Chapitre 161
Chapitre 161 : La protection de la Maison Rosedale
L'escrime ancestrale de la Maison Rosedale mettait l'accent sur la pureté de l'élément de glace et sur le tranchant mordant de l'intention de l'épée, et non sur la force brute ; elle n'avait donc jamais eu besoin de durcir ses paumes avec d'épais cals, comme le faisaient les guerriers maniant des espadons.
Et pourtant, en cet instant, ces mêmes mains agrippaient une épée qui retenait une langue épaisse de plusieurs mètres.
La peau au niveau de sa prise s'était déchirée depuis longtemps. Le sang coulait le long de la garde, jusque dans ses manches, chaud et poisseux. Elle pouvait le sentir refroidir peu à peu sous le tissu, se coagulant lentement.
Ses doigts tremblaient.
Ses poignets tremblaient.
Ses bras entiers tremblaient.
Elle ne pouvait plus tenir.
Vraiment plus.
Elle se souvint de son enfance, la première fois que son père lui avait appris à tenir une épée.
À l'époque, elle n'avait que six ans, et cette épée en bois était plus grande qu'elle. Elle l'avait serrée à deux mains, tremblant si fort que la pointe traçait une ligne tortueuse sur le sol.
« Père, je n'arrive pas à la tenir. »
Son père se tenait derrière elle, sa haute silhouette plongeant tout son corps dans l'ombre. Il ne l'aida pas. Il dit seulement :
« Lillian, sais-tu d'où vient l'épée de notre famille ? »
Elle avait secoué la tête.
Son père s'accroupit jusqu'à être à sa hauteur. Cet homme au visage toujours sévère lui montra une rare trace de douceur.
« L'escrime de notre famille a été transmise par nos ancêtres. Le premier patriarche se nommait Drey Rosedale, aussi connu sous le nom de Lame-de-Givre. C'était un homme très, très froid, aussi froid que l'épée qu'il tenait en main. »
« Était-il très fort ? »
« Il l'était. Mais il ne l'était pas autant au début. » Son père fit une pause. « Quand il était jeune, il n'était qu'un épéiste ordinaire, et son affinité pour l'élément de glace était tout juste moyenne. Un jour, sa bien-aimée fut enlevée par ses ennemis. Il partit à son secours. Seul, avec une unique épée, il les traqua pendant trois jours et trois nuits, depuis les Terres du Sud jusqu'à la frontière Nord. »
Lillian écoutait, fascinée.
« Lorsqu'il les rattrapa enfin, sa bien-aimée était déjà attachée à un autel, et ses ennemis s'apprêtaient à la tuer. Notre ancêtre se précipita et les combattit avec tout ce qu'il avait. Mais il ne pouvait pas gagner. Ils étaient trop nombreux. Il fut mis à terre et se releva ; mis à terre et se releva encore. Son corps entier était couvert de blessures, et son sang avait trempé le sol. »
« Et ensuite ? »
« Ensuite, il entendit sa bien-aimée appeler son nom. À cet instant, quelque chose explosa en lui. Il eut l'impression de ne faire qu'un avec l'épée dans sa main, un avec le givre autour de lui, un avec le son de sa voix. Lorsqu'il porta ce coup d'épée, la glace se répandit sous ses pieds et gela l'autel tout entier. »
Les yeux de Lillian s'étaient écarquillés.
« Ce seul coup tua vingt-trois personnes et sauva sa bien-aimée. À partir de ce moment, il devint véritablement Lame-de-Givre Rosedale. »
Son père la regarda, l'expression complexe.
« Notre famille pratique cette escrime de génération en génération, mais presque personne ne peut atteindre ce coup. Parce qu'il ne s'apprend pas. Il est arraché à soi. Ce n'est que lorsque vous souhaitez protéger quelque chose de tout votre être que vous pouvez porter un tel coup. »
Il avait tendu la main pour lui caresser la tête.
« Si un jour tu peux toi aussi porter ce coup, alors cela signifiera que tu as rencontré quelque chose de plus important que la vie elle-même. Quand ce jour viendra, n'hésite pas, et ne te laisse aucun regret. Souviens-toi de la détermination de notre ancêtre, et souviens-toi de la volonté de protection qui a été transmise à chaque génération de la Maison Rosedale. »
À l'époque, Lillian n'avait pas compris.
Quelque chose de plus important que la vie elle-même ?
Qu'est-ce qui pourrait bien être plus important que la vie ?
Maintenant, elle comprenait.
La langue pressa un peu plus fort.
