Le souvenir d'enfance préféré de Michael était la tarte aux pommes de sa mère.
Sans l'ombre d'un doute, elle préparait les meilleures tartes aux pommes du monde.
Son deuxième meilleur souvenir était ses escapades nocturnes avec son père vers ce glacier ouvert 24h/24 au coin de la rue.
D'accord, soit, tous ses meilleurs souvenirs tournaient autour de la nourriture et de ses parents.
Il aimait manger. Surtout les sucreries. C'est pour cela qu'il était un petit garçon potelé.
Mais ces journées où sa mère cuisinait des tartes en robe d'été lors des paresseux dimanches après-midi, et ces nuits de petites aventures avec son père, avaient été les moments les plus joyeux de la vie de Michael.
Il se fichait bien que les enfants à l'école le surnomment « Michael le Chamallow ».
Il avait un foyer stable, des rires et des câlins.
Il avait de l'amour. Et c'était tout ce dont il avait besoin, même s'il ne le savait pas à l'époque.
Bien sûr, tout cela incluait ses parents. Il n'aurait rien eu sans eux.
Et il les adorait tout simplement.
Ses parents étaient des Chasseurs.
Mais pour Michael, ils étaient plus grands que nature. C'étaient ses héros personnels.
Il attendait souvent près de la fenêtre pendant des heures quand ils partaient en mission, convaincu qu'ils reviendraient en marchant comme les champions de ses livres d'histoires.
Parfois, ils rentraient couverts de bleus, parfois épuisés, mais toujours souriants et toujours prêts à le soulever dans leurs bras.
Leur vie était à la fois paisible et excitante.
Et Michael n'aurait pas pu être plus heureux.
Puis un jour, ses parents lui promirent quelque chose de simple, quelque chose dont il rêvait depuis longtemps : une sortie au cinéma.
Mais pas n'importe quel film. Il voulait voir la première sur son Éveillé préféré, celui dont il collectionnait les cartes et dont les posters tapissaient les murs de sa chambre.
Il comptait les jours, vibrant d'excitation, et en parlait même à ses amis à l'école.
...Mais le jour de la sortie, ses parents furent déployés sur une mission par la Guilde. Une Zone de Mort, disaient-ils. Ils devaient y aller.
Michael ne comprenait pas.
Il n'était encore qu'un enfant. Il ne savait pas ce qu'était une Zone de Mort, ni quel genre de monstres y rôdait.
Tout ce qu'il savait, c'est que ses héros lui avaient promis quelque chose... et qu'ils brisaient cette promesse.
Il était en colère.
Si en colère qu'il ne pouvait plus réfléchir.
Il tapa du pied, jeta des objets à travers sa chambre et hurla jusqu'à s'en déchirer la gorge.
« Pourquoi vous ne pouvez pas rester pour une fois ? Pourquoi devez-vous toujours partir ? Vous ne m'aimez pas plus que votre stupide boulot ? » cria-t-il.
Ils essayèrent de le calmer. Son père lui dit doucement qu'ils se rattraperaient. Sa mère s'accroupit pour essayer de le prendre dans ses bras.
Mais Michael la repoussa. « Ne me touche pas ! Tu t'en fiches ! Tu ne t'es jamais souciée de moi ! »
Ses parents échangèrent un regard entre fatigue et culpabilité, mais restèrent résolus. Ils ne pouvaient pas rester. Ils devaient y aller.
...C'est alors que Michael hurla les mots qui allaient se graver dans son âme pour toujours.
Les mots qu'il regretterait jusqu'à son dernier souffle.
« J'espère que vous ne reviendrez jamais ! »
Pas juste une fois.
Pas même deux.
Non. Il continua de le crier encore et encore, jusqu'à ce que sa poitrine lui fasse mal et que les larmes brouillent sa vue.
Le sourire de sa mère devint triste. Elle toucha sa joue une dernière fois. « Chéri... tu ne dois pas dire des choses pareilles. »
Mais il ne s'arrêta pas. Il était trop en colère, trop blessé et trop jeune pour comprendre. Il continuait de leur crier la même chose.
« J'espère que vous ne reviendrez jamais ! »
Et ainsi... ces mots furent les derniers qu'il leur adressa jamais.
Maintenant, des années plus tard, Michael voyait son jeune lui maudire avec colère les personnes qu'il aimait plus que tout au monde.
Et tout ce qu'il pouvait faire, c'était enfouir son visage dans ses mains et pleurer sans retenue.
Pleurer pour l'amour qu'il avait perdu.
Pleurer pour les mots qu'il ne pourrait jamais retirer.
Pleurer parce qu'il n'avait jamais pu dire à ses parents la seule chose qui comptait vraiment.
« Je vous aime. »
Non. Au lieu de cela, il leur avait dit qu'il espérait qu'ils ne reviendraient jamais.
