Chapitre 605

« Voilà. Prépare-toi et souviens-toi de ce que je t’ai dit. »

« Oui, Mère. »

Ivan hocha légèrement la tête alors que la porte de la salle d’assemblée commençait à s’ouvrir. Les nobles autour de lui tournèrent leur attention vers l’entrée, à une exception près : sa femme. La belle-fille de la duchesse restait un pas derrière les autres, comme si son statut était inférieur au leur. Son regard fixé sur la grande porte au loin, mais bientôt il dériva vers les côtés où d’autres regards attendaient de croiser le sien.

« Il est temps… »

pensa-t-elle en faisant un petit pas en arrière. Les nobles proches étaient trop absorbés par l’entrée du duc pour remarquer sa disparition. Même son mari Ivan, qui semblait captivé par sa beauté, ne tourna pas la tête. Son attention restait fixée sur son père, le seigneur de l’île et l’homme qui dictait le destin de tous ceux qui y vivaient.

Elle se retourna et s’engagea dans les couloirs sombres du manoir de Valerian. Chaque pas était d’une précision déconcertante, comme si elle glissait le long du sol plutôt que de marcher dessus. Les gardes stationnés à proximité ne montraient aucun signe de l’avoir remarquée, comme si leurs yeux refusaient d’admettre sa présence le long des murs. Elle avançait plus vite maintenant, ses jupes effleurant les murs de pierre, son souffle calme et mesuré. Pourtant, son cœur battait d’un noir enthousiasme. C’était son moment pour se lever, sa seule chance de prouver aux autres qu’elle appartenait à sa position.

« Ta Prêtresse t’ordonne de sortir. Le moment est venu de prouver ta valeur. »

Depuis l’ombre, quelque chose commença à émerger. Les murs de pierre se déformaient de manière innaturelle, se pliaient comme du tissu. Des symboles occultes vacillaient faiblement à la surface avant qu’une silhouette ne se libère de la roche.

« Archiprêtresse. Nous venons servir l’abîme. »

La voix était basse et rauque, ni tout à fait masculine ni féminine. Elle troublait l’air, mais ce qui était encore plus dérangeant, c’était le fait qu’elle n’était pas seule. D’autres ombres apparaissaient, se détachant des murs du château comme si elles y avaient séjourné depuis des âges. Leurs formes étaient dissimulées sous des robes sombres et des masques façonnés avec des tentacules torsadés, chacun portant un seul œil énorme au centre.

La femme, autrefois connue seulement comme la douce épouse d’Ivan, leva le menton alors que la première silhouette en robe s’inclinait devant elle. Le voile qui dissimulait ses traits glissa au sol, révélant un sourire cruel. Ses yeux violets brillants scintillaient alors que sa robe se transformait et se remodelait en vêtements de cultiste, l’habit d’un serviteur de l’abîme.

Sa robe changea comme si elle était vivante, se transformant en robes abyssales fluides. Ce qui était autrefois de la dentelle et de la parure devint un tissu lourd gravé de symboles faibles et mouvants. Les motifs se tordaient en yeux qui s’ouvraient et clignaient sur ses manches. Un manteau d’ombre drapait ses épaules, fixé par des tentacules vivants qui se tordaient en silence.

À sa taille, des cordons de fil noir enserraient le vêtement, pulsatant faiblement comme des veines. Pendant un bref instant, son visage était nu, mais une masque glissa en place sur ses yeux. De dessous, une lueur violette inquiétante irradiait, pulsant en rythme avec sa voix à chaque fois qu’elle parlait.

De sa seule présence, la chambre devenait plus froide, comme si l’abîme lui-même s’était infiltré dans le monde à travers ses robes. Les silhouettes en robe se penchèrent bas devant la femme, leurs voix se joignant en un chœur chuchoté qui glissait dans les couloirs de pierre comme des serpents :

« Pour l’Abîme, nous saignons. Pour l’Abîme, nous servons. Tout est pour le rêve éternel. »

Son sourire s’approfondit en regardant leur loyauté envers l’abîme et envers le glorieux. Elle leva une main pâle, et les murmures se turent. Seules les faibles rayons du soleil couchant restaient, projetant de longues ombres sur les masques des cultistes.

« Avez-vous les reliques secrètes ? » La source de ce contenu est novel⚑fire.net

Elle s’adressa à l’un des hommes en cape, le premier à s’avancer. Son masque était différent des autres, marqué de trois yeux au lieu d’un.

