Chapitre 61
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Traducteur/éditeur : Hydrogen B
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◈ Whispers of a Scheming Demon ◈
Chapitre 61 : Le Mausolée Moonshadow (3)
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Quelques heures plus tôt, des yeux cramoisis brillaient au plafond du mausolée.
Ce regard sinistre ne quittait pas des yeux la forêt gris cendre en contrebas.
Plus précisément, il suivait la piste des Elfes.
Des créatures d’un blanc terne se grimpaient dessus en courant à travers les bois touffus.
Dégoûtant.
Très haut dans le ciel, Mapheltan fronça les sourcils.
La masse d’Elfes blancs ressemblait à un essaim de termites. Ils avançaient aveuglément vers un but unique et n’avaient rien à envier à des insectes.
Ils étaient dans un état d’excitation extrême. Ils avaient mis la main sur Raguel, le meilleur engrais pour la Graine de l’Arbre-Monde.
Ils voulaient probablement placer Raguel sur l’autel au plus vite. Ils n’avaient sans doute même pas le loisir de s’inquiéter de la présence d’un autre intrus.
La situation arrangeait Mapheltan. Il lui suffisait de les suivre pour atteindre le berceau caché de l’Arbre-Monde.
Avoir emmené Raguel s’était révélé judicieux à bien des égards.
Mapheltan esquissa un sourire et descendit lentement.
L’essaim blanc au sol se rassembla en un point.
Un immense mur de pierre se dressait devant eux.
« On dirait l’entrée. »
Comme l’avait dit Zalkarin, les Elfes commencèrent à disparaître un à un.
Ils pénétraient dans une petite grotte au pied du mur de pierre.
Mapheltan hocha la tête.
« Elle doit mener au berceau de la Graine. »
D’étranges lianes enserraient étroitement le mur de pierre.
C’étaient des amas de racines qui s’étiraient depuis l’Arbre-Monde.
Les racines de l’Arbre-Monde s’étendaient comme une toile à travers la Première Zone et soutenaient le mausolée. Elles fournissaient à cette terre désolée et morte le strict minimum de nutriments.
Le lieu qui en tirait le plus grand bénéfice se trouvait devant Mapheltan.
Derrière le mur de pierre, dans cette grotte, se trouvait à coup sûr le sanctuaire des Elfes.
Mapheltan acheva de descendre jusqu’au sol.
Tous les monstres rassemblés se tournèrent vers lui.
Zalkarin cria aussitôt :
« Baissez les yeux, immédiatement ! Vous savez qui se tient devant vous ?! »
« Ça suffit. Reste tranquille. »
« M-mais… ! »
Mapheltan leva le bras pour arrêter Zalkarin, puis s’adressa aux Elfes.
« Alors, le cadeau vous plaît ? »
Un Elfe sortit de la masse gris cendre. La créature décharnée l’observa avec méfiance.
« Que vient faire un démon cornu sur ces terres ? »
« Je crois que c’est moi qui ai posé la question en premier. »
L’Elfe jeta lentement un regard derrière lui. Raguel, prisonnier des griffes d’un monstre, se faisait traîner dans la grotte.
« Si vous parlez d’un cadeau, vous voulez dire celui-là. Un descendant du Guetteur. »
Mapheltan hocha la tête.
« Faites-en bon usage. Inutile de me remercier. »
« … Pourquoi ? »
« Comment ça ? »
« Pourquoi nous le remettre ? »
« Rien de particulier. Je souhaite simplement contribuer à votre désir de longue date. »
L’Elfe fronça les sourcils.
« Notre désir de longue date ? Qu’en savez-vous ? »
« La renaissance de l’Arbre-Monde. Plus précisément, vous cherchez à ressusciter le Septième Apôtre de la Fin. »
Un murmure parcourut les Elfes. Mapheltan avait touché juste.
Ils comptaient faire germer la Graine de l’Arbre-Monde et créer un nouvel Arbre-Monde.
Cet Arbre-Monde hériterait du titre de Septième Apôtre.
Alquines, le Septième Apôtre de la Fin. L’Arbre-Monde, dieu et mère des Elfes, était l’un des Archidémons qui chantaient la Fin.
