Elle pensait au son.
Pas au coup de feu lui-même. Quelque chose dans ses implants avait signalé le tir une demi-seconde avant que son esprit conscient ne réalise ce qui se passait, ce qui expliquait précisément pourquoi Proxy respirait encore à cet instant.
Non, ce qui l'obsédait, c'était le bruit que la balle avait fait en fendant l'air là où il se tenait. Ce déplacement précis. Cette anomalie très particulière.
Quelqu'un avait braqué un fusil sur lui. Quelqu'un sur cette île l'avait observé à travers une lunette, avait décidé qu'il ferait une cible, avait chambré une cartouche, ralenti sa respiration et l'avait choisi.
Et cette réalisation pesait dans la poitrine de Nyx comme une braise qui aurait été là depuis des années, brûlant patiemment, attendant un moment exactement comme celui-ci.
Le couloir n'existait pas vraiment pour elle. Ses jambes s'occupaient de cette partie.
Son esprit, lui, restait focalisé sur le feu.
Personne n'a le droit de faire ça.
La pensée n'était pas complexe, ce qui expliquait probablement pourquoi elle semblait si juste. L'eau trouve toujours un conduit sans avoir besoin de réfléchir à la physique.
Tout en elle fonctionnait de la même manière avec Proxy. Tout revenait vers lui. Le maintenir en vie. Éliminer tout ce qui menaçait cette existence.
La logique simple d'un univers qui exigeait que Proxy continue d'exister.
Cet homme, Dust, ce déchet des terres désolées aux ambitions à longue portée, avait pris une décision ce matin.
Elle était la conséquence attachée à cette décision.
Elle se sentait très calme à ce sujet.
Un coup de feu traversa la fenêtre à sa gauche et arracha un morceau du mur opposé. Elle y jeta un coup d'œil.
Tir à l'aveugle. Il se fiait au son maintenant.
Elle ajusta sa position et continua d'avancer, et le mépris qu'elle ressentait était plat, presque sarcastique. Le genre de mépris qu'on réserve à quelque chose qui a déjà perdu et qui ne s'en est tout simplement pas encore rendu compte.
Elle atteignit la cage d'escalier à pleine vitesse, les prenant volontairement de la mauvaise manière.
Ses implants de mouvement dévorèrent les virages, s'appuyant sur les murs des paliers et convertissant l'élan en une impulsion pour laquelle les escaliers n'avaient pas été conçus.
Un étage.
Deux.
Elle fit irruption dans le couloir du troisième étage en courant, et son esprit revint, inévitablement, à lui.
Proxy derrière le bar.
En vie.
Indemne.
L'image repassait en boucle avec une persistance agaçante.
Sa voix sur les communications avait été assurée lorsqu'il avait donné les coordonnées, totalement exempte de panique. Bien sûr qu'elle l'était. Proxy ne paniquait pas.
C'était l'une de ces choses.
L'une des très longues listes de choses qui la...
Dust apparut au coin du couloir.
Il avait déjà dégainé son arme de poing, et il était compétent avec. Elle le remarqua immédiatement, comme c'est toujours le cas pour les informations pertinentes.
Il avait choisi de foncer vers elle au lieu de battre en retraite, ce qui, à cette distance, était assez logique.
Elle nota qu'il avait déjà fait cela auparavant et lui attribua l'importance qu'il méritait.
C'est-à-dire pas grand-chose.
Elle tira la première. Il se projeta dans l'encadrement d'une porte, et le couloir se transforma en un problème qu'ils résolvaient tous les deux depuis des extrémités opposées.
Le plâtre vola en éclats au-dessus de sa tête.
Elle envoya une rafale à quinze centimètres de son épaule et entendit le léger déplacement alors qu'il s'ajustait.
Va-et-vient.
Quelque part dans un coin de son esprit, elle reconnut qu'elle respectait cela, de la même manière abstraite dont on respecte une porte verrouillée avant de l'enfoncer.
Elle se surprit à penser à nouveau au visage de Proxy, au moment où elle s'était retournée vers lui depuis l'entrée du complexe de la piscine.
