Chapitre 9
Traductions WeTried
Traducteur/éditeur : Potter
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◈ Pourquoi mes dramas deviennent-ils toujours des succès !? ◈
Chapitre 9 : Amenez-moi cet écrivain, et tout de suite ! (6)
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Quand Woo Young-taek eut raccroché, il ouvrit la porte du salon privé et rentra. Son regard se posa tout naturellement sur le visage de Ji Yeon-woo.
… Bon sang.
Ji Yeon-woo venait de porter un coup bien senti à son ancien supérieur, le chef de département Han Kang-hee, et avait même décroché du bœuf coréen haut de gamme en supplément. Il affichait un sourire satisfait qu’il ne parvenait pas à dissimuler.
Mais dès que Woo Young-taek aperçut ce sourire, il se figea.
Ça s’est bien passé avec SBC ? Ils n’ont quand même pas déjà pris leur décision ?
Woo Young-taek humidifia ses lèvres sèches, puis s’assit prudemment en face de lui.
Les yeux de Ji Yeon-woo, jusque-là entièrement rivés sur la viande qui grillait, se tournèrent lentement vers lui.
« Vous voilà.
— Désolé. J’ai eu une urgence.
— Ce n’est rien. Mangez d’abord. La viande va brûler. »
Ji Yeon-woo déposa délicatement sur le gril la côte de bœuf tout juste servie, joliment persillée.
Grésillement !
Le son appétissant et le riche parfum de la graisse fondue envahirent la pièce.
Mais pendant toute la cuisson, Woo Young-taek ne fit que regarder Ji Yeon-woo avec nervosité.
« … »
Sans même songer à prendre ses baguettes, Woo Young-taek ne cessait d’avaler sa salive.
Il s’apprêtait à parler d’un ton grave quand…
« Ah, producteur Woo. La date limite du jugement final du concours de scénarios, c’est après-demain, c’est bien ça ?
— … Hein ? Oui, c’est ça. »
Ce serait malvenu de partir sans rien donner en échange après avoir été invité à déguster un bœuf coréen aussi cher.
Ji Yeon-woo se racla la gorge et posa ses baguettes.
« Alors, je vous enverrai les scénarios des épisodes trois et quatre d’ici demain.
— … !? »
Woo Young-taek resta bouche bée.
Il avait l’air de ne pas comprendre ce qu’il venait d’entendre.
« É-écrivain Ji, ça veut dire que… vous comptez poursuivre le concours de scénarios ?
— Oui, c’est ça. »
L’esprit de Woo Young-taek se vida complètement.
Ji Yeon-woo pouvait devenir le scénariste principal d’un projet événementiel à trente milliards de wons et toucher une prime à la signature de plusieurs centaines de millions, rien qu’en signant un contrat sur-le-champ.
Alors pourquoi soumettre les prochains scénarios à un concours aussi pénible ?
À quoi pouvait-il bien penser ?
Un peu plus tard, une fois le repas terminé, Ji Yeon-woo se leva.
« Bon, je vais y aller. Merci pour le repas.
— …
— R-rentrez bien, écrivain Ji ! »
Après le départ tranquille de l’écrivain Ji Yeon-woo, la productrice-réalisatrice Ahn Ji-young donna prudemment un petit coup de coude à Woo Young-taek, encore abasourdi.
« Producteur Woo, il ne va pas chez SBC pour signer un contrat, quand même… ?
— … »
Woo Young-taek ne répondit pas. Il laissa seulement échapper un grognement sourd.
Puis, soudain, il eut un rire sans joie.
« Ha… Cet écrivain est pire que Seo Eun-hye.
— Comment ça ? »
Woo Young-taek poursuivit dans un nouveau petit rire incrédule :
« SBC ? On n’a pas à s’inquiéter pour eux.
— Pourquoi ?
— Parce qu’ils sont probablement exactement dans la même situation que nous. Ils doivent transpirer encore plus que nous.
