Depuis la dernière fois que j'avais vu Asmodée en rêve — ou plutôt, la dernière fois que je m'étais aventuré par mégarde dans son rêve — je me méfiais du sommeil.
Et si je le revoyais ?
Que ferais-je à ce moment-là ?
Et si, la prochaine fois, il trouvait un moyen de me faire réellement du mal ?
Mais au bout du compte, je m'étais dit que je me faisais des idées.
Quel que soit l'étrange phénomène qui m'avait entraîné dans son rêve, il s'agissait très probablement d'un événement unique.
Je doutais fort que cela se reproduise.
« ... Eh bien, c'est raté ! » me suis-je lamenté en me frappant le front.
Car dès que j'ai fermé les yeux et sombré dans le sommeil, je me suis retrouvé à l'intérieur d'un rêve.
Un rêve où je me tenais sous un ciel nocturne sans étoiles.
Le ciel lui-même était fracturé, brisé comme une plaque de verre. Au centre de ces fissures était suspendue une lune rouge.
Attention, quand je dis « lune rouge », je ne parle pas du rouge doux de l'aube ou du crépuscule. Non. C'était un rouge tout bonnement troublant.
Des rivières de lumière cramoisie s'échappaient de cette lune et se déversaient en flots incessants, comme s'il s'agissait d'une plaie béante qui ne cicatriserait jamais.
Pour des raisons que je ne pouvais expliquer, un sentiment de tristesse accablant m'a envahi rien qu'en contemplant ce paysage.
Et agenouillé sur le sol, sous ce ciel fracturé, se trouvait un homme.
Il pleurait comme si son monde venait de lui être arraché. La lumière cramoisie de la lune ruisselait sur son corps comme une cascade de sang.
Ses épaules tremblaient de manière incontrôlable tandis qu'il hurlait et maudissait les cieux.
Mais il ne cessait jamais de pleurer.
Des larmes coulaient sans fin sur son visage, formant à ses pieds une flaque d'argent scintillante.
Je ne sais pas combien de temps il a pleuré.
Cela aurait pu durer des semaines. Ou des mois.
Finalement, cependant, ses cris se sont tus. Ses épaules se sont immobilisées. Et bien que ses larmes n'aient pas cessé de couler, il est resté silencieusement à genoux.
Puis, après un très, très long moment... il a commencé à chanter.
« Et le ciel a oublié de devenir bleu,
Depuis le jour où je t'ai perdue, toi aussi.
Chaque souffle me ramène,
À une vie qui n'est plus entière~ »
Sa voix... était magnifique.
Si belle qu'elle en était presque déchirante.
Profonde, riche et résonnante, chaque note douloureuse qui quittait ses lèvres portait un chagrin trop profond pour être contenu.
« Je rêve encore de ta douce voix,
Mais les étoiles ne m'ont jamais laissé le choix.
Tu es partie avec tout ton tendre fracas,
Vers un lieu que je ne peux atteindre~ »
J'étais captivé.
J'étais hypnotisé.
Cette chanson portait une douleur si insupportable que ma poitrine se serrait à chaque mot.
Je ne pouvais même pas imaginer ce que cet homme avait pu perdre — quel genre de misère, quelle profondeur d'angoisse, pouvait façonner une voix en quelque chose d'aussi obsédant et mélancolique.
J'avais l'impression que j'allais pleurer moi-même... quand le chant s'est arrêté.
Lentement, l'homme s'est tourné vers moi.
Et je me suis figé sur place.
Il était pâle comme la neige, avec de longs cheveux noirs bouclés autour d'une paire de cornes recourbées qui jaillissaient des côtés de son crâne.
Bien qu'il eût pleuré pendant très longtemps, ses yeux cramoisis n'avaient rien perdu de leur éclat. Au contraire, ils brûlaient plus intensément — brillant comme des charbons ardents refusant de s'éteindre.
Pendant un instant, il m'a observé dans un silence absolu.
Puis, un sourire bien trop amical à mon goût s'est étiré sur son visage, comme s'il m'attendait.
Je l'ai reconnu sans aucune présentation.
Cet homme était Asmodée en personne.
Le Prince des Désirs.
Et, d'une manière ou d'une autre, j'étais entré à nouveau dans son rêve.
« Ah, merde ! » ai-je craché.
Asmodée, quant à lui, a bondi sur ses pieds et m'a fait un signe de la main joyeux, comme si j'étais un vieux compagnon de beuverie qu'il venait de croiser.
J'ai grogné et me suis préparé à courir aussi loin que possible de lui.
... Mais au moment où je me suis retourné, il se tenait déjà juste devant moi.
« Quoi... ? » ai-je lâché, surpris.
