Azur

Sa lèvre fendue saignait sur ses dents, un détail que son corps s'obstinait à lui rappeler, mais elle continua d'avancer malgré tout.

Inutiles.

C'était le mot qui les qualifiait. L'homme avec une seule lame fonctionnelle traînant sa jambe blessée sur le fairway, la femme aux deux pistolets et au nez cassé peignant son menton de rouge à chaque respiration, l'officier quelque part derrière elle essayant de se souvenir de ce que son avant-bras était censé ressentir avant qu'elle ne lui enfonce son coude dans les côtes.

Tous brisés et pourtant toujours en mouvement, toujours sur son chemin, toujours existants entre elle et l'endroit où se trouvait Proxy.

Inutiles, encombrants, et toujours en train de respirer.

Elle cracha du sang dans l'herbe, un geste de rejet pur et simple.

Ces trois-là étaient des problèmes, mais pas au sens dramatique que les gens aiment attribuer à leurs ennemis. Plutôt comme une porte verrouillée : quelque chose qui ne vous arrête pas, mais qui vous ralentit, et les retards ont un poids quand vous courez contre la montre.

Et en ce moment, le temps était la seule variable qu'elle ne pouvait se permettre de gaspiller, car quelque chose derrière elle avait déraillé. Elle ne l'avait pas vu, ce qui était déjà suspect. Elle n'avait rien entendu qu'elle puisse identifier, ce qui était pire.

Mais la partie d'elle qui traquait Proxy, comme l'eau obéit à la gravité, était devenue étrange ; le lien saccadait, et cette perturbation restait coincée dans sa poitrine comme une écharde de glace qui devenait de plus en plus froide à mesure qu'elle y prêtait attention.

Elle ne pouvait pas se retourner. Elle ne pouvait pas regarder.

Trois personnes devant elle avec des armes, des cyberwares, avec cette obstination tenace propre à ceux qui ne sont pas encore morts, et elle ne pouvait même pas se permettre un coup d'œil ailleurs.

Ce fait, simple et irritant dans son absolutisme, la dérangeait plus que n'importe lequel des coups qu'elle avait encaissés.

Passe à travers.

L'escrimeur revint à la charge, ce qui en disait long sur sa personnalité avant même le reste.

Il balaya l'air latéralement avec sa lame droite vers sa gorge et elle se baissa, le chrome passant dans l'espace que sa tête venait de libérer, assez près pour qu'elle sente le déplacement d'air, ce qui est toujours un peu trop intime pour être confortable.

Elle se redressa en enfonçant son coude sous sa mâchoire. L'impact fit claquer ses dents si fort qu'elle l'entendit, un bruit de bois humide qui n'avait rien à faire dans une bouche humaine, et il trébucha en arrière.

Elle était déjà en mouvement avant même qu'il n'ait fini de chanceler, car les armes de la pilote s'étaient levées et la première rafale déchira l'air sur son flanc gauche, trois balles frôlant ses côtes pour aller se loger dans la terre du fairway, deux mètres derrière elle.

Trois balles qui étaient passées près de Proxy.

Elle s'en souviendrait.

Puis l'implant s'activa.

Il était logé dans le bas de son dos, contre la base de sa colonne vertébrale, quelque chose qu'elle transportait sans l'utiliser, ce qui signifiait qu'elle n'en avait pas eu besoin jusqu'ici.

À l'instant où il s'enclencha, elle ressentit un minuscule déclic mécanique, perçu davantage par ses os que par sa chair, puis le composé frappa sa circulation sanguine et justifia immédiatement sa réputation d'être désagréable.

Il se propagea depuis sa colonne vertébrale en une vague de chaleur chimique, brute, synthétique, agressive, comme l'odeur d'une cellule énergétique chargée traduite en sensation. Son cœur percuta son sternum une fois, deux fois, s'accélérant assez violemment pour qu'elle sente le rythme monter jusqu'à sa gorge.

La chaleur se diffusa dans chaque vaisseau, du centre vers les extrémités, et ses mains devinrent brûlantes, puis engourdies, puis brûlantes à nouveau, comme si son système nerveux ne parvenait pas à s'accorder sur une interprétation cohérente.

Pendant une longue seconde, sa vision stroboscopa en haut contraste : la lumière du matin trop blanche, le sang sur l'herbe trop rouge, le chrome sur le bras de l'escrimeur trop brillant, comme si la réalité avait été surexposée.

Puis, tout se stabilisa.

Et sur les bords de son champ de vision, là où l'interface de ciblage ambrée s'affichait depuis le début du combat, la couleur changea.

Bleu.

Ce bleu froid et profond qu'on ne voit qu'à la base d'une flamme, là où la température cesse d'être juste « chaude ».

Elle se tenait au milieu du fairway, le sang séchant sur son menton et ce bleu brûlant à la périphérie de tout, et les trois individus devant elle se simplifièrent.

Un problème très simple avec une solution très simple.

Elle parcourut la distance jusqu'à l'officier tactique plus vite qu'elle n'avait bougé de toute la matinée.

