Chapitre 14
La trappe était de ce genre d'objet qui avait décidé, il y a quelques décennies, que son but dans la vie était de rester fermée pour toujours. Corrodée par le sol, intacte depuis la fermeture du parcours, elle résistait à toute tentative de mouvement avec la dignité têtue d'un métal rouillé qui estimait avoir mérité sa retraite.
Proxy n'était pas d'accord avec cette philosophie et appliqua une pression constante, doublée d'une obstination physique qu'il n'avait pas l'habitude de devoir chercher. Cela ne fonctionna pas. Nyx finit par devoir s'en charger.
Elle finit par céder, s'ouvrant dans un grincement strident qui ressemblait à une protestation, et elle récompensa leurs efforts en leur envoyant au visage un air vicié, saturé d'une odeur de produits chimiques d'irrigation qui, après des décennies, s'étaient décomposés en quelque chose de bien pire.
« Charmant », dit-il.
« Notre sous-sol était plus accueillant », répondit Nyx, avant de se laisser tomber en premier, faisant preuve d'une détermination admirable à vouloir avancer.
Proxy la suivit.
La trappe se referma au-dessus d'eux, et la lumière se réduisit à presque rien.
Le passage était bas, suffisamment pour que se déplacer nécessite d'être accroupi et d'accepter de ne pas tenir compte de ce que sa colonne vertébrale pourrait en dire plus tard.
Le sol était suffisamment inondé pour qu'il puisse sentir l'eau à travers les semelles de ses bottes. Au-dessus d'eux, étouffés mais assez proches pour être préoccupants, les combats faisaient toujours rage.
Proxy entendit le claquement sec d'une arme de poing. Puis un autre. Suivi par le crépitement brut d'une rafale de mitraillette qui vibra légèrement à travers le tuyau sous sa main.
« Hum. "Notre passage de maintenance", ça ne sonne pas très bien », observa Nyx.
« Tu es sérieuse ? »
Il avança en restant accroupi.
Les sons provenant d'au-dessus filtraient à travers le béton comme une carte rudimentaire du champ de bataille. Les mouvements se traduisaient par des impacts sourds, des frottements sur le gazon et, de temps à autre, le bruit caractéristique d'un corps s'écrasant au sol quelque part.
« La femme rapide a probablement l'avantage là-haut. »
« Pourquoi. Pourquoi pas l'homme. »
« C'est quoi cette réaction », dit Proxy, conscient que les yeux de Nyx brillaient d'un éclat ambré.
Ils continuèrent d'avancer.
Quelque chose percuta le gazon au-dessus d'eux avec le poids et la violence d'une personne projetée plutôt que d'une simple chute.
L'impact produisit une onde de choc profonde qui fit tomber une fine couche de poussière du plafond du passage et envoya une vibration le long du tuyau jusqu'à la paume de Proxy.
Tous deux s'arrêtèrent.
Attendre semblait être la bonne réaction.
Une voix parvint à travers le béton.
« -vais t'arracher ce bras de ton- »
La phrase n'atteignit jamais sa conclusion. Une autre rafale de pistolet-mitrailleur en effaça le reste.
Ils continuèrent d'avancer.
À une vingtaine de mètres, le combat se déplaça juste au-dessus d'eux.
Des bruits de pas rapides résonnèrent au-dessus de leurs têtes, deux séries distinctes, l'une nettement plus véloce que l'autre.
Puis vint le son métallique strident du chrome heurtant quelque chose qui n'était assurément pas du chrome.
Immédiatement suivi d'un bref bruit qui ressemblait à un halètement de douleur.
Nyx marqua une pause, juste assez longue pour lever les yeux vers le plafond.
Proxy ne s'arrêta pas de marcher.
« Celle pour qui tu encourages a pris un coup », lança Nyx avec venin.
« J'encourage le fait qu'ils s'entretuent », répliqua Proxy. « Elle tire toujours, donc. »
À l'autre extrémité du tunnel, la trappe de sortie attendait dans un cercle de lumière matinale gris pâle qui filtrait par ses bords.
Proxy la souleva avec précaution, juste assez pour jeter un coup d'œil. Sans danger.
Il poussa la trappe et grimpa à l'extérieur.
Le bretteur tenait l'officier tactique plaqué contre la caisse.
La lame droite était posée à l'horizontale sur sa poitrine, au niveau des clavicules, le chrome s'enfonçant dans le gilet assez fort pour que le matériau se comprime visiblement. Le dos de l'officier tactique était à plat contre le panneau métallique bosselé de la caisse. Ses pieds ne touchaient presque plus le sol.
