Le complexe sentait le souvenir de la richesse. Pas la richesse elle-même, mais son arrière-goût persistant. Un lieu qui avait été onéreux autrefois et qui, à un moment donné, avait réalisé qu’il ne l’était plus.
Les murs portaient leur laque écaillée comme un déguisement raté. La moquette avait peut-être été couleur crème, avant que l’air salin et le temps ne collaborent pour inventer une nouvelle teinte que personne n’avait pris la peine de nommer. Des lianes s’infiltraient par une fenêtre brisée au bout du couloir et grimpaient presque jusqu’au plafond, sans rencontrer la moindre résistance.
Au-dessus, un lustre pendait, sombre et couvert de poussière, ses pampilles de cristal encore intactes. Simplement parce qu’il ne restait rien qui vaille la peine d’être volé, et personne aux alentours pour apprécier l’ironie de la situation.
Proxy se déplaçait comme il le faisait toujours, c’est-à-dire à la vitesse la plus lente qui puisse encore être considérée comme une progression. Ses mains restaient dans ses poches. Son cyberdeck effectuait des scans passifs le long du réseau mort du couloir pendant qu’ils marchaient, projetant le plan de l’aile est dans son champ de vision sous la forme d’un squelette filaire ténu.
Nyx était accrochée à sa manche.
Elle y était accrochée depuis qu’ils avaient quitté la cour. Deux doigts crochetés dans le tissu au-dessus de son coude. Elle marchait une demi-étape derrière lui et légèrement sur sa gauche.
Elle observait la grandeur décrépite des lieux avec le comportement très spécifique de quelqu’un qui cherche désespérément quelque chose de gentil à dire.
Elle finit par y parvenir.
« On dirait presque une lune de miel », lança-t-elle.
Proxy continua de marcher.
« Le cadre du complexe », précisa-t-elle utilement. « C’est romantique. Si on ne pense pas à la battle royale. »
« La battle royale est quelque peu centrale dans la situation actuelle. »
« Mais l’esthétique. » Elle fit un geste de la main libre vers le couloir. Une liane s’affaissa légèrement en réponse, comme gênée d’être impliquée. « Nous sommes seuls, dans un magnifique hôtel… »
« Un hôtel en décomposition. »
« …sans personne pour nous déranger… »
« Trente et une personnes, en réalité. »
Elle émit un petit bruit d’agacement. Sa prise à deux doigts sur sa manche se resserra un peu, la pression incrémentale suggérant que c’était ainsi qu’elle exprimait l’emphase.
« Tu gâches tout. »
« Je suis honnête. »
« C’est la même chose », grommela-t-elle.
Elle fit également une grimace dans son dos.
Proxy le savait sans avoir besoin de se retourner pour vérifier. Il n’en avait pas besoin. À ce stade, il possédait un catalogue mental assez complet des expressions faciales de Nyx.
L’aile est tournait à gauche, après ce qui avait été autrefois un restaurant. Les tables étaient toujours dressées derrière des vitres sombres. La verrerie poussiéreuse attendait exactement là où elle avait été placée, comme si le personnel était sorti en plein service et n’était tout simplement jamais revenu.
Ce qui, pour être réaliste, était probablement proche de la vérité. Les corporations envoyaient rarement des lettres d’adieu polies lorsqu’elles abandonnaient une propriété.
Le signal s’améliora à mesure qu’ils approchaient du bout du couloir. Un nœud à basse fréquence, serré, pulsait derrière une porte de service, régulier et patient comme seules les machines savaient l’être. Il avait le rythme de quelque chose qui attendait depuis longtemps l’occasion d’avoir de l’importance.
Proxy poussa la porte.
Elle s’ouvrit immédiatement. Le loquet avait rouillé jusqu’à l’indifférence philosophique.
La pièce avait autrefois servi de stockage. Des étagères vides longeaient un mur. Un chariot cassé penchait dans un coin comme s’il avait renoncé à rester debout correctement. Une fenêtre étroite en hauteur laissait entrer une barre de lumière grise.
Et sur le sol, centré avec une netteté suspecte, se trouvait un coffre-fort corporatif qui, très visiblement, n’avait rien à faire dans un complexe abandonné, à moins que quelqu’un ne l’y ait placé exprès et tout récemment.
C’était le genre de conteneur qui suggérait le mot « tactique » sans jamais le prononcer. Noir mat, avec un panneau de verrouillage sur le devant brillant d’une douce lumière ambre. Aucune marque. Les corporations responsables de ce genre d’équipement avaient appris depuis longtemps la sagesse de ne pas signer leur travail.
Proxy s’accroupit devant et s’interfaça avec le nœud via son deck.
L’architecture du verrou n’était pas complexe. Chiffrement standard corporatif. Disponible dans le commerce. Le genre de sécurité qui ne nécessitait rien de plus que les connaissances de base pour être contourné.
Il l’ouvrit en quelques secondes. Le couvercle se libéra avec un « clac » mécanique net.
« Oh », fit Nyx juste au-dessus de son épaule.
À l’intérieur se trouvaient deux sacs à dos tactiques compressés, deux rations scellées, trois poches d’eau, une trousse de secours plate, un rouleau de scellant adhésif pour plaies et, en dessous, nichées soigneusement dans de la mousse découpée, deux armes à feu avec plusieurs chargeurs chacune.
Proxy se redressa sur ses talons et examina le contenu.
« L’hospitalité corporative », dit-il.
Nyx émit un bruit d’appréciation et saisit immédiatement l’un des blocs de ration, le retournant dans ses mains tout en lisant l’étiquette imprimée avec la concentration de quelqu’un qui étudie un menu de restaurant.