À cause de l’Interdiction de la Lune, elle était tombée du rang de dieu antique à celui d’Apôtre.
Il en allait de même pour tous les Apôtres, à l’exception de Mapheltan.
Cinq cents ans plus tôt, Marziel, victorieux de la Guerre sainte, avait précipité sur terre les douze trônes divins, à l’exception du sien.
Les douze dieux avaient fini par être souillés et corrompus. Ils étaient devenus des Apôtres réclamant la destruction de l’humanité.
C’était pour cela qu’il ne pouvait exister que douze Apôtres dans ce monde.
Il y avait en tout treize anciennes races oubliées, et les Sorcières, parmi elles, ne croyaient pas aux dieux.
Ainsi, le dieu vénéré par chacune des douze autres races était l’un des douze Apôtres.
Une question demeurait.
Mapheltan n’était pas un dieu antique. Pourquoi était-il donc un Apôtre ?
La question restait impossible à résoudre.
L’Elfe prit la parole.
« Qui êtes-vous pour prétendre prendre part à notre grand dessein ? »
Mapheltan répondit calmement :
« Je suis Mapheltan, la Treizième Fin, du Siège de la Tromperie et du Chaos. »
Le silence tomba sur le mausolée.
Personne ne parla.
On aurait dit que le temps s’était arrêté.
Puis, le tumulte éclata d’un coup.
Plusieurs Elfes ricanèrent. Bientôt, tous éclatèrent de rire.
« La Treizième Fin ? De ma vie, je n’ai jamais entendu parler d’une chose pareille ! »
« Jeune démon, il n’existe pas de Treizième Apôtre dans ce monde ! »
« On dit que ceux de la surface ont oublié l’histoire. Il semblerait que ce soit vrai ! »
« Vous n’avez qu’une seule corne, et vous osez vous faire passer pour un Apôtre ?! »
« Votre arrogance n’a donc aucune limite ! »
« Retournez d’où vous venez, tout de suite ! »
Les insultes et les moqueries fusèrent de toutes parts.
Mapheltan resta calme.
On dirait qu’ils n’ont jamais lu une seule ligne du Livre sinistre.
Le mausolée ne devait sans doute pas abriter le Livre sinistre. S’il s’y était trouvé, ils n’auraient pas pu ignorer l’existence de la Treizième Fin.
Zalkarin hurla comme pris d’une crise.
« Grande Fin ! Donnez l’ordre et je brûlerai jusqu’au dernier de ces insolents ! »
À chaque syllabe, une petite flamme s’échappait de la bouche de Zalkarin. De minces jets de feu jaillirent dans les airs avant de se disperser rapidement.
Mapheltan fut légèrement surpris.
Zalkarin avait donc un pouvoir comme celui-là ?
Zalkarin semblait avoir grandi à force d’absorber l’énergie démoniaque de Narak.
Zalkarin lui-même avait l’air quelque peu déconcerté.
« Q-qu’est-ce que… ? »
Les Elfes éclatèrent de rire.
« C’est quoi, ce tour de passe-passe ? »
« Un esprit maléfique inférieur, un petit démon ! Et si on le mangeait ? »
« Ça faisait des centaines d’années qu’on n’avait pas autant ri ! »
Parmi les Elfes ricanants, un seul demeurait pétrifié.
C’était celui qui avait parlé au nom du groupe à Mapheltan.
La créature poussa soudain un cri étrange.
Kiiiiiiii !
Aussitôt, tout le monde se tut.
L’Elfe s’approcha de Mapheltan.
« … Je ne crois pas ce que vous dites. Un Treizième Apôtre ne peut pas exister. Cependant, je ne peux nier que vous dégagez une odeur semblable à la leur. »
Mapheltan répondit sans expression :
« Et alors ? »
« Je veux vous parler. Attendez ici un moment. Je reviendrai une fois le rituel terminé. »
« J’entrerai dans la grotte et vous attendrai là-bas. »
Voilà pourquoi il s’était révélé aux Elfes.
L’Elfe répondit fermement :
« Nul autre que nous ne peut pénétrer dans le berceau. »
C’était donc impossible, après tout.
Mapheltan haussa les épaules.
« C’est regrettable, mais tant pis. »
Il avait essayé de faciliter les choses, sans succès. Ce serait un peu contrariant, mais il avait une autre solution.
