La première chose qu'elle ressentit... fut la douleur.
Ce n'était pas une agonie aiguë et lancinante qui déchirait sa chair, mais une douleur lourde et oppressante, comme si son corps entier avait été immergé trop longtemps dans une eau profonde, étouffante et noire comme l'encre. Ses doigts tressaillirent légèrement.
La sensation était douce... chaude... et sûre.
Bip.
Bip... bip... bip...
Ses paupières papillonnèrent, luttant pour s'adapter. Une lumière blanche aveuglante assaillit sa vision, la forçant à fermer les yeux une fois de plus.
« ...uh... »
Sa gorge semblait desséchée, comme tapissée de sable. Sa tête était enveloppée d'épais bandages. Son corps lui paraissait bien trop lourd pour bouger, comme si chaque membre avait été scellé au lit.
Un plafond blanc. Une odeur étrange, propre, vive et stérile. Ce n'était rien de ce qu'elle avait connu auparavant ; c'était l'odeur d'un monde dont elle n'était pas sûre.
« ...où... suis-je... ? »
Sa voix sortit lente, rauque et faible. Elle essaya de lever la main, mais une douleur vive traversa son bras.
« Ah... »
Ses sourcils se froncèrent de confusion. Elle tourna légèrement la tête. Des machines émettaient des bips rythmiques. Un petit tube était piqué dans son poignet. À côté d'elle, une grande fenêtre laissait entrer une lumière du soleil vive et intense.
Ses oreilles captèrent les sons d'un monde lointain : des voitures qui passaient, des pas, une vie qui semblait... étrangère.
Son cœur commença à s'emballer, désynchronisé avec le moniteur à ses côtés.
Ce n'est pas... ma chambre en location.
La porte grinça en s'ouvrant. Des pas réguliers résonnèrent. Quelqu'un entra. Une infirmière, un médecin et un vieil homme.
Olivia reconnut l'homme.
Elle l'avait déjà vu. Un voisin de sa maison en location. Quelqu'un qui passait toujours par là, offrant parfois une légère salutation lorsqu'ils se croisaient dehors.
« ...Oh, oncle... » La voix d'Olivia sortit lentement, encore trop faible.
L'homme la regarda avec une expression calme, visiblement soulagé.
« Dieu merci... vous vous êtes enfin réveillée », dit-il doucement.
Le médecin se déplaça sur le côté du lit, vérifiant les moniteurs à ses côtés. L'infirmière était occupée à noter quelque chose sur un presse-papier. Olivia les observait tous avec un regard vide. Elle ne ressentait aucune peur. Elle se sentait seulement... creuse.
Comme quelqu'un qui venait de se réveiller d'un rêve trop long, mais qui ne se souvenait absolument de rien de ce qu'il avait rêvé.
Ses yeux se tournèrent ensuite vers la fenêtre vitrée. Dehors, le monde bougeait comme d'habitude. Des voitures passaient, des gens marchaient avec détermination. La lumière du soleil tombait sur la route comme si rien de grave n'était jamais arrivé.
Paisible.
Mais à l'intérieur de sa poitrine... il y avait quelque chose d'étrange. Comme un vaste espace vide, un trou dont elle ne savait pas ce qui était censé le combler.
« ...Je... » murmura-t-elle lentement, sa voix presque perdue dans le bourdonnement des machines.
« ...pourquoi suis-je ici, vraiment... ? »
Le médecin s'approcha d'Olivia. Il plaça un stéthoscope sur sa poitrine, écoutant le battement de cœur qui se stabilisait maintenant. Ses yeux se tournèrent vers l'écran du moniteur, hochant lentement la tête avant de noter quelque chose sur son dossier médical.
« Tout est stable », dit le médecin d'un ton professionnel mais chaleureux.
« Nous effectuerons d'autres examens plus tard, mais pour l'instant, le repos est la chose la plus importante. »
Le vieil homme soupira de soulagement, ses épaules précédemment tendues se relâchant. Il s'approcha du lit, fixant Olivia avec une profonde sympathie.
« Enfant... c'est une chance que vous vous soyez réveillée », dit-il lentement, sa voix essayant apparemment d'apaiser l'âme encore confuse d'Olivia.
« Vous avez été dans le coma dans cet hôpital pendant 10 mois. Il se trouve qu'aujourd'hui, je rendais visite à mon enfant traité dans le service voisin, alors j'ai pensé à prendre de vos nouvelles, aussi. »
Il secoua lentement la tête, son visage marqué par une tristesse sincère.
« Soupir... J'avais demandé à l'infirmière à l'extérieur d'appeler vos parents ou l'un de vos proches il y a 10 mois. Mais... personne n'a décroché. Pas une seule personne n'est venue vous rendre visite. »
L'atmosphère dans la pièce devint soudainement silencieuse, avec seulement le son du moniteur.
Dès que ces mots furent prononcés, les souvenirs d'Olivia, auparavant flous, commencèrent à s'aiguiser.
Un par un, des souvenirs amers affluèrent : les proches qui l'avaient rejetée après la mort de ses parents, leur cupidité et l'expulsion cruelle qu'elle avait subie avant l'accident.
Olivia ne pleura pas. Elle regarda seulement l'homme avec un sourire très amer.
« C'est bon, oncle », dit Olivia calmement, sa voix rauque mais ferme.
« Mes parents... ils sont décédés il y a longtemps. »
Le vieil homme fut surpris. Son expression oscilla entre le choc et une pitié écrasante. Il s'approcha lentement du lit et s'assit sur la chaise à côté, puis tapota doucement l'épaule d'Olivia, comme pour essayer de transmettre une force qui ne pouvait être exprimée par des mots.
« Grand Dieu... un destin si tragique, enfant », murmura-t-il lentement.
