Pourpre

Le sol a happé Proxy, et pendant une seconde exacte, elle est restée immobile, la main tendue vers un espace qui avait déjà décidé de ne rien contenir.

Ce n’était pas dramatique, ou plutôt, cela ne cherchait pas à l’être. Ce n’était pas long non plus.

C’était simplement le temps précis nécessaire pour qu’elle remarque quelque chose qu’il aurait dû être impossible de manquer, et qui exigeait pourtant une confirmation.

Et la pente dans laquelle il avait disparu était raide, humide et si totalement indifférente à sa rage qu’elle aurait pu tout aussi bien souligner son inutilité.

Elle a fait un pas vers la pente.

Un tir étouffé est arrivé au même instant, comme pour demander si elle n’avait oublié personne.

Il venait de la droite, assez proche pour qu’elle sente l’air se déplacer contre son oreille.

Elle s’est tournée vers la source plutôt que de s’en éloigner, esquivant par pur réflexe.

Aux coins de sa vision, les sous-bois ont vacillé, un miroitement se rétractant sur lui-même comme une main fuyant une source de chaleur.

Six, peut-être sept mètres.

Le temps qu’elle identifie la direction, l’opérateur changeait déjà de position. La jungle s’est refermée derrière lui sans un bruit, ce qui lui a semblé grossier, sinon inattendu.

Le feu dans sa poitrine, qui avait toujours été là, a monté en température.

Ce qu’elle ressentait maintenant n’était pas une flambée, mais une compression, forcée vers l’intérieur par deux faits simultanés. La pente, et la chose qui s’en était servie.

Elle a étiqueté la situation comme elle étiquetait tout dans ce mode : avec une brutalité simple et froide.

Il est tombé. L’obstacle en est responsable. L’obstacle est présent. L’obstacle doit disparaître.

Nyx s’est lancée à la poursuite du miroitement.

Elle ne s’attendait pas vraiment à ce que son adversaire l’attende au bout du chemin, ce qui aurait été optimiste jusqu’à la stupidité, mais elle a bougé parce que rester immobile ne profite qu’au camouflage, et elle n’avait aucune intention de se cacher.

Elle a pénétré dans les sous-bois à toute vitesse, forçant le passage avec un poids que ses implants lui permettaient d’ignorer, et a trouvé ce qui suivait toujours un tel mouvement.

Les branches qui vacillaient, le sol se souvenant d’un pas qu’il avait déjà laissé derrière lui.

Quatre ou cinq mètres devant.

L’opérateur avait compris quelque chose d’important : la distance était sa seule véritable ressource, et il la dépensait avec soin.

Nyx l’a remarqué.

Nyx s’en fichait.

Sous tout le reste, comme un courant qu’aucune interruption ne pouvait briser, se trouvait la partie d’elle qui traquait Proxy comme la gravité traque l’eau.

Cela pointait vers le bas.

Le bas était actuellement inaccessible.

La conscience de ce fait siégeait dans sa poitrine avec une patience qu’elle ne possédait pas.

Elle n’avait jamais été séparée de lui sous cette forme auparavant, ce qui signifiait qu’elle n’avait jamais eu besoin de gérer une telle situation.

Alors son esprit en a construit une immédiatement, car il n’avait pas le choix : une aiguille de boussole pointant vers quelque chose qu’il lui était temporairement interdit d’atteindre.

Temporairement.

Le pistolet à silencieux a parlé à nouveau, depuis une nouvelle direction, devant et sur sa gauche, comme pour tester si elle faisait attention.

Cette fois, la balle a trouvé Nyx.

Elle a effleuré le bord extérieur de son épaule gauche, déchirant le tissu puis la chair avec une chaleur qui est arrivée avant la douleur, car la douleur est toujours en retard sur elle-même.

Elle a pivoté vers le contact, non par réaction, mais par continuité, car elle était déjà en mouvement et la direction venait d’être confirmée de manière pratique.

Elle a levé son PM et a fait feu.

Une rafale de plus. Trois balles.

La jungle les a absorbées sans objection et n’a rien rendu.

