Chapitre 200
Shen Haoran atterrit au sol avec la force d'une étoile filante et, à l'impact, une onde de choc de feu doré se propagea sur des centaines de mètres.
La terre gémit et se fendit sous ses bottes, et des flammes jaillirent tel un volcan, des geysers de chaleur solaire s'échappant des fissures qu'il avait créées.
L'air, déjà rare et étouffé par la cendre, fut instantanément incinéré, créant un vide qui aspira l'oxygène environnant dans l'enfer rayonnant de son corps.
Les barbares rugirent contre lui, leurs voix formant une symphonie discordante de rage gutturale.
Voyant un humain solitaire se tenir sur le chemin de leur charge, ils puisèrent instinctivement dans leurs lignées, invoquant leur propre flamme.
Un feu cramoisi commença à lécher leur peau rougeâtre et leurs armes se mirent à luire de la chaleur de la forge.
Ils avaient l'intention de réduire cet intrus arrogant en un tas de cendres blanches.
Mais il y avait une vérité fondamentale qu'ils ne comprenaient pas.
Lorsque les Flammes Célestes apparaissent, toutes les autres flammes doivent se soumettre.
C'est une loi universelle, un décret inscrit dans le tissu même du cosmos.
La Flamme Suprême Incinératrice d'Or n'était pas une simple force élémentaire, c'était une flamme fondamentale capable de brûler les réalités !
Au moment où les barbares tentèrent d'utiliser leurs flammes, le feu ne se déchaîna pas contre Haoran ; au contraire, il vacilla immédiatement et s'éteignit, comme si les étincelles elles-mêmes s'inclinaient de terreur devant un roi légitime.
Et à mesure que la chaleur s'évanouissait de leurs massues, la lueur s'effaça également de leurs yeux, les laissant vulnérables et déconcertés.
« Quoi !? »
« Que s'est-il passé !? »
Les géants trébuchèrent dans leur charge, leur élan brisé par la perte soudaine de leur pouvoir élémentaire principal.
Dans ce moment de confusion, l'expression de Shen Haoran resta aussi froide qu'une mer gelée tandis qu'il déplaçait sa main vers le vide à ses côtés pour invoquer son épée, l'Épée Impériale Noire, Azathoth.
Alors que la garde se logeait dans sa paume, la lame émergea — un éclat de ténèbres absolues qui semblait dévorer la lumière du monde, faisant baisser considérablement la luminosité environnante.
C'était une arme qui ne reflétait pas le soleil ; elle le consommait.
Sans un mot de plus, il entama son carnage.
Il devint un flou de noir et d'or, un faucheur silencieux se déplaçant à travers une forêt de géants à la peau rouge.
Chaque coup d'Azathoth laissait une traînée d'énergie du vide qui effaçait tout ce qu'elle touchait, coupant les géants en deux comme s'ils étaient faits de brume.
« Hahaha ! C'est ce que j'attendais ! » rit Shen Xun’er en suivant Haoran au cœur de la mêlée.
Elle n'utilisait pas d'arme ; elle n'en avait pas besoin.
Ses poings, enveloppés dans de simples bandes de lin blanc, brillaient d'une lumière argentée terne et terrifiante et, d'un seul bond, elle combla la distance jusqu'à un barbare de près de quatre mètres et lui asséna un coup de poing dans la poitrine.
L'impact résonna comme l'effondrement d'une montagne alors que la cage thoracique du géant volait instantanément en éclats, et la force du coup traversa son corps, explosant dans son dos dans une gerbe de sang.
Elle atterrit, pivota et décocha un coup de pied haut qui envoya la tête d'un autre barbare tournoyer dans les airs.
Son combat était brut, sauvage et magnifique dans sa simplicité mortelle.
La Tribu des Géants de Feu est effectivement puissante, nettement plus forte que les cultivateurs moyens de la Région Est.
Leurs structures physiques étaient des merveilles biologiques d'endurance et de force.
Mais tout comme la Vaste Désolation dont ils étaient originaires, le système de cultivation de la Région Est est fondamentalement défaillant.
