Chapitre 556
Dans un petit dortoir, Qing Yan était assis seul sur son lit, les yeux dans le vague, à fixer le système.
La pièce était sombre, les rideaux tirés pour bloquer la lumière matinale qui baignait les terrains de l’académie.
Des grains de poussière dérivaient paresseusement dans les minces fissures d’ombre, avant de se déposer sur le plancher malpropre et la table de bois froide.
Une unique lampe à huile vacillait faiblement dans un coin, projetant de longues ombres tortueuses sur les murs.
Qing Yan ramena ses genoux contre sa poitrine et enserra ses jambes de ses bras tremblants.
Ses jointures étaient blêmes ; ses ongles s’enfonçaient dans l’étoffe rêche de son pantalon, jusqu’à ce que ses paumes s’engourdissent.
Deux ans s’étaient écoulés depuis sa captivité, et il n’arrivait toujours pas à tourner la page.
Chaque fois qu’il fermait les paupières, l’humidité noire de ce cachot souterrain revenait l’étouffer.
Il sentait encore l’eau fétide qui lui montait aux chevilles, l’odeur âcre de sueur, de mauvais vin et de sang chargé de fer.
Il entendait encore le rire rauque et moqueur de ces immondes démones, leurs mains calleuses lui arrachant ses robes tandis qu’il était ligoté aux chaînes rouillées.
Le souvenir de leur poids qui l’écrasait, de la honte brûlante, de leurs railleries murmurées à son oreille et de l’impuissance totale qu’il avait éprouvée, son corps utilisé et profané par des créatures plus viles que des bêtes, était un clou de fer planté droit dans son âme.
Il fut secoué d’un violent frisson, tandis qu’une sueur froide perlait à son front.
La nausée le prit. Il enfouit son visage contre ses genoux, les épaules secouées de sanglots silencieux et secs.
Même après s’être lavé la peau jusqu’à la mettre à vif et la faire saigner avec du savon abrasif, il se sentait toujours souillé.
Il avait l’impression d’être un vase brisé, recollé avec de la crasse, à jamais marqué par les mains qui l’avaient profané dans cette fosse.
La seule chose positive qui en était ressortie, c’était qu’il avait percé directement jusqu’au royaume de l’Ascension Spirituelle et que le système lui avait offert quantité de pilules, d’herbes, d’artefacts et de techniques.
Des flacons dorés capables de réparer les tendons déchirés, des racines spirituelles parfumées, arrachées à une terre millénaire, des armures de haut rang tissées de fils d’argent et de vieux manuels sur l’art de l’Épée volante : tout cela reposait, intact, dans ses coffres d’inventaire.
La formidable déferlante d’énergie avait traversé ses méridiens obstrués dans une explosion brutale, fracassant les portes de l’Ascension Spirituelle et décuplant la largeur de sa mer d’énergie.
Et comme il avait percé avec l’aide du système, il n’avait même pas eu à subir de tribulation céleste ni à comprendre son Dao.
Pour n’importe quel autre disciple de l’Académie Impériale, atteindre un royaume aussi élevé à son âge aurait été une raison de faire la fête en buvant pendant dix jours.
Mais il n’arrivait même pas à s’en réjouir.
L’énergie dorée qui circulait dans ses canaux lui semblait froide et creuse.
Les épées étincelantes et les pilules rares ne signifiaient rien pour lui.
Elles ne pouvaient effacer les touchers fantômes qui lui faisaient frissonner la peau chaque fois que le vent soufflait à sa fenêtre.
Elles ne pouvaient faire taire les railleries obscènes qui résonnaient à ses oreilles dès que la pièce s’emplissait de silence.
En cet instant, il voulait seulement revoir sa déesse, Qian Yunxi.
Une lueur fiévreuse et désespérée s’alluma dans ses yeux injectés de sang. Il releva la tête de ses genoux, le souffle court, et tendit les doigts vers le vide.
Qian Yunxi.
La sainte. Celle qui était entrée dans cette caverne puante et sanglante comme une immortelle descendue des hautes sphères célestes.
Il se rappelait l’éclat blanc pur de ses robes qui avait fendu la fange, le tintement délicat de sa voix céleste et le contact frais et doux de sa main lorsqu’elle avait tranché ses chaînes de fer rouillées, posé une cape propre sur ses épaules nues et tremblantes, puis l’avait emmené loin de ce cauchemar.