Et ils ne sont jamais revenus.
•••
En grandissant, Kang était un gamin maigrelet avec des problèmes de colère handicapants.
Quand il se taisait, il était invisible. Quand il parlait, il était agaçant. Quand il explosait, il était le problème.
Toujours le problème.
Toujours en proie à des accès de violence destructeurs, peu importe ses efforts pour contrôler son tempérament.
Toujours comme une mèche prête à exploser dont personne ne voulait s'approcher.
Les autres enfants le taquinaient parce que c'était facile. Il s'énervait vite, se battait vite et perdait vite. Ça ne s'arrêtait jamais.
À l'adolescence, rien n'avait changé, si ce n'est qu'il était devenu beaucoup plus grand et bien plus fort.
Mais il était toujours celui qu'on poussait de côté, qu'on choisissait en dernier, quelqu'un avec qui personne ne voulait traiter.
Et puis, un jour, elle apparut.
Alexia Von Zynx.
La fille aveugle du Duc Zynx.
Elle était petite, menue, et affichait toujours ce sourire confiant, comme si elle était dans le secret d'une blague que personne d'autre ne connaissait.
Il se souvenait à peine des détails de leur première rencontre. Juste qu'un après-midi, au domaine des Zynx, une poignée d'enfants se moquaient de Kang pour obtenir une réaction de sa part.
Et Alexia s'était avancée.
Sans aucune hésitation, sans aucune peur.
Avec cette assurance inébranlable dans la voix, elle leur avait ordonné d'arrêter.
Elle n'était pas obligée. Elle ne lui devait rien.
Elle était de la noblesse, la fille dont la famille possédait celle de Kang.
Et lui n'était que l'enfant d'une femme de chambre et d'un valet, il n'était rien.
Mais elle l'avait défendu quand même.
Et c'était suffisant.
À partir de ce moment, Kang fut... subjugué.
Il l'observait de loin.
Il admirait le son de sa voix, l'inclinaison de sa tête quand elle riait, la façon dont son sourire ressemblait à la lumière du soleil perçant les nuages d'orage.
Il était triste quand elle pleurait jusqu'à s'endormir dans sa chambre qu'elle n'avait pas le droit de quitter, il était fier quand il l'aidait à s'enfuir de chez elle, et il était aux anges quand elle avait presque gagné ce tournoi martial, obtenant la reconnaissance dont elle avait toujours soif.
Elle était la seule personne à l'avoir regardé sans voir une nuisance.
Alors, quand elle l'avait choisi pour être son Ombre à quinze ans, Kang était... heureux. Heureux d'une manière qu'il ne savait pas expliquer.
Il jouait déjà ce rôle depuis un bon moment, mais maintenant, c'était officiel.
Cela signifiait qu'elle lui faisait confiance.
Cela signifiait qu'il comptait pour elle autant qu'elle comptait pour lui.
Cela signifiait tellement.
...Et maintenant, Kang regardait toute sa vie se dérouler devant lui.
Il voyait toute son enfance mise à nu, avec ses problèmes, ses insécurités et tout le reste. Il voyait cela comme un film, jusqu'au moment où il devint l'Ombre d'Alexia.
Puis il se vit vieillir. Plus vieux qu'il ne l'était actuellement.
Il se vit vivre la vie qu'il n'avait pas encore vécue.
Il se vit suivre Alexia comme il l'avait toujours fait, gardant le rythme jusqu'à ce que...
Elle s'éloignait.
Elle marchait vers quelqu'un d'autre.
Son sourire était plus éclatant qu'il ne l'avait jamais vu, son rire plus léger, et tout son être penchait vers quelqu'un qui n'était pas lui.
Kang tendit la main dans un geste désespéré.
Il appela son nom.
Mais elle ne se retourna pas.
Elle ne l'entendit même pas. Ou peut-être qu'elle l'avait entendu et avait choisi de l'ignorer.
Quoi qu'il en soit, elle continua de marcher, le laissant là où il avait toujours été : derrière.
Le cri mourut dans sa gorge.
Et une fois de plus, Kang fut laissé seul, abandonné même par la seule personne qui lui avait jamais témoigné de la gentillesse.
•••
Lily vit le bureau de son père.
C'était une pièce spacieuse bordée de hautes étagères abritant des livres sur tous les sujets imaginables : recherche, politique, tactiques de guerre, économie.
Oui, son père était un homme cultivé. Il était intelligent et vif d'esprit, voire rusé.
Mais, du moins à ses propres yeux, il... n'était pas à la hauteur.
Son sentiment d'insuffisance découlait d'un incident survenu bien avant la naissance de Lily.
Apparemment, un noble l'avait humilié devant les médias.