Les pratiquants ici manquaient de l'héritage profond et des bibliothèques ancestrales de la Région Centrale.
Leurs fondations étaient superficielles, leurs méridiens étroits et leur compréhension de l'âme rudimentaire.
Cela les rendait nettement plus faibles que les cultivateurs ordinaires des autres régions.
La faiblesse la plus flagrante était leur manque de manifestation.
Ils ne peuvent même pas former un Avatar Spirituel ! Dans la Région Centrale, un Avatar Spirituel était la marque d'un véritable maître, une projection de sa volonté capable de raser des villes de la taille de planètes.
Ici, ils se battaient avec du simple Qi et ce système spirituel.
Pendant ce temps, le Clan Shen, qui possédait le système de cultivation et l'entraînement les plus complets de l'Empire, était l'antithèse absolue de ces guerriers « défaillants ».
Dans la hiérarchie du monde, même un cultivateur ordinaire du royaume de l'Âme Naissante du Clan Shen suffit à battre un expert du royaume de l'Ascension Spirituelle de la Région Est.
La densité de leur Qi et la pureté de leurs techniques créaient un fossé que le nombre ne pouvait combler.
Pour les Couronnes, combattre des gens qui pratiquaient un système de cultivation défaillant était très facile.
C'était comme si un groupe de soldats professionnels entrait dans une bagarre de taverne remplie de paysans ivres.
« Voyons qui peut en tuer le plus ! » rit Shen Ji, son Physique Sacré du Roi Tyran vibrant d'un éclat métallique sombre.
Il attrapa un barbare par la jambe et utilisa la créature massive comme une massue vivante, le faisant tournoyer pour se frayer un chemin à travers les corps brisés.
À ce moment-là, Jin Ci, le représentant de la Secte du Titan de Diamant, apparut à ses côtés.
La peau de Jin Ci s'était transformée en un gris translucide à facettes, reflétant la lumière dorée ambiante des flammes de Haoran. « Shen Ji, n'est-ce pas ? Tu veux rivaliser avec moi ? Le Corps de Diamant de ma secte a hâte d'être mis à l'épreuve. »
Shen Ji le fixa et rit, le son couvrant le grondement du feu. « Très bien ! Celui qui en tue le plus gagne ! Le perdant paiera le vin à la capitale ! »
Sur ce, les deux se déplacèrent avec la férocité de bêtes, deux mastodontes de destruction physique labourant l'avant-garde barbare.
Chaque collision était une symphonie d'os brisés et de pierres éclatées.
Sur le côté, Shen Xinye était une vision de mort froide et clinique, et bien qu'elle ne bougeât pas beaucoup, ses doigts dansaient dans l'air avec la grâce d'une musicienne.
Elle tirait une salve de Balles d'Intention d'Épée avec ses doigts, chacune étant une aiguille compressée d'intention mortelle.
Ce n'étaient pas de simples projectiles ; c'étaient des manifestations de son cœur d'épée, et elle décapitait et coupait en deux tous les barbares qui osaient s'approcher, ses yeux ne perdant jamais leur concentration glaciale.
Après sa défaite contre Haoran un an plus tôt, elle avait raffiné sa technique à un degré terrifiant.
Elle avait appris à minimiser le gaspillage d'énergie, rendant ses frappes plus rapides et plus tranchantes.
Elle était capable d'utiliser la technique plus efficacement que Haoran, qui n'avait fait que copier sa technique l'année précédente sans les décennies de méditation de l'âme-épée qu'elle avait subies.
De l'autre côté de la clairière, Bai Wenxin de la Secte Immortelle du Ciel Pourpre était un tourbillon de lumière violette.
Elle taillait les barbares avec sa lance violet foncé, l'arme laissant des traînées d'éclairs crépitants dans son sillage.
Elle se déplaçait avec une grâce royale et mature qui faisait ressembler le massacre à une danse chorégraphiée.
Elle s'arrêta un instant à côté de Shen Xinye pour reprendre son souffle alors qu'un mur de feu les séparait de la vague suivante.
Les deux jeunes femmes échangèrent un signe de tête silencieux d'approbation — une reconnaissance mutuelle de force entre les meilleurs génies féminins de leur génération.
