Chapitre 97
Les mots restèrent suspendus dans l’air.
L’Auteur a commencé à lire.
Ils brillèrent l’espace d’un battement de cœur, puis toutes les lettres s’effritèrent en cendres noires qui s’évanouirent dans le néant.
Kai fixa l’endroit vide où le message était apparu.
« … Lire ? »
Avant que quiconque puisse répondre, la plume dans la main du Kai original craqua sèchement.
Une fine fissure se propagea sur son corps noir laqué. Puis une autre apparut. Et encore une.
Le Kai original baissa les yeux vers la plume et soupira.
« J’espérais qu’on aurait plus de temps. »
Kai fit un pas en avant, sa frustration finissant par déborder.
« Mais qu’est-ce que ça veut dire, au juste ? Tu n’arrêtes pas de parler de l’Auteur, et maintenant tu parles d’un Lecteur. Alors, c’est lequel ? »
Le Kai original soutint son regard avec un sourire las.
« Les deux. »
Kai fronça les sourcils.
« Ça ne répond pas à ma question. »
« Non, reconnut-il à voix basse. Ça n’y répond pas. »
La pièce répondit à sa place.
Une violente secousse ébranla la chambre, faisant trembler tous les meubles. Une bibliothèque bascula contre le mur du fond dans un fracas assourdissant, déversant des livres sur le plancher en bois. Des dessins d’enfants voltigèrent dans les airs comme des oiseaux effarouchés, avant que l’un d’eux ne redescende et atterrisse aux pieds de Kai.
Il se pencha pour le ramasser.
Il en eut le souffle coupé.
Le dessin au crayon avait changé.
La porte noire avait disparu.
À la place, le dessin représentait la chambre telle qu’elle était à présent. Le Kai original se tenait près de la fenêtre. Le Premier Témoin était toujours à côté du lit. Kai se tenait au milieu de la pièce…
Sauf que le Kai dessiné ne les regardait ni l’un ni l’autre.
Il fixait le lecteur, de l’autre côté de la page.
Droit dans les yeux de celui qui tenait le dessin.
Un frisson glacé remonta le long du dos de Kai.
Le Kai original lui prit doucement le dessin des mains.
« Ça a commencé. »
Kai leva les yeux.
« Qu’est-ce qui a commencé ? »
Tenant le dessin entre deux doigts, le Kai original répondit doucement :
« L’observation. »
Kai fronça les sourcils, complètement perdu.
Le Kai original plia soigneusement le dessin en deux avant de poursuivre.
« Quand une histoire n’est pas lue, elle évolue. Quand on s’en souvient, elle grandit. Mais dès qu’on la lit… »
Il plongea son regard dans celui de Kai.
« …elle se fige. »
Le silence envahit la pièce.
Kai assembla lentement les pièces du puzzle.
« Alors… si quelqu’un lit notre histoire… »
« C’est lui qui décide de ce qui arrive ? » demanda-t-il.
Le Kai original acquiesça.
« Pas intentionnellement. Mais chaque attente, chaque prédiction, chaque supposition… tout ça devient une force gravitationnelle. »
Kai sentit son estomac se nouer.
Ses streams.
Ses spectateurs.
Des millions de commentaires qui défilaient à l’écran.
Luna est la méchante.
Kai va se sacrifier.
Elias est déjà mort.
Des théories sans fin.
Des spéculations.
Des convictions.
« Alors, chaque fois que les gens croyaient quelque chose… »
Il déglutit.
« …l’histoire s’orientait dans ce sens. »
« Exactement. »
Kai murmura, presque pour lui-même : « C’est impossible. »
« Ça devrait l’être. »
Le Kai original semblait presque amusé par l’ironie.
« Mais les choses impossibles arrivent quand suffisamment de gens y croient. »
Avant que Kai puisse répondre, le Premier Témoin se leva brusquement.
« Ils sont là. »
La température de la pièce sembla chuter.
Tout le monde se tut.
Des pas résonnèrent derrière la porte de la chambre.
Pas une seule paire.
Plusieurs.
Lents.
Réguliers.
Comme si des dizaines de personnes traversaient tranquillement une maison vide.
Par réflexe, Kai regarda la porte.
Elle était toujours fermée.
Pourtant, des ombres commencèrent à se glisser dessous.
Une.
Puis une autre.
Bientôt, des dizaines de silhouettes noires s’étirèrent sur le plancher en bois, se contorsionnant dans l’interstice.
Le visage du Kai original se durcit.
« N’ouvre pas. »
Kai fronça les sourcils.
« C’était pas prévu. »
« Tu vas le faire. »
La certitude dans sa voix mit Kai mal à l’aise.
« Parce qu’ils vont te le demander. »
Comme si ces mots les avaient fait apparaître, trois coups polis résonnèrent contre la porte.
Toc.
Toc.
Toc.
Puis une voix agréable se fit entendre.
« Le service d’étage. »
La peau de Kai se hérissa.
Le Kai original se tourna vers lui.
« Qu’est-ce que tu entends ? »
« … Le service d’étage. »
Il hocha la tête, puis jeta un regard au petit garçon.
