La cage d'escalier du sous-sol empestait trente ans d'abandon, ce genre d'odeur qui s'installe quand un lieu ne relève plus de la responsabilité de personne. Proxy suivait les lignes de conduits électriques à travers son deck, comme on suit un fil dans l'obscurité.
« Alors, » lança Nyx depuis sa manche, « quand tu dis "base"... »
« Je veux dire une pièce avec une seule entrée et assez de nœuds réseau pour une alerte précoce, » répondit-il. « Ne réinterprète pas le mot. »
« Je ne le réinterprète pas. » Elle marqua une pause. Deux secondes. Juste assez pour prouver qu'elle réfléchissait. « Ça pourrait simplement vouloir dire autre chose. Simultanément. »
« C'est impossible. »
« Une base où nous dormons, » dit-elle, sur un ton qui rappelait quelqu'un tâtant le bord d'une falaise pour voir où elle s'arrêtait. « Où nous revenons. Ensemble. Chaque nuit. »
« Ça, c'est de la logistique de survie. »
« C'est notre endroit. »
Proxy continua d'avancer.
Les lignes de conduits dans son deck se projetaient vers le bas, à travers le deuxième étage, le premier, et enfin dans l'infrastructure du sous-sol. Les parties des bâtiments dont les bâtiments eux-mêmes dépendaient. Les organes, en somme.
Le contour de la sous-station lui était déjà visible à travers le squelette du réseau. Dormant. Mais pas vide.
« Nous ne lui donnerons pas de nom, » trancha-t-il.
« C'est déjà fait. »
Il tourna la tête vers elle. « Quand ? »
« À l'instant. Dans ma tête. »
Elle avait maintenant les deux mains sur sa manche, traînant d'un demi-pas derrière lui. Il pouvait entendre le sourire dans sa voix, même sans confirmation visuelle.
« Tu n'as pas voix au chapitre. C'est notre endroit. Et les endroits ont des noms. »
« Quel nom ? »
« Je ne te le dirai pas. Tu vas faire une tête bizarre. »
« Je ne fais pas de têtes bizarres. »
« Tu en fais une très évidente, » dit-elle patiemment. « Chaque fois que je dis quelque chose que tu veux ignorer. Le coin de ta bouche se... »
« Il ne bouge pas. »
« ...se crispe un peu. » Elle semblait satisfaite de son observation. « Tu le fais en ce moment même. »
Objectivement, il ne faisait absolument aucune expression. C'était son évaluation professionnelle.
Il quitta la cage d'escalier au niveau du sous-sol et poussa une porte coupe-feu qui protesta avec le grincement las d'une charnière qu'on n'avait pas sollicitée depuis des années.
Le couloir au-delà était purement fonctionnel.
Murs en béton. Conduits exposés le long du plafond. Aucune des ambitions décoratives du complexe n'avait survécu aussi loin sous le niveau du sol.
L'éclairage de secours fonctionnait encore sur une énergie fantôme, une bande rouge tamisée le long du sol qui donnait à l'endroit moins l'aspect d'une pièce que celui d'un dépôt pour problèmes oubliés.
« C'est douillet, ici, » dit Nyx.
« C'est un sous-sol technique. »
« Notre sous-sol technique. »
Il s'arrêta devant la lourde porte au bout du couloir.
Un panneau d'accès inerte attendait à côté, avec la patience d'un appareil qui avait espéré du courant un jour, mais pas après des décennies.
Proxy se connecta via son deck, localisa l'architecture du panneau et lui ordonna de s'ouvrir.
Il obéit.
La salle de la sous-station était vaste, basse de plafond, et portait une odeur de poussière et d'ozone rance. Des bancs de condensateurs longeaient le mur de gauche, chacun plus grand que Proxy, leurs voyants éteints et silencieux.
Au centre se dressait l'unité à pile à combustible.
Un système d'énergie compact de qualité industrielle, d'environ deux mètres de côté. Une boîte en métal gris contenant tout le concept d'électricité, si on le réduisait à quelque chose de simple.
Une console de gestion leur faisait face, avec des conduits remontant à travers le plafond vers le bâtiment au-dessus.
Elle n'avait pas été arrêtée.
Les journaux de sortie révélaient une mort plus banale. La charge résiduelle s'était simplement dissipée au fil des ans. Une batterie oubliant lentement sa raison d'être.
Une charge résiduelle signifiait une opportunité.
« Qu'est-ce que ça fait ? » demanda Nyx, la tête penchée vers la pile à combustible.
« Ça alimente le bâtiment, » répondit Proxy. « Ce qui alimente le réseau. Ce qui signifie que je ne serai plus aveugle. »
« Et en ce moment ? »
« En ce moment, je lis le braille. »
« Ah. »
« Du braille à travers des gants, » corrigea-t-il.
Il se dirigea vers la console de gestion et y accéda via son deck. L'architecture de verrouillage corporatif standard apparut immédiatement. Une authentification à six niveaux, liée à un identifiant administrateur utilisé pour la dernière fois l'année où le complexe avait fermé.
La contourner prendrait quarante secondes s'il évitait de faire quoi que ce soit d'inattendu.