« Oui, Grande Prêtresse. »

L’homme se redressa et sortit un petit obélisque de sa robe. Son pouvoir était encore dormant, mais les runes occultes brillaient faiblement, prêtes à s’éveiller. Bien que petit, il dégageait une force étrange. Il n’était pas le seul. Bientôt, beaucoup d’autres révélèrent les mêmes reliques, toutes identiques à la première.

« Bien joué. Le Duc est un homme puissant. Même affaibli, il pourrait encore trouver un moyen de s’échapper du grand monde des rêves. Suivez le plan. Placez les reliques aux endroits convenus et attendez mon signal. »

« Comme vous le souhaitez, Grande Prêtresse. »

Le sourire ne quitta jamais son visage. Enfin, il était temps de prouver sa valeur. Tout dépendait de ce jour, mais l’échec n’était pas quelque chose qu’elle se permettait d’envisager. Elle réussirait ou elle périrait. Dans son esprit, le seigneur des abîmes ne la laisserait jamais mourir d’une mort inutile. Et si cela arrivait, ce serait par sa volonté, car à travers lui, le rêve sans fin qu’ils désiraient finirait un jour par se réaliser.

Les cultistes masqués disparurent bientôt, leurs formes ombrageuses glissant dans les murs. Les nobles étaient trop occupés à acclamer le Duc pour remarquer ce qui allait se dérouler.

« Vraiment pathétique. »

Elle murmura pour elle-même en revenant vers la grande salle. Personne ne lui prêta la moindre attention. Tout se déroulait avec facilité, et elle savait que les années passées à être enfermée dans cette fosse de noblesse allaient bientôt prendre fin. Après aujourd’hui, elle serait enfin libre. Libre du rôle de la belle épouse silencieuse, libre d’Ivan, libre de sa mère idiote.

« Ils deviendront tous un avec l’abîme. Une fois que cette île nous appartiendra, ma place au conseil sera assurée, et je monterai enfin. Oh, quelle journée glorieuse. »

La femme ricana, son rire résonnant dans la chambre. Elle se fichait si les nobles l’entendaient. C’était son moment. Avec l’une des reliques secrètes serrée dans la main, elle n’avait rien à craindre. Elle avança lentement, délibérément, avant de parler à nouveau.

« Vraiment dégoûtant. »

La salle tomba dans le silence. Ses mots glissèrent dans la vaste chambre comme du venin, silenciant même le duc et figant les nobles sur place. Les visages passèrent de la stupeur à la confusion. Certains reculèrent instinctivement, tandis que d’autres se gonflaient de colère face à l’audace d’une femme parlant si hardiment en présence du duc.

« Que signifie tout cela ? Qu’on l’éloigne immédiatement ! »

La mère d’Ivan se pencha et murmura aux nobles proches. L’un d’eux acquiesça d’un signe sec. Beaucoup ne reconnurent pas la femme dans sa nouvelle tenue, mais elle, si. Un homme s’avança, tendant la main pour saisir le poignet de l’intruse. Juste au moment où ses doigts allaient se refermer, il fut frappé.

Une tentacule jaillit de sa cape ombragée, fouettant et le projetant contre le mur de pierre avec un lourd craquement. Les yeux de l’homme roulèrent en arrière alors qu’il s’effondrait au sol, du sang coulant de l’angle de sa bouche. Des cris de surprise traversèrent la chambre. Certains nobles reculèrent précipitamment, d’autres crièrent, leur sang-froid brisé comme du verre. Quelques gardes se précipitèrent en avant, leurs lames brillant sous la lumière du chandelier, alors qu’une obscurité lourde s’abattait sur la hall.

« Pathétique. »

La Grande Prêtresse ne fléchit pas. Elle se tint droite, son regard aveugle balayant la pièce. Elle était enivrée par leur peur, et sa voix retentit pour faire taire tout le monde.

« Créatures pathétiques. Vous vous pavanez dans votre richesse, vous noyez dans le vin, et vous appelez cela le pouvoir. Mais qu’êtes-vous vraiment ? Des agneaux engraissés attendant le boucher. Vous me dégoûtez. Pourtant, ne désespérez pas, car une fois que vous aurez embrassé les dons du Seigneur, vous serez tous sauvés. »

Les nobles se libérèrent de leur transe et levèrent la voix en protestation. Les gardes se précipitèrent en avant, leurs épées prêtes. En réponse, elle leva la main. Le petit obélisque qu’elle tenait brillait de lumière, des runes spiralaient sur sa surface. Un étrange bourdonnement secoua les os de ceux présents avant d’éclater en une impulsion de force invisible.

