Chapitre 18
Elle l'atteignit avant même qu'il n'ait fini de se redresser, ce qui dénotait soit de l'urgence, soit de l'impatience, et ses mains étaient déjà sur son visage avant qu'il n'ait achevé le geste tout aussi simple de se tourner vers elle.
Elle inclina sa tête, sans brutalité mais sans hésitation, inspectant sa mâchoire, son col, la nuque là où le canon de l'arme s'était appuyé, procédant à cet examen avec une précision qui suggérait une liste de contrôle préétablie plutôt qu'une improvisation.
« Je vais bien », dit-il, car c'était la réplique attendue dans ce genre de situation, même si les attentes coïncidaient rarement avec la réalité.
« Je vois ça », répondit-elle sans marquer de pause, ce qui soulevait immédiatement la question de savoir pourquoi elle continuait si la conclusion était déjà tirée.
« Alors tu peux arrêter. »
« Je regarde, c'est tout. » Elle tourna légèrement sa tête vers la gauche, comme si cela pouvait révéler une réponse cachée, et examina quelque chose au niveau de son col avec la satisfaction calme de quelqu'un qui résout une incertitude mineure.
Ses mains étaient chaudes, ce qu'il ne remarqua que parce que cela contrastait avec la situation, et la paume gauche portait une marque qu'il n'avait pas vraiment remarquée auparavant, une brûlure ovale où du métal brûlant s'était enfoncé dans la peau, rouge sur les bords, cloquée au centre, un détail qu'elle avait choisi de passer sous silence.
Il saisit ses poignets.
« Tu », dit-il, « tu saignes à au moins deux endroits que je peux voir et un autre que je devine, et tu as une brûlure sur la paume dont tu n'as pas parlé une seule fois, et moi, je vais bien, ce qui fait de toi la priorité absolue. »
La phrase lui sembla excessive au moment même où il la prononçait, mais parfois, l'excès est le seul moyen de forcer une reconnaissance.
Nyx baissa les yeux vers ses mains toujours retenues dans les siennes, son expression empreinte de la légère désorientation de quelqu'un dont le processus a été interrompu en plein milieu.
« C'est moi qui viens de me battre contre trois personnes », dit-elle. « Je sais ce que ça fait d'aller bien. »
« Ton avant-bras saigne à travers ta veste. »
« C'est une éraflure. »
« Ta lèvre est fendue. »
« C'est refermé maintenant. » Elle la toucha avec sa langue, testant plutôt que confirmant. « Enfin, presque. »
« Tes côtes. »
« Vont bien. »
« Tu grimaces physiquement à chaque fois que tu te tournes. »
Elle cessa de bouger, ce qui tenait moins du déni que d'une stratégie d'évitement.
« Pas du tout. »
Il lâcha ses poignets et ouvrit son sac, car poursuivre la dispute ne ferait que la prolonger sans rien résoudre.
Elle le regarda sortir le scellant pour plaies avec le regard de quelqu'un qui réalise qu'il est impliqué dans un désaccord auquel il n'a jamais consenti.
Il pointa sa manche. Elle suivit le geste, puis reporta son regard sur lui, et enfin, d'un mouvement décidé, remonta la manche de sa veste et tourna son attention vers la lisière des arbres au loin, comme si elle pouvait changer de sujet par la seule force de son regard.
L'éraflure était nette, une ligne droite le long du muscle externe. Pas profonde, mais elle saignait depuis assez longtemps pour imbiber le tissu. Il appliqua le scellant avec soin, faisant glisser la bande le long de la plaie.
Elle resta parfaitement immobile, comme elle le faisait lorsqu'elle choisissait activement de ne pas réagir, ce qui, paradoxalement, rendait cette absence de réaction d'autant plus flagrante.
« Lequel d'entre eux a touché tes côtes ? » demanda-t-il.
« Le type ennuyeux. Quand j'ai brisé sa prise. »
« De quel côté ? »
Elle marqua une brève pause, ce qui fut une réponse suffisante avant qu'elle ne prenne la parole.
« À droite. »
Il posa deux doigts sur son côté droit, juste sous le bord de sa veste, exerçant une pression légère le long des côtes. Elle inspira et retint son souffle.
Il travailla vers le bas, cherchant la résistance qui distinguerait une fissure d'une simple contusion.
