Chapitre 820
Continent Ultras – Caelid
Au milieu d'un vaste désert aride, la cité en ruines de Caelid se dressait...
le dernier refuge abritant ce qu'il restait des Ultras.
Du moins… ceux qui avaient conservé leur santé mentale.
Sans compter ceux au sang inférieur qui avaient perdu la raison depuis longtemps.
C'était la dernière nuit avant la bataille finale.
Et tout comme la Secte de l'Ombre de l'autre côté...
cette faction, elle aussi, se préparait à entrer dans l'ultime lutte.
Mais la différence entre eux et l'humanité…
était que les Ultras avaient enduré un genre de terreur totalement différent.
Vingt-quatre heures avant le début de la bataille...
chaque Ultra, sans exception, avait été rassemblé à Caelid.
Hommes et femmes.
Vieux et jeunes.
Leurs effectifs atteignaient à peine les trente mille…
un chiffre pitoyable qui reflétait l'ampleur de leur déclin.
Ils avaient perdu d'innombrables proches —
que ce soit lors de la guerre précédente… ou à cause de ceux qui avaient suivi Mergo.
Le vieil homme ivre avait habilement détourné ses partisans, aidé par Frey et la Secte de l'Ombre…
réduisant drastiquement le nombre d'Ultras qui se dressaient encore contre eux.
Il ne serait pas exagéré de dire…
que les Ultras étaient déjà finis.
Tous les Seigneurs et les Carcasses étaient morts ou avaient fait défection.
Il n'en restait que deux.
L'ancien traître — Bailor Moonlight.
Et la prudente Carcasse… Simon Manus.
Tous deux se tenaient au-dessus de la foule rassemblée, observant les visages anxieux en contrebas.
« Tu vois ça ? » ricana Bailor en rejetant ses cheveux bleu ciel en arrière.
« Je n'arrive pas à croire que ce soit tout ce qu'il reste des Ultras. »
« C'est comme si trois cents ans d'histoire avaient été effacés du jour au lendemain. »
Simon ne prit même pas la peine de regarder en bas.
Il jouait plutôt avec ce qui semblait être une vieille poupée entre ses mains.
« Ils étaient destinés à mourir dès le début. »
« Qu'on le veuille ou non, nous avons perdu cette guerre. »
« Nous ne sommes que les deux derniers à nous accrocher à la vie… comme des cafards. »
Un léger sourire flottait sur le visage de Simon.
Son apparence avait changé.
Des veines pulsaient sous sa peau avec une étrange lueur bleue.
Il avait l'air pâle… comme quelqu'un en proie à une douleur constante.
Et pourtant… son sourire ne s'effaçait jamais.
Bailor l'observa quelques secondes avant de détourner le regard.
« Nous avons survécu jusqu'ici par pure ruse… »
« Fuyant la mort à chaque tournant. »
« …Mais penses-tu vraiment que nous survivrons cette fois ? »
Simon répondit sans hésiter.
« Bien sûr que non. »
« Il y a beaucoup trop de monde de l'autre côté qui veut ta peau et la mienne. »
Il continua de jouer avec la poupée, ses yeux remplis de cette même lueur bleue sinistre.
« Cette façon de parler… as-tu déjà accepté ton sort, vieil homme ? »
Bailor semblait sincèrement surpris par l'acceptation calme de Simon.
Contrairement à lui —
qui craignait la mort plus que tout.
Mais Simon… le Maître des Marionnettes… pensait différemment.
« La vie et la mort ne sont rien d'autre que des chaînes qui entravent la créativité de tous les êtres vivants. »
« Peu m'importe de vivre… ou de mourir. »
« Mais si je suis destiné à mourir — »
« Alors je mourrai d'une manière qui me satisfait… et qui honore mes croyances. »
« Parce qu'un jour… je renaîtrai. »
« Tu es un vieil homme étrange… » marmonna Bailor en s'éloignant de lui.
Il n'avait ni le temps ni la patience de s'intéresser à la philosophie excentrique de Simon.
Son esprit était concentré sur tout autre chose.
L'invocation des démons.
Bailor était tendu.
Inquiet.
Hésitant.
Contrairement aux Ultras ignorants rassemblés en bas — qui avaient été réunis sans qu'on leur dise pourquoi —
Bailor savait exactement ce qui se passait.
Prenant une profonde inspiration, il fouilla dans sa robe… et en sortit quelque chose.
Une seringue.
D'apparence ordinaire…
mais remplie d'une substance noire et épaisse.
À l'intérieur de cette substance…
Bailor pouvait voir quelque chose… de tordu.
Quelque chose de vivant.
Il déglutit difficilement, la sueur perlant sur son front.