« L'énergie fantôme maintient quelques nœuds en vie, » expliqua-t-il tout en travaillant. « Avec ça d'activé, je récupère tout le bâtiment. Caméras. Points d'accès. Verrous de portes. Si quelqu'un entre dans le complexe, je le saurai avant qu'il n'atteigne le hall. »
« Donc tu nous protégeras. »
« Je serai au courant des menaces à temps pour réagir. »
« Parce que tu es très compétent. »
Il avait déjà passé le premier niveau. « Je suis qualifié. Il y a une différence. »
« Très compétent, » répéta-t-elle, avec la détermination de quelqu'un qui avait déjà tranché et ne voyait aucune raison de revenir sur le sujet.
Elle se plaça à côté de lui devant la console. Assez près pour que son épaule repose légèrement contre son bras.
Curieusement, elle observait son visage plutôt que le panneau.
« Tu as besoin d'aide ? »
« Tu ne peux pas m'aider pour ça. »
« Je pourrais tenir quelque chose. »
« Il n'y a rien à tenir. »
« Je pourrais apporter un soutien moral. »
« Tu es debout sur ma gauche. »
« Oui, » dit-elle sérieusement. « C'est là que se trouve le soutien moral. »
Le quatrième niveau de sécurité s'effondra sous sa requête d'accès.
Proxy continua.
La routine de démarrage de la pile à combustible comprenait quinze étapes. L'interface physique de la console guiderait normalement un opérateur à travers elles séquentiellement, mais des identifiants étaient requis pour cette méthode.
Il exécuta donc la procédure manuellement via son deck.
Vérification de la pression.
Calibrage thermique.
Transfert de charge résiduelle.
Allumage de la sortie primaire.
Ce n'était pas un travail spectaculaire. Cela demandait de la concentration plutôt que de l'héroïsme. Proxy fournit la concentration.
« C'est très attirant, » dit Nyx doucement.
« J'effectue une maintenance. »
« Tu l'effectues comme si tu l'avais fait cent fois. »
« Je l'ai fait cent fois. »
« Exactement. »
Elle bougea légèrement.
Son menton se posa sur son épaule, la même manœuvre décontractée qu'elle avait utilisée plus tôt sur le balcon.
Il ne fit aucun commentaire.
Bouger nécessiterait de redémarrer la séquence de calibrage thermique.
La dixième étape fut terminée.
Puis la onzième.
Puis la douzième.
Transfert de charge.
Les cellules résiduelles poussèrent leur énergie restante dans la ligne de sortie primaire. Soit le système captait la charge, soit il ne le faisait pas. Il n'y avait aucune négociation possible.
Proxy maintint la connexion pendant deux secondes.
Le bourdonnement commença quelque part sous le sol.
Au début, c'était faible. Presque théorique. Une vibration dans le béton ressentie avant d'être entendue. Puis la fréquence monta à mesure que la ligne de sortie se chargeait et que la pile trouvait son rythme.
Finalement, elle se stabilisa.
Un ton régulier.
Le son d'un système décidant de vivre à nouveau.
Proxy le sentit à travers son deck, comme on sent la lumière s'allumer dans une pièce sombre.
Sauf que la pièce était un bâtiment entier.
Et que les lumières étaient tout.
Le réseau s'embrasa.
Étage par étage.
Les nœuds se connectant en séquence à mesure que l'énergie les atteignait.
Chacun inonda immédiatement sa connexion de données stockées depuis des années, sans personne à qui les rapporter.
Flux de caméras. Chaque couloir principal. Chaque approche extérieure. Systèmes de verrouillage. Adressables individuellement.
Climatisation. Techniquement inutile, mais toujours enthousiaste à l'idée de participer.
L'architecture de sécurité du bâtiment se réveilla également.
Standard corporatif. Agressif. Installé par des gens qui avaient supposé qu'un accès non autorisé finirait par se produire.
Ils avaient eu raison.
Proxy commença à récupérer les flux de caméras et à les aligner avec le plan du bâtiment, assemblant une carte opérationnelle en direct bien plus claire que le braille du système fantôme sur lequel il s'était reposé.
Troisième étage : clair.
Deuxième étage : clair.
Rez-de-chaussée...
Deux silhouettes non identifiées se déplaçant dans le couloir est vers le complexe de la piscine.
Informations utiles.
« Ça fonctionne, » dit Nyx.
Elle semblait sincèrement ravie, ce qui était intéressant car le succès en question était spécifiquement le sien.
« C'est... »
Le son l'interrompit.
Venant du couloir qu'ils venaient de traverser.
Le mouvement indubitable de quelque chose de massif pivotant sur un support motorisé. Un boîtier blindé changeant de position. Des actionneurs s'enclenchant après des décennies d'immobilité.
Un système qui avait passé des années à faire semblant d'être un meuble se rappelait qu'il avait un travail à faire.
Un son.
Plus loin dans le couloir, un second.
Puis le ton électronique sourd de capteurs de ciblage s'activant.
Proxy leva les yeux de son deck vers l'encadrement de la porte.
À travers le cadre, dans le couloir, les boîtiers muraux qu'ils avaient dépassés plus tôt n'étaient plus plats.
Deux tourelles de défense automatisées s'étaient déployées.
Des unités de sécurité corporatives aux épaules larges, équipées de doubles canons chacune. Des réseaux de capteurs balayant le couloir avec un intérêt mécanique.
Elles se tenaient directement entre Proxy et Nyx, et la cage d'escalier.
Entre eux et l'étage au-dessus.
Entre eux et chaque itinéraire qu'ils avaient utilisé pour atteindre ce sous-sol.
Le réseau était vivant.
Les tourelles aussi.