Alors que le monde entier l’avait traité comme un morceau de viande sans valeur, elle l’avait regardé sans dégoût.
Elle l’avait tiré des ténèbres.
Depuis ce jour, elle était la seule chose pure qui subsistait dans son univers brisé.
Son désir avait depuis longtemps franchi la limite de l’obsession sombre et suffocante.
Il ne l’admirait pas seulement ; il avait besoin d’elle comme un mourant avait besoin d’air.
Elle était son remède, sa médecine, son soleil à lui.
Dans ses pensées tortueuses, personne d’autre n’était digne de poser les yeux sur elle.
Ces jeunes maîtres arrogants des clans nobles, ces étudiants bruyants qui lui souriaient dans les cours : tous n’étaient que des mouches sales bourdonnant autour d’un lotus d’une blancheur immaculée.
Il la voulait pour lui seul.
Il voulait bâtir une haute tour retirée de jade blanc, l’y faire entrer et en fermer les portes au monde extérieur répugnant.
Il voulait qu’elle ne regarde que lui, ne parle qu’à lui et guérisse de ses mains douces et saintes les cicatrices fantômes gravées dans son dos.
S’il pouvait seulement tenir le bord de sa robe, poser la tête sur ses genoux et laisser son aura sacrée l’envelopper, les cauchemars cesseraient.
Il en était certain.
« Yunxi… » murmura-t-il d’une voix rauque et sèche, les doigts serrés en poings tandis qu’il fixait le coin sombre de sa chambre. « Attends-moi. J’ai de la force, maintenant. J’ai les moyens d’agir. Personne ne t’arrachera à moi… »
Sa première cible, bien sûr, était Shen Haoran.
À ses yeux, c’était le démon qui enchaînait sa déesse, quelqu’un qu’il devait vaincre.
Et puisqu’il possédait un système et que sa force avait augmenté, il ne considérait même plus Haoran comme un adversaire digne de ce nom.
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*
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De l’autre côté des terrains de l’académie, dans les appartements élégants et élevés de la Tour de l’Horloge, l’atmosphère était tout autre.
La pièce était vaste, fraîche et emplie du léger bruissement du papier.
Une large fenêtre cintrée donnait sur les îles flottantes de l’académie, où des grues blanches glissaient dans la brume matinale et où des cascades lointaines dévalaient dans le ciel bleu.
Ye Hongyan était assise derrière un long bureau taillé dans du santal ancien, ses robes blanches et roses retombant avec grâce autour de sa chaise.
Ses doigts fins et pâles se pressaient contre l’arête de son nez. Elle fixait le lourd parchemin étalé devant elle, les yeux pleins d’une irritation sourde et bouillonnante.
Le papier portait le sceau doré du clan Ye et était couvert de l’écriture raide et autoritaire d’un homme — son père — qui croyait que sa parole faisait loi.
La lettre expliquait qu’il lui « demandait » de rentrer chez elle pour lui présenter Haoran lors d’un banquet prévu dans un mois.
Elle débordait de formulations grandiloquentes et pompeuses, dissimulant une avidité à peine voilée derrière de courtoises salutations familiales.
Le vieil homme avait appris par sa mère qu’elle était la femme de Shen Haoran, le jeune maître du clan Shen, et il voulait les rencontrer.
Cet homme ne l’avait pas contactée depuis des centaines d’années ; il ne s’était jamais soucié de savoir si elle vivait ou mourait, préférant consacrer toute son attention à son fils adoptif.
En réalité, il profitait même de son prestige pour obtenir davantage d’investissements auprès de diverses familles et accroître sa richesse et son pouvoir.
À présent qu’il flairait l’immense puissance et la fortune liées au sang des Shen, son père voulait traîner le jeune maître dans leur domaine comme un faucon de chasse qu’on exhibe, et se servir de sa position de compagne pour jeter un pont entre leurs familles.
Elle ricana et lança la lettre sur le bois poli d’un geste du poignet.
Cette idée lui retournait l’estomac. Son père ne s’était jamais soucié d’elle, sinon pour ce que sa cultivation et sa réputation pouvaient apporter au clan.