« Restez ici. Je reviendrai bientôt. »
La créature se détourna aussitôt.
La plupart des Elfes lui emboîtèrent le pas.
Seul un énorme sentinelle resta en arrière pour surveiller Mapheltan. Un unique garde pour protéger l’entrée du sanctuaire, c’était plutôt maigre, mais peu importait.
La grotte formait un labyrinthe complexe où vivaient d’innombrables monstres. Même si un étranger venait à vaincre le garde et à entrer, il ne pourrait pas atteindre le sanctuaire.
En temps normal, du moins.
Les imprévus existaient toujours.
Les Elfes, isolés depuis cinq cents ans, avaient oublié de se méfier de telles variables.
* * *
Mapheltan s’assit en tailleur et ferma les yeux.
Il comptait maîtriser le Démon des rêves.
Le Démon des rêves était une fée qui régnait sur l’inconscient. Il agissait lorsque sa cible s’endormait ou perdait la raison.
Jusqu’à récemment, le Démon des rêves que Mapheltan avait attaché à Raguel était resté inactif.
Mais la situation avait changé.
Le Démon des rêves se mit en mouvement.
Raguel avait cédé à la panique.
L’heure était venue d’utiliser le Démon des rêves.
Grâce à lui, Mapheltan s’immisça dans l’esprit de Raguel.
Il avait considérablement progressé dans la maîtrise de son Autorité. Il l’avait testée plusieurs fois sur le baron Gryan.
Dans son esprit, Mapheltan se retrouva face à Raguel. Il comptait le provoquer autant que possible.
Je dois le pousser davantage.
Il remua le couteau dans les blessures de Raguel, les grattant sans relâche.
Les résultats commencèrent à se révéler très satisfaisants.
Mapheltan se leva aussitôt et se dirigea vers l’entrée de la grotte.
L’énorme créature gris cendre prit une voix menaçante.
« Faites encore un pas et je vous brise cette corne. »
Le visage de Mapheltan se tordit.
« Depuis le début, vous manquez cruellement de respect. »
Il se mit à jouer les Apôtres.
La créature leva sa massue et l’abattit sur le sol.
« Même si vous êtes un démon cornu, vous n’êtes qu’un gamin. Et vous osez me parler de manque de respect ? »
Ses yeux couleur jade brûlaient d’hostilité.
Mapheltan claqua la langue.
« Insignifiant insecte, même un Archidémon vieux de mille ans s’est agenouillé devant ce corps. Vous croyez que vous ferez exception ? »
Il parlait de Kaiaje, le Scribe du Livre sinistre.
La créature montra les dents comme une bête.
« Faites-moi donc mettre à genoux. »
Au même instant, une voix glaciale jaillit de la bouche de Mapheltan.
« Rampe à quatre pattes comme une bête. Rampe et conduis ce corps jusqu’au berceau de la Graine. »
Une brume noire jaillit du corps de Mapheltan.
Une épaisse énergie démoniaque se répandit autour d’eux.
Une obscurité absolue engloutit tout ce qui les entourait.
La créature parut déconcertée.
« Qu’est-ce que c’est ?! »
Des yeux cramoisis scintillèrent dans les ténèbres.
L’ordre de Mapheltan se transforma en langue démoniaque ancienne.
« Un insecte rampe à quatre pattes jusqu’au berceau (Kar’mesh zul’gar Velyaz ul thorgal). »
La Parole d’autorité s’imprimait dans l’air.
La créature posa un genou à terre. L’alarme se peignit sur son visage.
« Quoi… ?! »
Toute résistance était impossible.
Le haut de son corps fut aussitôt plaqué au sol.
Les yeux tremblants, elle leva le regard vers Mapheltan.
« … Vous… qui êtes-vous ? »
Mapheltan ouvrit lentement la bouche.
« Ne vous l’ai-je pas dit ? Je suis la Treizième Fin. »
Les épaules de Zalkarin se redressèrent fièrement.
« Comme on pouvait s’y attendre du Seigneur de tous les démons ! »
* * *
Au plus profond des souterrains s’étendait une forêt verdoyante. Ni broussailles gris cendre ni rivières putrides ne s’y trouvaient.