« Même avec le contrat démoniaque… mon pouvoir atteint à peine le rang SS+… »
« Ce niveau ne me sauvera pas des monstres de l'Empire qui veulent ma tête… »
Bailor savait que la bataille à venir ne lui ferait aucune pitié.
Il n'avait d'autre choix que de saisir toute puissance qu'il pouvait obtenir.
Sa situation était misérable.
Il avait autrefois sincèrement cru que les Ultras gagneraient la guerre —
après tout, ils avaient le soutien des démons.
Mais la guerre était arrivée à une impasse.
Et l'Empire… avait survécu.
Les démons s'étaient tenus aux côtés des Ultras…
mais ils ne s'étaient jamais battus pour eux.
Ils les avaient simplement utilisés comme des outils.
Comme de la chair à canon.
Et c'est là… que Bailor réalisa son erreur.
« Je dois survivre… »
« Tant que je reste en vie jusqu'à la fin… rien d'autre ne compte. »
Malgré tout —
Bailor était convaincu que les démons gagneraient inévitablement, peu importe la puissance de la Secte de l'Ombre.
Tout ce qu'il avait à faire…
c'était de rester en vie jusqu'à ce moment-là.
Ce n'est qu'alors qu'il réaliserait son ambition…
et bâtirait son propre empire.
Sans hésiter…
il s'injecta le produit.
Laissant cette substance obscure pénétrer son corps.
En quelques secondes —
son cri résonna dans le bâtiment.
Un hurlement monstrueux, inhumain —
qui n'appartenait pas à un être humain.
—
—
—
Pendant ce temps…
les Ultras rassemblés se tenaient sous un ciel cramoisi.
Des murmures se propageaient dans la foule.
Tension.
Peur.
Ils avaient été parqués comme des moutons ignorants…
inconscients de ce qui les attendait.
Tous les regards étaient fixés sur la tour massive au centre de Caelid…
là où se tenaient désormais les démons qui les avaient invoqués.
Au sommet de cette tour…
il ne restait que deux silhouettes.
Au sommet de la tour se tenaient deux silhouettes.
L'une était un vieil homme, vêtu d'une longue robe en lambeaux, sa barbe tombant lourdement sur sa poitrine.
L'autre, une démone terrifiante, aux yeux violets et aux longs cheveux noirs teintés de la même nuance.
Le Duc de l'Enfer, Maskith…
et le démon de troisième rang, Vayne.
— ou Wesker, pour être précis.
Bien que personne ne connaisse sa véritable identité… sauf Maskith lui-même.
Debout au sommet, ils contemplaient les masses rassemblées.
Pourtant, la façon dont ils percevaient ceux d'en bas… ne pouvait pas être plus différente.
L'un les voyait comme des créatures sans valeur.
L'autre… comme de précieux sujets d'expérience.
« Maskith… tu es vraiment cruel », rit Wesker, un sourire sadique s'étirant sur son visage.
« Je me demandais ce qui pouvait bien pousser quelqu'un d'aussi mystérieux que toi à participer à cette guerre. »
« Ne me dis pas… que c'est pour ça ? »
Maskith resta silencieux un instant, son expression inchangée, avant de répondre de sa voix grave.
« Pas la raison principale… mais l'une d'entre elles. »
« Oh ? » La curiosité de Wesker s'aiguisa.
« Je suis très intéressé par tes raisons. »
« Tu le sauras… quand le moment sera venu. »
Maskith s'avança, se tenant devant la vaste foule d'Ultras.
Wesker resta derrière lui, observant avec une curiosité grandissante.
« Alors, c'est enfin terminé… ? »
« Ce sale chef-d'œuvre qui est le tien… »
« Je ne sais pas », répondit calmement Maskith.
« Mais nous le découvrirons… très bientôt. »
Ses yeux balayèrent les visages en contrebas une dernière fois.
Puis, lentement… il les ferma.
« Les humains sont des créatures vraiment remarquables. »
« Chaque race possède un trait unique… et le trait de l'humanité est son extraordinaire capacité d'adaptation. »
« C'est pourquoi les démons ont pu leur transmettre leur sang —
une substance qui est un poison pour tous les êtres vivants. »
« Les autres races en périraient. »
« Mais les humains ont survécu. »
« Pas tous… mais assez. »
Malgré leur faiblesse relative par rapport aux races dominantes…
les humains étaient les seuls à pouvoir endurer le sang démoniaque.
Cela a conduit à la formation de la première, de la deuxième… et même de la troisième génération —
où humains et démons se sont mélangés.
C'était une évolution remarquable.
La preuve que l'humanité n'était pas une race à sous-estimer.
Mais Maskith n'était pas satisfait de cela.
Il cherchait à les élever davantage…
jusqu'au stade final.