Chapitre 821
À partir de rien...
un long bâton en bois apparut dans sa main.
Il semblait ordinaire.
Rien de plus qu'une simple canne.
Pas un artefact magique.
Pas une arme.
Et pourtant...
Maskith accomplit quelque chose d'extraordinaire avec.
Il tapota légèrement le sol.
Un contact doux, sans aucune force.
Et pourtant, de ce contact, une onde sonore massive jaillit...
engloutissant instantanément tout le rassemblement d'Ultras.
La résonance aiguë les força tous au silence.
Leurs regards se levèrent... vers Maskith.
Il ne prononça aucun mot.
Aucune explication.
Au lieu de cela, il leva lentement son bâton tandis que son corps s'embrasait d'une aura sombre et écrasante.
Derrière lui, Wesker observait...
ses yeux s'écarquillant à chaque seconde.
Il leva lentement la tête, fixant le pouvoir qui prenait forme.
L'aura de Maskith... devenait matérielle.
« ...On dirait... une femme ? »
Une figure féminine colossale émergea.
Ses cheveux étaient gris.
Son visage dissimulé derrière un masque rond et blanc.
Son corps semblait fissuré et brisé, comme une ancienne poupée de pierre.
Et sa taille était si immense qu'elle dominait toute la structure.
« Regardez-la comme vous le souhaitez », dit Maskith.
« Craignez-la. Admirez-la. Soyez saisis d'effroi... »
« Cela n'a aucune importance. »
« Vous êtes trop insignifiants pour comprendre... quel genre d'être elle est réellement. »
Il leva lentement la tête, la fixant —
ses yeux brillant d'une lueur différente.
« Je l'ai créée pour qu'elle lui ressemble... »
« Mais j'ai échoué. »
« Cette pitoyable manifestation ne reflète même pas une fraction de sa véritable grandeur. »
Un sourire lent s'étira sur son visage.
« Regardes-tu cela... Agaroth ? »
« Je parie que cela fait si longtemps que tu as oublié à quoi elle ressemble. »
Son sourire s'élargit davantage.
« Notre grande mère... »
« Dame Clea. »
À ces mots... l'expression de Wesker changea.
Depuis l'intérieur du corps de Vayne, il ressentit quelque chose... d'inquiétant.
Un étrange tremblement le parcourut.
Une sensation de brûlure s'éveilla dans son troisième œil.
« Je ne comprends pas... »
« Qui... est-elle ? »
Il parla à voix haute, la confusion évidente.
« Cette réaction... est-ce l'émotion du Roi ? »
Wesker ressentait rarement une réponse aussi violente de la part d'Agaroth.
Et pourtant, même à cette distance...
à travers l'Œil du Roi et l'ombre en lui...
il pouvait le sentir.
Cette manifestation imposante n'était pas une construction ordinaire.
Cela, c'était indéniable.
En bas... les humains s'étaient figés.
Leurs yeux étaient vides.
Leurs corps immobiles, comme si leurs âmes les avaient totalement quittés.
Ils étaient fascinés.
Hypnotisés.
« Maintenant, vous, humains insignifiants... »
La voix de Maskith résonna, emplie de ferveur.
« L'heure est venue pour vous tous de vous élever —
d'évoluer — et d'atteindre votre véritable potentiel ! »
Derrière lui, la femme massive leva les bras vers le ciel.
Elle bougea... comme si elle dansait.
Sa main droite oscilla, puis la gauche...
dans un mouvement si parfait qu'il captiva tous ceux qui en furent témoins.
Le monde lui-même s'assombrit en réponse.
Le tissu même de la réalité sembla s'estomper.
Et en quelques secondes... une étrange brume noire se répandit.
Épaisse.
Lourde.
Comme une fumée suffocante.
Elle s'étendit rapidement, engloutissant chaque Ultra restant.
Tous furent avalés par la brume.
Figés là où ils se trouvaient.
Parmi eux... une mère tenant la main de son enfant.
Une femme appuyée contre l'épaule de son amant.
Un homme debout devant sa famille —
essayant instinctivement de les protéger.
Il y avait toutes sortes de personnes présentes —
pourtant la fumée ne faisait aucune distinction entre eux.
C'était suffocant.
Sombre.
Oppressant.
Le silence persista pendant quelques longues secondes —
des secondes qui captèrent toute l'attention de Wesker.
Même lui, habitué à de telles atmosphères, se sentit... mal à l'aise.
