La nuit tomba lentement, enveloppant le palais d'une obscurité lourde et étouffante.
Cependant, le calme qui accompagnait habituellement Avelvion était introuvable ce soir-là.
Les documents officiels sur son bureau étaient toujours ouverts, mais aucun mot ne parvenait à pénétrer son esprit. Au lieu de cela, l'image de la nouvelle servante aux cheveux noirs ne cessait de le tourmenter.
Sa façon de parler, sa manière de s'incliner avec respect, et même la façon dont elle tenait le chiffon de nettoyage dans la galerie plus tôt… tout semblait trop familier. C'était trop douloureux, comme si chacun de ses mouvements réveillait de vieux souvenirs qu'il avait tenté d'enterrer au plus profond de lui.
Avelvion referma le dossier d'un coup sec, le bruit résonnant vivement dans la pièce silencieuse.
« Cela n'a aucun sens », murmura-t-il, la voix empreinte d'une frustration et d'une confusion qui lui serraient la poitrine.
Cette personne était partie. Il avait vu le monde entier pleurer sa perte il y a des années. Alors pourquoi son cœur refusait-il d'accepter la vérité ? Pourquoi la simple vue d'une mèche de cheveux noirs rendait-elle son âme si agitée ?
Incapable de supporter ce sentiment plus longtemps, il se leva. Sans plan précis, il s'enfonça dans les parties sombres du palais.
Il longea des couloirs de pierre froide, passa devant de lourdes portes en fer et des rangées de gardes et de mages. Finalement, il arriva à l'endroit le plus calme et le plus effrayant de tout l'empire : le cachot.
Les mages de garde s'inclinèrent immédiatement en le voyant.
« Prince Avelvion. »
Avelvion se contenta d'un signe de tête, les yeux fixés sur les ténèbres au bout du couloir.
« Je souhaite parler au prisonnier. »
Un mage parut hésitant, jetant un regard vers la cellule la plus profonde.
« Lui ? Vous voulez parler de cet homme ? »
« Oui », répondit fermement Avelvion.
La porte en fer de la cellule s'ouvrit lentement dans un grincement métallique douloureux. Avelvion entra sans regarder les mages qui le suivaient.
Le bruit de ses pas résonna dans le couloir de pierre humide. Au fond de la cellule, Javien était assis contre le mur. Ses longs cheveux argentés couvraient ses yeux, lui donnant l'aspect d'une statue inanimée.
Voir Javien ainsi suffisait à irriter Avelvion. Deux ans. Cela faisait deux ans, et l'homme était toujours là, tel un cadavre vivant.
« Il semble que tu ne sois toujours pas mort », lança Avelvion, sa voix résonnant dans l'étroite cellule.
Javien ouvrit les yeux lentement. Aucune réaction, aucune colère, aucune émotion. Juste un regard vide qui exaspéra encore plus Avelvion.
Javien resta silencieux. Il fixa Avelvion avec une légère indifférence.
Avelvion serra les dents. Il détestait la façon dont Javien le regardait, comme si plus rien au monde ne pouvait atteindre ses sentiments.
« J'ai rencontré quelqu'un », dit Avelvion en observant attentivement le visage du prisonnier.
Javien se contenta de le regarder sans ciller.
« Une nouvelle servante », ajouta Avelvion.
Toujours aucune réaction. Avelvion commença à perdre patience.
« Je te parle ! »
« Et alors ? » répondit brièvement Javien.
Une veine battit sur le front d'Avelvion. Sans les chaînes magiques qui entravaient l'homme, il aurait probablement déjà frappé ce visage impassible.
« Elle a les cheveux noirs. »
Le silence. Le cachot devint soudain très calme, comme si le temps s'était arrêté. Pour la première fois, le regard de Javien changea légèrement… juste un infime tressaillement dans ses yeux que d'autres n'auraient peut-être pas remarqué. Mais Avelvion le vit.
« J'ai dit qu'elle a les cheveux noirs », répéta Avelvion en insistant sur chaque mot.
Les doigts de Javien bougèrent lentement. Les chaînes de fer à ses poignets produisirent un léger bruit.
Cliquetis.
Une seule fois, mais le son fut assourdissant dans ce silence.
« Impossible », murmura Javien. Sa voix était très douce, comme s'il niait quelque chose qu'il craignait par-dessus tout de croire.
Avelvion plissa les yeux.
« Je sais. »
Javien se tut à nouveau, retournant dans son monde de ténèbres.
« Je ne suis pas venu ici pour te regarder jouer les statues », la voix d'Avelvion monta, chargée d'une colère contenue.
« Si tu sais quelque chose, dis-le-moi ! »
Javien baissa les yeux vers le sol sale.
« Il n'y a rien à dire. »
Avelvion rit froidement.
« Tu es vraiment exaspérant. »
...
« Tu entends parler de cheveux noirs et tu changes immédiatement. À quoi penses-tu en ce moment ? »
Quelques instants passèrent, et la tension dans la cellule devint très lourde. Puis, Javien parla. Sa voix était rauque, très lente, et presque impossible à entendre.
« ...ce n'est pas elle. »
Avelvion se figea. Son cœur battait très vite. Il n'avait mentionné aucun nom ; il ne lui avait jamais dit qui était « elle ». Mais Javien le savait déjà.
