Chapitre 143
Chapitre 143 : Le papillon rêvant de Zhuang Zhou
C’était là le principe le plus fondamental.
L’espace et le temps, quant à eux, étaient les deux éléments les plus rares de tous. Les Esprits spatiaux étaient extrêmement rares, et les Esprits temporels étaient quasi inexistants dans la nature. C’est pourquoi la magie spatiale et la magie temporelle étaient les plus difficiles à maîtriser et les plus rares de toutes.
On disait que la formation des ruines était liée à l’espace.
À l’ère ancienne, d’innombrables grandes guerres avaient fait rage. Durant ces conflits, des quantités colossales de magie s’étaient entrechoquées et avaient explosé, déchirant et épuisant tous les éléments magiques d’une zone donnée. Cette région se retrouvait alors dépourvue de tout esprit, de tout mana, devenant une zone de vide.
Puis, cette étendue d’espace était sectionnée du monde lui-même.
Comme un morceau de tissu arraché, dérivant dans le néant.
À l’intérieur, il n’y avait rien. Aucun élément, aucun esprit, aucun mana.
Mais lentement, elle commençait à engendrer de nouvelles choses. L’énergie résiduelle laissée après la séparation, combinée aux restes des esprits défunts, s’accumulait progressivement au fil des longues années, donnant naissance à de nouvelles formes de vie, différentes de tout ce qui existait dans le monde extérieur.
Puis, après un nombre d’années indéterminé, cette poche d’espace se reconnectait au monde. Une faille apparaissait. Une entrée s’ouvrait.
Et ainsi, une ruine émergeait.
C’est pourquoi aucune ruine n’était jamais identique à une autre.
Certaines ruines étaient emplies de feu. D’autres étaient scellées sous une glace éternelle. Certaines voyaient pousser des plantes qui n’existaient pas dans le monde extérieur. D’autres abritaient des créatures inconnues au-delà de leurs limites.
Tout dépendait de ce qui avait été nourri au sein de cette poche d’espace.
Ryan ouvrit les yeux et fixa le toit de la tente.
Les ruines de la race démoniaque enfouissaient les secrets de la race démoniaque.
Alors, que cachaient les ruines des Elfes ?
L’Empire avait dépensé plus de dix mille pièces d’or, sélectionné plus de soixante jeunes gens à travers tout le pays, et même en connaissant les dangers qui les attendaient, même en sachant que certains ne reviendraient peut-être jamais, il les envoyait quand même là-bas.
Cela en valait-il la peine ?
À moins que ce qui se trouvait à l’intérieur ne vaille bien plus que dix mille pièces d’or.
Ryan porta la main à sa poitrine et effleura le Serment du Vent d’Émeraude. Il reposait là, silencieux, frais au toucher.
Syl dormait encore. Ou peut-être Ryan n’avait-il tout simplement aucun moyen de savoir quand Syl était éveillé.
Cela aurait été bien s’il avait été réveillé. À tout le moins, Ryan aurait pu demander ce qui se trouvait exactement à l’intérieur d’une ruine elfique.
À l’extérieur de la tente, on entendait des bruits de pas et des conversations étouffées ; ceux qui venaient de récupérer leurs provisions revenaient. Certains parlaient doucement, d’autres riaient, certains se plaignaient de l’étroitesse des tentes. Au loin, le feu de camp crépitait, et le parfum riche du ragoût de viande flottait encore dans l’air.
Allongé sur le tapis de feutre, le regard fixé sur le toit de la tente, Ryan se sentit soudain un peu étourdi.
Cela faisait maintenant plusieurs mois qu’il était dans ce monde.
Il leva une main et, à la lumière de la lune qui filtrait, observa sa paume. Les doigts étaient longs, les articulations marquées, et de fines callosités se trouvaient à la base de son pouce, laissées par l’entraînement à l’épée.
C’étaient les mains de Ryan Velt.
Mais c’étaient aussi les siennes.
Parfois, il n’arrivait plus à faire la différence.
Au tout début, il ne faisait que jouer un rôle.
Celui du jeune maître méchant, sombre, renfermé, à la langue acérée et tyrannique. Sa voix devait être froide, son regard devait être froid, il devait marcher le menton légèrement relevé et regarder les gens avec dédain.
C’était épuisant. Chaque mouvement devait être réfléchi. Chaque phrase devait être calculée.
Plus tard, cependant, il n’eut plus besoin d’y penser.
L’indifférence devint une habitude. Le silence devint un instinct.
Lorsqu’il rencontrait des gens avec qui il ne voulait pas traiter, il n’avait vraiment pas envie de parler, alors il ne le faisait tout simplement pas.
Quand quelque chose devait être réglé, il fronçait les sourcils et s’en occupait, et ce froncement de sourcils devenait réel.