La forêt avait oublié le désespoir d’autrefois et conservait encore la mélodie d’une vie nouvelle. Au lieu de la puanteur de la mort, l’air était imprégné du parfum des arbres.
Une eau limpide coulait entre les épaisses frondaisons.
Tout cela était dû à la grâce de l’Arbre-Monde. Ses racines avaient percé le sol et répandu leur force vitale dans les environs.
De longues lianes pendantes s’enroulaient autour des racines de l’Arbre-Monde, comme pour enlacer les souvenirs du passé, tandis que des lucioles dérivaient sous les racines, retraçant le temps glorieux d’autrefois.
La rosée perlait sur les brins d’herbe et tombait parfois avec un léger bruit, chantant la vie.
C’était le dernier sanctuaire des Elfes.
Paradoxalement, les Elfes eux-mêmes étaient la seule chose qui n’avait pas sa place dans cette forêt.
Ils s’escaladaient les uns les autres, tendus vers le plafond de la grotte.
Un petit soleil brillait au plafond. C’était la Graine de l’Arbre-Monde, qui répandait la vie dans tout le sanctuaire.
« Mère de la Terre, engloutis le regard de la lune et donne naissance à une ombre paisible. »
Tout en haut de la tour formée par leurs corps, un Elfe tendit la main vers la Graine.
La créature tenait un garçon entre ses griffes.
Raguel allait servir d’engrais à la Graine.
« Reprends racine et revendique les enfants de la lune. »
Les racines qui entouraient la Graine s’écartèrent lentement.
Elles se tordirent comme des tentacules, puis commencèrent à ligoter Raguel.
« Mère est satisfaite ! »
« Le jour de la vengeance viendra ! »
Le corps de Raguel se rapprochait toujours plus de la Graine.
Le garçon était sans défense, et la Graine aussi.
Toutes les racines qui la protégeaient s’étaient ouvertes.
Au moment où la Graine et Raguel entrèrent en contact, un son strident déchira l’air.
Une silhouette d’un noir de jais fendit les airs.
Une voix glaciale résonna tout en haut de la caverne.
« Oui, maintenant ! Mords-la ! »
La fée noire arracha nonchalamment le Masque-barrière de Raguel.
Le corps du garçon se cabra vers l’avant. Il ouvrit grand la bouche.
Puis, Crac !
Il mordit dans la Graine lumineuse et l’avala tout entière.
Le cœur du garçon battait à tout rompre.
Du sang bleu s’infiltrait dans les veines où coulait son sang rouge.
* * *
« Alors, Haut-Elfe, que ressentez-vous ? Vous êtes né de nouveau. »
À son réveil, la première chose que vit le garçon aveugle fut pour le moins étrange.
Devant lui se dressait un être qui incarnait toutes les formes de mal présentes au monde.
Ses yeux étaient rouges comme du jus pressé d’humains, et sa peau si sombre qu’elle évoquait un marécage de malveillance.
L’énergie démoniaque qui l’entourait ondulait comme un drapeau représentant tout le mal du monde.
Cet être malfaisant était Mapheltan.
D’autres monstres se trouvaient dans les souterrains, mais Raguel ne les voyait même pas.
La présence de Mapheltan était tout simplement écrasante.
Raguel se raidit.
Mapheltan fronça les sourcils.
« Hé, dites quelque chose. Qu’est-ce que ça vous fait… »
Avant qu’il ait pu finir, la tête de Raguel s’affaissa brusquement.
Le choc avait été trop fort. Il s’était évanoui.
Mapheltan laissa échapper un souffle incrédule.
Ça fait un peu mal.
À peine eut-il soupiré qu’un vacarme terrible secoua les souterrains.
Tous les Elfes se mirent à hurler en même temps.
Leurs yeux se teintaient d’une haine incommensurable.
Kiiiiiiii !
D’innombrables monstres se jetèrent sur Mapheltan.
Mapheltan prit son envol. Ses ailes emplirent les airs.
Depuis les hauteurs, l’Apôtre baissa les yeux vers les esprits maléfiques.
« Enfants de la terre, hurlez autant que vous le souhaitez. À partir de maintenant, je célébrerai les funérailles de l’Arbre-Monde. »
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