Avelvion était stupéfait. Les mots « ce n'est pas elle » continuaient de résonner dans son esprit, avec un ton très suspect. Mais lorsqu'il regarda de nouveau Javien, il vit quelque chose qui lui glaça le sang.
Le visage de Javien, bien que toujours calme, avait changé.
L'homme leva lentement ses mains, entravées par les chaînes magiques. Il fixa ses propres poignets avec un regard vide et lointain, comme s'il observait quelque chose d'invisible. Ses doigts tremblèrent lorsqu'il effleura ses poignets, traçant d'anciennes cicatrices cachées sous les bandes de fer.
« Javien ? » La voix d'Avelvion s'adoucit, désormais teintée d'une profonde suspicion.
« Que veux-tu dire par "ce n'est pas elle" ? »
Javien ne répondit pas. Il fixait toujours ses poignets, ses yeux violets ternes paraissant vitreux, bien qu'aucune larme ne coulât.
Il semblait confus, comme quelqu'un luttant contre sa propre mémoire. Il venait de nier l'existence de la jeune fille, mais ses actions — cette nervosité soudaine — montraient qu'au fond de lui, il s'accrochait à un espoir qu'il ne voulait pas admettre.
« Tu n'en es pas sûr, n'est-ce pas ? » Avelvion fit un pas en avant, son ombre recouvrant Javien qui était recroquevillé dans un coin.
« Tu n'es pas sûr toi-même si elle est morte ou si elle se cache. »
« Des cheveux noirs ? » murmura Javien. Sa voix n'était plus froide, mais fragile, comme du verre sur le point de se briser.
« Pourquoi garder cela secret ? » Avelvion agrippa les barreaux de la prison, ses mains devenant livides.
« Cette fille dans le bureau d'Avvion... elle n'est personne. C'est juste une servante. Mais quelque chose me dit que ce n'est pas le cas, n'est-ce pas ? »
Javien leva enfin les yeux. Son regard croisa celui d'Avelvion.
Javien, qui fixait ses poignets, se raidit soudainement. Tout son corps affaibli se tendit, comme s'il venait d'être frappé par la foudre.
Il ne regardait plus le sol. Il releva lentement la tête, et cette fois, une lueur étrange apparut dans ses yeux violets ternes.
Ce n'était plus un regard vide. Ce n'était plus le regard d'un cadavre vivant.
C'était le regard d'un chasseur qui venait de capter l'odeur de sa proie.
Javien plongea ses yeux dans ceux d'Avelvion. Sa voix n'était plus rauque ni lente ; elle était tranchante, froide et chargée d'une lourde pression.
« Que veux-tu dire par... la servante d'Avvion ? »
Avelvion se tut. Il était choqué par le changement soudain de l'homme. Javien, qui pendant deux ans ne s'était soucié de rien, comme s'il était devenu insensible au monde, ressemblait désormais à quelqu'un qui venait de trouver la seule raison de continuer à vivre.
« Elle... c'est la nouvelle servante que mon frère a engagée », répondit Avelvion, la voix légèrement tremblante.
« Pourquoi ? Que sais-tu ? »
Javien ne répondit pas à cette question. Au lieu de cela, il commença à se rapprocher des barreaux, s'approchant d'Avelvion. Les chaînes magiques firent un bruit strident, mais Javien semblait ne pas ressentir la douleur de la magie brûlant ses poignets.
« La servante d'Avvion », répéta Javien, cette fois sur un ton qui ressemblait à un grognement.
Il fixa ses poignets entravés, puis regarda à nouveau Avelvion avec une expression très difficile à déchiffrer. Il avait l'air confus, comme quelqu'un aux prises avec une vérité trop amère à accepter.
« Ses cheveux sont noirs », murmura Javien. Sa voix tremblait, non pas de peur, mais à cause d'une émotion qu'Avelvion ne pouvait nommer.
« Sous la supervision directe d'Avvion ? »
« Oui », répondit Avelvion, se sentant de plus en plus mal à l'aise face à la réaction de l'homme.
« Pourquoi ? Tu la connais ? »
Javien ne répondit absolument pas. Au lieu de cela, il ne cessait de répéter ces mots.
« Cheveux noirs... sous Avvion », dit Javien lentement en secouant la tête.
Il ramena ses mains dans les ombres de la cellule, fixant à nouveau ses poignets d'un air absent, comme s'il n'était lui-même pas sûr de ce qu'il pensait.
Il semblait avoir réalisé que chaque espoir qu'il avait construit pendant deux ans n'était peut-être qu'une cruelle illusion.
« Si c'est vraiment elle... »
Marmonna Javien, presque inaudiblement. Avelvion fronça les sourcils.
« Hé... qu'est-ce que tu veux dire par là ? » demanda Avelvion avec curiosité.
« Avvion n'a pas simplement engagé une servante », murmura Javien, la voix pleine d'une horreur cachée.
Il ne termina pas sa phrase. Il se tut à nouveau, laissant Avelvion là, avec mille questions empoisonnant son esprit.
Avelvion observa les mains entravées de Javien trembler violemment, bien que le visage de l'homme fût redevenu calme comme un lac immobile.