« Et toi ? »
Le Premier Témoin baissa les yeux.
« J’entends ma mère. »
Le silence s’attarda.
Le Kai original esquissa un sourire amer.
« Moi, j’entends Elias. »
Aucun d’eux ne bougea.
On frappa de nouveau.
Cette fois…
« Kai ? »
La voix de Luna.
Tout son corps se raidit.
« … Non. »
« C’est moi. »
« J’ai été déconnectée. »
« Tu m’as encore oubliée. »
Kai ferma les yeux.
« Ce n’est pas elle. »
Le Kai original l’observa attentivement.
« Comment tu le sais ? »
Kai resta immobile plusieurs secondes, puis un léger sourire se dessina sur ses lèvres.
Parce qu’il se souvenait.
Les paroles de Mrs. Ashcroft résonnèrent dans son esprit.
Ça se souvient des faits.
Ça ne comprend pas les gens.
Il se dirigea vers la porte de la chambre.
Le Kai original ne le retint pas.
Posant légèrement une main contre le bois, Kai parla calmement.
« Luna. »
La réponse fusa aussitôt.
« Ouais ? »
Son sourire s’élargit.
« Si c’était vraiment toi… »
« … comment tu m’appellerais en premier ? »
Un silence.
Une seconde à peine.
Puis…
« … Kai. »
Kai eut un petit rire.
« Perdu. »
Il s’éloigna de la porte.
« Elle ne m’appelle jamais Kai. »
Une douzaine de souvenirs lui traversèrent l’esprit.
Idiot.
Crétin.
Streameur en manque de sommeil.
Romantique incurable.
Elle trouvait toujours un autre surnom.
N’importe lequel, sauf « Kai ».
La voix derrière la porte ne répondit pas.
À la place, toutes les ombres sous la porte disparurent d’un coup.
Les pas s’évanouirent.
La pression étouffante qui pesait sur la pièce retomba.
Le Kai original avait l’air sincèrement impressionné.
« … Tu t’es amélioré. »
Kai haussa les épaules.
« J’ai eu un bon prof. »
« Elias ? »
Kai sourit et secoua lentement la tête.
« Luna. »
Pour la première fois depuis leur rencontre, le Kai original éclata de rire.
Pas un rire fatigué.
Pas un rire amer.
Un vrai rire.
Chaleureux.
Sans retenue.
« J’ai toujours su… »
Il s’essuya le coin de l’œil.
« … qu’elle te sauverait avant tout le monde. »
La pièce trembla de nouveau.
Mais pas à cause de la chose dehors.
À cause du ciel.
Une immense fissure se dessina au plafond.
Au-delà, ce n’était pas le paradis.
Il n’y avait pas de nuages.
Seulement des pages.
Des pages infinies qui tournaient sans fin au-dessus d’eux.
Kai leva les yeux, ébloui.
« … Ce sont… »
« Les chapitres », répondit le Kai original.
Chaque page était couverte de mots.
De scènes.
De vies.
De conversations entières.
À mesure qu’elles tournaient, Kai aperçut des bribes de tout ce qu’il avait déjà vécu.
L’appartement 7C.
Le toit.
Mrs. Ashcroft.
La Bibliothèque.
Le Premier Témoin.
Chaque sacrifice.
Chaque perte.
Chaque choix.
Puis il vit quelque chose d’impossible.
Tout à la fin…
Des centaines de pages vierges.
Ses yeux s’écarquillèrent.
« La fin n’est pas écrite. »
Le Kai original leva les yeux et sourit.
« Non. »
« Elle ne l’a jamais été. »
Kai fronça les sourcils.
« Je croyais que l’Auteur l’avait écrite. »
« L’Auteur a écrit des possibilités », rectifia-t-il doucement.
« Mais la fin… »
Il plongea son regard dans celui de Kai.
« … appartient à celui qui prend la plume. »
Kai baissa les yeux vers la plume, toujours dans la main du Kai original.
Les fissures s’étaient presque propagées jusqu’à sa pointe argentée.
Le Kai original la lui tendit une dernière fois.
« Cette fois… »
Sa voix n’était presque qu’un murmure.
« … je ne te demande pas de poursuivre mon histoire. »
Kai fixa la plume.
« Qu’est-ce que tu me demandes ? »
Le Kai original sourit.
« Écris ta propre fin. »
À peine ces mots eurent-ils quitté ses lèvres que la plume se brisa.
Pas en éclats.
En encre.
Un nuage de liquide noir jaillit vers le haut comme de la fumée, resta suspendu dans les airs, puis dériva vers Kai.
Elle ne l’attaquait pas.
Elle ne l’engloutissait pas.
Elle le choisissait.
Une goutte se posa sur le dos de sa main et s’infiltra sous sa peau.
Puis une autre.
Et encore une.
Des lettres noires s’étendirent lentement sur son poignet — elles n’étaient écrites ni par l’Auteur ni par le Lecteur, mais par la plume elle-même.
Le prochain chapitre n’est pas écrit.