Il ne jouait plus le rôle de Ryan Velt.
Il était devenu Ryan Velt.
Ou peut-être était-il plus exact de dire que le Ryan Velt originel et lui-même avaient lentement fusionné.
Le Ryan originel était froid, têtu, aimait se moquer des autres, aimait semer le trouble.
Lui-même, à l’origine, était calme, taciturne, peu sociable et mal à l’aise dans la foule.
Ces deux ombres s’étaient superposées pour devenir la personne qu’il était aujourd’hui —
Toujours indifférent. Toujours réservé. Toujours quelqu’un qui parlait rarement aux autres.
Mais maintenant, il parlait à un idiot comme Rex. Il acceptait les vêtements de cérémonie qu’Ilis lui avait apportés. Il laissait Cosette l’aider à repasser ses tenues. Quand Lillian le complimentait maladroitement, il répondait par un remerciement.
Le nombre de personnes autour de lui ne cessait de croître. Tout comme le nombre d’enchevêtrements dans sa vie. Certains étaient des choses qu’il avait choisies. D’autres lui avaient été imposées. Certaines étaient arrivées pour des raisons qu’il ne comprenait pas encore tout à fait.
Il était toujours lui-même.
Et pourtant, peut-être n’était-il plus la même personne qu’autrefois.
Ryan se tourna et s’allongea sur le côté, face à la paroi de la tente.
Demain, il entrerait dans cette ruine.
Les Ruines de la Chute d’Étoiles.
Ce nom n’était jamais apparu dans le jeu original.
Il n’y avait aucune intrigue, aucun guide de stratégie, aucune connaissance préalable.
Il n’avait aucune idée de ce qui l’attendait une fois qu’il aurait franchi le seuil. Ces mécanismes et ces pièges, ces créatures anciennes, ces êtres nourris au sein des fragments brisés de l’espace — il ne savait rien de tout cela.
L’avantage d’être un transmigré avait disparu.
Ryan porta la main à son propre visage.
La peau sous ses doigts était chaude, élastique, le visage d’un homme vivant.
Un sentiment étrange l’envahit.
Ces souvenirs de sa vie précédente, ce « lui » qui s’asseyait devant un ordinateur pour jouer, ce « lui » qui fantasmait parfois sur l’idée d’être transporté dans un autre monde — tout cela semblait voilé par une épaisse couche de brouillard.
S’il faisait un effort, il pouvait encore s’en souvenir. Mais ces choses dont il se rappelait semblaient être l’histoire de quelqu’un d’autre, comme un rêve qu’il avait fait autrefois.
Un rêve dont, une fois réveillé, il ne pouvait plus se souvenir clairement.
En revanche, le passé de Ryan Velt devenait de plus en plus vif.
Cette enfance sombre. Ce père qui ne l’avait jamais aimé. Cette mère morte trop tôt. Ce vieux manoir vide. Ces jours passés à être moqué et méprisé.
Tout cela semblait avoir été vécu par lui-même.
Qui était-il ?
Était-il l’homme moderne qui avait transmigré dans un jeu ?
Ou avait-il toujours été Ryan Velt, faisant simplement un long rêve dans lequel il était quelqu’un d’autre ?
Ryan fixa le toit de la tente, le regard vide.
À l’extérieur, une nouvelle rafale de pas passa, accompagnée de rires doux. Ces sons semblaient lointains, comme séparés de lui par un voile invisible.
Zhuang Zhou rêvant du papillon, ou le papillon rêvant de Zhuang Zhou.
La phrase fit soudain surface dans son esprit.
Il était Ryan Velt.
Ryan Velt était lui.
Ces souvenirs de sa vie précédente étaient comme un rêve. Maintenant qu’il s’était éveillé, ce qui appartenait à ce rêve subsistait, mais la personne à l’intérieur n’était plus lui.
Ou peut-être ne l’avait-elle jamais été.
Ryan ferma les yeux.
Dans l’obscurité, un visage apparut.
Des cheveux châtains. Une frange légèrement ébouriffée. Des yeux qui se courbaient quand elle souriait. L’aperçu fugace d’une petite dent de tigre. Debout dans l’encadrement de la porte, les yeux rougis, la voix douce et faible —
Le coin de la bouche de Ryan se souleva légèrement.
Ce visage s’illumina une fois dans les ténèbres, puis s’effaça lentement.
Sa respiration devint progressivement régulière.
À l’extérieur de la tente, le feu de camp crépitait toujours. Du plus profond de la forêt de montagne montait le cri d’une chouette, encore et encore, portant loin à travers la nuit. Le clair de lune se glissa par la fente du rabat de la tente et tomba sur son visage comme une fine ligne blanche.