Il était revenu par-dessus le talus, elle l'avait entendu se frayer un chemin, son avant-bras blessé le ralentissant mais ne l'arrêtant pas, et il tenait maintenant un morceau de béton levé dans sa main valide.

Elle quitta le sol, tout son élan engagé dans le mouvement, chaque kilogramme de sa masse ajouté à ce que le composé avait décidé de contribuer, et elle enfonça son talon dans son sternum.

L'impact produisit un son qu'elle ressentit jusque dans l'os de sa propre jambe.

Il décolla complètement du sol.

Son dos dépassa le sommet du talus et il bascula de l'autre côté, retombant d'une manière qui suggérait fortement que ses côtes étaient désormais en miettes.

Le fragment de béton atterrit plus loin, détaché de son intention initiale, et il ne se releva pas.

Elle était déjà en train de pivoter.

L'escrimeur était toujours là. Bien sûr qu'il l'était.

Une lame en moins, l'autre traînant, la cuisse transpercée et saignant dans sa botte, la mâchoire décalée par son coup précédent, toujours là, tenant toujours son bras droit dans une posture qui ne fonctionnait plus.

Elle saisit son poignet droit à deux mains.

Sa main gauche se referma au-dessus du logement où la lame était montée dans l'avant-bras, son pouce trouvant l'espace entre le chrome et la chair, tandis que sa main droite verrouillait l'avant-bras lui-même.

Elle abaissa son centre de gravité et tira, pivotant en un seul mouvement déterminé, exploitant la direction vers laquelle sa jambe ruinée ne pouvait pas compenser.

Le bras devint un levier contre son coude, et elle sentit le logement grincer avant de craquer. Elle ne s'arrêta pas au grincement. Elle continua.

Il se fendit.

Le chrome s'arracha de son support avec un bruit qui tenait à la fois de la défaillance mécanique et de quelque chose de biologique, indéniablement humide, et l'escrimeur laissa échapper un rugissement guttural, aigu, continu et totalement involontaire.

La lame se sépara de son bras et frappa le gazon. Le site de montage était déchiqueté, sombre, et sa main de ce côté ne répondait plus à aucune intention.

Il se dégagea. Trébucha. Trouva par miracle son équilibre sur sa mauvaise jambe, serrant son bras en ruine contre son corps, et commença à s'éloigner d'elle en panique.

Elle le laissa partir.

Occupe-toi de la pilote d'abord.

La pilote s'était repositionnée pendant que Nyx s'occupait de l'escrimeur, utilisant les secondes disponibles pour améliorer sa position, et elle tenait maintenant ses deux armes en joue.

Elle était rapide. Ses implants étaient de qualité, ses mains précises, et la rafale avec laquelle elle ouvrit le feu était tirée avec une intention meurtrière.

Deux balles passèrent à une largeur de main de l'épaule de Nyx, et la troisième lui érafla l'avant-bras, déchirant le tissu de sa veste et creusant un sillon brûlant sur la peau en dessous qui commença immédiatement à saigner.

Nyx combla la distance.

La pilote tenta de reculer tout en tirant, ce qui était correct tactiquement, mais insuffisant dans l'exécution.

Nyx posa sa main gauche sur le canon du pistolet-mitrailleur le plus proche, la chaleur mordant sa paume alors même que l'arme continuait de tirer, et elle fit pivoter son corps, forçant l'arme vers l'intérieur, vers l'axe central de la pilote.

Elle sentit la résistance, la poigne de l'autre femme qui poussait en retour.

La pilote était forte.

Nyx était plus forte, en ce moment.

Le canon s'aligna.

L'index de la pilote resta dans le pontet.

Nyx pressa la détente.

À cette distance, la rafale ne pouvait aller nulle part ailleurs qu'à travers.

Les balles entrèrent dans le corps de la pilote à bout portant, traversant l'estomac et remontant dans la cage thoracique selon la direction dictée par le canon.

Les dégâts de sortie dans son dos furent immédiats et significatifs, peignant l'herbe derrière elle d'un large arc de rouge sombre.

Le son que la pilote émit dura moins d'une seconde, ce qui tenait peut-être de la miséricorde ou simplement de la mécanique.

Puis elle s'effondra. Elle ne se relèverait pas.

Le sang quittait son corps rapidement, sans aucun signe de ralentissement.

Nyx recula.

Elle se tenait sur le fairway, le canon brûlant toujours dans sa main gauche, le sang marquant sa paume là où le métal l'avait brûlée, la pilote au sol, et le bleu aux bords de sa vision s'estompait déjà à mesure que le composé était métabolisé.

La chaleur se retira de ses mains et de son visage, le monde réaffirmant son poids habituel, sa résistance habituelle.

Putain de folle.

Jamais, au grand jamais, ne tirer sur lui.

L'escrimeur avait disparu dans les hautes herbes.

L'officier tactique n'était pas revenu par-dessus le talus.

Le fairway retomba dans le calme, défini seulement par l'herbe, par le sang qui s'étalait, par l'air du matin et par le son de sa propre respiration retrouvant quelque chose de proche de la normale.

Elle se tourna vers l'endroit où se trouvait Proxy.