Olivia regarda seulement par la fenêtre, laissant la main de l'homme reposer sur son épaule. Même si son corps souffrait, le cœur qui se sentait « vide » plus tôt était maintenant rempli d'une réalité cruelle : elle était vraiment seule dans ce monde.
« Oncle », appela soudainement Olivia, sa voix plate.
« Puis-je savoir... quelle est la date d'aujourd'hui ? »
Le médecin, qui vérifiait les dossiers au pied du lit, s'arrêta de bouger. Il regarda son collègue, puis Olivia.
« Aujourd'hui, nous sommes le 4 juin 2025 », répondit doucement le médecin.
Olivia se figea. 4 juin 2025.
Son esprit s'emballa. 10 mois. Elle avait été perdue de ce monde pendant 10 mois. Sa vie, ses petits boulots, ses économies, toutes les routines qu'elle avait construites avec tant de difficulté... tout avait disparu comme si elle avait été effacée de la carte de la vie.
Le médecin s'avança sur le côté du lit, fixant les yeux d'Olivia avec professionnalisme.
« Olivia, je dois poser quelques questions pour évaluer votre niveau de conscience. Puis-je ? »
Olivia hocha faiblement la tête.
« Nom complet ? »
« Olivia... Olivia Virly Robert. »
« Date de naissance ? »
« 13 avril. »
« Noms des parents ? »
Olivia marqua une pause un instant.
« Robert Mclean et Rose Manrose Elite. Ils... sont déjà partis. »
Le médecin hocha la tête, notant quelque chose. Il fit ensuite une pause, regardant droit dans les yeux d'Olivia.
« Dernière question, Olivia. Quel est le dernier souvenir que vous avez avant l'accident ? »
Olivia fronça les sourcils. Elle essaya de chercher ce souvenir. Quelque chose de très important. Quelque chose dont elle sentait qu'elle devait se souvenir avant que tout ne devienne sombre.
« Je... » murmura-t-elle lentement.
La route ?
La pluie ?
Les phares ?
Cependant, ce qui apparut dans son esprit n'était qu'un espace vide. Aucun souvenir d'un monde magique, aucun souvenir d'une tour maudite, aucun visage de Javien.
« Je pense... que je lisais quelque chose avant cela. »
Le médecin leva la tête.
« Vous souvenez-vous de ce que vous lisiez ? »
« Un... Roman sur mon téléphone. » Olivia se massa les tempes.
« Non. Roman. Oui, un roman. »
Elle en était certaine. Pourtant, chaque fois qu'elle essayait de se souvenir du titre ou de son contenu, une douleur vive poignardait soudainement l'arrière de sa tête.
« Ah... »
Sa main agrippa immédiatement sa tête. Le moniteur à côté du lit commença à biper plus vite.
Bip. Bip. Bip.
« Olivia ? »
« Je... je ne me souviens pas... » Elle se mordit la lèvre, son visage se crispant de douleur.
Étrange. Elle savait que le roman était important. Très important. Mais chaque fois qu'elle essayait de toucher ce souvenir, tout devenait flou. Comme si quelque chose « effaçait » de force le nom de son esprit.
Le médecin et l'infirmière échangèrent des regards avec des expressions indéchiffrables.
« C'est peut-être le traumatisme persistant d'un coma aussi long », dit lentement le médecin.
Olivia hocha seulement faiblement la tête. Peut-être. Ou peut-être y avait-il quelque chose de plus grand qu'elle n'était pas censée savoir.
Après que le médecin et l'infirmière furent partis, la pièce retrouva son silence. Seul le vieil homme resta, attendant toujours fidèlement.
« Olivia. »
« Hm ? » Olivia regarda le vieil homme.
« Il y a une chose que, jusqu'à présent, je ne comprends toujours pas. »
Olivia le regarda avec un regard interrogateur.
« Savez-vous comment vous avez été trouvée ? »
Olivia secoua lentement la tête. Elle ne se souvenait de rien concernant l'accident.
L'homme soupira, son visage montrant la confusion qui ne s'était pas dissipée même après des mois.
« Il y a dix mois... à ce moment-là, je revenais juste du magasin. Beaucoup de gens s'étaient rassemblés au milieu de la route. »
Il s'arrêta un instant, déglutissant difficilement.
« Quand je suis allé voir... vous étiez allongée au milieu de la rue. »
Olivia se figea.
La rue ?
« Oui. Au milieu de la rue. Il y avait beaucoup de voitures à ce moment-là. Mais étrangement... » L'homme fronça profondément les sourcils.
« Pas une seule personne n'a vu comment vous auriez pu être là. Ce n'était pas un accident. Vous n'avez pas été percutée. Vous n'êtes tombée de nulle part. »
Il se pencha plus près, sa voix chuchotant comme s'il craignait d'être entendu par les murs.
« Vous êtes juste... apparue là. »
La phrase resta suspendue dans l'air, lourde et terrifiante. Olivia sentit la chair de poule monter.
Apparue ? Comment un humain pouvait-il apparaître au milieu d'une rue passante ?
Quand le vieil homme quitta la pièce, Olivia regarda vers la fenêtre vitrée. Dehors, le monde bougeait comme d'habitude. Paisible.
Soudain, la poitrine d'Olivia devint douloureuse. Pas une douleur physique, mais un manque qui transperçait son âme. Elle ne savait pas qui lui manquait, ou ce qui avait été perdu.
« Étrange... » murmura-t-elle pour elle-même.
Elle tint sa poitrine, sentant son propre battement de cœur.
« Pourquoi ai-je l'impression que... j'ai perdu quelqu'un ? »
Dehors, des nuages sombres commencèrent à s'accumuler, bloquant le soleil, comme pour signaler que cette paix n'était que temporaire.