L'expression qu'il portait.
Celle qu'il utilisait quand il ruminait quelque chose.
Elle aimait cette expression.
Être la variable sur laquelle il devait réfléchir encore et encore lui plaisait. Cela signifiait qu'il faisait attention.
Cela signifiait qu'elle était réelle pour lui d'une manière qui exigeait plus qu'une simple pensée.
Elle voulait cela.
Elle voulait être la chose qu'il devait sans cesse reconsidérer.
Plus urgemment, elle voulait retourner auprès de lui.
Dust se déplaça vers le balcon.
Elle le laissa faire.
Le balcon était une pièce avec trois murs ouverts et une jardinière.
Il était déjà mort. La seule étape manquante était la paperasse.
Elle prit position dans l'encadrement de la porte.
Quatre mètres.
La lumière ici était grise et humide, un ciel qui semblait incapable de se décider.
Dust s'accroupit derrière la jardinière, sa main valide toujours sur son arme.
Du sang coulait déjà de quelque part sur son flanc, suite à l'un des échanges dans le couloir.
Elle n'avait même pas réalisé qu'elle avait touché sa cible. Cela lui en disait long sur son état actuel.
Bien.
Elle avait besoin de cet état.
Quelqu'un avait visé Proxy. Quelqu'un avait jugé cela acceptable.
Le moins qu'elle puisse faire était d'être minutieuse.
Il bougea vers la rambarde.
Elle le laissa parcourir la majeure partie de la distance avant d'envoyer une rafale dans son avant-bras.
Elle visait spécifiquement la main qui tenait l'arme.
Elle l'eut.
L'arme de poing vola hors du balcon selon sa propre trajectoire tandis que son bras retombait contre sa poitrine avec l'affaissement indubitable d'un muscle qui cesse de coopérer.
Le son qu'il émit fut court et étouffé.
Haute tolérance à la douleur, nota-t-elle automatiquement.
Utile pour les soixante prochaines secondes.
Totalement inutile après cela.
Tu as visé Proxy, pensa-t-elle en regardant Dust essayer de se repositionner avec un bras pressé contre ses côtes, son visage occupé à négocier avec les messages que son corps lui envoyait.
Tu l'as observé à travers une lunette.
Tu as posé ton doigt sur la détente et tu l'as choisi.
Elle le laissa tenter de se lever.
Observa le processus avec attention.
Ses jambes s'organisant.
L'intention voyageant à travers son corps comme un signal.
Lorsqu'il fut à peu près à moitié redressé, elle logea une seule balle dans sa cuisse gauche.
Il percuta le carrelage assez violemment pour qu'elle ressente l'impact à travers ses bottes.
Il ne réessaya pas.
Elle contourna la jardinière.
Il était sur le dos maintenant.
Une main agrippait son avant-bras.
L'autre reposait à plat sur le carrelage à côté de lui.
Il fixait le ciel ouvert à travers l'ouverture du toit.
Le sang s'étalait sur le carrelage avec cette patience sans hâte qu'il adopte quand il y en a en abondance et qu'aucune échéance ne presse.
Il la regarda.
Le sang dans ses cheveux, qui appartenait à quelqu'un d'autre plus tôt ce matin, un problème différent qu'elle avait déjà résolu.
Le pistolet-mitrailleur.
Ses yeux, toujours brûlants d'un ambre froid.
"Qui..." commença-t-il.
"Tu as tiré sur lui. Mon Proxy. Tu as vraiment tiré sur lui", dit-elle.
Ce n'était pas une explication. Elle n'avait rien à expliquer.
Il avait tiré sur Proxy.
C'était tout le registre.
Débit et crédit.
Solde dû.
Transaction en attente.
Quelle que soit la question qu'il s'apprêtait à poser, c'était là la réponse.
Son expression changea légèrement, comme s'il réalisait son erreur.
Puis il laissa sa tête retomber contre le carrelage et reporta son attention sur le ciel.
Le pistolet-mitrailleur se leva.
Elle pensait déjà à redescendre au rez-de-chaussée.