Chapitre 164
Chapitre 164 : Le roi des grenades au visage d'ange
Il avait peur.
Cette monstruosité imposante, cette aberration de sept ou huit mètres de haut, le fixait avec une paire d'yeux cramoisis désormais emplis de terreur.
Elle fit un pas en arrière.
Mais Ryan ne lui en laissa pas l'occasion. Il chargea à nouveau.
La boue et l'eau jaillirent derrière lui alors qu'il s'élançait tel un trait de lumière, traversant les fosses corrodées, foulant un sol encore fumant de vapeurs blanches, et comblant la distance qui le séparait du crapaud en un instant.
La langue fouetta l'air une fois de plus.
Ryan se baissa.
La langue passa au-dessus de sa tête. Ses barbelés tranchèrent ses cheveux, en sectionnant plusieurs mèches. Ces cheveux coupés dérivèrent dans les airs, pour être aussitôt frappés par la vague suivante de jet toxique et instantanément réduits en cendres.
Ryan ne s'arrêta pas.
Il se redressa et abattit sa lame sur la langue.
Un coup.
Puis un autre.
Puis un troisième.
Tous trois frappèrent exactement au même endroit.
Finalement, la langue fut tranchée.
La moitié tomba au sol, se tordant encore frénétiquement, ses barbelés se contractant comme ceux d'un python géant à l'agonie.
Du sang vert sombre jaillit du moignon tel une fontaine, éclaboussant tout alentour.
Le crapaud poussa un cri à faire trembler la terre.
Il était devenu fou.
Son corps entier commença à gonfler, les cloques boursouflées sur sa chair s'étendant encore et encore avant d'éclater les unes après les autres.
Du pus et du sang giclèrent dans toutes les directions comme des fontaines, trempant le sol sur des dizaines de mètres à la ronde. Partout où ce liquide fétide atterrissait, il creusait des trous dans la boue. Partout où il frappait les roseaux, ceux-ci flétrissaient et mouraient instantanément. Lorsqu'il retombait sur son propre corps, même ses écailles commençaient à pourrir, libérant une fumée plus épaisse et plus nauséabonde.
Ryan se déplaçait sur les parcelles de terrain non encore rongées, léger et précis comme un chat, bondissant à travers les failles de la pluie empoisonnée. Chaque réception le menait exactement sur un point sûr. Chaque bond le tirait juste à temps de la crasse qui éclaboussait.
Ses yeux restaient fixés sur un seul endroit.
Ce tronc d'arbre.
Le tronc projeté par la tornade était toujours logé dans le corps du crapaud. Il l'avait transpercé de part en part, clouant le monstre au sol. Cette blessure déversait encore du sang.
C'était le point le plus faible de tout son corps.
Ryan se verrouilla sur cette plaie et sprinta droit vers elle.
Le poison pleuvait sous ses pieds. La langue tranchée se débattait derrière lui. Devant lui se dressait le mastodonte en furie.
Il ignora tout cela.
Il voulait seulement atteindre cette blessure.
Le crapaud comprit son intention et se tordit désespérément, essayant de dissimuler la blessure.
Mais il était trop énorme, trop maladroit.
Cette plaie ne pouvait être cachée.
Ryan l'atteignit, bondit, et fit détoner à la fois le vent et la foudre sous ses pieds avec toute sa force. Une lumière bleue et violette explosa sous lui, le propulsant comme une flèche droit vers la blessure.
Pendant un instant, il eut l'impression de s'envoler.
Le vent rugissait à ses oreilles. La boue sous lui reculait. La longue lame dans sa main traînait une traînée de flammes derrière elle, telle une étoile filante.
Il regarda la blessure se rapprocher, encore et encore, jusqu'à ce qu'il puisse voir les viscères bouger à l'intérieur, jusqu'à ce qu'il puisse sentir la puanteur des entrailles en décomposition.
La griffe du crapaud s'abattit vers lui.
Ryan pivota en plein vol.
L'énorme griffe balaya l'air tout près de lui. Au plus près, elle passa à moins de trente centimètres. Il pouvait voir les motifs sur ses écailles, le pus suintant entre elles, et sentir le souffle de son passage plaquer ses vêtements contre son corps.
Il atterrit à côté de la plaie.
