Chapitre 13
Le mur d'entretien en bordure du parcours était bas, à moitié effondré et recouvert d'une végétation dense qui grimpait des deux côtés. En d'autres termes, c'était le genre de couverture qui ne ressemblait absolument à rien à vingt mètres de distance, ce qui est précisément l'objectif d'une bonne couverture.
Proxy posa ses coudes sur la pierre et observa la situation se dérouler sur le fairway, comme quelqu'un qui regarde un sport qu'il ne respecte pas particulièrement, mais dont il ne peut détacher ses yeux.
« Ok », dit-il après un moment d'observation qui vira rapidement à l'analyse. « Je leur donne trente secondes avant que ça ne tourne au vinaigre. »
Nyx s'accroupit à ses côtés, le menton frôlant presque la pierre, observant le fairway avec la même attention qu'elle réservait d'ordinaire aux menaces dirigées personnellement contre lui. Ce qui était soit rassurant, soit inquiétant, selon la façon dont on interprétait la chose.
« Lequel des deux va y arriver en premier, à ton avis ? » demanda-t-elle.
« Celui qui a déjà dégainé ses lames. »
Sur le fairway, un homme équipé de lames de mante religieuse avait déjà atteint la caisse.
Il était massif, d'une manière qui suggérait des renforcements internes poussés plutôt qu'un simple dévouement à la salle de sport. Ses deux avant-bras avaient déployé de longues lames chromées, légèrement incurvées à l'extrémité, dépassant de près d'un mètre le niveau de ses articulations.
D'un coup de lame, il arracha le panneau de verrouillage de la caisse de transport comme on épluche une orange. Il était en train de forcer l'ouverture du panneau quand la femme, arrivant du nord-est, surgit de la lisière des bois en courant.
Elle était rapide. Ses jambes dévoraient le terrain par saccades explosives qui suggéraient des implants de mouvement. Elle tenait deux SMG en joue, un dans chaque main, et elle ouvrit le feu sur la caisse sans introduction, sans salutation, ni rien d'aussi socialement complexe qu'un avertissement.
« Hé, mais qu'est-ce que... » commença l'épéiste.
La rafale toucha son bras gauche juste au-dessus du logement de la lame. Le chrome absorba l'essentiel des impacts, mais la chair au-dessus de la fixation se déchira dans une gerbe de sang soudaine. Il pivota vers elle avec une expression vraiment dégoûtante.
« Lâche ça, espèce de gonk ! » cria la femme tout en se déplaçant et en tirant. Le second SMG rejoignit le premier dans un tir croisé qui laboura l'herbe du fairway autour de lui. « Cette caisse est pour moi ! »
« Pour toi ? » Il projeta ses deux lames en avant. Même à quarante mètres, le sifflement de l'air tranché par le métal portait clairement, un bruit sourd qui n'avait absolument rien à faire sur un terrain de golf. « Je vais graver ton nom ailleurs, choom. »
« Ils vont s'entretuer avant même d'avoir ouvert la caisse », observa Nyx.
« Ça nous épargnerait du travail, honnêtement », répondit Proxy.
L'homme aux lames chargea.
Il couvrit la distance entre eux bien plus vite que sa carrure ne l'aurait permis. Les lames servaient de points d'équilibre, et il les utilisait comme un gymnaste utilise des bras tendus, laissant tout son corps pivoter autour de leur portée.
La femme dut faire un écart brutal sur la gauche pour rester hors de portée de la lame droite. La lame gauche lui entailla la veste au niveau de l'épaule.
Le tissu se déchira. Le sang jaillit instantanément le long d'une ligne allant de l'épaule au milieu du dos. Elle poussa un cri de pure rage et continua de bouger, car s'arrêter à cet instant aurait été bien pire.
« Kurwa », siffla-t-elle en tournant sur elle-même. Un SMG resta braqué sur lui tandis que son autre main se portait instinctivement vers la coupure. « Espèce de monstre chromé de merde... »
« Tu veux danser, querida ? » lança-t-il. « Viens. »
Sur la gauche, derrière le talus du bunker qui entourait l'autre côté du green, une silhouette bougea.
Proxy surveillait cet homme depuis que le duo du complexe était arrivé par l'est. Il se déplaçait avec patience, laissant les deux autres engager le combat. Maintenant, il changea de position avec fluidité et fit passer le canon de son arme de poing au-dessus du rebord du bunker.
Le tir fut net.