Ses genoux cédèrent complètement, et son corps tout entier fut forcé vers le bas. La boue engloutit sa taille, puis sa poitrine.
Elle leva la tête.
Rex était toujours là.
Cet idiot continuait de charger.
Il aurait pu fuir. Avec ses longues jambes, il pouvait distancer n'importe qui. Il avait la peau dure et était robuste, et ses chances de s'échapper vivant seul étaient bien meilleures que s'il essayait de l'entraîner avec lui.
Mais il n'avait pas fui.
Il s'était précipité vers cette langue à la place.
Il avait placé son propre corps entre elle et cette chose.
Les yeux de Lillian brûlèrent.
Père, tu avais raison.
Il existe vraiment des choses plus importantes que la vie.
La lumière sur l'épée s'embrasa soudainement.
Le feu en elle brûlait de plus en plus fort, jusqu'à ce que son corps entier donne l'impression de s'enflammer. Elle se sentit devenir de plus en plus légère, comme si elle allait s'envoler.
Elle pouvait sentir sa force vitale s'échapper, comme du sable coulant entre ses doigts. Elle savait ce que c'était. C'était ce pouvoir légendaire, celui-là même que leur ancêtre avait utilisé lorsqu'il avait porté ce coup d'épée.
L'utiliser la blesserait.
Cela pourrait même la tuer.
C'était le jour même que son père craignait de voir arriver.
Mais elle n'avait pas peur.
Elle fixait le dos de Rex, ce dos large qui arborait toujours ce sourire idiot, alors qu'il levait son espadon et chargeait vers cette langue écarlate.
Rassemblant ses dernières forces, elle ouvrit la bouche.
Elle voulait appeler son nom.
Mais le son resta coincé dans sa gorge. Peu importe ses efforts, il ne sortait pas.
La lumière sur l'épée devint aveuglante.
Puis—
La langue s'arrêta.
Lillian se figea.
Elle cligna des yeux, à moitié convaincue d'avoir imaginé la scène.
Mais la langue s'était bel et bien arrêtée.
Elle restait immobile en plein air, à moins d'un mètre de Rex.
Rex se figea également. Il se tenait là, son épée levée au milieu d'un coup, le corps tout entier devenu rigide.
Puis elle entendit un son.
Très léger. Très lointain. Comme le vent.
Il provenait des profondeurs du marais.
Mais ce n'était pas un vent ordinaire.
C'était un hurlement venant de loin, devenant de plus en plus fort, comme si quelque chose déchirait l'air, déchirait la zone humide elle-même.
Tous deux levèrent la tête et regardèrent vers la source du son.
Depuis la forêt — la forêt gris argenté qu'ils avaient traversée — quelque chose approchait.
Au début, ce n'était qu'un vague flou gris.
Puis le flou devint plus grand et plus clair, jusqu'à ce qu'ils puissent enfin distinguer de quoi il s'agissait —
C'était une tornade.
Non, pas une tornade ordinaire.
La colonne de vent s'élevait sur des dizaines de mètres, tel un python gris reliant le ciel et la terre. Elle ravageait la forêt, et partout où elle passait, ces arbres géants, assez épais pour nécessiter plusieurs personnes pour les encercler, étaient arrachés du sol les uns après les autres, entraînés dans la tempête, déchiquetés, puis recrachés.
Les troncs déracinés tourbillonnaient dans le cyclone comme d'énormes massues. Certains étaient aussi épais que des tonneaux, d'autres comme des meules, et d'autres encore — assez larges pour être embrassés par plusieurs personnes, longs de plus de dix mètres, ressemblaient à des béliers géants.
La tornade se dirigeait vers eux.
De plus en plus près.
De plus en plus vite.
Son hurlement leur faisait mal aux oreilles.
Puis—
WHOOSH !
Un tronc d'arbre fut éjecté du cyclone.
Il était aussi épais que plusieurs personnes l'embrassant, long de plus de dix mètres — tout aussi épais, tout aussi long que la langue du crapaud. Il traversa plus de cent mètres en un instant, se déplaçant aussi vite qu'une flèche, le vent qu'il transportait hurlant à travers l'air.
BOOM !
Le tronc percuta le crapaud.
Il transperça son flanc et ressortit de l'autre côté, clouant la créature entière au sol. Du sang vert sombre jaillit de la plaie dans toutes les directions comme une fontaine.
Le crapaud poussa un cri, un son semblable au tonnerre, au grondement de la terre elle-même, comme dix mille bêtes gémissant à l'unisson. Il se tordit frénétiquement, sa langue écarlate fouettant sauvagement l'air avec un rugissement cinglant.