Chapitre 17
Le canon reposait contre sa nuque, froid d'une manière qui n'était pas seulement physique, et la main qui agrippait son col n'avait pas bougé d'un millimètre.
Proxy resta parfaitement immobile et analysa la situation, car l'immobilité était parfois la seule forme de mouvement disponible. Il ne pouvait pas atteindre son arme de poing avant qu'elle n'appuie sur la détente. Il ne pouvait pas avancer car elle tenait son col et il n'avait aucun avantage sur elle, ce qui réduisait ses options à une liste si courte qu'elle méritait à peine ce nom.
Nyx était quelque part plus loin, aux prises avec trois personnes, et il n'allait pas l'appeler, car l'appeler diviserait son attention, et diviser son attention signifiait que l'un de ces trois individus exploiterait l'ouverture pour lui loger quelque chose dans le corps, ce qu'il rejetait comme un résultat inacceptable.
Ce qu'il avait, c'était le deck, qui ne valait pas grand-chose à moins de savoir s'en servir, ce qui était son cas.
Il l'atteignit comme il atteignait tout le reste, sans laisser de trace visible, comme si l'absence de mouvement elle-même était une tactique. Son interface neuronale s'étendit dans l'espace derrière lui.
« Dis-moi ce que tu veux », dit-il, en choisissant ses mots avec soin, car demander « pourquoi » impliquerait de la curiosité, et demander « quoi » impliquait une négociation.
Sa prise sur son col s'ajusta légèrement, une correction minimale qui comptait tout de même comme un mouvement. « Ce n'est pas évident ? »
« Si c'était évident, je n'aurais pas posé la question », répondit-il, ce qui n'était pas tant du sarcasme qu'un refus.
« Tu as le réseau, les caméras, les verrous. Je les vois actifs depuis hier soir. »
« Vraiment ? » dit-il, sans confirmer ni infirmer, car l'un ou l'autre lui donnerait quelque chose.
« Et l'ascenseur qui ne bouge que si quelqu'un lui donne l'ordre. C'est toi. »
Il ne dit rien, car parfois le silence était la réponse la plus précise disponible.
Derrière lui, il traita l'environnement du signal à courte portée, construisant une carte de ce qu'elle diffusait, et il ne lui fallut pas longtemps pour remarquer le cyberware dans son corps.
Il pouvait sentir la limite du signal, comme saisir le coin d'une conversation qui ne lui était pas destinée. Un chiffrement civil de qualité corporative, le standard pour du matériel subdermique non destiné au combat.
Il commença à travailler sur la couche extérieure, sans précipitation, mais sans lenteur non plus.
« Je ne suis pas là pour me battre avec toi », dit-elle. « Mais je veux ton accès à l'ensemble du réseau. »
« Et l'arme », ajouta-t-il, car l'ignorer serait malhonnête et la reconnaître la forcerait à la contextualiser.
« L'arme sert à négocier », dit-elle.
Proxy regarda le panneau de la caisse devant lui, les entailles que la lame y avait creusées, le sang que le coureur avait laissé sur la mousse.
Il garda sa voix nonchalante, le même ton qu'il utilisait pour discuter tactique ou parler de champagne. « Alors, à quoi ressemble un marché ? »
« Tu me donnes accès aux systèmes du complexe. En échange, je deviens quelqu'un qui sait que tu es là-haut et qui ne le dit à personne. »
« Ce n'est pas un marché », dit-il, car la différence importait.
« Rien sur cette île n'est un marché », dit-elle. « Tu paies en informations ou tu paies en sang. Je t'offre l'option la moins chère. »
De l'autre côté du fairway parvint un son qu'il reconnut, la signature acoustique de quelque chose qui tournait très mal pour quelqu'un, un impact avec plus de force que ce que le combat augmenté standard ne prévoyait généralement.
La femme l'entendit aussi. Il sentit son attention changer, juste un peu, et sa prise sur son col se resserra d'une fraction perceptible.
« Ton partenaire », dit-elle, l'implication restant en suspens.
« Mon partenaire va bien », répondit-il, ce qui était à la fois une assurance et une diversion.
À ce moment-là, il identifia l'architecture interne du dispositif, un relais subdermique, le genre porté par des gens qui vivaient connectés à des flux et des signaux plutôt que par ceux qui s'attendaient à des fusillades.
Il possédait une petite cellule d'alimentation, un rendement modeste, rien d'exceptionnel. Le chiffrement était exactement tel qu'il l'avait estimé, et il se défit en environ douze secondes d'attention concentrée, ce qui sembla presque anticlimatique.
Il avait réussi, ce qui signifiait qu'il possédait désormais un atout dont elle ignorait l'existence.