Elle se concentra sur la lisière des arbres avec une intensité inutile, comme si une fixation visuelle pouvait occulter la sensation physique. Surtout venant de Proxy.
« C'est juste une contusion », conclut-il.
« Je te l'avais dit. »
« Je parie que ça fait encore mal. »
« Moins que tu ne le penses », dit-elle, ce qui était techniquement vrai.
Il prit sa main gauche, plus prudemment cette fois, et tourna la paume vers le haut.
La marque de brûlure était là, indéniable, ovale, rouge et cloquée, et le fait qu'elle n'en ait pas parlé une seule fois suggérait qu'elle l'avait jugée insignifiante.
Il l'examina un instant. Il n'avait pas de traitement spécifique pour les brûlures, mais assez pour limiter les dégâts. Il appliqua un scellant adhésif et un pansement propre.
« Tu aurais pu dire quelque chose à ce sujet », dit-il.
« Ça ne semblait pas urgent. » Son ton manquait de défensive.
« C'est une brûlure, Nyx. »
« Tu avais une arme braquée sur la gorge », dit-elle simplement, avec la clarté de quelqu'un qui expose une hiérarchie évidente. « Ça semblait plus urgent. »
Il la regarda, non pas parce qu'il attendait une réponse différente, mais parce qu'il voulait confirmer qu'il n'y en avait pas d'autre.
Elle lui rendit son regard, les yeux stables, du sang séché sur le menton, l'avant-bras bandé, les côtes toujours ignorées, et son visage ne reflétait que la certitude.
Il soutint son regard un moment, puis ferma sa trousse et la remit dans son sac.
« Tu en fais toute une histoire pour rien », dit-elle.
« Quelqu'un doit bien le faire. »
Il ferma le sac et reporta son attention sur la caisse.
La grande unité restait dans son berceau de mousse à l'arrière, un problème qu'il avait temporairement différé avant d'être contraint de l'abandonner. Ou pas tout à fait abandonner, en fait.
Il regarda Nyx. Elle suivit son regard jusqu'à la caisse.
Elle tendit la main et la souleva.
Elle le fit sans effort apparent, ce qui souleva immédiatement la question de savoir ce qu'elle cachait, au juste. Elle ajusta le volume contre sa poitrine avec l'aisance de quelqu'un pour qui le poids était accessoire.
Il observa le mouvement, puis la regarda.
Elle soutint son regard avec une expression qui rejetait par avance tout commentaire.
« Prêt ? » demanda-t-elle.
« Prêt », dit-il.
Ils se mirent en route.
Alors qu'ils retournaient vers le bâtiment, le terrain de golf désormais silencieux d'une manière qui suggérait que tout était réglé, elle prit la parole.
« Tu t'es bien débrouillé là-bas. »
« Moi ? C'est toi qui t'es battue contre trois ennemis toute seule. »
« Mais je sais me battre. Pas toi. »
Il resta silencieux un moment.
« Ça va peut-être devoir changer, ici. »
« Hm. Je préfère le Proxy qui a besoin de compter sur moi, en fait. »
C'était direct. D'une manière à laquelle il ne pouvait répondre sans s'engager dans une impasse, alors il n'insista pas.
Ils marchaient dans leur formation habituelle, elle un demi-pas derrière, sauf que ses bras étaient occupés maintenant, ce qui l'empêchait d'ajuster sa manche comme elle le faisait d'habitude pour maintenir le contact.
Elle compensa en heurtant légèrement son épaule contre son bras tous les vingt mètres environ. Il le remarqua. Il choisit de ne rien dire, ce qui était une forme d'acceptation en soi.
Le complexe était identique à ce qu'il était auparavant.
Il vérifia le couloir, vide, le flux de la caméra le confirmant via sa connexion.
Le bâtiment restait abandonné, comme ignorant du conflit qui venait de se dérouler à l'extérieur.
« À la maison », dit Nyx, à ses côtés.
« Retour à la suite », répondit-il.
Elle sourit à l'arrière de sa tête tandis qu'ils marchaient, portant l'unité contre sa poitrine.
Il ne le vit pas. Elle savait qu'il ne le voyait pas.
Elle sourit quand même, car la reconnaissance, elle le savait, n'était apparemment qu'une question de perspective.