Chapitre 902
« Bouge, Loup Gris. »
« Le Seigneur attend. »
La voix d'Angry résonna une fois de plus, ramenant Silver à la réalité.
Le loup-garou reprit sa marche à contrecœur.
« Je comprends maintenant... »
« Je comprends parfaitement ce que la Secte de l'Ombre essaie de faire. »
Le loup-garou grogna intérieurement tout en avançant.
C'était leur manière de lui imposer leur domination.
Une méthode conçue pour lui faire comprendre exactement quelle était sa place —
et pour écraser toute pensée inutile avant même qu'elle ne puisse se former.
Ils savaient que sa race possédait des sens extraordinaires, capables de détecter les auras avec une sensibilité surnaturelle.
Et ils avaient parfaitement exploité ce fait.
Malgré la pression écrasante qui le comprimait de toutes parts, Silver avança fièrement, guidé par deux gardes.
L'un souriait constamment.
L'autre semblait en permanence accablé de tristesse.
La marche dura plusieurs minutes.
Le loup-garou traversa de nombreuses zones à l'intérieur du majestueux château, mais son esprit restait engourdi par les innombrables auras terrifiantes qui l'entouraient.
Il parvenait à peine à assimiler ce qui l'entourait.
Finalement, il atteignit sa destination.
Les gardes ouvrirent les portes devant lui, révélant une grande salle dont les occupants portaient des noms assez lourds pour noyer le pauvre loup-garou sous une pression venue d'un autre monde.
Pendant une minute entière —
Silver perdit connaissance tout en restant debout.
Incapable de supporter cela.
La salle était bondée.
D'innombrables yeux brillants l'observaient des deux côtés, examinant chaque parcelle de son être.
Un long chemin s'étirait devant lui.
Et à son extrémité se dressait un magnifique trône sombre sur lequel était assis un homme à l'apparence jeune, aux longs cheveux gris.
Il portait une armure noire stupéfiante et un masque de la même couleur qui dissimulait entièrement son visage.
À sa droite se tenait un homme d'âge mûr aux cheveux noirs partiellement striés de blanc.
À sa gauche reposait un vieil ancien fragile, appuyé sur une canne.
L'homme assis sur le trône leva la main.
Instantanément, la pression suffocante disparut complètement.
Et pour la première fois depuis son arrivée —
Silverfang put enfin respirer.
Le Sans-Nom tendit la main vers lui.
Le loup-garou la fixa, les larmes aux yeux, toute sa gravité et sa dureté balayées après avoir été totalement submergé par les seules auras des personnes présentes.
Silver s'avança, la tête basse, jusqu'à ce qu'il atteigne enfin le Roi Sans-Nom —
puis il s'agenouilla respectueusement devant lui sur un genou.
Et le Roi Sans-Nom lui adressa ses toutes premières paroles.
« Relève la tête, Silverfang des Loups Gris. »
Sa voix était empreinte de douceur.
Une contradiction totale avec tout ce que le loup-garou avait imaginé de la part de celui qu'il croyait être un tyran.
Confus, Silver répondit avec hésitation.
« Vous... connaissez mon nom ? »
Le Sans-Nom hocha la tête calmement.
« Bien sûr que je le connais. »
« Et je connais les noms de tous ceux qui sont rassemblés dans cette salle. »
« Tu m'as confié ton nom. »
« Un nom que le monde entier finira par oublier. »
« Un monde qui ne te connaîtra plus que comme un soldat de la Secte de l'Ombre à partir de ce jour. »
Le Sans-Nom parla doucement avant que ses yeux ne s'illuminent faiblement d'une lueur violette profonde.
« Mais moi, je ne l'oublierai jamais. »
« Ça, je te le promets. »
Silverfang resta silencieux, ne sachant pas comment répondre.
Il les craignait.
Il craignait tous ces monstres qui l'entouraient de toutes parts.
Mais, étrangement —
il ne ressentait aucune peur envers le Roi Sans-Nom assis devant lui.
Aucune pression.
Pas même la moindre trace d'une puissance écrasante.
Il semblait n'être qu'un homme ordinaire assis sur un trône.
Pourtant, Silverfang n'était pas dupe.
Il comprenait que celui qui se trouvait devant lui était sans aucun doute plus fort que tous les autres dans cette salle.
Sinon, comment pourrait-il tous les commander ?
Et malgré sa peur, Silver rassembla assez de courage pour parler.
« M... Mon Seigneur. »
« Pardonnez mon insolence... et excusez mon audace. »
Silver bégaya nerveusement avant de poursuivre.
« Je vous en supplie... prenez les guerriers de mon peuple que vous désirez. »
« Mais épargnez ceux qui sont incapables de se battre. »
« Les femmes... les enfants... et les personnes âgées. »
Silver baissa encore plus la tête tout en plaidant désespérément.
« Ils ont retrouvé leur liberté grâce à vous. »
« Ils ont enfin retrouvé la capacité de sourire à nouveau... »
« Alors s'il vous plaît... ne leur enlevez pas cela ! »
Silver ferma les yeux fermement et attendit avec crainte la réponse du roi —
tout en restant assez courageux pour parler au nom de toute sa race.