— … »
Voyant qu’Ahn Ji-young ne comprenait toujours pas, Woo Young-taek s’expliqua avec assurance.
« Les scénarios des épisodes trois et quatre, c’est un appât. Et une sorte de démonstration, aussi.
— Quoi ? Qu’est-ce que vous voulez dire… ? »
Woo Young-taek avala l’eau froide posée sur la table et s’humecta les lèvres sèches.
« L’écrivain Ji nous montre de quoi il est capable. En gros, il nous dit : “Voilà ce que je vaux, et vous pensiez pouvoir m’avoir avec des conditions pareilles ?”
— … !? »
La qualité des épisodes trois et quatre ne faisait aucun doute, même sans les avoir lus.
Il présenterait ensuite ce travail exceptionnel à tvM et à SBC.
Et après ?
Comme c’était inévitable, les deux chaînes se livreraient une bataille encore plus féroce. Et pendant ce temps, le prix de l’écrivain grimperait sous leurs yeux.
Difficile de croire qu’il avait calculé tout ça et agi exprès.
« Ha. À ce stade, l’élève a dépassé le maître… Il est encore plus impitoyable que Seo Eun-hye. »
Ils avaient cru essayer d’appâter un gros poisson du nom de Ji Yeon-woo. Quelle absurdité.
Depuis le début, les poissons, c’étaient tvM et SBC.
Le choix entre les deux revenait entièrement à cet écrivain.
#
En quittant le restaurant pour rentrer chez moi, je ne cessai de pencher la tête, perplexe.
« Est-ce que j’ai vraiment du talent ? »
Apparemment, ce que j’avais soumis au concours de scénarios avait passé le deuxième tour.
Cette prose minable ne méritait même pas le nom d’exercice d’écriture.
Bien sûr, j’échouerais sans aucun doute au jugement final, mais tout de même, arriver au deuxième tour, ce n’était pas rien.
« Hmm. Peut-être que je devrais essayer de devenir écrivain à plein temps. »
Tandis que je marchais dans la fraîcheur de la nuit, des idées absurdes commencèrent peu à peu à me traverser l’esprit.
Si ça ne marchait pas, je pouvais toujours écrire un de ces web novels si populaires ces derniers temps.
Mais je ricanai bientôt et secouai la tête.
« Non. Si je dois écrire, autant faire des vidéos YouTube. »
J’avais simplement eu de la chance et réussi un coup de hasard. Je n’avais pas l’étoffe d’un écrivain à plein temps.
Je ferais mieux de continuer tranquillement à gribouiller pour le plaisir, comme je l’avais toujours fait. Si je prenais la grosse tête et me mettais à frimer, je finirais probablement à la rue.
Après avoir impitoyablement balayé ce rêve qui m’était venu si vite, je repris ma marche, indifférent.
Bip, bip, bip. Clic.
Après avoir déverrouillé la porte et être entré chez moi, je m’arrêtai net.
L’appartement aurait dû être plongé dans le noir, mais il était brillamment éclairé. Sur le canapé du salon, je reconnus une tête familière de dos.
« Quoi ? Qu’est-ce que tu fais chez moi ? »
C’était ma petite sœur, Ji Seo-yoon.
Sans lever les yeux des feuilles devant elle, elle répondit d’un ton las :
« Oh ? Salut, frangin. Tu rentres super tôt.
— Laisse tomber les salutations. Qu’est-ce que tu fais chez moi ?
— Ah, je cherche un logement à louer. Je reste ici jusqu’à ce que j’en trouve un.
— … »
Elle ne manquait pas d’aplomb.
À la voir, on aurait cru que j’étais le locataire et elle la propriétaire.
« T’es folle ? Qui t’a dit que tu pouvais ? Dégage, tout de suite.
— Allez, t’as deux chambres. Fais pas ton radin. J’ai vraiment nulle part où aller. Je vais finir à la rue.