Il atteignit l'épéiste à la cuisse droite. Le colosse chancela de deux pas sur la droite, ses deux lames balayant l'air par instinct. Pendant une seconde, le combat fut totalement réinitialisé.
« Hijo de puta... » Il se tourna, scanna, localisa le bunker et redirigea toute sa rage dans cette direction.
« Hm », fit Proxy. « Celui dans le bunker a attendu exactement le bon moment. »
« La femme qui l'accompagne n'a rien fait », dit Nyx.
Proxy lui jeta un coup d'œil.
La femme du duo du complexe s'était déplacée latéralement le long du rough, en bordure du parcours, silencieusement. Elle avait atteint une position que Proxy trouvait intéressante. Elle se tenait simplement à un endroit qui aurait son importance plus tard.
« Je sais », dit-il.
L'épéiste se rua sur le bunker à pleine vitesse, les deux lames en avant.
L'homme à l'intérieur bougea, mais pas vers l'arrière. Il glissa latéralement sous la ligne du talus, restant juste assez bas pour que les lames passent au-dessus de lui sans jamais trouver de cible.
Chaque fois que le chrome descendait, il frappait le gazon ou le sable. L'épéiste saignait abondamment de la cuisse, chaque pas rendant sa jambe un peu moins coopérative qu'avant.
« Reste immobile », grogna-t-il.
« Non », répondit simplement l'homme dans le bunker, avant de lui tirer une balle dans l'épaule.
Le projectile traversa le muscle, et la lame gauche de l'épéiste s'affaissa d'une manière inhabituelle. Quelque chose dans le mécanisme de contrôle avait été endommagé.
Il l'observa. Son expression passa par plusieurs phases reconnaissables.
« C'est mon bon bras, espèce de bâtard de corpo... »
Pendant ce temps, la femme aux deux SMG avait atteint la caisse.
Elle travaillait vite. Une main à l'intérieur, fouillant parmi ce que la corporation avait emballé. Le sang de son épaule imbibait ce qu'il restait de sa veste et coulait le long de son avant-bras, gouttant sur le contenu de la caisse. Elle en sortit quelque chose, sans même vérifier ce que c'était, et le fourra dans le sac accroché à sa hanche avec l'urgence de quelqu'un qui savait pertinemment qu'il lui restait peut-être trente secondes avant que l'épéiste ne se souvienne de son existence.
Elle avait raison.
Il s'en souvint.
La charge en retour vers la caisse fut plus brutale que la première. Il saignait de deux blessures, sa lame gauche traînait légèrement, et tout son corps fonctionnait à l'adrénaline pure.
Mais il traversa le terrain assez vite pour que la femme doive abandonner la caisse et bouger. La lame s'écrasa sur le dessus du conteneur au lieu de lui trancher la colonne vertébrale, avec une marge due uniquement à ses implants de vitesse.
« Ça », dit Proxy, « c'était moins une. »
« Elle est rapide », répondit Nyx sur le ton de quelqu'un qui parle d'une star du sport.
« Pas autant que toi. »
Elle lui jeta un regard avec des yeux qu'il n'osa pas analyser et reporta son attention sur le fairway.
Le quatrième concurrent, la femme silencieuse du complexe, avait terminé ce qu'elle faisait.
Elle se tenait maintenant au point de sortie naturel menant du parcours vers le complexe. La femme aux SMG l'aperçut à l'autre bout du terrain, et quelque chose dans son élan changea.
« Qu'est-ce qu'elle fait ? » demanda Nyx.
« Qui sait », répondit Proxy.
Il cartographiait passivement l'infrastructure du parcours depuis leur arrivée. Via la console, il avait trouvé l'infrastructure physique. Notamment les tunnels de service courant sous les fairways, pour que l'irrigation puisse être réparée depuis le sous-sol.
Et il y avait une trappe.
À quinze mètres sur leur gauche, le long du mur d'entretien, presque entièrement dissimulée sous la végétation. Le passage d'entretien courait sur toute la longueur du parcours et débouchait à moins de trois mètres de l'emplacement de la caisse.
« Il y a un accès d'entretien sous le parcours », dit-il. « Il mène directement à la caisse. »
Nyx tourna la tête vers lui. Puis vers la trappe cachée. Puis à nouveau vers le combat, où l'épéiste saignait à travers sa veste tout en inventant des insultes, tandis que la femme aux SMG le maintenait à distance, juste assez loin pour rester hors de portée de ses lames.
« Maintenant ? » demanda-t-elle.
« Maintenant », dit-il. « Pendant qu'ils sont occupés à être le problème de l'autre. »