Car ce qui suivit... n'était rien de moins qu'horrifique.
De l'intérieur de la fumée, des vrilles épineuses et ténébreuses émergèrent comme s'il s'agissait de créatures vivantes.
Elles se tordaient comme des serpents, se faufilant à travers la foule...
injectant les humains les uns après les autres.
Les Ultras ne reprirent conscience qu'après avoir été percés par ces choses...
mais à ce moment-là...
il était déjà bien trop tard.
Graduellement —
des cris commencèrent à déchirer l'air.
Caelid trembla alors que l'une des expériences les plus grotesques se déroulait sous ses yeux.
Au moment où les vrilles les injectèrent —
ils s'effondrèrent au sol, se tordant comme des vers.
Leurs corps se fissurèrent avec des lignes sombres et visqueuses... comme s'ils étaient sur le point de se déchirer.
La douleur était immense.
Inhumaine.
Pourtant, Maskith ne cligna même pas des yeux.
En moins d'une minute...
il avait injecté son poison dans chaque humain présent.
« Je... je n'arrive pas à y croire... » murmura Wesker, la crainte emplissant sa voix.
« Tu l'as implanté en chacun d'eux ? »
« Si rapidement ? »
« La Graine Démoniaque... ! »
Wesker comprit immédiatement la gravité de ce qui venait de se produire.
Ce que Maskith avait fait —
c'était implanter une Graine Démoniaque complète dans chaque humain devant lui.
Par le passé, même une seule graine — deux tout au plus — était considérée comme rare.
Mais maintenant...
il y en avait des milliers.
« Régale-toi les yeux », dit Maskith, un sourire terrifiant et sadique se dessinant sur son visage.
« Ceci... est l'aboutissement du Projet Graine Démoniaque. »
« Beaucoup d'entre eux mourront. »
« Mais ceux qui survivront... »
« ...deviendront des armes de destruction massive. »
« Chacun d'eux détiendra un pouvoir comparable à celui d'un Grand Haut Démon. »
« C'est mon cadeau final à Amon —
le cadeau qui fera pencher la balance dans la guerre à venir. »
Laissant les humains en bas se noyer dans leur propre sang...
Maskith recula calmement.
« Avec ceci... les Ultras sont prêts pour la bataille. »
À cet instant...
la faction démoniaque avait obtenu une armée terrifiante.
Une armée qui apporterait sans aucun doute une dévastation inimaginable.
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Secte de l'Ombre – L'Expanse de l'Ombre
C'était l'endroit même où Frey avait éveillé son pouvoir pour la première fois.
Un temple vaste et vide...
dépourvu de toute présence... sauf une.
Le Saint Gehrman.
L'ingénieur aux yeux bleus s'était isolé ici... avant la bataille finale.
La nuit était tombée à l'extérieur.
La Secte de l'Ombre faisait ses derniers préparatifs pour la guerre à venir.
Gehrman était assis au sommet de la structure, les yeux fermés —
son corps tremblait.
Quelque chose n'allait pas.
Sa tête se secouait violemment de gauche à droite —
comme s'il était frappé encore et encore.
Son expression s'assombrissait à chaque seconde.
Comme s'il souffrait sous le poids de ce qu'il voyait.
« ...Ça change... » marmonna-t-il, sa voix faible... tremblante.
« Le futur... est en train de changer ? »
Toutes les quelques secondes —
des visions le frappaient comme la foudre.
Des scènes sombres et fragmentées, chacune plus effroyable que la précédente.
Il vit la destruction.
Des ruines.
De la cendre.
Du sang et du feu —
des corps et des restes démembrés.
Une guerre catastrophique...
un affrontement qui ébranla le monde lui-même.
Il vit les guerriers de la Secte de l'Ombre...
les démons...
Amon... en train de faire quelque chose.
« Une bataille... sans commune mesure... »
Frey...
La terre se fendit en deux.
Le ciel... déchiré.
Et à la fin —
les ténèbres descendirent.
Forçant Gehrman à sortir de ses visions.
Il trembla.
Sa main tremblait de manière incontrôlable —
tandis qu'il luttait pour assimiler ce qu'il avait vu.
« Ça a changé... »
« Le futur... a changé... »
Il le murmura à nouveau...
saisissant pleinement l'ampleur de la chose.
La bataille à venir redéfinirait les standards mêmes du pouvoir.
Le monde d'avant et le monde d'après...
ne seraient plus jamais les mêmes.
Jours restants avant le fracas : 1 jour.