— Ouais. Ce serait peut-être mieux. Va dormir dehors, tout de suite. Avec ta tête de chien battu, tu arriveras au moins à te nourrir en faisant la manche.
— Alors je ferai la manche ici. S’il te plaît, laisse-moi rester un peu ! »
À la voir s’étaler sans la moindre honte sur le canapé, je compris que je n’avais aucune chance de la mettre dehors dans l’immédiat.
Je me massai la tempe douloureuse et finis par acquiescer à contrecœur.
« Pfff… Seulement jusqu’à ce que tu trouves une chambre. Si tu mets le bazar, tu dégages.
— Oui ! »
Ji Seo-yoon bondit sur ses pieds, triomphante.
« Au fait, frangin, pourquoi tu rentres à cette heure-ci ? Tu as pris ton après-midi ?
— Non. J’ai démissionné.
— … ? »
Les yeux de Ji Seo-yoon s’écarquillèrent comme ceux d’un lapin, puis son visage se figea.
Ah. Maintenant que j’y pensais, je ne lui avais pas dit que j’avais démissionné.
On se donnait rarement des nouvelles, alors je n’avais pas jugé utile de l’en informer.
« T’es dingue, frangin. Ta première réalisation était pour bientôt et t’as même pas tenu jusque-là ? Pourquoi ?
— … Ne me demande pas. C’est une histoire douloureuse. »
Après m’avoir dévisagé, choquée, elle se décoiffa et poussa un profond soupir.
« Pfff… Je t’envie, quand même. Moi aussi, je veux démissionner. »
Ma famille avait toujours eu un pied dans l’industrie de la télévision.
C’était probablement ce contexte familial qui m’avait poussé à devenir producteur-réalisateur pour une chaîne.
Comme moi, Ji Seo-yoon rêvait de réaliser des dramas.
J’avais entendu dire qu’elle avait rejoint l’an dernier une société de production comme productrice-réalisatrice chargée du développement et de la production, mais j’avais oublié laquelle.
À l’entendre déjà se plaindre, elle n’était peut-être pas faite pour tenir longtemps dans ce milieu non plus.
« Ça fait même pas un an que tu bosses et tu parles déjà de démissionner ? Avec une mentalité aussi minable, tu tiendrais même pas dans une supérette, sale gamine.
— Pff, qu’est-ce que t’en sais ? Notre boîte est en crise, en ce moment, c’est devenu l’enfer ! J’ai enchaîné les heures sup toute la semaine !
— Une crise ? »
Pendant que j’enlevais mon manteau, Ji Seo-yoon martela avec colère le coussin qu’elle tenait.
« Ce fichu réalisateur a eu une liaison, d’accord ? Un homme marié. Maintenant, la production risque d’être arrêtée à cause de ça.
— Hein ? Juste pour ça ? »
L’adultère était certes un grave problème moral, mais ça ne suffisait généralement pas à couler tout un drama.
Et si c’était le réalisateur, pas même un acteur principal, l’industrie n’allait-elle pas étouffer l’affaire ou le remplacer vite fait pour continuer ?
Puis, comme je m’y attendais, Ji Seo-yoon lâcha une bombe encore plus grosse.
« La personne avec qui il a eu une liaison, c’est la scénariste principale.
— … ?
— Et la scénariste est mariée, elle aussi. Ils sont complètement dingues tous les deux.
— … Oh. Ils trompent tous les deux leur conjoint. »
Incroyable.
La scénariste et le réalisateur du drama jouaient pratiquement leur propre rôle dans la série.
Et c’était un mélodrame sordide de première classe.
« Sérieusement. La femme du réalisateur et le mari de la scénariste sont venus foutre le bordel à la chaîne.
— Ça a l’air intéressant. Raconte-moi la suite.
— Tu trouves ça intéressant ?
— … Désolé.