*BRUIT.*

La vague traversa la salle comme un coup de tonnerre, résonnant avec plusieurs ondes sonores provenant d’autres directions. Les nobles se figèrent à mi-respiration, leurs coupes en cristal tremblaient dans leurs mains, leurs bouches entrouvertes en cris à moitié formés. Les gardes s’arrêtèrent en plein mouvement, leurs lames flottant juste au-dessus de leurs robes, chaque muscle lié par des chaînes invisibles. Même le duc se raidit, sa posture fière s’effondra alors qu’il s’effondrait au sol.

Le silence qui suivit était étouffant. Seul le faible son de l’obélisque persistait, résonnant dans la chambre comme le battement de cœur d’une créature immense et invisible.

« Bien. C’est mieux. »

Son ton s’adoucit, moqueusement doux, comme si elle s’adressait à des enfants effrayés. Elle lissa ses manches, son sourire cruel s’élargissant.

« Vous avez vécu trop longtemps dans vos cages dorées, vous croyant intouchables. Mais votre rire, vos complots, vos titres… ne signifient rien. Bientôt, vous nous rejoindrez tous dans l’abîme éternel. Vous rêverez pour toujours, comme il faut que tout le monde rêve, et votre empire creux sera oublié. »

Elle marcha parmi les nobles figés, traînant ses doigts sur leurs épaules raides et leurs joues rigides. Partout où elle touchait, leur chair frémissait de manière grotesque, comme si elle résistait à une corruption invisible.

« Certains d’entre vous pourraient lutter, mais cela n’a aucune importance face au grand Seigneur de l’Abîme. Sa descente ne peut être arrêtée. Une fois que nous serons unis, votre fierté, votre lignée, et toute votre richesse seront réduites à néant. »

Ses mots coulaient comme un poison doux, mais personne ne pouvait répondre. Ils ne pouvaient ni protester ni accepter. Ils étaient pris dans une illusion, impuissants, attendant qu’elle termine sa tâche. De l’intérieur d’un objet spatial, elle tira une dague déchiquetée en forme de tentacule noire, dont la poignée était ornée d’un œil clignotant. Sa première cible fut le duc. Même lié par la relique sacrée, sa force restait dangereuse. Il devait mourir.

L’Archiprêtresse leva la dague haut, son ombre s’étendant sur le sol en marbre. Son rire résonna dans la salle, faisant écho contre les formes gelées des nobles. Elle savourait le silence et l’impuissance de ceux qui l’avaient autrefois raillée. Chaque noble lui appartenait désormais. Bientôt, ils seraient infectés et véritablement revendiqués par l’abîme.

« Vois-tu, mon seigneur de l’abîme ? »

Elle murmura, ses yeux violets flamboyants sous le masque.

« Ils sont déjà à toi. Et moi, ta main choisie, serai celle dont on se souviendra comme celle qui a ouvert la porte et tout a commencé. »

Elle tourna sur la piste de danse, frôlant les nobles immobiles et riant lorsqu’ils s’effondraient. Son sourire tordu s’élargit alors qu’elle se livrait à la victoire. L’Archiprêtresse tournoyait avec une joie maniaque, ses robes abyssales tourbillonnant, sa dague brillant à la lumière des lustres. Puis elle s’arrêta, son rire s’interrompant, en remarquant quelque chose.

« Cette personne était-elle toujours là ? »

Un personnage solitaire portant un étrange masque se tenait quelque part où il ne devrait pas être, alors qu’elle était presque certaine qu’il avait été ailleurs il y a quelques instants. C’était le chevalier du fou appelé Arthur, le même homme qui avait vaincu le plus grand fou, Ivan. Elle devait admettre qu’il était fort, peut-être même capable de devenir un prêtre abyssal. Pourtant, elle ne comprenait pas pourquoi il se tenait ici alors qu’il aurait dû être piégé ailleurs.

« Le chien du bâtard ? Est-ce que je rêve ? »

Murmura-t-elle en s’approchant de lui.

L’homme ne répondit pas. Il resta aussi immobile que la pierre, comme tous les autres envoûtés par l’illusion de la relique. Tout aurait dû aller bien, mais ses instincts lui soufflaient que quelque chose clochait. Elle serra son poignard, approchant avec une curiosité prudente.

