Noir

Elle laissa le lance-grenades sortir, car elle en avait besoin.

La prise du chef de gang sur la crosse était renforcée par les servos de son armure, et tenter d'arracher une arme à un bras assisté par des servos dans un pur concours de force n'était pas quelque chose qu'elle tenait à tester.

Elle avait autre chose en tête. Elle posa ses deux mains sur le canon, le métal brûlant après les tirs à l'intérieur du hub, le chargeur tambour lourd au niveau de la culasse, et elle ne le tira pas vers elle.

Elle poussa. Vers le haut et vers la droite. Forçant la visée, le pointant vers la colonne porteuse à la base du mur est du hub, celle qui avait subi toute la tension du combat.

Les servos résistèrent. Il était imposant, et l'armure le rendait encore plus massif ; la résistance était réelle.

Elle mit tout son poids dans le mouvement. Son bras bougea de deux degrés. Quatre. Six.

Suffisant.

Elle trouva le pontet avec sa main droite et y pressa son doigt.

Le lanceur fit feu. Le projectile traversa l'intérieur du hub à bout portant et percuta la colonne à sa base. La colonne se fissura à l'horizontale, et la section de mur au-dessus perdit son soutien.

Le toit eut une seconde pour comprendre ce qui arrivait avant que la compréhension ne cesse d'avoir de l'importance.

Tout s'effondra. Panneaux de toiture, conduits, une section de passerelle, tout finit en morceaux dans la cour de maintenance.

Les débris s'étalèrent sur un rayon couvrant le logement du cylindre de carburant à l'autre bout, le sol dégagé entre les deux, et l'encadrement de porte où le combat avait eu lieu.

Le chef de gang tira sur la crosse, arrachant le lanceur vers sa poitrine. Son bras effectua le mouvement avec une certitude mécanique.

Elle lâcha le canon.

Elle n'en avait plus besoin.

Clippy était dans sa main droite.

Elle se glissa sur son flanc gauche, à l'intérieur de sa portée, à cette distance où son arme devenait un handicap, l'endroit qu'elle visait depuis le début de l'affrontement.

Elle enfonça le canon de Clippy directement dans le creux de l'aisselle, contre la peau.

Elle tira.

La balle entra dans le muscle de l'épaule et il émit un son que sa mâchoire blindée ne parvint pas à contenir totalement, une compression gutturale de souffle et de douleur expulsée à travers ses dents.

Il se tourna vers l'impact. C'était une erreur instinctive, et elle suivit le mouvement, gardant le canon enfoncé dans l'interstice tandis qu'il pivotait.

Elle tira à nouveau. Encore. Encore. Encore.

Plusieurs balles dans les tissus à bout portant, et le muscle n'avait plus rien à offrir au servo.

Le servo continua de tirer malgré tout, le matériel compensant la charge que le corps ne fournissait plus, ce qui créa une situation où un bras tenait par la seule force de la machine tandis que la chair à l'intérieur cessait totalement de coopérer.

« Espèce de gonk... » commença-t-il.

Elle trouva l'interstice du coude et y pressa le canon.

Deux balles de plus. Le coude se plia, et le bruit qui en résulta fut humide et profond.

La phrase qu'il avait entamée s'arrêta sans conclusion. Sa voix se brisa en quelque chose qui n'était plus du langage.

Elle rangea Clippy et saisit le bras à deux mains, une au-dessus du coude, l'autre en dessous.

Elle pivota, utilisant le coude brisé contre la direction dans laquelle le servo le maintenait. Le mécanisme résista. Les tissus, non.

Le bras se sépara au niveau du coude.

Le sang coula instantanément sur ses mains et ses avant-bras, chaud et immédiat, ce genre de volume qui survient quand quelque chose sous pression est exposé à l'air libre.

Il coula le long du bras qu'elle tenait et tomba de ses doigts sur le sol de la cour, formant une mare qui s'étendait depuis l'endroit où elle se tenait.

Elle laissa tomber le bras.

Il hurla.

Le genre de cri que la douleur arrache quand elle est si intense que la mâchoire chromée ne peut organiser aucune réponse avant que le son ne s'échappe.

Il tomba sur un genou. Le bras restant, son droit, tenant toujours le lanceur, se leva.

Son unique œil biologique était humide au coin, et son expression était celle de quelqu'un qui n'avait pas décidé d'arrêter.

Nyx le regarda pendant exactement une seconde.

Puis elle regarda à travers la cour.

Les débris de la section de toit étaient encore en suspension sur le côté droit. De gros morceaux, lourds, tombant à une vitesse constante.

Elle observa leurs positions et se déplaça dans les interstices, car à la vitesse où elle se trouvait, les morceaux qui tombaient ne bougeaient pas.