— Bref, les chefs nous mettent la pression pour qu’on trouve un sauveur capable de combler le trou dans la grille. Ça me rend dingue. »
« Et toutes ces piles de papier, là-bas, ce sont des scénarios de dramas ? » demandai-je en désignant les tas de feuilles empilés à côté du canapé.
Le format m’avait paru familier. Ce devait être des scénarios et des synopsis.
« Oui. Ce sont des projets de remplacement qu’on a réussi à arracher à des scénaristes. J’ai passé la nuit à les lire, sans fermer l’œil.
— Pourquoi tu t’assois là pour tout lire comme une idiote ? Parcours-en quelques-uns et basta.
— J’aimerais bien ! Mais ce fichu chef de département n’arrête pas de parler de qualité et de piquer une crise ! »
Alors que Ji Seo-yoon piétinait, frustrée, elle se souvint soudain de quelque chose et s’exclama avec urgence :
« Ah, c’est vrai. Il faut encore que je vérifie les scénarios reçus par mail. Prête-moi ton ordinateur portable.
— Quoi ? Tu l’as vendu où, le tien, pour devoir emprunter le mien ?
— Je crois qu’il est cassé. Il ne démarre plus du tout. Je n’utiliserai le tien que ce soir, s’il te plaît. Prête-le-moi.
— … »
Elle prit un air pitoyable, joignit les mains et me lança un regard suppliant.
Je remuai les lèvres, hésitant un instant.
Mes dossiers contenaient tous les scénarios et les exercices que j’avais écrits au fil des ans, et ils n’étaient absolument pas protégés.
Hmm. Est-ce que c’est grave ?
Elle n’irait pas fouiller dedans, et ce n’était pas un secret industriel de premier ordre.
En plus, vu la bombe qui venait d’éclater dans sa boîte, ce serait cruel de refuser.
« Tu vas me le prêter, hein ? Hein ?
— Il est là-bas. Tu le remets à sa place quand tu as fini. Ne touche pas à n’importe quoi et si tu installes un truc louche, je te tue.
— Oui ! Merci ! Je savais que t’étais le meilleur, frangin ! Ah, au fait. Tu connais plein de scénaristes, non ?
— … Et alors ? »
Ji Seo-yoon, qui sautillait partout, se tourna soudain vers moi.
Au même instant, le désespoir emplit son regard.
Pour une raison ou une autre, ça me mit mal à l’aise.
« Je veux dire, si tu connais des scénaristes qui ont écrit de bons scénarios, tu pourrais m’en parler aussi.
— Ouais, va te faire voir. »
Bam !
Je filai dans ma chambre et verrouillai la porte.
Un rugissement féroce, presque animal, retentit derrière la porte close, mais je n’y prêtai aucune attention.
« Espèce de salaud ! T’es mon frère et tu peux même pas faire ça pour moi ? Qu’est-ce que ça te coûterait ? »
Pff. Elle avait encore du chemin à faire avant de devenir quelqu’un de fréquentable.
#
Deux heures quarante du matin.
Le salon plongé dans le noir n’était éclairé que par la lueur bleutée de l’écran de l’ordinateur portable.
« Aah… Je suis crevée… »
Ji Seo-yoon se frotta les yeux secs et gémit.
Elle avait déjà bu trois cafés, mais ça ne suffisait pas à repousser les vagues de sommeil qui déferlaient sur elle.
Et il y avait un autre problème, encore plus grave.
Il n’y a rien d’exploitable… !
Elle avait lu tous les projets et tous les scénarios qui s’entassaient dans sa boîte de réception, mais aucun ne valait la peine d’être sauvé.
Qu’était-elle censée faire ?
Si elle se présentait au travail les mains vides, elle serait obligée d’affronter de plein fouet les rugissements du chef de département qui réclamait de la « qualité ».
« Pfff. Qu’est-ce que je fais ? L’écrivain Kim sera peut-être différent. »
Le dernier candidat qui lui restait était l’écrivain Kim Myeong-hwan.