L’opérateur avait déjà bougé avant même que sa première balle ne quitte le canon.

Six balles restantes.

Elle est restée là, dans le calme qui suit une confirmation manquée, et s’est accordée quatre respirations de concentration.

Simplement parce qu’elle comprenait ses limites avec une précision qui frôlait l’irritation.

Elle n’était pas faite pour ce genre de combat.

Elle était faite pour les deux derniers mètres d’un affrontement, pour le moment où la distance s’effondre et où tout se simplifie en un corps-à-corps violent.

Elle n’était pas faite pour poursuivre quelque chose qui refusait d’exister à un endroit précis, pas à travers un couvert dense, pas avec un chargeur presque vide, pas sans support réseau, et certainement pas sans Proxy à sa gauche pour lui fournir des coordonnées de cette voix plate et irritante de fiabilité.

Elle était faite pour mettre fin aux choses.

La chose devant elle était conçue spécifiquement pour éviter la fin.

Le feu a brûlé plus fort.

Elle l’a laissé faire.

Le miroitement est apparu à nouveau, plus haut cette fois, utilisant une trouée dans la canopée à une quinzaine de mètres sur sa droite, se déplaçant à découvert comme s’il reconnaissait brièvement sa visibilité.

Nyx l’a suivi du regard et a tiré.

Deux rafales. Six balles.

Elle a vu la première rafale manquer sa cible ; elle avait corrigé trop tard.

Elle a vu la seconde croiser l’espace occupé par le miroitement au moment précis où elle pressait la détente, et le son qui a suivi n’était pas celui de la végétation.

Reconnaissable, de la même manière que le langage est reconnaissable même quand on n’essaie pas de traduire.

Quelque chose a réagi.

Le miroitement a rompu sa ligne, plus rapide maintenant, battant en retraite dans les sous-bois avec la logique indéniable de quelqu’un qui privilégie la distance.

Le camouflage fonctionnait toujours, techniquement, mais en mouvement, il révélait sa propre défaillance, l’arrière-plan étant incapable de suivre le premier plan.

Plus important encore, le comportement avait changé.

Nyx a suivi.

Pas à vitesse maximale, car le terrain exigeait du respect et elle avait déjà été témoin des conséquences d’une telle négligence. Elle a traqué par le déplacement, par le son, par les petites trahisons involontaires d’un corps en souffrance.

Le miroitement vacillait devant elle à intervalles irréguliers, s’enfonçant plus profondément.

L’opérateur cherchait un endroit où attendre.

Il n’en trouverait pas.

La piste s’est terminée au niveau d’une vieille racine, épaisse, exposée, pâle là où le temps l’avait mise à nu. Sur cette surface pâle, trois gouttes de sang étaient tombées d’en haut.

Nyx s’est accroupie, le PM vide pendant à sa sangle, et a contemplé les gouttes avec un regard qui frôlait l’obsession.

Puis elle a touché le sang.

Elle a porté son doigt à sa bouche avant même d’avoir consciemment décidé de le faire, ce qui signifiait que la décision avait été prise ailleurs, par quelque chose de plus rapide, quelque chose de moins préoccupé par la permission.

Ce qui a suivi n’était pas visible à l’œil nu.

Cela s’est produit sous la peau, entre la langue et la base du crâne, un petit implant précis dans un endroit qu’il n’était pas nécessaire de nommer. Le sang est entré en contact avec lui, et à partir de là, il a été cartographié d’une manière qui pouvait être suivie.

Le nez de Nyx a frémi d’attention.

Son interface de ciblage dans ses yeux a changé de couleur.

Un cramoisi profond et saturé.

Ses pupilles se sont contractées jusqu’à presque disparaître.

C’est arrivé comme une certitude, extraite de la signature moléculaire désormais présente dans son système, pointant vers la jungle devant elle et sur la gauche avec la même inévitabilité que celle de sa boussole interne lorsqu’elle pointait vers Proxy.

Elle a laissé le PM vide là où il était et a sorti son couteau.

Elle s’est élancée.