Mais le Sans-Nom lui répondit d'une manière que Silver n'aurait jamais pu imaginer.
Le roi retira son masque.
Et révéla son visage.
Frey lui sourit, balayant complètement le mystère qui l'entourait.
« Ne me fais pas répéter, Silverfang. »
« Je t'ai déjà dit de relever la tête. »
« Tu n'as pas besoin de t'agenouiller pour me demander une chose pareille. »
« Et naturellement... je n'ai jamais eu l'intention d'exploiter les plus démunis de ton peuple. »
« Tu peux donc être rassuré. »
Les mots de Frey réchauffèrent le cœur du loup-garou, tandis que Silver continuait de le fixer avec des yeux rougis.
« Je ne suis pas venu ici pour voler votre liberté. »
« Je suis simplement venu t'offrir un choix. »
Frey tendit la paume.
Un étrange cercle violet se forma au-dessus, couvert de runes magnifiques.
« Découvre ta poitrine et accepte mon cadeau. »
« Rejoins-moi. »
« Ou refuse... et quitte ma secte ainsi que mes terres. »
Frey parla, laissant le choix entièrement entre ses mains.
À cet instant, un sourire se dessina lentement sur le visage du vieil homme, Maskith, qui observait depuis le côté gauche après avoir remarqué la subtile manipulation cachée dans les paroles de Frey.
Car bien que Frey lui ait apparemment donné une liberté totale de choix, il n'avait jamais mentionné ce qui arriverait s'il refusait.
Et la réponse n'était pas difficile à imaginer.
Pourtant, rien de tout cela n'avait vraiment d'importance.
Silver s'exécuta immédiatement, totalement captivé.
Il retira son armure et révéla sa poitrine sans hésitation —
un torse large couvert de fourrure et sculpté de muscles endurcis.
Frey hocha la tête avec satisfaction, presque ravi, avant de tendre enfin la main pour lui accorder le cadeau.
Le cercle runique s'inscrivit sur la poitrine de Silver.
Le loup-garou laissa échapper un gémissement de douleur, mais l'endura admirablement.
Et ainsi, le baptême fut enfin complet.
« Bienvenue dans la Secte de l'Ombre, Silverfang. »
Frey l'accueillit calmement.
Le loup-garou se frappa la poitrine en signe de loyauté.
À partir de ce moment, sa lame n'appartint qu'à Frey.
Et la prochaine fois qu'il la dégainerait —
ce serait sur l'ordre du Sans-Nom, quel que soit le champ de bataille choisi.
Peu après, Silver partit et le guerrier suivant fut appelé.
Naturellement, c'était une procédure que Frey n'effectuait personnellement que pour les plus forts d'entre eux.
Le reste des loups-garous fut baptisé sous la supervision de Maskith.
Et le vieil homme comprenait parfaitement ce que Frey faisait réellement.
Maskith laissa échapper un souffle lent, une lueur d'admiration brillant dans ses yeux en voyant les traces du père chez le fils.
Pendant ce temps, Abraham observait silencieusement le dos du loup-garou qui s'éloignait avant de se tourner vers son fils.
« Combien de temps allons-nous continuer ainsi ? »
demanda-t-il doucement.
Frey répondit sans hésitation.
« Jusqu'à ce que j'obtienne assez d'âmes. »
Abraham n'appréciait clairement pas ce qui se passait.
Pourtant, il l'endurait, plaçant sa confiance dans le fils qui lui avait récemment révélé de nombreuses vérités.
Quant à Maskith —
il semblait profondément satisfait.
Car enfin, il avait découvert la véritable raison derrière le désir de Frey de reconstruire la Secte de l'Ombre.
La toute première chose que le Sans-Nom fit après avoir annoncé son retour...
fut de baptiser tous ses disciples en leur accordant ce qu'il appelait...
le cadeau.
« Ce n'est pas un cadeau... »
« C'est une malédiction de vie et de mort. »
Son effet était d'une simplicité trompeuse.
Il appliquait simplement le sixième aspect de l'Adaptation de l'Ombre sur chacun d'eux —
spécifiquement, l'aspect lié à la mort.
Chaque fois que l'un de ses disciples porteur du cadeau tuait quelqu'un...
cette âme était instantanément emprisonnée et transférée directement à Frey.
Car Frey était désormais connecté à chaque guerrier de la Secte de l'Ombre.
Chaque âme fauchée par leurs mains.
Chaque vie éteinte par leur intermédiaire.
Devenait un carburant direct pour sa croissance.
Et ainsi, la Secte de l'Ombre se déplaçait avec une violence et une hostilité sans précédent.
D'innombrables massacres furent perpétrés sous la bannière du Sans-Nom —
l'homme en qui ils plaçaient tous leur foi.
« Oui, Frey... c'est exactement ça. »
Le sourire de Maskith s'élargit, une admiration étincelante dans les yeux.
« Utilise-les tous. »
« Exploite-les comme tu le souhaites... »
« Ils ne sont rien de plus que des outils entre tes mains. »
Ceci...
était le véritable état d'esprit d'un véritable Écrivain.