À vrai dire, le travail de Kim avait sérieusement baissé de niveau ces derniers temps, alors elle n’espérait pas grand-chose.
Ji Seo-yoon téléchargea sans réfléchir les pièces jointes envoyées par l’écrivain Kim sur sa messagerie en ligne.
[Nouveau projet_Vraiment final.hwp]
[Final_Vraiment vraiment final_Révision.hwp]
[Sans titre_Pour de vrai de vrai de vrai_Version finale.hwp]
« Pourquoi tous les écrivains nomment-ils leurs fichiers comme ça ? Comment je suis censée savoir lequel est le vrai scénario final ? »
Les manuscrits envoyés par les autres scénaristes portaient souvent des noms tout aussi confus, ce qui les rendait difficiles à distinguer.
En plus, l’écrivain Kim avait la fâcheuse habitude de ne même pas indiquer le titre de son œuvre, ce qui compliquait encore les choses.
« Pff, peu importe. Je vais ouvrir tout ce qui contient “final” dans le nom. »
Clic !
Le premier scénario qu’elle ouvrit était banal, comme prévu.
Il n’avait rien de particulièrement mauvais, mais rien d’intéressant non plus. C’était tout à fait le style habituel de l’écrivain Kim.
Elle se désintéressa rapidement du texte, poussa un lourd soupir et ferma la fenêtre.
« Pff. L’écrivain Kim n’a vraiment pas progressé. J’en ai marre de retrouver toujours la même recette. Recalé à mon niveau. »
Ses attentes, déjà au plus bas, traversèrent carrément la croûte terrestre.
Ji Seo-yoon bâilla, l’air absent, puis double-cliqua sur un autre fichier du dossier : [Sans titre_Pour de vrai de vrai de vrai_Version finale.hwp].
« Hein ? C’est un genre complètement différent. »
Pour autant, son humeur indifférente ne changea pas vraiment.
À vrai dire, ça lui semblait même juste pénible.
« Sérieusement, pourquoi ne pas écrire un seul truc correctement et l’envoyer ? Pourquoi écrire deux projets à la fois et bâcler le résultat ? »
Elle décida d’en lire dix pages.
Non, cinq pages.
Si elle n’accrochait pas d’ici là, elle le jetterait directement à la poubelle.
Clic. Clic !
Pendant un moment, le seul bruit qui troubla le calme du salon fut celui de la souris.
Mais quelques minutes plus tard, le bruit s’interrompit brusquement.
« … »
Elle fixait l’écran, oubliant même de passer à la page suivante.
Après avoir relu la même page deux ou trois fois, elle entrouvrit lentement la bouche.
« C’est dingue… C’est vraiment l’écrivain Kim qui a écrit ça ? »
Le texte avait une force d’attraction incomparable à celle du scénario qu’elle venait de lire.
La prose était dans l’air du temps, le rythme haletant. Comment le simple fait de changer de genre pouvait-il créer une telle différence ?
Quelle inspiration avait donc surgi entre « Vraiment vraiment final » et « Pour de vrai de vrai de vrai Version finale » pour transformer ainsi la qualité de l’écriture ?
C’était d’un tout autre niveau que les innombrables scénarios ordinaires qu’elle avait lus jusque-là.
Même le chef de département, pourtant si difficile, accueillerait celui-ci à bras ouverts.
Non, il était pratiquement certain qu’il remplacerait le drama qui avait laissé un créneau vacant.
« Hein… Les scénaristes ont vraiment des genres qui leur conviennent. Je ne savais pas que l’écrivain Kim avait un talent pareil caché en lui. »
Ji Seo-yoon s’efforça de calmer ses mains tremblantes, puis copia soigneusement le fichier sur sa clé USB.
C’était un scénario parfait, sans le moindre défaut.
Si son auteur n’avait pas été son frère, tout aurait vraiment été parfait.
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