À ce moment-là, un dragon de flammes cramoisi descendit du ciel, ses ailes soulevant une tempête de braises alors qu'il atterrissait à leurs côtés.
On pouvait voir Shen Ying chevaucher sa tête, sa posture détendue, presque ennuyée, alors qu'elle soupirait en regardant la marée infinie de géants. « Pff, quelle plaie. Mes robes vont sentir le géant brûlé pendant des semaines. »
Malgré ses plaintes, ses mains bougeaient avec une vitesse fulgurante tandis qu'elle sortait plusieurs chaudrons de bronze massifs de son anneau de stockage, y jetait des herbes et des minéraux volatils au hasard, et laissait le dragon de flammes les chauffer avec son souffle concentré.
Cela fit briller les herbes et le chaudron d'une lumière instable et maladive avant qu'elle n'utilise son énergie spirituelle pour les projeter vers les barbares en charge.
*BOUM !*
Le résultat fut une explosion massive et percutante qui envoya des membres et des armures voler dans toutes les directions.
C'était une explosion de chaudron, quelque chose qui n'arrive généralement que lorsqu'un alchimiste tente imprudemment de raffiner des pilules de haut niveau.
C'était un échec catastrophique dans n'importe quel autre contexte, mais Shen Ying avait transformé cet échec en arme, faisant des « accidents alchimiques » des missiles tactiques et transformant le champ de bataille en un cimetière de shrapnels de bronze.
Sur le rempart de la ville, Xu Xiaojun fixait le carnage en contrebas, en état de choc absolu.
Il regardait les « héritiers » qu'il pensait être des lâches déchirer l'armée barbare comme un couteau chaud dans du beurre.
Il regardait Shen Haoran debout au centre de la tempête, un dieu de la mort doré.
« Ces gens... sont-ils fous !? » murmura-t-il, la voix tremblante. « Pour le bien de ce trou perdu, ils sont prêts à risquer leur vie comme ça ? »
« Prince héritier, que devons-nous faire ? » demanda l'un de ses nobles partisans, les yeux rivés vers l'Arche. « Devrions-nous battre en retraite pendant qu'ils occupent les géants ? »
Xu Xiaojun les foudroya du regard, ses poings se serrant si fort que ses gantelets grincèrent.
Battre en retraite ? Il regarda le champ de bataille. S'ils battaient en retraite maintenant, alors que le Clan Shen et les Sectes Immortelles se battaient, toute la Région Centrale apprendrait leur lâcheté.
L'histoire se répandrait comme une traînée de poudre à travers la Cour Impériale, et il ne perdrait pas seulement sa réputation ; il perdrait son droit au trône.
Il serait sûrement la risée de tous, roturiers comme nobles !
À ce moment-là, son frère cadet, le Quatrième Prince Xu Jingshan, ne lui accorda même pas un regard alors qu'il sautait soudainement des remparts, ses robes blanches flottant au vent.
Il atterrit sur une épée volante élégante et s'élança vers le champ de bataille, les yeux fixés sur les ennemis.
Il choisit de rejoindre la mêlée, ajoutant sa propre puissance modeste à la défense de la ville.
Xu Xiaojun fixa le dos de son frère qui s'éloignait, les dents serrées.
« Merde. Très bien ! Puisque vous demandez tous à mourir, alors allez mourir ! » Il se tourna vers les nobles tremblants, la voix froide. « Attendons ! Nous sommes l'élite — nous devons agir en tant que renforts ! Nous frapperons quand l'ennemi sera épuisé ! »
Les nobles semblèrent comprendre l'excuse à merveille, et leurs expressions terrifiées se transformèrent en masques de « patience stratégique ».
Ils sourirent et hochèrent la tête, leur soulagement palpable.
« Oui. Oui. Des renforts. Une décision très sage, Votre Altesse. »
« Les renforts, c'est très bien aussi. La sécurité d'abord... pour le bien de l'Empire, bien sûr. »
Pendant que les héros saignaient dans les plaines en contrebas, les « renforts » restaient sur le mur, en sécurité derrière les fortifications, à regarder le monde brûler.