Deux jours passèrent.
Comme prévu, la disparition de Rexerd ne passa pas inaperçue.
Certains de ses soi-disant « élèves préférés » semblaient presque soulagés, tandis que d'autres — ceux qui ne le connaissaient que comme le charmant jeune professeur — paraissaient sincèrement inquiets pour lui.
L'Académie, de son côté, était déconcertée.
Quitter la barrière entourant les Îles de l'Ascension n'était pas quelque chose que l'on pouvait faire à la légère. Cela exigeait une autorisation formelle : une demande soumise aux Grands Maîtres, suivie d'une vérification, d'une approbation et des délais bureaucratiques habituels.
Bien sûr, les professeurs, les instructeurs et les As étaient exemptés de ce processus. Ils pouvaient aller et venir à leur guise.
Mais même eux étaient suivis.
Chaque fois qu'ils quittaient ou entraient dans les Îles de l'Ascension, cela était consigné dans la base de données de sécurité.
Et selon ces registres, Rexerd n'était jamais parti.
Certes, c'était un alchimiste de génie de rang B. S'il avait vraiment voulu disparaître sans laisser de trace, il aurait probablement pu trouver un moyen. Mais aux yeux du public, il n'avait aucune raison de le faire.
Il n'était impliqué dans aucun scandale, n'avait aucun ennemi connu et n'avait fait aucun adieu ambigu.
Alors, où était-il allé ?
Pourquoi avait-il disparu ?
Personne n'avait de réponse.
Mais les questions étaient suffisamment insistantes. Une enquête formelle était déjà en discussion parmi le corps enseignant.
Et si cela arrivait — s'ils commençaient à creuser assez profondément — les choses pourraient devenir… compliquées. Pour moi.
J'ai donc donné une instruction simple à Juliana. Elle allait envoyer tout ce qu'elle possédait sur Rexerd à l'Académie. Chaque sale secret, chaque dossier de chantage, tout — de manière anonyme.
Cela détournerait leur attention.
Au lieu de chercher un professeur disparu, l'Académie perdrait son temps et son énergie à étouffer ses frasques.
Ils essaieraient de limiter les dégâts, de préserver leur réputation et de contrôler le récit avant que les médias ne puissent en entendre parler.
Ils supposeraient que Rexerd s'était enfui après avoir été victime de chantage avec des preuves accablantes.
Ce qui, d'une certaine manière, n'était pas tout à fait faux.
Sauf qu'il n'avait pas été victime de chantage. Il avait été torturé.
Et il ne s'était pas enfui. Il avait été tué.
C'était une solution temporaire, certes. La distraction ne durerait pas éternellement. Tôt ou tard, quelqu'un commencerait à poser des questions, à fourrer son nez là où il ne fallait pas.
Mais je m'en fichais royalement.
Parce que c'était le problème du Samael du futur.
Pour l'instant, j'avais juste besoin que la piste reste froide assez longtemps pour que je puisse préparer mon prochain coup.
J'étais donc occupé avec ça et… à ne rien faire.
Oui, j'avais passé les deux derniers jours allongé dans mon lit, à dormir et à manger comme un paresseux bien nourri.
Je n'étais pas complaisant. Je méritais juste quelques jours de repos.
J'avais l'impression que c'était hier que j'avais retrouvé les souvenirs de ma vie passée, et pourtant, il s'était déjà passé tant de choses.
Alors qu'en réalité, nous n'avions même pas atteint vingt pour cent de l'intrigue.
« Haa », soupirai-je, épuisé à la simple idée du sombre avenir qui m'attendait. « Il reste encore tellement de travail. »
Honnêtement, comment ces protagonistes transmigrés dans les histoires de fantasy gardaient leur niveau d'énergie sans faire de burn-out, ça me dépassait.
J'étais prêt pour des vacances alors qu'on n'avait même pas atteint le troisième acte.
Bref. Les priorités.
Mon objectif immédiat, c'étaient les examens semestriels à venir.
L'Académie adorait ses tests — rien de tel pour évaluer la valeur des Cadets que de les soumettre à des questions à choix multiples et à quelques situations mortelles.
En dehors de ça, je devais aussi parcourir tous les journaux de Rexerd pour comprendre ce qu'il manigançait.
Et avant que vous ne m'accusiez de ne rien faire et de perdre mon temps ces deux derniers jours — j'avais travaillé.
En fait, même maintenant, j'étais à l'intérieur de la Chambre Dimensionnelle, en train de feuilleter l'un de ses documents de recherche.
« Aghhh… » gémis-je en me renversant dans ma chaise, m'étirant jusqu'à ce que mes articulations craquent comme des brindilles sèches sous mes pieds.
Honnêtement, qui écrivait encore ses recherches à la main à notre époque ? S'il avait simplement tout documenté avec des enregistrements vidéo comme un scientifique normal, cela aurait été tellement plus facile.
Et plus divertissant.
Mais non. Bien sûr que non. Il fallait qu'il soit traditionnel.
Parce que les alchimistes de génie, apparemment, étaient allergiques à la commodité.
Je jetai le journal sur la table avec un bruit sourd et me massai les tempes.