Son arme de poing avait disparu. Sa main libre agrippait le poignet du bras armé du bretteur.
La cuisse droite du bretteur était trempée de sang là où l'officier tactique l'avait touché plus tôt.
La jambe fonctionnait encore, mais chaque pas présentait une légère hésitation qui suggérait que le muscle supportait très mal l'effort.
Son support de lame gauche, lui, avait totalement cessé de fonctionner. Il pendait d'une manière qui ne servait plus aucun objectif tactique, à moitié déployé et bloqué.
Il n'y prêta pas attention.
La lame droite restait opérationnelle. Il avait ça. Il avait sa force. Il avait l'officier tactique coincé contre la caisse.
Pour l'instant, ces trois avantages suffisaient.
« Je t'ai eu », dit-il sur un ton décontracté, le visage à une quinzaine de centimètres de celui de l'autre homme. « Qu'est-ce que tu dis de ça, choom ? »
Sur la droite de Proxy, le pilote traversa son champ de vision en courant.
Elle se déplaça à pleine vitesse et percuta l'épéiste sur le côté, l'épaule basse.
La collision eut un impact réel. Pas assez pour renverser l'épéiste, car il était lourd et bien ancré, mais suffisant pour dévier la lame de la clavicule de l'officier tactique.
Tous les trois s'écrasèrent latéralement contre le panneau de la caisse, le métal résonnant sous leur poids combiné.
La pilote avait maintenant du sang sur les deux bras.
Son épaule gauche était dans un état pire, sa veste déchirée en une ruine sombre et humide.
Elle saisit le poignet armé de l'épéiste à deux mains et enfonça violemment son genou dans le dessous de son coude.
La lame droite se tordit dans un angle étrange.
L'épéiste grogna de douleur.
Les bottes de l'officier tactique touchèrent le sol et il était déjà en mouvement avant même d'avoir totalement atterri.
Une main toujours pressée contre son avant-bras. Ses yeux balayaient immédiatement les environs à la recherche d'une nouvelle position.
« Puta madre- »
L'épéiste ramena son bras vers lui d'un coup sec.
Le coureur eut une fraction de seconde de retard, et il la projeta vers l'extérieur par le bras qu'elle avait saisi, avec une irritation qui frisait la cyberpsychose.
Elle vola sur environ un mètre et retomba lourdement sur le côté dans les hautes herbes.
Elle roula. Se cala sur un coude.
Elle cracha de l'herbe.
« Toi et moi, après ça », lança-t-elle à l'officier tactique, sur un ton à la fois séducteur et menaçant.
« Demande-moi quand on en aura fini », répondit l'officier tactique.
Puis il se pencha et ramassa un morceau brisé de marqueur de départ provenant du terrain de golf.
Il le projeta sur la cuisse blessée de l'épéiste avec la précision de quelqu'un qui, ayant perdu ses armes, avait résolu le problème de manière créative.
Le bloc de béton fit mouche.
La jambe de l'épéiste se déroba.
Il ne tomba pas.
Il se rattrapa contre le panneau de la caisse, le chrome de sa lame traçant une longue entaille sur la surface métallique.
Mais sa jambe avait cessé de faire semblant de pouvoir supporter davantage d'efforts. Le muscle se contracta dans la protestation familière de tissus à qui l'on avait trop souvent demandé de se surpasser.
Désormais, l'épéiste tenait debout sur une jambe valide et une autre défaillante, sa lame gauche inutilisable et son bras droit plus lent qu'auparavant.
Il les regarda tous les deux.
« Très bien », dit-il.
Pendant ce temps, Proxy avait les deux mains à l'intérieur de la caisse.
Le panneau de verrouillage avait déjà disparu. L'épéiste l'avait retiré plus tôt.
La pilote y avait déjà plongé la main une fois pour en extraire quelque chose. Du sang maculait la mousse intérieure là où son bras s'était frayé un chemin.
Ce qui restait dans la caisse était encore conséquent.
Proxy travaillait rapidement et silencieusement. Ses yeux restaient fixés sur le contenu.
Nyx se tenait à ses côtés, tournée vers l'extérieur, à surveiller le terrain.
« Ils vont faire demi-tour dans environ... », dit-elle calmement.
« Je sais. »
« Proxy. »
« Je sais. »
Ses deux mains étaient toujours à l'intérieur de la caisse.
Il prévoyait d'emporter tout ce qu'il pouvait porter dans le temps imparti, et il n'avait aucune intention de se précipiter.
L'autre femme se tenait à vingt mètres, sur le bord de la zone accidentée.
Elle le regardait droit dans les yeux.
Vers lui.