Ils étaient placés. Fixes. Des obstacles dont les positions étaient simplement des endroits qu'elle ne pouvait pas occuper.

Ses yeux.

C'était arrivé quand elle avait regardé au-delà de la conduite et vu la lame à sa gorge.

Ce n'était pas venu avec la chaleur du feu, ni avec la poussée chimique du bleu, ni avec l'attrait bestial du cramoisi.

C'était venu sans émotion, depuis quelque part sous tout cela.

Ce que cela faisait à sa perception, c'était de rendre tout dans la cour très clair, très petit et très résoluble, à l'exception de Proxy.

Lui n'était pas petit. Il était la seule chose dans la cour que cela ne réduisait pas.

Son iris était devenu noir d'encre. La pupille était devenue argentée.

Elle était consciente de la trajectoire des débris, de la position du logement du cylindre de carburant et de la distance restante entre elle et l'homme qui se tenait près d'une femme ayant tenu une lame à sa gorge.

Elle franchit le champ de débris. Elle franchit la conduite.

Elle s'arrêta près d'eux.

La vitesse prit fin. Le monde reprit son rythme autour d'elle.

Proxy était debout. L'assassin était à deux mètres devant lui, le katana retiré de l'endroit où il avait été.

L'arme de poing de Proxy était levée.

Il y avait une marque d'impact fraîche dans le sol à sa gauche. Une balle avait frappé là, projetant du gravier dans une courte gerbe.

Son tir avait effleuré le bord de sa cage thoracique, une ligne rouge sur le côté extérieur gauche.

La balle avait accroché la peau plutôt que le centre de masse, pas profond, pas la blessure qui était prévue.

Sa gorge était intacte.

La dette ne s'annulait pas. La lame avait été là. La dette demeurait, peu importe l'aspect actuel de la gorge.

Proxy regarda ses yeux.

Il se déplaça sur la gauche sans parler. Hors de la ligne de mire.

Nyx bougea en un instant. Une seconde elle était là, et l'instant d'après, elle enfonçait son genou droit dans le visage de l'assassin.

Le genou se connecta au niveau de l'arête du nez et de l'orbite sous l'œil augmenté gauche.

Le cartilage nasal se brisa nettement sous l'impact, un son humide et définitif, et le sang jaillit immédiatement.

Des deux narines. Coulant sur le menton. Tombant de sa mâchoire sur le sol de la cour.

La force du coup souleva l'assassin. Ses pieds quittèrent le sol.

Elle parcourut deux mètres en arrière dans les airs et retomba sur le dos dans la cour.

L'impact se propagea à travers ses épaules et la base de son crâne, et ses yeux augmentés continuaient de suivre le mouvement même depuis le sol, car les systèmes optiques ne ressentent pas le choc comme le corps en dessous.

L'assassin était sur le dos, et elle se relevait déjà.

Elle était rapide.

Nyx leva Clippy et tira trois balles sur la trajectoire qu'elle empruntait.

Trois balles qui allèrent là où elle avait été, là où elle allait, et là où une personne à vitesse normale se serait trouvée à leur arrivée.

Les trois balles frappèrent le sol de la cour en trois marques d'impact distinctes.

L'assassin n'était à aucune de ces positions quand les balles les atteignirent.

Elle traversa vingt mètres.

Nyx suivit.

La vitesse s'activa à nouveau, et la cour se comprima en une séquence de positions fixes.

L'assassin atteignit le mur est et se retourna.

Le poignet s'enclencha avec un clic mécanique précis, et la lame se déploya du logement de l'avant-bras en un seul mouvement verrouillé.

Elle se tourna pour faire face à Nyx.

Toutes deux à pleine vitesse. Le monde autour d'elles à un autre rythme.

Nyx avait Clippy dans sa main droite et le couteau dans sa gauche.

La dette n'était pas payée, le genre spécifique qui ne négocie pas et ne se résout pas tant qu'elle n'est pas réglée.

Et ce n'est jamais le débiteur qui décide quand cela arrive.

Derrière le logement du cylindre de carburant, Jinx n'avait pas bougé.

Elle observait la situation se dérouler avec de la peur dans les yeux.

Les yeux augmentés de l'assassin scannaient à travers des lentilles couvertes de sang.

Les ajustements automatiques de l'iris fonctionnaient sans tenir compte du visage endommagé en dessous.

Et peu importe ce que l'interface tactique lui disait au sujet de ce qui se tenait à l'autre bout de la cour avec des yeux noirs d'encre et des pupilles argentées, elle ne s'en était pas éloignée.

Elles bougèrent en même temps.