Elle portait toujours le sang séché. Il avait noirci le long de sa mâchoire et s’était pris dans les pointes de ses cheveux, qui pendaient toujours de manière lâche et légèrement chaotique depuis la chute. Elle ressemblait à quelqu’un qui avait survécu à une catastrophe et qui était maintenant vaguement curieux des informations nutritionnelles.
Ils répartirent les fournitures efficacement, sans commentaire. Deux personnes ayant passé suffisamment de temps dans des circonstances désagréables avaient tendance à arrêter de narrer la logistique évidente.
Sacs à dos enfilés. Rations rangées. Eau distribuée.
La trousse de secours alla dans le sac de Proxy, selon le raisonnement assez simple qu’il était plus susceptible d’en avoir besoin. Nyx accepta sans discuter, ce qui impliquait qu’elle l’avait déjà classée dans la catégorie « évident » et était passée à autre chose.
Puis, Proxy ramassa la première arme.
Un pistolet automatique compact de 9 mm. Peu de pièces mobiles. Petit. Trapu. Le genre de philosophie de conception qui privilégiait la fiabilité par une simplicité obstinée. Entièrement automatique. Poids compensé à la bouche. Assez petit pour disparaître dans une poche de veste tout en restant efficace à courte portée.
Il vérifia la chambre par réflexe. Vide. Il inséra un chargeur et tint l’arme nonchalamment à ses côtés.
Cela ne semblait pas naturel.
Mais cela ne semblait pas incorrect non plus.
Il le considéra comme une option d’urgence et essaya, peut-être avec optimisme, de le voir comme un simple outil plutôt que comme un changement philosophique.
« Celui-là est mignon », dit Nyx.
« C’est une arme. »
« Elle est petite. Elle te va bien. »
Il la regarda.
Ce que ça peut bien vouloir dire.
Elle ramassait déjà la seconde arme.
L’autre arme était un problème d’une catégorie complètement différente. Un pistolet-mitrailleur compact. Cadre noir léger. Canon court. Conçu dans un seul but et ne manifestant absolument aucun intérêt pour la subtilité. La rue avait plusieurs surnoms affectueux pour ce modèle, tous inspirés par le bruit qu’il faisait lors du nettoyage d’une pièce.
Nyx le retourna dans ses mains. Elle tâtonna légèrement en testant la prise, ses doigts glissant juste assez pour faire basculer l’arme.
Proxy recula instinctivement d’un demi-pas.
« Attention… »
La culasse claqua en arrière. Le chargeur s’enclencha. La sécurité se désactiva avec un clic. Elle leva l’arme des deux mains, coudes souples, posture légèrement ouverte, canon pointé en sécurité vers le bas au repos. Son pouce longea le rail supérieur. Une inclinaison rapide vérifia l’alimentation. L’arme revint en douceur en position de port bas.
Toute la séquence prit environ deux secondes.
Elle leva les yeux.
Elle portait une jupe. Des leggings. Un haut avec un petit fil effiloché près du col qu’elle triturait distraitement avant l’enlèvement. Ses cheveux étaient toujours lâches, toujours tachés de sang séché.
Le sac à dos tactique reposait sur tout cela, les sangles bouclées sans attention. Et le pistolet-mitrailleur reposait dans ses mains comme s’il y avait toujours eu sa place.
Proxy l’observa un instant.
Plusieurs pensées lui traversèrent l’esprit. Certaines douteuses.
Aucune ne s’échappa.
Nyx pencha la tête. Ses yeux s’agrandirent légèrement. Elle haussa les épaules vers ses oreilles dans un petit geste de tortillement.
« Tu fixes encore… »
« Je réfléchis. »
« Tu fais ça souvent. » Elle se balança légèrement sur place, l’arme toujours tenue dans un port bas impeccable que son corps n’avait apparemment plus besoin de réfléchir. Ses joues devinrent roses. « C’est parce que je suis jolie ? »
« C’est parce que tu n’arrêtes pas de me surprendre. »
« C’est la chose la plus gentille que tu aies jamais dite. »
Elle rayonna. Un sourire complètement sincère. Sans se soucier du sang séché, du pistolet-mitrailleur ou de l’une des circonstances environnantes.
« Tu devrais dire des choses comme ça plus souvent. »
Proxy expira doucement par le nez, regarda brièvement le mur comme s’il pouvait offrir un second avis, et souleva son sac à dos.
Il rangea le pistolet à sa hanche, confirma que son deck fonctionnait correctement et effectua un dernier balayage passif du réseau du bâtiment pour voir si quelque chose avait bougé depuis leur arrivée.
Rien.
Trente et une personnes sur l’île. Aucune n’avait encore atteint cette aile. Ce qui signifiait que le compte à rebours de cette situation n’était pas arrêté.
Il ne faisait que tic-taquer.
Il regarda Nyx.
Elle avait cessé de se balancer et l’observait maintenant, les mains jointes autour de la sangle de son sac à dos. Le pistolet-mitrailleur pendait à une sangle à son côté. Elle ressemblait exactement à quelqu’un qui attend qu’un guide touristique commence la partie suivante de la visite.
« Alors », dit-elle. « Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? »
Proxy réfléchit à la question. Et aux circonstances plus larges. Il n’y avait aucune issue qui n’impliquait pas de survivre jusqu’à ce que quelqu’un, quelque part, décide que le spectacle avait assez duré.
Et pour l’instant, deux personnes debout dans une réserve oubliée, équipées d’un pistolet, d’un pistolet-mitrailleur et d’une quantité respectable de munitions.
« Maintenant », dit-il, « on essaie très fort de ne pas mourir. »
Il sortit de la pièce.
Après une demi-seconde, le bruit léger de ses pas suivit.
Deux doigts retrouvèrent sa manche avant qu’ils n’aient fait trois pas dans le couloir.