« Hé », murmurai-je en faisant pivoter ma chaise vers l'autre bout de la pièce. « Ça te dérange de me dire ce que cette "densité d'âme" est censée être ? »
Silence.
Je plissai les yeux face à l'immobilité.
« Ne me fais pas le coup du silence ! Tu l'as mentionné trois fois sans expliquer ce que ça devait signifier ! Et la formule ne veut rien dire ! Tu as utilisé trois systèmes d'unités différents sur une seule ligne. Tu essayais de réinventer les maths ? »
Toujours aucune réponse.
J'expirai par le nez. « Pourquoi tu ne me réponds pas ?! »
Sur la table d'expérience devant moi, reposant soigneusement sur un plateau en argent comme une sorte de dessert de service en chambre, se trouvait la tête tranchée de Rexerd.
Son visage était pâle, les yeux mi-clos et vitreux, me fixant dans un jugement éternel.
C'est vrai. Ça.
Je parlais à ça.
Dieu, je perdais la tête.
« …Ah », dis-je en clignant lentement des yeux. « C'est vrai. J'avais oublié que tu étais mort. »
Juste à ce moment-là, comme par hasard, j'entendis une seconde voix résonner dans le labo. Une voix qui n'était pas la mienne.
« Qu'est-ce que tu fous ? »
Je sursautai et tournai la tête.
Juliana se tenait à côté de moi, les bras croisés, une hanche déhanchée, un sac de sport noir vide jeté sur l'épaule. Ses yeux azur balayèrent la scène, aussi perçants et impassibles que d'habitude.
« Tu es sérieusement en train de faire un monologue à un mort ? » demanda-t-elle, un sourcil levé.
Je fis un geste vague vers le plateau. « Techniquement, c'était plutôt une séance de questions-réponses à sens unique. »
Juliana ne cilla pas. « Tu es fou. »
« Correction », dis-je en levant un doigt. « Je suis en manque de sommeil, légèrement traumatisé et profondément offensé par le fait que ce cher décapité ici présent écrivait en cursive si mal qu'une Bête Spirituelle dyslexique aurait du mal à le lire. »
Elle se pinça l'arête du nez comme pour chasser une migraine. « Tu as coupé sa tête. Tu as gardé sa tête. Et maintenant, tu lui parles. »
« Eh bien, dit comme ça, ça sonne mal. »
« C'est mal ! »
Je poussai un soupir dramatique et m'approchai du plateau, une main sur la poitrine, gardant une voix basse et révérencieuse. « Tu ne comprends pas, Juli. Rexy et moi… on était en plein moment de complicité. »
Elle me fixa en silence. « Tu es dérangé. »
« C'est l'hôpital qui se fout de la charité », grommelai-je.
Ses yeux se plissèrent. « Quoi ? »
« Rien ! » criai-je. « Et pour info, c'est pas pour ça que je t'ai appelée ? Pour te débarrasser de son corps ? »
Juliana hésita une seconde, puis leva les yeux au ciel. « Je ne sais toujours pas pourquoi tu avais besoin de moi pour ça. »
Je levai les bras au ciel. « Parce que je n'ai jamais jeté de cadavre avant ! Il n'y a pas de manuel pour ça ! »
Elle me dévisagea avant de laisser échapper un reniflement sans humour, comme si j'avais fait une mauvaise blague. « Ouais, c'est ça. »
Je posai une main sur mon cœur, feignant d'être profondément blessé. « Pardon ? Je suis peut-être moralement flexible, mais je ne suis pas un tueur en série. »
Juliana s'arrêta net, puis me regarda avec un froncement de sourcils, comme si elle réalisait soudain que je ne mentais pas. « Attends. Tu es sérieux ? »
Là, j'étais vraiment offensé. « Qu'est-ce que tu veux dire par "tu es sérieux" ? Tu penses que mon compteur de victimes est à combien ? Je ne le montre pas, mais je suis encore légèrement secoué de l'avoir tué, tu sais ?! »
Elle me lança un long regard indéchiffrable. Puis finit par ricaner. « Huh. Donc tu as une conscience. C'est… inattendu. »
« Waouh, merci », grommelai-je en passant une main dans mes cheveux. « Ravi que ma dépression nerveuse soit une telle surprise pour toi. »
Elle m'ignora, déjà en train d'ouvrir le sac de sport et d'en sortir plusieurs feuilles de plastique pliées, des rouleaux de ruban adhésif et — de manière inquiétante — trois types de lames de scie différents.
« …Qu'est-ce que tu comptes faire ? » demandai-je avec méfiance.
« Démanteler le corps, l'immerger dans un acide alchimique très puissant, le laisser se dissoudre pendant quelques jours, puis évacuer le liquide », répondit-elle, totalement nonchalante, comme si c'était une routine quotidienne pour elle.
Je la fixai. « Juli… pourquoi tu as l'air si expérimentée là-dedans ? »
Elle me lança un regard en coin mais ne dit rien.
Je commençai à transpirer.
« Bon ! » Je fis volte-face et me dirigeai vers la pile de journaux suivante. « Je, euh, te laisse faire. Amuse-toi bien ! »