Chapitre 131
Chapitre 131 : Hé, mon pote
Rex fut entraîné jusqu’au bord de la piste de danse.
Finalement, Lillian lâcha son poignet et recula d’un demi-pas, ses yeux bleu glacier le balayant de la tête aux pieds.
« Donne-moi ta main. »
Rex s’exécuta docilement.
Lillian prit sa main et posa l’autre sur son épaule. Ils se tenaient très près, assez pour distinguer la courbe des cils de l’autre.
« Suis mes pas. Un, deux, trois, quatre… »
« M-Mademoiselle… »
« Qu’y a-t-il encore ? »
« Vous m’avez marché sur le pied… pas celui de tout à l’heure, l’autre… »
« … »
Le bout des oreilles de Lillian devint si rouge qu’on aurait dit qu’il allait se mettre à saigner.
Mais elle ne le lâcha pas.
Elle se mordit la lèvre inférieure et ravala les excuses qui étaient sur le point de franchir ses lèvres. Puis, elle releva la tête et le foudroya du regard.
« … Et alors ? Continue de danser. »
Rex resta interdit pendant deux secondes.
Puis, soudain, il sourit. C’était le même sourire simple et honnête que d’habitude, teinté d’un peu d’impuissance, mais quelque chose s’illumina au fond de ses yeux.
« Très bien, dit-il. Nous allons danser. »
Ils continuèrent donc à suivre le rythme.
Quelqu’un marchait toujours sur le pied de l’autre. Quelqu’un se faisait toujours fusiller du regard. Mais aucun des deux ne lâcha prise.
Ryan détourna le regard. Il baissa les yeux vers la dernière fraise restée dans son assiette.
Il la piqua avec sa fourchette et la porta à sa bouche.
Le jus aigre-doux explosa sur sa langue, laissant derrière lui une légère persistance sucrée.
Le coin de ses lèvres se releva légèrement.
La courbe était extrêmement ténue, si légère que personne ne l’aurait remarquée à moins de le fixer droit dans les yeux. Mais à cet instant, quelque chose dans son regard gris-bleu se détendit.
Il attrapa une autre patte de crabe.
De l’autre côté de la piste de danse, Randall était entouré de plusieurs jeunes nobles.
Sa tenue de soirée vert sombre était taillée sans le moindre défaut, et l’écusson en argent du griffon sur sa poitrine brillait intensément sous la lumière des bougies. Ses cheveux blonds étaient coiffés sans qu’une seule mèche ne dépasse, et même la courbe de leurs pointes semblait avoir été calculée à l’avance. Il arborait un sourire standard — pas le sourire d’une politesse de façade, mais celui qui donnait aux autres l’impression d’être réchauffés par une brise printanière. Un degré de plus aurait été excessif, un degré de moins, distant.
Il disait quelque chose à une jeune fille aux cheveux roux. Elle portait une robe rouge vin qui rendait sa peau blanche comme la neige, et ses yeux ambrés brillaient intensément tandis qu’elle le regardait. Elle couvrit sa bouche pour rire, et les autres filles à ses côtés firent de même, bien que tous leurs regards restent fixés sur Randall.
Randall les gérait avec une aisance parfaite. Il pencha légèrement la tête en écoutant la jeune fille rousse parler, hochant la tête de temps à autre, glissant un commentaire ici ou là, provoquant encore plus de rires chez elles.
Ryan détourna le regard et se tourna vers Evans.
Evans était toujours assis exactement là où il se trouvait auparavant. La nourriture dans son assiette était à peine entamée. Le morceau de pain dont un coin avait été arraché était déjà devenu un peu sec. Ses yeux étaient toujours fixés sur un point vide, ses cheveux vert pâle retombant pour couvrir la moitié de son visage, ne révélant qu’une parcelle de menton livide.
La foule allait et venait autour de lui dans la salle, mais personne ne s’arrêta pour lui adresser la parole, et lui-même ne montra aucun signe de vouloir parler à qui que ce soit.
Il était comme une ombre oubliée dans un coin.
Ryan prit une autre fraise.
« Hé, mon pote ! »
À cet instant précis, une voix joyeuse éclata à ses côtés.
Ryan marqua une pause et tourna la tête.
Un jeune homme aux cheveux courts bleu foncé se tenait à côté de lui, les deux mains enfoncées dans ses poches, le corps légèrement penché en avant tandis qu’il inclinait la tête pour le regarder. Son visage affichait un sourire si large que ses yeux s’étaient plissés, révélant une rangée de dents blanches et régulières.
