Sectionné

Le pourpre lui indiquait la direction comme la gravité impose le poids ; il ne demandait aucune permission. Ce n'était pas une manœuvre tactique, ni même une décision, mais plutôt un état dans lequel elle se trouvait.

Le sang signifiait : en avant et à gauche. L'implant traitait la signature moléculaire avec la persistance de quelque chose qui ne concevait pas l'idée d'être induit en erreur, et elle réalisa, avec une fraction de seconde de retard, qu'elle avait déjà commencé à réduire la distance.

La jungle l'acceptait comme elle acceptait tout ce qu'elle lui imposait, comme quelque chose qui avait déjà refusé de se laisser résister.

Le camouflage de l'opératrice était toujours actif. Nyx pouvait voir l'anomalie se déplacer entre les arbres, ce léger refus de la lumière à s'estomper correctement, un miroitement presque effacé par l'arrière-plan, mais pas totalement. « Presque » est une marge dangereuse.

Elle observa que le miroitement était plus rapide désormais, mais moins précis, penchant sur un côté comme le font les corps blessés. L'opératrice savait qu'elle était suivie. Elle dépensait toute son énergie à prendre de la distance, et Nyx comprit, avec une sorte de certitude détachée, que cela ne suffirait pas.

Elle l'avait blessé.

Le feu dans la poitrine de Nyx était prêt à jaillir. Il ne flambait pas encore, ne montait pas en intensité. Il restait simplement là, patient et indifférent à l'idée de s'éteindre, ce qui était peut-être sa qualité la plus honnête.

Nyx combla la distance finale en se déplaçant légèrement en avant de la trajectoire du miroitement, en prédisant sa direction. Ses implants gérèrent la partie difficile sans avoir besoin d'instructions, ce qui était pratique, car elle était incapable de toute pensée consciente.

L'opératrice le remarqua, comme la compétence reconnaît l'interférence. Elle se tourna pour faire feu.

Le bras armé se leva.

Nyx attrapa le poignet de sa main libre avant que le canon ne puisse trouver sa cible.

Le camouflage déformait toujours la silhouette de l'opératrice, mais à cette distance, la distorsion perdait son avantage. Le miroitement anormal avait toujours une masse, et Nyx savait quoi faire d'un corps.

Nyx écarta le bras et projeta son épaule dans la poitrine de l'opératrice. Elles basculèrent ensemble dans les broussailles, perdant de la hauteur, perdant l'équilibre, les branches s'accrochant à elles, le sol humide remontant trop vite pour être ignoré.

L'opératrice s'adapta immédiatement.

Il n'y eut aucune panique lorsque la distance disparut. L'opératrice pivota, laissa retomber son poids et enfonça un coude dans les côtes de Nyx, utilisant la dureté du sol imposée par le terrain. Le coup porta net.

Nyx sentit la côte meurtrie lors du combat sur le terrain de golf se crisper de douleur.

Elle l'ignora.

Le bras armé restait la priorité. C'était la priorité depuis que le premier tir était passé près de son épaule, depuis que le second avait effleuré son bras et laissé le sang qu'elle avait voulu voir. Ce bras avait déjà pris ses décisions.

Nyx n'était que la conséquence qui suivait.

L'opératrice tenta de créer de l'espace, s'appuyant sur une racine, battant en retraite avec l'efficacité de quelqu'un qui connaît ce terrain.

Nyx ne permit pas à l'écart de se creuser. Elle resta dans la zone où le camouflage devenait inutile, là où le miroitement sous la distorsion pouvait être vu et mis sous pression.

Le couteau intercepta l'autre avant-bras de l'opératrice alors qu'il se levait, tranchant le long de la ligne extérieure. L'opératrice siffla et changea de direction.

Nyx reçut un coup de genou dans le haut de la cuisse, et si cela devait avoir une importance, elle décida que ce n'était pas le cas.

Pendant tout ce temps, une présence demeurait à la limite de sa perception, une direction constante plutôt qu'une distraction. En bas de la pente. Jusqu'à lui.

Jusqu'à l'endroit où le sol l'avait emporté et où sa main s'était refermée sur le vide. Cette absence semblait encore récente.

