Chapitre 3
Le chemin du retour n’avait jamais semblé aussi long.
Les rues pavées du centre-ville cédaient peu à peu la place à des chemins de terre.
Les bâtiments élégants se transformaient en maisons de plus en plus modestes jusqu’à ce qu’il atteigne la périphérie, où se trouvait sa petite cabane, inclinée et usée par le temps.
Correction, ce n’était même plus la leur…
Ses pauvres parents devaient maintenant louer ce qui avait autrefois été leur propriété.
Il s’arrêta devant la porte.
L’arôme s’échappant par les fissures de la porte fit grogner le ventre de Ren, traîtreusement. Ses parents étaient des cuisiniers talentueux ; c’était ce qui leur avait permis de tenir debout toutes ces années.
Malgré leur rang modeste.
Avec leurs plantes de rang Fer, le plus bas possible, ils avaient eu une chance incroyable de travailler dans les cuisines les plus modestes de la ville… Certes, le propriétaire était une personne formidable de ne pas les discriminer, mais leur compétence était indéniable.
C’était la vraie raison pour laquelle ils étaient acceptés là.
L’odeur d’un ragoût de racines sucrées, le préféré de Ren, se mêlait au pain fraîchement sorti du four.
Il resta là, la main sur la poignée de la porte, la spore flottant pitoyablement à côté de lui.
À travers la fenêtre, il pouvait voir sa mère se déplacer dans la cuisine avec la grâce de plusieurs années d’expérience, tandis que son père décorait la table avec les seules trois bougies qu’il leur restait.
Ils avaient préparé un festin de célébration avec ce qu’ils avaient.
Lorsqu’il poussa enfin la porte, le nœud dans sa gorge était si gros qu’il pouvait à peine respirer.
« Ren ! » Sa mère se tourna légèrement avant son père.
Ils regardèrent tous deux la petite spore grise, et Ren put voir le moment précis où l’espoir abandonna leurs yeux.
Pourtant, sa mère essuya ses mains sur son tablier et ouvrit ses bras. « Mon petit dresseur… »
Les larmes que Ren retenait depuis des heures commencèrent enfin à couler.
« Je suis désolé », murmura-t-il en entrant, la voix brisée. « Je suis tellement désolé. Je suis désolé, je suis désolé… »
« Oh, mon enfant », sa mère l’enlaça. « Ce n’est pas ta faute. Ce ne sera jamais ta faute. »
« Tu as tout dépensé… tout vendu… et moi… »
Son père s’approcha, ses pas lourds après une longue journée dans les cuisines. Il s’agenouilla devant Ren, posant ses grandes mains sur les petites épaules du garçon.
« Fils, regarde-moi. »
Ren leva les yeux, la vision floue par les larmes.
« Tu te souviens quand j’ai brûlé toute une fournée de pain l’année dernière ? »
Ren hocha la tête, confus.
« Et tu te souviens de ce qu’on a fait ? »
« On… on l’a coupé en cubes et transformé en croûtons. »
« Exactement », sourit son père. « Parfois, la vie ne te donne pas ce que tu attends. Mais cela ne veut pas dire que tu ne peux pas faire quelque chose de bon avec ce que tu as. »
« Mais je… la spore… »
« Elle fait maintenant partie de toi », ajouta sa mère. « Et nous aimons chaque partie de toi. »
« Hé », son père rejoint l’étreinte, sa voix rauque. « Tu es notre fils. Peu importe si tu as une spore ou un dragon… »
Mais cela comptait. Bien sûr que cela comptait.
♢♢♢♢
La salle à manger était petite mais remplie d’amour et de l’arôme de la meilleure cuisine des environs…
Mais aussi fort qu’il essayait, il ne pouvait pas en profiter.
Ses parents avaient préparé tout ce qu’ils pouvaient dans leur nouvelle situation : ragoût de racines sucrées, pain fraîchement sorti du four, ils avaient même réussi à trouver quelques baies sauvages pour le dessert.
Les trois bougies illuminaient la table d’une lueur chaleureuse, si différente de la radiance grise de la spore.
« Mange un peu, chéri », sa mère servit une assiette généreuse. « Tu as eu une longue journée. »
« Je… je n’ai pas faim. »
« Juste une bouchée », insista son père. « Ta mère a passé des heures à cuisiner. »
Mais même l’arôme de son plat préféré ne pouvait effacer le goût amer de la déception. Ren se leva de la table, les larmes lui revenant aux yeux.
Je suis désolé, dit-il en murmurant avant de courir dans sa chambre, la spore le suivant comme une ombre grise de culpabilité.