Une coupe courte et nette, des cheveux bleu si sombre qu’ils en paraissaient presque noirs, rehaussés par les lumières de la véranda d’un léger reflet froid. Ses traits n’étaient pas particulièrement raffinés — sourcils épais, grands yeux, nez droit, lèvres un peu charnues — mais ils formaient un visage très agréable, dégageant une énergie chaleureuse qui ne ressemblait pas vraiment à celle d’un noble.
Il portait un costume gris foncé à la coupe impeccable. Le tissu semblait de qualité, mais il n’y avait aucun blason familial, aucune fioriture, et même ses boutons de manchette étaient de simples disques d’argent.
Une fleur blanche était glissée dans sa poche de poitrine. Ses pétales étaient légèrement froissés, comme si elle avait été cueillie au détour d’un chemin.
« Tu viens de l’Académie de magie de Saint Roland, n’est-ce pas ? » Le jeune homme s’approcha, familier comme s’ils se connaissaient depuis des années, et s’assit à côté de lui. La chaise émit un grincement de protestation sous le poids de son assise. « Je vous ai vus entrer tous ensemble tout à l’heure ! Ceux que le Comte a présentés personnellement ! »
Ryan le regarda.
Ses yeux étaient brun clair, assez brillants pour paraître presque trop vifs, comme l’eau d’un torrent de montagne, si limpides qu’on pouvait voir jusqu’au fond.
« … C’est exact », répondit Ryan.
« Ha ! Je le savais ! »
Le jeune homme se tapa la cuisse, son sourire s’élargissant encore. Il tendit une main, paume vers le haut et doigts écartés, le genre de poignée de main décontractée qu’on n’utilise qu’entre amis.
« Je m’appelle Allen ! Allen Harris ! »
Ryan jeta un coup d’œil à la main, puis la saisit. La paume de l’homme était large, sèche et chaude, et sa poigne était solide et honnête — ni trop faible, ni trop forte, juste assez pour donner le sentiment qu’il était sincère.
« Ryan Velt. »
« Velt… Velt… » Allen répéta le nom deux fois, puis se gratta l’arrière de la tête, un geste si candide qu’il ressemblait à un garçon de la campagne fraîchement arrivé en ville. « Je ne crois pas avoir déjà entendu ce nom de famille. D’où vient ta famille ? »
« De la frontière Nord. »
« La frontière Nord ! » Les yeux d’Allen s’illuminèrent aussitôt comme deux lampes qu’on allume. « Je viens de la région Est moi-même — enfin, pas vraiment, je viens de l’est, mais j’ai un cousin éloigné qui fait des affaires là-haut, à la frontière Nord ! J’y suis allé une fois, et mon Dieu, ça gelait ! »
Il haussa les épaules et eut un frisson exagéré de tout le corps, s’enveloppant de ses deux bras et se recroquevillant en boule.
« Comment faites-vous pour survivre à l’hiver là-bas ? Ce vent m’a frappé le visage comme des couteaux. Je suis resté dehors moins d’un quart d’heure et j’avais déjà envie de plonger à l’intérieur et de m’asseoir près du feu ! »
Ryan le regarda.
Il parlait trop vite, avec l’énergie de quelqu’un qui avait accumulé tant de choses et qui avait enfin trouvé quelqu’un à qui bavarder. Et quand il parlait, ses mains ne restaient jamais immobiles — serrant ses bras un instant, se frappant la cuisse l’instant d’après, puis se grattant à nouveau la tête — comme un lapin incapable de rester en place.
« … Nous allumons la cheminée », dit Ryan.
« C’est vrai, c’est vrai, la cheminée ! » Allen se tapa à nouveau la cuisse. « L’endroit de mon cousin en avait une aussi ! Mais ça ne servait à rien ! Tu peux brûler autant de bois que tu veux, dès que tu mets un pied dehors, ce vent te tranche toujours le visage ! Comment faites-vous, les gens du Nord, pour errer là-dehors toute la journée ? »
« On s’y habitue. »
« S’y habituer… » Allen claqua de la langue. « Il faut commencer jeune pour ça, non ? Je ne pourrais jamais m’y habituer, même dans un million d’années. Mon cousin voulait que je reste plus longtemps, mais j’ai refusé quoi qu’il arrive. Je suis remonté dans la calèche dès le lendemain et je suis parti. »
Il rit deux fois, nullement embarrassé par cet aveu.
Ryan ne dit rien. Il observait les yeux de l’homme.
Ces yeux brun clair étaient vraiment propres.
Pas le genre de pureté qui vient du fait de prétendre être simple ou de jouer délibérément les idiots. Ils étaient sincèrement exempts de toute manigance.
Quand Allen parlait, il souriait. Il n’y avait en lui aucune infériorité, aucune amertume non plus. Il énonçait simplement un fait avec lequel il avait déjà fait la paix.