Le Prince des Désirs a posé une main sur mon épaule. « Salut, Petite Marionnette. Je commençais à me demander quand je te reverrais après notre dernier rendez-vous. J'aurais été si triste si tu m'avais posé un lapin. »
J'ai repoussé sa main. « Premièrement, ne me touche pas. Deuxièmement, un rendez-vous ?! Ce n'était pas un rendez-vous ! La dernière fois que je t'ai vu, tu jouais du piano et tu essayais de me faire peur ! »
Asmodée a eu un hoquet dramatique, agrippant sa poitrine comme si je l'avais poignardé. « Essayer de te faire peur ? Petite Marionnette, as-tu la moindre idée du nombre de rois et de reines d'autrefois qui ont mené des guerres juste pour entendre ma musique ? »
J'ai levé les yeux au ciel. « Ouais, eh bien, je ne suis pas vraiment un monarque médiéval en manque de berceuse. »
Le Septième Prince Démon a simplement haussé les épaules face à ma pique. « Quoi qu'il en soit, reprenons notre deuxième rendez-vous ? »
« J'ai dit que ce n'était pas un rendez-vous ! » ai-je rétorqué. « Je ne veux même pas être ici ! »
Asmodée a hoché la tête solennellement. « Tu as raison. Ce n'est pas un rendez-vous. C'est ça. »
Il a claqué des doigts.
Et soudain, je me suis retrouvé assis dans un restaurant éblouissant, avec des tapis de velours sous mes pieds, des lustres en cristal au plafond, des violons fredonnant dans un coin, et des serveurs glissant dans des smokings impeccables, comme s'ils avaient été formés dès la naissance à l'étiquette la plus élégante.
Il y avait même d'autres clients : des couples murmurant doucement autour de tables aux chandelles, des nobles drapés de soie et de bijoux, et un groupe d'hommes d'affaires riant un peu trop fort en tenant des flûtes de champagne.
Ma mâchoire est pratiquement tombée par terre.
J'ai baissé les yeux pour constater que je portais un costume trois-pièces rouge et noir hors de prix.
Dans ma main, un verre de vin.
Et en face de moi était assise une femme d'une beauté surnaturelle. Elle avait de longs cheveux noirs, des yeux cramoisis et une paire de cornes recourbées.
Dans une robe en velours dos nu décolletée qui ne cachait rien de ses courbes voluptueuses, elle faisait tourner son verre de vin et me souriait avec une douceur prédatrice.
J'ai cligné des yeux, désorienté à plus d'un titre. « C'est quoi ce bordel ?! »
« Tu aimes cette forme ? » a-t-elle ronronné, d'un ton excessivement séducteur. « Tu dois déjà savoir que je suis un être asexué. Je prends la forme que je désire. Alors j'ai supposé que tu préférerais une femme sexy à un beau mec. »
Sa voix était comme du miel — grave, veloutée, et teintée autant de moquerie que d'attrait.
J'ai failli m'étouffer avec le vin que je n'avais même pas encore goûté. « En fait, je préférerais que tu me laisses partir. »
Asmodée s'est penché en avant avec une grâce féline, reposant délicatement son menton sur ses jointures.
« Oh, allons, Petite Marionnette. La nuit ne fait que commencer. Et puis... » ses yeux ont brillé d'un éclat malicieux, « ... c'est toi qui as fait irruption sans gêne dans mon rêve. Encore. »
J'ai failli lever les bras au ciel. « Crois-moi, je n'ai aucune idée de pourquoi c'est arrivé deux fois ! Je ne veux rien avoir à faire avec toi ! Et pourquoi tu m'appelles « Petite Marionnette » ?! »
Le sourire d'Asmodée a vacillé une fraction de seconde.
Elle m'a étudié sans un mot, son expression oscillant entre l'amusement et une confusion sincère.
Ce regard ne m'a pas plu.
Finalement, elle a claqué des doigts à nouveau.
Le restaurant s'est évaporé.
Je me trouvais maintenant sur le balcon d'un château antique, surplombant des montagnes luxuriantes.
Une petite table basse se dressait entre nous, garnie de thé et de gâteaux.
En face de moi, Asmodée avait repris sa forme masculine et se prélassait comme un roi en plein repos.
« Tu ne sais vraiment pas ? » a-t-il demandé avec un sourire narquois, en désignant mon bras droit.
Ce n'est qu'à ce moment-là que j'ai remarqué que mon costume trois-pièces avait été remplacé par un simple gilet noir sans manches.
J'ai baissé les yeux et j'ai vu qu'il pointait le tatouage tribal sur mon avant-bras droit. Il semblait aussi ordinaire que d'habitude, quoique un peu sombre — un motif complexe composé de ce qui ressemblait à des runes occultes issues d'une langue morte.
« ... Qu'est-ce qu'il a ? » ai-je demandé, d'une voix un peu plus effrayée que je ne l'aurais voulu.
« Je l'ai remarqué la dernière fois que nous nous sommes rencontrés », a dit Asmodée. « Mais je n'en ai pas parlé parce que j'ai supposé que tu étais déjà au courant. Tu vois, je t'appelle Petite Marionnette parce que c'est exactement ce que tu es. Tu es marqué... par la mort. »