Ce n'était pas de sa faute — selon tous les témoignages, le noble avait fait une erreur, et pour la couvrir, il avait utilisé le père de Lily comme bouc émissaire.
Mais la honte de ce jour ne l'avait pas quitté, elle avait pourri en lui.
Son père n'avait pas pu riposter à l'époque car il n'avait pas le statut nécessaire.
Il n'était pas lui-même un noble.
Alors, à partir de ce moment, il s'était consacré à prouver qu'il était à la hauteur.
Et, à bien des égards, il avait réussi. Il avait gravi l'échelle sociale et était devenu Conseiller.
Il était devenu un membre de la petite noblesse.
Mais la petite noblesse n'était pas la même chose que les nobles.
Et dans l'Ouest, devenir noble était encore plus difficile qu'ailleurs dans le monde.
Car pour accéder à ce rang, il fallait soit être un descendant direct d'un guerrier célèbre ou d'une figure religieuse influente...
Soit avoir assez d'argent pour acheter un titre. Et c'était une somme colossale, des fortunes entassées comme des montagnes.
Ou alors, il fallait être reconnu comme un Éveillé puissant par les Monarques eux-mêmes — bien que ce type de reconnaissance ne vienne rarement sans sacrifice.
Et puis, il y avait l'option de simplement se marier dans la noblesse, bien sûr. Mais les nobles ne s'abaissaient jamais à choisir quelqu'un en dessous de leur rang.
Alors son père avait choisi une autre voie.
Il avait déversé toutes ses ambitions sur ses enfants.
Car si ne serait-ce qu'un seul de ses enfants devenait noble, il le deviendrait aussi.
Ils furent donc entraînés dès leur plus jeune âge. Ils devaient travailler plus dur, étudier plus longtemps et se tenir plus droits.
La moindre erreur était sévèrement punie. Même un rire au mauvais moment était étouffé par un regard désapprobateur.
L'enfance était un luxe qui leur était refusé.
Leur maison était moins un foyer qu'une prison. Et son père en était le gardien.
Mais malgré tout, aucun de ses enfants n'était à la hauteur... tout comme lui.
Deux des frères et sœurs de Lily n'avaient même pas pu Éveiller leur Carte d'Origine. Et aux yeux de son père, c'était un échec sans rédemption.
« Inutiles », les appelait-il, sa voix sèche et froide.
Le reste de ses enfants ne s'en sortait que légèrement mieux.
Aucun d'eux n'était assez bon.
...Aucun, sauf Lily.
À la surprise de tous — sa famille, la ville de Luxara, et bientôt la moitié de la Zone de Sécurité Ouest...
Lily s'était Éveillée avec un potentiel classé [SSS].
Et son pouvoir... était la prescience.
La prescience !
Elle était une Voyante.
L'Ouest n'avait pas vu de Voyante avec un tel potentiel depuis des décennies.
Naturellement, son père était fou de joie.
Parce qu'enfin, il avait un enfant qui pouvait porter le rêve qu'il n'avait pas réussi à accomplir.
Enfin, il avait une raison de croire qu'il était à la hauteur.
Lily était cette raison.
...Et maintenant, dans son bureau, elle regardait sa jeune version entrer, portant un papier rempli de ses progrès.
Il y avait un sourire timide sur le visage de cette petite fille. « Regarde, Père, ma vision s'est améliorée ! Je peux même me déplacer maintenant tout en voyant dans le futur ! »
Son père sourit... mais pas à elle.
Il sourit à l'emblème familial épinglé sur la robe de Lily. Un emblème qui, un jour, proclamerait leur noblesse.
« Tu es mon ticket », murmura-t-il.
Pas une fille.
Pas de la famille.
Il l'appelait son ticket.
Le sourire de la petite Lily vacilla. Elle baissa la tête et sortit silencieusement du bureau.
Mais la Lily d'aujourd'hui restait figée, serrant les dents, prise entre la rage et le bord de l'effondrement.
« Pourquoi ?! Pourquoi tu ne peux pas juste me regarder ?! » cracha-t-elle, son ton dégoulinant de venin.
Mais son père ne réagit pas.
Il retourna simplement à la lecture du livre qu'il tenait, comme si elle n'était pas là.
Bien sûr qu'il ne réagissait pas.
Ce n'était qu'une illusion, après tout — un souvenir qui avait déjà eu lieu.
Et pourtant, Lily ne pouvait s'empêcher de hurler.
« Pourquoi tu ne peux pas juste agir comme un père ?! Je suis ta fille ! Ta propre fille ! Pourquoi tu ne peux pas juste m'aimer au lieu de me noyer dans tes attentes ?! Pourquoi je ne suis pas à la hauteur pour toi ?! » Sa voix se brisa alors que les larmes coulaient sur son visage. « Regarde-moi ! Juste regarde ! Moi ! »
Mais il ne le fit jamais.