés étaient encastrés dans les murs. Éteints depuis des décennies, ils s’étaient réveillés, diffusant en boucle des économiseurs d’écran d’entreprise qui attendaient un public.
Dans le coin le plus éloigné se trouvait un berceau de divertissement à liaison neuronale. Le genre de machine qui permettait de passer tout un après-midi ailleurs que dans cette pièce.
Et à travers l’arche au fond, visible dès l’entrée, la chambre.
Le lit était immense, comme le sont souvent les lits de luxe. Les draps le recouvraient encore, la poussière se déposant sur eux en un léger voile gris. Derrière, un autre mur de verre intelligent offrant la même vue panoramique que la pièce principale.
Nyx vit la chambre.
Elle regarda Proxy.
Elle regarda à nouveau la chambre.
« Elle a un nom », dit-elle.
« La suite ? »
« Notre chez-nous. »
Elle se tourna vers lui, le menton légèrement levé, la posture de quelqu’un qui corrige une erreur qui durait depuis trop longtemps.
« C’est parfait. »
« C’est une suite présidentielle dans un complexe abandonné où des gens essaient activement de nous tuer. »
« Oui. »
Elle s’enfonçait déjà dans la pièce, ses doigts effleurant légèrement le dossier du canapé principal en passant. Pas par distraction. C’était l’inventaire concentré de quelqu’un qui avait déjà décrété que tout cela lui appartenait et qui en cataloguait maintenant les détails.
« Parfait. »
Proxy posa son sac et connecta entièrement sa console, intégrant les nœuds réseau de la suite à sa boucle d’alerte précoce.
Il verrouilla la porte de la suite via le réseau du bâtiment et programma une alerte passive sur la cage d’ascenseur. Si la cabine bougeait sans son autorisation, il le saurait avant même que les portes ne s’ouvrent.
Nyx avait découvert le bar.
Elle se tenait devant, les mains jointes derrière le dos, étudiant les bouteilles à travers la vitre avec l’attention sérieuse qu’elle réservait habituellement aux appareils sur le point d’être démontés.
« Il y a du vrai champagne ici », dit-elle.
« Ça fait Dieu sait combien de temps qu’il est là », répondit Proxy.
« Est-il mauvais ? »
« Tout dépend de ce à quoi tu le compares. »
Elle tourna la tête pour le regarder par-dessus son épaule.
Son regard contenait quelque chose qu’elle lui permettait de voir très intentionnellement.
« Ouvre-le. »
Il l’observa un instant.
Puis il se dirigea vers le bar.
Le panneau de verre utilisait un loquet électronique standard. Proxy le pirata via sa console.
Clic.
Le panneau se déverrouilla.
Il prit une bouteille sur l’étagère et examina le sceau.
Intact.
Il la tint un instant, arborant l’expression d’un homme effectuant une analyse coût-bénéfice silencieuse.
« Nous participons actuellement à une bataille royale », dit-il.
« Oui », convint Nyx.
Elle était déjà montée sur le comptoir du bar et était assise là, les jambes pendantes, les mains posées sagement sur ses genoux tandis qu’elle l’observait.
« Il reste trente personnes sur cette île. »
« Trente-deux », dit-elle. « Ce n’était pas ton dernier chiffre ? »
« Trente. Ne nous compte pas, idiote. Peut-être même moins. »
« Mm. »
Elle inclina légèrement la tête vers la bouteille.
« Et alors ? »
Il l’ouvrit.
Le papier aluminium se détacha proprement. Le bouchon sortit avec un léger bruit sourd que le verre intelligent répercuta doucement dans la pièce. Peu importe ce que le temps avait fait au liquide, l’odeur qui s’échappa de la bouteille était indéniablement celle du champagne.
Proxy trouva deux verres derrière le bar qui avaient survécu aux décennies sans se fissurer et servit.
Nyx prit le sien à deux mains.
Elle le regarda par-dessus le bord et sourit.
Proxy détourna les yeux le premier.
Elle le remarqua.
Elle remarquait toujours tout.
« Le coin de ta bouche », dit-elle.
« Ma bouche ne fait rien du tout. »
« Elle se contracte un peu. » Elle prit une gorgée. Ses yeux restèrent fixés sur lui. « Ça vient de le refaire. »
« J’aimerais te faire remarquer que tu es toujours couverte du sang de quelqu’un d’autre. »
Nyx jeta un coup d’œil sur elle-même avec l’inquiétude légère de quelqu’un à qui l’on vient d’annoncer qu’un bouton est décousu. Le devant de sa chemise avait séché, prenant une couleur rouille sombre. Les pointes de ses cheveux en portaient encore des traces.
Elle considéra la situation avec réflexion.
Puis elle releva les yeux.
« Il y a probablement une douche », dit-elle.
« Presque certainement. »
« Par là. »
Elle fit un signe de tête vers la chambre.
Le regard qu’elle lui lança n’était techniquement pas formulé comme une question.
Mais techniquement parlant, on en était très proche.
Proxy trouva quelque chose à regarder dans la pièce qui n’était pas son visage.
« Je vais vérifier la grille des caméras du bâtiment », dit-il.
« Ça va être long ? »
« Pas particulièrement. »
« Alors après ça. »
Elle glissa du comptoir, levant son verre tout en marchant vers l’arche de la chambre.
Elle s’arrêta dans l’encadrement et se retourna.
Une épaule appuyée contre le cadre. Le verre tenu négligemment dans une main. Ses cheveux tombant autour de son visage. Poussière, sang séché et tout le reste inclus.
Elle l’observait avec la certitude de quelqu’un qui contemple un futur qu’elle avait déjà décrété inévitable.
« Tu devrais voir la vue d’ici », dit-elle. « Elle est plus belle. »
Puis elle disparut dans la chambre.
Proxy resta au bar et fixa l’arche un instant.
Il prit une gorgée du vieux champagne.
Contre toute attente, il n’était pas mauvais.
Il était à moitié en train de formuler une phrase sur la grille des caméras qui pourrait survivre à son propre sens de l’honnêteté quand le son arriva.
Il venait de partout.
De chaque haut-parleur de l’île à la fois. Audio large bande. L’équivalent sonore d’une main posée fermement sur votre épaule pour s’assurer que vous prêtiez attention.
« Bonsoir, candidats. Ici votre hôte. »
La voix marqua une pause.
Assez de temps pour que le mot candidats prête attention. Assez de temps pour que l’idée d’un hôte existe. Assez de temps pour que les implications de public, de production et de spectacle soigneusement orchestré atteignent chaque recoin de l’île simultanément.
La suite restait chaude et silencieuse, la lumière se posant sur la poussière, le verre intelligent et la bouteille de champagne qui commençait déjà à laisser une auréole sur le comptoir.
Proxy leva les yeux vers le plafond.
Puis vers l’arche.
« Proxy~ »
La voix flottait depuis la chambre, douce et pleine d’attente.
Il prit son verre.
Puis il se dirigea vers l’arche.