La blessure était large comme une meule. La chair sur les bords avait été déchirée par le tronc d'arbre, exposant un amas flou de sang et de viande à l'intérieur. Du sang vert sombre en jaillissait, épais comme du mucus et brûlant comme de l'eau bouillante.
Ryan tira quelque chose de sa ceinture.
Trois potions rouges.
Des potions explosives.
Les flacons de potion scintillaient d'une lumière cramoisie profonde, comme trois gouttes de sang solidifié, comme trois bombes en sommeil. Il pouvait sentir la puissance violente piégée en leur sein, emprisonnée par le verre, attendant l'instant de la libération. Les parois des flacons étaient fines comme du papier, légèrement chaudes dans sa main, comme si les flammes enfermées à l'intérieur étaient captives depuis bien trop longtemps et murmuraient pour obtenir leur liberté.
Ryan fixa la blessure.
Une plaie large comme une meule, ses bords déchirés repliés par le tronc d'arbre, exposant une masse floue de chair à l'intérieur. Du sang vert sombre s'en écoulait, épais comme du mucus, brûlant comme de l'eau fraîchement bouillie, sifflant et fumant là où il frappait le bois.
Il prit une profonde inspiration et raffermit sa prise sur la lame.
À cet instant, le temps sembla ralentir à nouveau.
Il pouvait entendre son propre rythme cardiaque, boum, boum, boum, chaque battement tel un tambour de guerre. Il pouvait entendre le bruissement des roseaux au loin, la respiration lourde du crapaud, et le sifflement de ce sang fétide gouttant sur le sol.
Il leva la lame.
Seul le dernier filet de flamme blanc-bleuté y adhérait encore, faible comme une bougie sur le point de s'éteindre, mais elle brûlait toujours. Elle résistait encore.
Il fixa son regard sur la blessure, sur ces entrailles qui se tordaient, sur le sang vert sombre qui s'en échappait.
Puis il frappa.
Un éclair d'acier.
La lame trancha la chair carbonisée au bord de la plaie. Cette chair avait déjà été brûlée et rendue cassante par les flammes, et l'épée la traversa sans presque aucune résistance, comme si elle coupait une miche de pain cuit.
Davantage de sang jaillit de l'ouverture. Le liquide vert sombre éclaboussa sa main, brûlant sa peau d'une douleur vive.
Mais il ne s'arrêta pas.
La lame s'enfonça plus profondément, ouvrant une entaille plus large, assez profonde pour qu'il puisse voir les organes se tordre à l'intérieur, assez profonde pour sentir la pourriture fétide de ses entrailles, assez profonde pour sentir la chaleur se déversant de l'intérieur contre son visage.
Il enfonça les trois potions à l'intérieur.
Le premier flacon entra dans l'entaille, coincé dans une couture de la chair. Lorsque le verre toucha ces organes, il sentit un frisson, comme si quelque chose à l'intérieur du monstre avait convulsé.
Le second fut poussé plus profondément, dans les recoins de ces organes, enterré au centre de cette masse sanglante. Le flacon fut immédiatement avalé par les fluides visqueux, disparaissant de la vue en un instant.
Il enfonça le troisième au plus profond de tous, au cœur même du corps de la créature. Il pouvait y sentir une pulsation encore plus chaude, comme s'il s'agissait du battement du cœur du monstre.
Puis il les imprégna de mana.
À cet instant, il sentit les trois potions s'embraser simultanément.
C'était comme si quelque chose s'était éveillé dans sa paume, comme si trois graines endormies avaient germé d'un coup, comme si trois bombes avaient vu leurs mèches allumées au même instant.
Il pouvait sentir cette puissance berserk bouillonner, rugir, lutter pour se libérer des flacons.
Il les laissa là.
Puis il bondit en arrière.
Le vent et la foudre explosèrent à nouveau sous ses pieds, le projetant au loin.
Son corps bascula en arrière, comme si une main invisible l'avait saisi et entraîné dans sa retraite. La scène sous ses yeux changea en un instant — la blessure s'éloignant, le tronc d'arbre clouant le crapaud s'éloignant, ces yeux cramoisis s'éloignant.
Et il vit les flacons de potion toujours enfouis au plus profond de la plaie, leur lumière rouge sombre brillant à travers la chair et le sang, pulsant comme trois cœurs battants.