Chapitre 1 041
Le groupe principal atteignit le secteur nord-est avant quiconque, à l'exception des gardes déjà en poste.
Les créatures qui pressaient le mur dans cette section étaient en nombre suffisant pour témoigner que la Corruption ne testait plus la résistance, mais tentait de la briser ; la différence entre une attaque sérieuse et une simple évaluation était visible pour quiconque avait passé assez de temps à observer les deux. C'était le premier cas.
Selphira arriva aux côtés d'Arturo avec l'assurance de quelqu'un qui avait déjà calculé l'angle d'entrée dès l'instant où ils avaient quitté la salle.
Tous deux observèrent ce qui se dressait devant eux.
Tout le monde se joignit à la défense sans rechigner, car cela ne leur coûtait rien et la puissance que les nouvelles générations apportaient pour éliminer les créatures était énorme. Ce n'était d'ailleurs pas la première fois qu'ils servaient de renfort extraordinaire lorsque la pression augmentait.
« Heureusement qu'ils aiment ça », lança Arturo, avec la placidité de quelqu'un qui fait des observations sur la météo.
« S'ils n'aimaient pas ça, répondit Selphira, je me sentirais assez mal de voir ce moment gâché pour eux. » Une pause. « Quoique, pas trop… Puisque le combat fait partie de la vie. »
Les créatures du secteur nord-est découvrirent, au cours des vingt minutes suivantes, que la pression qu'elles exerçaient ne produirait pas les résultats escomptés par le système qui les avait envoyées.
Il ne fut pas difficile pour Ren et les filles de se défendre.
Et ce n'était pas comme s'ils ne voulaient pas protéger leur territoire… C'était leur ville.
♢♢♢♢
Au plus profond du château, dans l'aile occupée par la famille royale selon des modalités variables selon le membre concerné, se trouvait une section que le trafic quotidien du château évitait instinctivement, sans que personne n'ait jamais donné d'instructions en ce sens. Le genre d'évitement qui émerge organiquement lorsqu'un espace possède une atmosphère qui communique ses propres préférences sinistres.
La femme qui occupait cet espace s'appelait Lutea Dravenholm.
Elle était blonde, dotée des traits qui proclamaient son « haut sang » Goldcrest et Starweaver, des traits que Larissa avait hérités dans leur structure, mais qui, chez la mère, portaient une qualité différente… la même matière physique organisée par un caractère distinct. Belle de la manière dont les individus sont beaux lorsqu'ils ont passé longtemps à être traités comme si la beauté était leur fonction première, ce qui produisait un type de beauté spécifique, très doué pour être regardé, mais moins intéressant à connaître.
Les servantes qui lui apportaient des nouvelles de la cérémonie le faisaient avec la peur et l'attention spécifiques de personnes ayant appris exactement quelle version des faits leur maîtresse préférait recevoir, et qui la leur livraient sous cette forme, peu importait qu'elle corresponde ou non à ce qui s'était réellement passé.
Cette fois, elles ne le pouvaient pas.
Ce qui s'était produit était trop concret, trop documenté, trop présent sur trop de lèvres pour qu'une version différente puisse exister, une version à laquelle Lutea pourrait éviter d'être confrontée tôt ou tard.
« Est-ce terminé ? » demanda Lutea, sur le ton qu'elle employait lorsqu'elle voulait une information et qu'elle considérait tout retard dans sa réception comme une faute de ses servantes, plutôt que comme une conséquence du fait que l'information était encore en train de se produire.
« Oui, ma dame. »
« Et ? »
La servante qui avait reçu la tâche de répondre à cette question précise fit le calcul que les personnes dans cette position faisaient, et arriva à la conclusion que la réponse honnête avait un coût plus gérable que n'importe quelle autre version, car l'honnêteté, au moins, ne nécessitait pas d'élaboration supplémentaire par la suite.
« Mademoiselle Larissa a été présentée au seigneur Ren Patinder, ainsi qu'aux demoiselles Starweaver et Liora, devant l'assemblée des familles. »
Silence.
« Présentée comme… »
Ce n'était pas une question. La forme que Lutea utilisait lorsqu'elle demandait une information qu'elle avait déjà devinée, mais qu'elle avait besoin d'entendre prononcer à voix haute pour avoir quelque chose de concret vers quoi diriger ce qu'elle allait ressentir.
« Comme faisant partie de l'annonce des fiançailles, ma dame. »
Le silence qui suivit ne fut pas celui de quelqu'un qui traite une information inattendue. C'était le silence de quelqu'un dont l'attente se confirmait dans la direction la moins commode, quelqu'un qui avait maintenant besoin d'un moment pour organiser une réponse à cette confirmation.
Comment avaient-ils pu faire cela à son sang ?
Lutea Dravenholm avait été une amie d'enfance de Dragarion, à l'époque où les amitiés d'enfance entre familles du rang approprié portaient le poids des accords que ces familles bâtissaient autour d'elles. Le mariage avait été aussi prévisible que l'hiver : il était arrivé quand il devait arriver parce qu'il avait toujours été destiné à arriver, et la façon dont Lutea l'avait accueilli était celle de quelqu'un qui s'attendait exactement à cela et qui l'avait intégré à sa perception d'elle-même d'une manière rendant difficile la séparation entre qui elle était et ce qu'il était.
Les grands exploits de Dragarion étaient venus après.
Et avec eux, dans l'esprit de Lutea, la certitude délirante que la grandeur de son mari était, en un sens, aussi la sienne, que le sol sur lequel elle marchait grâce à lui était un sol qui lui appartenait d'une manière différente de celle dont il appartenait à quiconque d'autre. La perception de quelqu'un qui avait grandi dans un espace restreint et n'avait jamais eu besoin d'en sortir, et qui manquait donc des informations qui auraient produit la correction naturelle.
Dragarion l'avait vu.
Pas au début ; on ne voit pas ces choses au début, quand le sommet de l'affection brouille les angles. Il l'avait vu progressivement, et le processus de cette prise de conscience avait peut-être produit en lui une distance que Selphira décrivait comme celle d'un homme qui trouvait plus facile d'être loin que d'être proche. Selphira, qui avait connu Dragarion avant Lutea, le décrivait aussi comme l'une des rares grandes erreurs d'un homme qui en faisait rarement. L'une des raisons, plaisantait la vieille femme, pour lesquelles Dragarion aimait passer le plus clair de son temps loin de chez lui.
Une femme magnifique, mais aux idées terribles, qui ne jouait la soumise, l'excessivement plaisante et souriante qu'avec son mari et ses fils, jamais avec personne d'autre… Pas même sa propre fille. Un « chauvinisme » profond et douloureux, même pour Dragarion.
La compréhension totale était arrivée à la naissance de Larissa.
Quand Dragarion avait observé la façon dont sa femme regardait leur fille.
Lutea ne regardait pas sa fille comme on regarde une personne. Elle la regardait comme on regarde les variables d'un problème.
« Ma fille, dit Lutea maintenant, avec le calme propre à la catégorie des choses froides à l'intérieur et donc capables de maintenir une tranquillité de surface, a été formellement promise à un plébéien au sang commun. »
Les servantes ne répondirent pas, car l'affirmation ne leur était pas adressée.
« Sans le nom de famille correct… Sans la lignée correcte. Dans la salle principale du château, avec ses frères présents, avec toutes les grandes familles présentes. » Une pause, chaque élément placé avec le soin de quelqu'un construisant un argument à partir de composants assemblés depuis longtemps. « Souillant le nom de famille sacré qu'elle porte ! »