Le relais était intégré sous sa peau quelque part le long de son avant-bras, à fleur d'os, et son régulateur de puissance était désormais effectivement le sien.
Il garda ses mains détendues le long du corps et sa voix stable, car ne rien révéler restait la stratégie optimale.
« L'accès au complexe n'est pas quelque chose que je peux simplement céder », dit-il. « Tu devrais comprendre ce que tu demandes. »
« Je comprends exactement ce que je demande », dit-elle, sans hésitation.
« Alors tu comprends que tu as besoin de quelqu'un de compétent pour l'utiliser », dit-il, en explicitant les choses.
« C'est mon problème. Le tien, c'est une arme braquée sur ta tête », dit-elle, comme si cela réglait la question.
« Une arme qui n'a pas encore tiré », répliqua-t-il. « Ce qui signifie que tu ne veux pas tirer, ce qui signifie que j'ai une marge de négociation », car la réticence n'était qu'une variable de plus.
Elle renifla d'agacement, avec une légère nuance d'intérêt en dessous. Elle réfléchissait, et réfléchir demandait de l'attention, et l'attention était une ressource comme une autre.
Le fairway devint silencieux.
Il la sentit le remarquer, la prise changeant, la pression du canon se déplaçant légèrement, son poids se redistribuant derrière lui alors qu'elle essayait d'interpréter ce que signifiait ce silence.
Nyx avait cessé de se battre. Elle avait besoin de savoir pourquoi.
« Qu'est-ce qu'elle a fait là-bas ? » dit-elle, et pour la première fois, sa voix n'était pas tout à fait stable.
« Je ne sais pas », dit-il, ce qui était techniquement vrai.
Il poussa à travers le régulateur de puissance, choisissant de ne pas être prudent.
Avec une surcharge unique et décisive, forçant tout ce que la cellule contenait dans le boîtier du relais d'un seul coup, sans régulation, un pic que le dispositif n'avait aucune capacité à absorber.
La détonation fut petite en termes absolus, car tout ce qui est sous-cutané est petit, pas plus grande que le dispositif lui-même, comme un briquet s'enflammant dans un poing fermé.
Mais c'était à l'intérieur de son bras, et la chaleur n'avait nulle part où se dissiper si ce n'est à travers les tissus environnants, et la chair au-dessus du cyberware se fendit, et la peau noircit sur les bords, et l'odeur l'atteignit immédiatement, âcre et indubitable.
Elle cria de douleur et de surprise, un cri bref et involontaire, et la main sur son col s'ouvrit.
Il était déjà en mouvement, car l'hésitation aurait été fatale.
Il se laissa tomber sur le côté derrière la caisse alors que l'arme faisait feu, la balle frappant le panneau exactement là où se trouvait sa tête, des fragments de mousse et de métal s'éparpillant vers l'intérieur.
Il pressa son dos contre la caisse et ramena ses mains au-dessus de sa tête alors que deux autres coups suivaient en succession rapide, l'un trop large, l'autre trop bas, puis plus rien, ce qui était soit une bonne, soit une très mauvaise chose.
Il attendit, car bouger trop tôt annulerait l'avantage qu'il venait de créer.
Il compta jusqu'à trois, puis il se pencha autour du bord de la caisse, prudemment mais sans lenteur.
Elle traversait déjà la berge accidentée à l'extrémité du parcours, rapide malgré la blessure, un bras pressé fermement contre son corps.
Il la regarda atteindre la lisière des arbres, puis il vit la jungle se refermer derrière elle.
Il se redressa, car il n'y avait plus de raison de rester bas.
Puis il vit Nyx arriver, ce qui changea à nouveau la scène.
Elle traversa le fairway depuis l'autre extrémité, ne courant pas mais marchant, le rythme de quelqu'un qui avait déjà résolu chaque variable restante.
La lèvre fendue avait séché, sombre le long de son menton. Son avant-bras saignait régulièrement à travers la manche de sa veste, le tissu trempé sur une ligne due à l'égratignure.
Sa paume portait la marque là où le canon l'avait brûlée. Ses cheveux pendaient librement autour de son visage, striés de sang qui n'était pas le sien.
Elle le regardait de cette façon, celle qu'elle utilisait quand elle avait confirmé quelque chose qu'elle avait besoin de confirmer.
Il la regarda s'approcher, car il n'y avait rien d'autre à faire.
Le matin était calme, l'île était calme, et quelque part dans les arbres derrière elle, quelque chose bougea puis s'arrêta, comme s'il reconsidérait sa propre existence.
Elle marcha jusqu'à être proche, puis elle s'arrêta.
Elle le regarda un instant sans parler, son visage étant celui qu'elle arborait quand la pire version d'une possibilité qu'elle avait crainte avait, pour une fois, échoué à se matérialiser.