Chapitre 338
Les années passèrent, l'une après l'autre, chacune portant sa propre histoire.
Certaines de ces histoires resteraient à jamais dans l'ombre... peut-être ne seraient-elles jamais racontées.
Car ce qui appartient à l'obscurité est parfois mieux laissé là.
Mais parfois, ces contes refont surface,
mettant en lumière une nouvelle lutte.
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L'Empire — un royaume tentaculaire qui abritait ce qui restait de l'humanité lorsque la catastrophe frappait à ses portes.
Tandis que des légendes comme Abraham Starlight et Maekar Valerion gravaient leurs noms dans l'histoire, d'autres vivaient en paix, loin du chaos.
Par une nuit d'orage, alors que les vents hurlaient sur la terre,
un homme marchait seul sous un ciel d'un noir d'encre, éclairé seulement par des éclairs intermittents.
Loin des villes et des villages, il portait un enfant dans ses bras — son visage était sombre, ses pas lourds.
Les gémissements du nourrisson ne cessaient jamais, un cri désespéré s'harmonisant avec le tonnerre au-dessus.
L'homme fatigué baissa les yeux vers l'enfant aux cheveux blancs comme neige.
« Pas de sommeil, pas de repos... il ne mange pas, il ne boit pas. Un enfant maudit, de bout en bout. »
Il marchait d'un pas lent et lourd. Il y avait quelque chose de désespéré dans son attitude.
« Peut-être que cela comptera comme pénitence... pour leurs âmes misérables. »
Bientôt, la silhouette d'un bâtiment massif apparut, s'élevant à travers la brume et la pluie.
« Pleurer les morts est inutile... mais les vivants peuvent encore être jugés. »
Alors qu'il s'approchait de la structure imposante — dont la façade sinistre n'était ébranlée ni par la tempête ni par le vent —
une enseigne rouillée au-dessus de ses portes en fer apparut.
« Orphelinat Yosefka. »
Il s'agenouilla et plaça doucement l'enfant devant la porte, lui jetant un dernier regard.
Puis il se détourna et retourna dans les bois d'où il était venu.
Les yeux sombres, il sortit une dague rouillée et la serra à deux mains.
Et avec un sourire triste, il la plongea dans sa gorge, le sang se mêlant à la pluie.
« Que ceci soit l'expiation... pour tous mes péchés. »
L'homme mourut.
Et l'enfant vécut... ses pleurs étant le seul son laissé derrière lui.
Mais tout ce qui s'était passé... fut vu par quelqu'un.
Une silhouette haute et aux larges épaules émergea des ombres, vêtue de noir. Un monocle rond encadrait son œil droit.
Sans un mot, il prit l'enfant dans ses bras. L'homme mort derrière lui n'était pas sa préoccupation.
Écrit sur la couverture du bébé ne se trouvait qu'un nom :
« Snow Lionheart. »
L'enfant... une offrande à l'âme de Yosefka.
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Le temps passa. Les années défilèrent. Et le garçon grandit.
L'Orphelinat Yosefka était devenu le foyer de beaucoup — un refuge pour les enfants qui avaient perdu leurs parents bien trop jeunes.
Parmi eux, un se distinguait.
Un garçon aux cheveux blancs et aux yeux dorés, aux traits doux, et doté d'une beauté rare qui attirait le regard de tous ceux qui le voyaient.
Snow Lionheart.
Il était assis à son bureau, les mains jointes, regardant devant lui aux côtés des autres enfants, la femme qui leur enseignait dans leur modeste salle de classe.
Elle leur apprenait à lire et à écrire.
Pour beaucoup d'orphelins, l'orphelinat était leur monde entier — un monde dont les limites s'arrêtaient à la clôture en fer forgé.
Mais cela ne les dérangeait pas. Ils se contentaient de ce qu'ils avaient.
Tous adoraient la femme qui les élevait, les éduquait et leur donnait tout ce qui leur manquait dans la vie.
La directrice adjointe, connue de tous simplement comme... Sœur Annalise.
Bien qu'elle leur ait demandé de l'appeler « sœur », pour la plupart des enfants, elle était véritablement une mère.
Surtout pour le garçon aux cheveux blancs et aux yeux dorés, dont le regard ne s'éloignait jamais d'elle — même lorsque tant d'autres yeux étaient braqués sur lui.
Une fois les leçons terminées chaque jour, les enfants se rassemblaient dans une vaste cour pour jouer, se reposer et profiter de leur temps.
Beaucoup se dirigeaient naturellement vers Snow Lionheart.
À un âge ne dépassant pas dix ans, ils vivaient encore dans leurs rêves — immergés dans une enfance aux couleurs de rose.
Des rêves d'avoir un jour une vraie famille... une famille de l'extérieur.
Ou quelque chose d'encore plus simple... comme tomber amoureux.
Les enfants étaient naïfs en ce qui concernait de telles choses, et il était clair que la plupart des filles de l'orphelinat étaient éprises de Snow, qui ressemblait davantage à un ange marchant parmi les mortels.
Cela, bien sûr, suscitait jalousie et ressentiment chez les garçons — à tel point qu'ils cherchaient souvent à se battre avec lui.
C'était leur façon enfantine de se démarquer : « Si nous battons le joli garçon, nous prouverons que nous sommes meilleurs. »
Mais la réalité brisa ces fantasmes. Snow Lionheart, le garçon élancé qui était plus joli que la plupart des filles, les écrasa tous, sans exception.