Se servir de Haoran, ce jeune homme à la profondeur terrifiante et à l’arrogance froide qu’elle avait appris à respecter et à aimer, pour remplir les poches de son père lui paraissait d’une bassesse absolue.
Cela porterait certainement atteinte à ce qu’elle considérait comme leur « amour pur ».
Sans compter qu’elle n’avait pas vraiment envie de rentrer.
Le domaine de la Famille Ye était un endroit qu’elle évitait comme un marécage stagnant et nauséabond.
Les regards glacials des aînés du clan, qui la détestaient à cause de cet incident survenu mille ans plus tôt, les flagorneries écœurantes des parents des branches secondaires, désireux de profiter de sa réputation, et l’atmosphère étouffante de leur orgueil creux lui laissaient toujours un goût amer.
Si elle avait eu le choix, elle n’aurait pas remis les pieds sur leurs terres avant trois cents ans.
Malheureusement, le onzième cycle de sa mère aurait lieu lui aussi dans le courant du mois.
Elle s’adossa à son haut fauteuil et expira lentement, avec force, entre ses dents.
Un cycle était l’équivalent de l’anniversaire d’un mortel, mais on ne le célébrait qu’une fois tous les cent ans.
Un mortel vieillissait d’un an chaque hiver, mais pour ceux qui suivaient la voie de la cultivation, un siècle n’était qu’un tour de roue.
Sa mère, une femme douce qui avait passé sa vie recluse dans les paisibles cours intérieures du clan Ye, allait atteindre ses mille cent ans.
Malgré sa haine envers son père et les aînés avides du clan, sa mère était l’une des rares personnes pour lesquelles elle éprouvait encore une véritable affection.
Manquer une telle étape aurait été une véritable gifle pour la seule femme qui lui avait témoigné une bonté sincère dans cette maison glaciale.
« Ce vieux salaud a tout prévu, sans aucun doute… » soupira-t-elle. Enfin, elle n’avait qu’à faire vite.
Ses doigts tapotèrent doucement le bureau tandis qu’elle comptait les jours dans sa tête.
Elle n’avait pas besoin de rester pour les interminables banquets, les discours ennuyeux des chefs des branches secondaires ou les cérémonies de remise des cadeaux.
Quelques heures pour saluer sa mère, lui offrir une boîte de thés spirituels fortifiants et repartir suffiraient amplement.
Si Haoran acceptait de venir avec elle, elle le présenterait et repartirait aussitôt. Inutile de le laisser seul à discuter avec son père ou de permettre à celui-ci de le présenter à diverses familles pour se vanter d’être apparenté par alliance au clan Shen.
Shen Haoran se mettrait certainement en colère. Après tout, il aurait l’impression qu’on le traitait comme un animal de compagnie qu’on exhibait pour plaire à des seigneurs de province.
Enfin, encore faudrait-il qu’il accepte, et c’était loin d’être gagné.
S’il n’avait aucun intérêt à rendre visite à la Famille Ye, elle ne le forcerait pas, pas une seconde.
Mais s’il s’amusait un tant soit peu à découvrir les vastes domaines du clan Ye, ou s’il avait besoin d’un prétexte discret pour sortir de l’académie, elle l’emmènerait avec elle, le laisserait se montrer brièvement devant les aînés cupides et observerait leurs sourires suffisants se figer lorsqu’ils comprendraient quel genre de monstre ils tentaient d’attirer dans leurs filets.
Après tout, Haoran ne supportait pas qu’on cherche à se servir de lui.
Une fois les formalités accomplies, elle tournerait les talons et quitterait la ville avant le coucher du soleil.
Rien ne justifiait qu’elle s’inflige davantage la présence de son propre père.
D’un geste froid et dédaigneux du doigt, elle fit jaillir une minuscule étincelle écarlate de son ongle. Celle-ci se posa en plein sur le sceau doré du parchemin.
La lourde lettre se recroquevilla, noircit et se transforma en un tas de cendres grises et fines sur le bureau en quelques secondes.
Ye Hongyan se leva, lissa le devant de ses robes rouges et se dirigea vers la porte cintrée, prête à découvrir ce que fabriquait le jeune rejeton du clan Shen et s’il accepterait de l’accompagner.
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Note de l’auteur :