C'était la raison. Sans cela, tout ceci serait accessoire. Avec cela, c'était nécessaire.

L'opératrice, en revanche, semblait croire que la distance pouvait être dépensée indéfiniment. Nyx trouvait cette supposition ridicule.

L'opératrice fit tournoyer une branche vers l'épaule de Nyx, lourde et humide, l'impact se propageant dans la zone déjà écorchée.

Nyx attrapa la branche avant qu'elle ne puisse revenir et l'écarta violemment.

Dans la brève pause où l'opératrice assimila cette perte, Nyx immobilisa le bras armé des deux mains.

Sa main gauche se verrouilla sur le poignet. Sa main droite tenait le couteau.

Elle se surprit à penser au bruit de succion, au son de la balle déchirant la peau.

La mémoire est sélective. La sienne choisit cela.

Elle enfonça le couteau dans le bras armé au-dessus du coude, glissant entre le muscle et l'os. Elle pressa la lame dans une fontaine de sang et rencontra une résistance.

Elle la reconnut et fit pivoter la lame.

Le son que l'opératrice émit fut aigu et involontaire, dépouillé de toute intention.

L'arme tomba de doigts qui ne savaient plus comment la tenir.

Nyx abaissa son centre de gravité, ses implants ajoutèrent ce qu'ils ajoutaient toujours, ce mécanisme sans nom qui ne nécessitait aucune explication, et le bras fut arraché comme s'il répondait à une question que l'opératrice avait posée plus tôt.

Le cri suivit. Il était guttural et dégoulinant de douleur.

Nyx recula.

Elle resta là, tenant le bras, l'examinant avec l'attention qu'elle réservait aux affaires réglées.

Le moment fut bref. Il ne nécessitait pas d'être prolongé.

Ce bras avait tenu le pistolet silencieux. Ce bras avait tracé une éraflure sur son épaule alors qu'il se déplaçait sur un terrain inconnu avec des ressources limitées et sans se plaindre.

Ce bras l'avait visé, alors qu'elle ne pouvait pas l'atteindre, alors que la pente s'interposait, alors que la distance lui avait été imposée.

La logique était simple. Elle l'était toujours.

La dette avait été recouvrée.

Le feu dans sa poitrine fut satisfait par le résultat.

L'opératrice gisait au sol, trempée de sang, tentant de se relever, son bras restant poussant contre le sol de la jungle.

Elle était toujours dangereuse. C'était clair.

Nyx pouvait le lire dans sa posture, dans le miroitement à moitié visible d'un camouflage défaillant, dans la main qui cherchait de l'équipement.

Elle regardait encore le bras quand une grenade flash détona.

Le monde devint blanc, puis bruyant, puis seulement blanc.

Son interface de ciblage s'effondra, le pourpre disparut, l'ambre suivit, chaque système optique atteignant la même limite en même temps, avant de revenir.

Elle était déjà au sol avant même d'identifier consciemment pourquoi, le visage pressé dans la terre humide, le bras toujours dans sa poigne, la jungle soudainement indéchiffrable.

Quand la vision revint par fragments, les broussailles étaient calmes.

Le miroitement avait disparu.

La signature sanguine demeurait, mais distordue, superposée à une nouvelle chimie provenant du moignon, un second signal interférant avec le premier.

Nyx se leva.

Ses yeux n'étaient pas encore revenus à leur couleur normale.

Le pourpre persistait sur les bords, en cours de recalibrage.

Elle scanna.

La traque était toujours possible.

L'opératrice était toujours présente, saignant, réduite à un seul bras, se déplaçant avec une urgence qui laisserait une trace.

Elle resta dans le silence qui suivit et tint le bras, songeuse.

Puis ses pensées se tournèrent vers la pente.

La boussole pointait.

En bas. À gauche. À travers les broussailles.

Vers les coordonnées qui avaient plus besoin d'elle que celles-ci.

"Proxy."

Elle le dit à voix haute.

Cela semblait exact, ce qui était apparemment une justification suffisante.

Le pourpre recula. Ses yeux redevinrent normaux.

Elle se tourna vers la pente et se mit en mouvement.