Ren ! appela sa mère. Au moins prends du pain !
Mais la seule réponse fut le bruit d’une porte qui se fermait.
Dans la salle à manger, les trois bougies continuaient de brûler, illuminant une table pleine de nourriture préparée avec amour et espoir. Ses parents échangeaient des regards, le poids de l’inquiétude visible sur leurs visages fatigués…
Les tentatives de l’après-midi n’eurent pas plus de succès.
Je n’ai pas faim, cria-t-il lorsque sa mère frappa à la porte avec un plateau de nourriture.
Dans l’obscurité de sa chambre, le garçon observait les faibles lueurs de son compagnon pathétique.
Une semaine.
Dans une semaine, il devra faire face à l’école, aux moqueries, au mépris.
Une semaine pour accepter que sa vie serait exactement ce que tout le monde attendait de quelqu’un avec la pire bête possible.
Une vie grise.
♢♢♢♢
Dans la petite salle à manger, les bougies éclairaient les visages épuisés de deux personnes qui venaient de voir leurs derniers espoirs se transformer en spores grises, et le contrat scolaire reposait sur la table.
C’était obligatoire… Une fois signé, il devait fréquenter l’École de Culture et d’Évolution pendant 8 ans.
Là, il apprendrait à renforcer sa créature, à développer ses capacités, à devenir un vrai dompteur. Dans l’une des meilleures écoles, sinon la meilleure.
Ou du moins c’était l’idée, mais…
Soixante ans, murmura le père, tous deux déjà âgés de 60 ans.
Leurs plantes de rang Ferraille, matures, brillaient à peine à leurs poignets et leur donnaient des cheveux composés de feuilles et de vignes, le résultat d’une vie de culture limitée.
Leurs mains, usées par des décennies de travail en cuisine, tremblaient. Nous avons tout vendu pour ça. Tout.
Ses doigts parcouraient le document qu’ils avaient signé ce matin.
Celui qui leur avait coûté plus d’un million de cristaux. Celui pour lequel ils avaient travaillé toute leur vie.
Dans leur jeunesse, ils n’avaient pas eu les ressources pour acheter les techniques secrètes nécessaires à faire évoluer leurs bêtes au-delà de l’état de base.
Une simple augmentation de 40 % de la vitalité et 20 % à tous les attributs, c’était tout ce qu’ils en tiraient, mais être des plantes matures leur permettait de prétendre au rang Bronze 1, à peine assez de « statut » pour garder leur emploi dans les cuisines de troisième ordre à la périphérie de la ville.
Heureusement, le bonus de vitalité leur donnait l’air et la sensation d’être plus jeunes, comme un couple dans la quarantaine.
Aujourd’hui, cependant, rien dans leur vie ne semblait être de la « chance ».
Nous avons tout vendu pour ça, murmura la mère, des larmes coulant sur son vieux tablier. Tout cela pour qu’il ait une vraie chance dans une bonne école. Pour que sa plante puisse atteindre le rang Bronze, évoluer, lui offrir une vie meilleure que la nôtre.
L’école était coûteuse pour une raison.
Huit années de formation intensive, accès aux techniques de culture, ressources pour l’évolution, connexions, tout ce qui était nécessaire pour transformer une bête ordinaire en quelque chose de plus.
Ils avaient rêvé de quelque chose de mieux pour Ren. Un rang qui lui permettrait de marcher dans les rues principales sans baisser la tête.
Avec une plante normale, Ren aurait eu la chance d’atteindre le rang Bronze 2, d’améliorer sa vitalité à 80 % à la maturité et tous ses augmentations de base à 40 %, peut-être même d’obtenir un emploi dans les bonnes cuisines de la ville en apprenant de ses parents.
Mais avec une spore…
Il ne peut pas reculer maintenant, dit la mère en serrant le contrat dans ses mains tremblantes, des larmes silencieuses coulant sur ses joues. Le paiement est effectué, et les lois sont claires, chaque contrat doit être respecté et chaque enfant avec une bête doit terminer son éducation de base depuis qu’ils ont adopté cette loi l’année dernière.
Si seulement je n’étais pas tombée malade, nous aurions eu assez… J’étais si proche d’acheter l’œuf brun… Mais cette médecine coûteuse et maudite, j’aurais dû di…
« Ne dis pas ça ! Ce n’est pas ta faute. Ren n’aurait pas voulu ça », admonesta la mère. « D’ailleurs, peut-être que choisir la meilleure et la plus chère école était trop gourmand de notre part. »
« Qu’avons-nous fait… »
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