Surcharge

Le délai du servo a choisi son moment avec une précision presque insultante, ce qui revient à dire qu'il a choisi le pire moment possible pour le chef de gang. Le timing, je l'ai remarqué, ne semble neutre que jusqu'à ce qu'il vous trahisse.

Son bras gauche a réagi avec un retard théâtral ; dans l'étroit couloir où se trouvait Nyx, ce délai n'était pas négligeable. C'était tout ce qui comptait.

Elle jonglait avec le problème de son collier depuis que l'armure s'était fissurée, testant les angles, tirant autour de lui, observant comment il protégeait son côté gauche intact.

Alors, quand ce bras gauche a accusé un retard et a exposé le collier exactement de la fraction de seconde qu'elle attendait, elle n'a pas hésité. Elle a mené sa pensée jusqu'au bout et a tiré.

Clippy a projeté l'Interface de ciblage sans qu'on le lui demande. Il faisait toujours cela quand la situation franchissait un seuil invisible d'urgence. Un bref anneau ambre flottait dans l'air, indiquant poliment la cible comme s'il s'agissait d'un tutoriel, tandis que la munition intelligente ajustait sa trajectoire en temps réel.

Le pistolet a fait feu. La balle a pénétré le collier avec une précision guidée.

Le son était humide, dense, compressé. Le langage de la peau sans protection.

Il a basculé sur le côté contre le mur du couloir, laissant une traînée sombre là où son épaule a heurté la paroi, et le gémissement qui lui a échappé était bas, involontaire.

Il n'est pas tombé. Cela aussi, a ressemblé à une décision.

Il s'est redressé, la plaque fissurée raclant le mur, le servo du genou tiquant selon son rythme endommagé, tel un métronome ayant perdu tout sens de la précision. Son visage, visible à l'intérieur du collier, affichait une expression de choc.

Puis il a bougé son bon bras.

L'explosif était déjà là quand le scan de Proxy a capté la signature du servo. Le système d'assistance consommait de l'énergie d'une manière qui ne correspondait ni à l'équilibre ni à un mouvement vers l'avant.

Proxy l'a observé à travers le réseau une fraction de seconde avant que ses yeux ne confirment ce que le chef de gang tenait.

« Nyx. »

Tout le reste aurait été superflu.

Elle l'avait déjà vu. Bien sûr qu'elle l'avait vu.

Clippy s'était déjà manifesté près de son épaule, son petit corps holographique encadré dans une bulle de dialogue bleu pâle, arborant une icône d'exclamation rouge vif comme un badge de panique, annonçant Engin explosif détecté ! ce qui était techniquement exact et pratiquement inutile.

Ses yeux ambre ont analysé la situation.

Elle s'est dirigée vers lui. Ce qui, selon votre philosophie, relève soit de la bravoure, soit d'un refus de participer à la relation de cause à effet.

Elle a comblé la distance à une vitesse qui défiait la définition de l'humain, ses implants de mouvement agissant plus vite que la pensée consciente, et a enfoncé son épaule dans sa poitrine avant que son bras ne puisse terminer l'arc de son lancer.

L'impact ressemblait moins à un combat qu'à un accident industriel.

Il l'a absorbé comme on absorbe l'inévitable. Il n'est pas tombé. Il a cependant basculé en arrière contre le mur du couloir, et le béton les a accueillis tous les deux avec un bruit sourd qui a propagé une fissure du sol au plafond dans la section vieillissante à côté d'eux.

Il a passé son bon bras sur sa poitrine et a poussé.

Appeler cela une poussée serait malhonnête. L'armure en faisait bien plus. Il a engagé tout le haut de son corps, plaque en avant, si bien que ce n'était pas tant une poussée qu'un mur qui avançait.

Cela l'a frappée sur le côté droit et l'a projetée contre le mur du couloir avec l'autorité d'une masse augmentée. Les côtes meurtries dont elle se remettait ont reçu cette dernière mise à jour et ont répondu à l'unanimité.

Chaque nerf de son côté droit a hurlé de douleur simultanément. Elle ne l'a pas exprimé à voix haute. Son visage a encaissé l'impact comme une machine enregistre une contrainte. Il l'a noté. Il l'a contenu. Il a continué.

Elle est restée à l'intérieur de l'arc de son bras. C'était la seule chose qui comptait. À l'intérieur de l'arc, l'explosif n'était plus son arme. C'était leur responsabilité commune. Un problème bilatéral.

Et un homme dont le propre corps occupe le rayon d'explosion entre la grenade et la cible est un homme qui, statistiquement, ne lance pas.

Pendant ce temps, le soldat progressait dans le couloir.

Il saignait de l'épaule là où l'onde de choc réfléchie du conduit avait déchiré sa veste et sa peau, une ligne sombre coulant le long de son côté gauche, mais ses mouvements restaient calmes.

L'entraînement avait pris le dessus sur la panique.

Il a identifié une fenêtre. Un endroit où le couloir s'élargissait d'environ un demi-mètre avant de se rétrécir à nouveau. De là, il avait une ligne de vue sur la pièce arrière sans avoir à s'exposer dans l'encadrement de la porte.

Il a levé le fusil-mitrailleur. Il a ignoré le smart-link, car l'interférence de Proxy avait transformé l'assistance en handicap.

Au lieu de cela, il a utilisé ses yeux. Et les années de mémoire musculaire que l'amélioration neuronale complétait plutôt qu'elle ne remplaçait.

À cette distance, dans une enceinte en béton, un homme avec une telle discipline en tir manuel n'était pas seulement dangereux.

Le canon a suivi la porte de la pièce arrière avec patience.

Proxy a sorti son arme de poing.

Il l'a sortie sans cérémonie, comme il faisait la plupart des choses, et a tiré une rafale à travers l'encadrement de la porte en direction de la position du soldat.

Il était déjà en train de se déplacer le long du mur quand les tirs de riposte du soldat ont fusé. Une rafale a traversé l'encadrement, balayant à hauteur de genoux, arrachant un morceau de béton avant de continuer dans le mur arrière à un point qui l'a manqué de la distance exacte dont il venait de s'écarter.

Les balles ont frappé le mur qu'il venait d'abandonner. Le béton a répondu par de petits cratères, saupoudrant de poussière son épaule alors qu'il passait, comme une reconnaissance tardive de son absence.

À travers le réseau, il a suivi le soldat indirectement.

Le saignement continuait, régulier, mais cela ne le ralentissait pas. Quelque part dans cette pile de cyberware se trouvait une gestion de la douleur de qualité militaire. Le genre conçu pour les personnes dont on attend qu'elles combattent au-delà des limites raisonnables.

Dans le couloir, Nyx et le chef de gang étaient bloqués dans leur impasse.

Le grincement de la plaque endommagée sous la tension. Le clic irrégulier du servo du genou marquant chaque pas. L'instabilité subtile des pieds cherchant une prise dans le sang accumulé sous la blessure du collier.

Elle encaissait les coups. Elle ne cessait pas de tirer. La situation était devenue purement viscérale.

Le soldat n'avait pas encore établi son prochain mouvement.

Proxy a estimé la fenêtre à environ cinq secondes. Pas beaucoup de temps, mais assez pour que cela compte, ce qui, je commence à le penser, est la seule forme de temps qui existe vraiment.