Ses mouvements étaient quelque chose de bien au-delà de leur âge, comme s'il était né maître en arts martiaux.
Quiconque défiait ce garçon finissait par mordre la poussière dans la défaite.
Leurs plans se retournèrent horriblement contre eux, ne faisant que rendre Snow Lionheart plus populaire que jamais.
Après chaque combat amer, Snow restait simplement là où il se tenait, comme s'il attendait quelque chose.
Et bien sûr, en quelques secondes, les gardes de l'orphelinat arrivaient, grondant les enfants et les escortant directement au bureau de la directrice adjointe.
C'était exactement ce que Snow attendait.
Ils étaient toujours accueillis par la même réprimande sévère de la part de cette dame.
Sœur Annalise — mature, avec des cheveux roux flamboyants et des yeux violets comme des pierres précieuses derrière les lunettes qu'elle portait toujours en raison de sa mauvaise vue.
Ses traits étaient si doux que même lorsqu'elle les grondait, cela ne ressemblait jamais vraiment à une punition.
Une fois les réprimandes terminées, les autres partaient. Tous, sauf lui.
« Qu'y a-t-il ? Tu peux y aller maintenant. »
Snow secouait la tête et restait.
« Je veux rester et aider. »
Il disait cela souvent. Annalise essayait parfois de le faire partir, mais elle finissait toujours par céder.
Pendant que les autres enfants jouaient dehors, Snow passait des heures à rôder autour de la directrice adjointe.
Il faisait tout ce qu'il pouvait pour aider — lui apportant les bons documents, l'assistant dans de petites tâches.
Des choses qui auraient ennuyé n'importe quel enfant étaient les bienvenues pour Snow, tant qu'elles lui permettaient d'être près d'elle.
Quand elle terminait son travail, Annalise lui caressait souvent les cheveux et le serrait contre elle.
« Tu es vraiment un enfant si doux... Snow. »
...
« Souviens-toi de ceci — sois toujours un bon garçon, obéissant, et tu obtiendras toujours ce que tu veux. »
Snow hochait la tête à chaque mot, répondant d'une voix douce.
« Oui, Mère. »
Pendant un instant, Annalise se figea à ce dernier mot.
« Non, Snow. Tu ne dois pas m'appeler ainsi... Appelle-moi simplement Sœur comme les autres, ou Directrice Adjointe. »
Elle avait l'air de le réprimander, mais son regard tendre et son léger sourire trahissaient ses paroles, les rendant sans signification.
Pour Snow Lionheart, Annalise était une mère.
Elle était son monde entier, la seule personne qui avait toujours été là pour lui depuis les premiers jours dont il se souvenait.
Il n'avait pas de vrais amis. Pour une raison quelconque, il gardait ses distances avec tout le monde.
Et ainsi, il chérissait chaque instant passé avec elle. Elle comblait le vide laissé par la famille qu'il n'avait jamais eue.
Finalement, il quitta le bureau d'Annalise, pour ne heurter qu'un homme se tenant juste devant la porte.
Le jeune Snow trébucha en arrière, heurtant quelque chose qui ressemblait à du fer plutôt qu'à de la chair.
Un homme grand en robe de prêtre, avec de longs cheveux noirs en bataille et le même type de lunettes de lecture, juchées sur un visage marqué par deux cicatrices distinctes.
« Le Directeur. »
C'était le chef de l'Orphelinat Yosefka.
De sa grande main, l'homme tapota doucement la tête de Snow.
Cette main semblait assez forte pour l'écraser facilement — mais il ne le fit pas.
« Sois obéissant, et va jouer avec les autres. »
La voix grave parla, les yeux fixés sur Snow.
Snow hocha rapidement la tête et s'éloigna en courant.
« Oui, monsieur. »
Le directeur le regarda un instant avant d'entrer dans le bureau d'Annalise.
Il était rarement vu autour de l'orphelinat. Sa présence était intimidante, pourtant il traitait tout le monde avec gentillesse.
Mais Snow Lionheart ne pouvait jamais vraiment l'accepter. Chaque fois qu'ils se rencontraient, tous les poils de son corps se hérissaient, l'avertissant.
Il était terrifié par cet homme. Bien que cela n'affecte pas beaucoup sa vie... pas encore.
Leur routine quotidienne était simple : se lever tôt, étudier, jouer, puis aller dormir.
La seule bizarrerie était ce jour de la semaine où tous les enfants étaient rassemblés pour ce qu'ils appelaient une « séance médicale ».
On leur disait qu'ils étaient malades. Alors, régulièrement, ils s'asseyaient dans cette vaste pièce pendant qu'une substance rouge était injectée dans leurs veines.
Chaque fois que Snow la voyait, il sentait que ce n'était pas du tout un médicament... c'était du sang.
Du sang provenant d'une source inconnue.
Mais c'était Sœur Annalise qui administrait les injections. Et Snow lui faisait aveuglément confiance...
Il croyait qu'elle ne lui donnerait jamais rien qui puisse lui nuire.
Il acceptait donc volontiers les injections, laissant l'étrange liquide se mélanger à son sang.
Certains enfants finissaient par passer des nuits à l'infirmerie de l'orphelinat en raison des effets secondaires.
Mais Snow n'en souffrait jamais... bien qu'il puisse sentir les changements dans son corps.
Il se demandait souvent ce qu'était réellement cette substance — en quoi elle l'avait transformé.