« Résister à la relique secrète n’est pas quelque chose que quelqu’un à ce niveau devrait être capable de faire. »

Elle parla en pressant la lame sombre contre sa joue. Elle la tira lentement de côté, traçant une coupure peu profonde. Le sang afflua et coula sur sa peau, mais il ne bougea pas, lui confirmant qu’il était piégé dans l’illusion.

« Je ne devrais pas douter des miracles du Seigneur. »

Il n’y avait aucune raison de rester, alors elle se détourna, son regard se reportant sur sa véritable cible, le Duc. Bientôt, elle fit quelques pas en avant, puis se figea. Cette fois, ce n’était pas une intuition. C’était réel. Ses sens hurlaient. Elle était en danger.

Sans réfléchir, elle lança son poignard vers quelque chose derrière elle. En se retournant, l’homme avec une blessure à la joue bloqua sa frappe. Son poignet fut fermement saisi dans sa paume, preuve claire de sa force. Pourtant, ce n’était pas cela qui retenait son attention. C’était sa autre main, qui brillait d’une lumière vive. Quelque chose se formait là, quelque chose qui ressemblait à une armure faite d’obsidienne.

« Comment… ! »

Avant qu’elle ne puisse finir, un coup de poing s’abattit sur son visage. Le poing d’obsidienne la frappa à la joue avec un bruit semblable à celui d’une porcelaine brisée. Sa peau impeccable et pâle se fissura, et elle fut projetée en l’air. Des fragments de son masque facial volèrent en éclats en même temps qu’elle s’envolait, révélant la vérité derrière sa beauté. Ce n’avait jamais été son vrai visage, mais un masque réaliste dissimulant l’être caché en dessous.

Son corps s’écrasa contre le mur avec un lourd bruit, envoyant de la poussière et des pierres brisées tomber en pluie. Pendant un instant, elle ne se releva pas. Ses robes abyssales ondulaient comme des serpents en agonie, leurs tentacules se recroquevillaient comme pour la protéger de ses blessures. Lentement, elle se redressa, respirant par à-coups, incapable de comprendre la situation.

« T-tu… »

L’Archiprêtresse toucha son visage avec des doigts tremblants. Le masque de porcelaine qui l’avait dissimulée pendant des années se fissurait, des éclats tombant un par un. Sous les morceaux brisés, ne se trouvait pas la beauté qu’elle exhibait en cour, mais le visage déformé d’un corbeau desséché. Sa peau était sèche et noueuse, tendue sur des os pointus. Son nez pointait comme un bec, projetant une ombre sur une bouche démesurément large, remplie de dents noircies. Ses yeux violets brûlaient encore avec intensité, mais ils étaient enfoncés dans une carcasse grotesque.

« Une sorcière ? »

La voix de l’homme résonna dans la grande salle. Elle le fixa, mordant sa lèvre jusqu’à ce que ses dents aiguisées saignent un sang noir épais.

« Impossible. Comment as-tu résisté à la relique sacrée ? »

Sa voix se brisa en un cri, de la salive et du sang jaillissant de sa bouche. Là où cela touchait le sol en marbre, cela sifflait et fumait, emplissant la salle d’une odeur nauséabonde.

« Tu veux dire cette chose ? Très facilement. »

« Comment as-tu fait ! ? »

Elle regarda sa main. Juste avant, la relique secrète était à sa portée, mais maintenant elle était entre ses mains. Son corps scintillait et se déformait alors qu’une lumière radieuse remplissait la salle, jusqu’à ce qu’une armure massive de métal sombre l’enveloppe complètement.

« Rends-la-moi. »

« Bien sûr. Voilà. »

À sa surprise, l’homme lui lança l’obélisque. Elle se jeta en avant et le saisit dans les airs avec une vitesse surhumaine, le tenant avec la tendresse d’un nouveau-né. Mais quelque chose n’allait pas. La magie abyssale qui pulsait autrefois en lui avait disparu. Les runes occultes ne répondaient plus à son appel. La relique était silencieuse, désactivée.

Ses yeux se tournèrent vers lui, mais il s’était déjà déplacé. Il se tenait maintenant à côté du bâtard. Au début, elle ne comprenait pas ce qu’il voulait faire, mais alors quelque chose d’impossible se produisit. Arthur Valerian se réveilla.

« Incroyable… »

Sa foi dans la magie et les reliques du culte abyssal n’avait jamais vacillé, pourtant deux personnes avaient maintenant résisté à leur pouvoir. La vérité devint indéniable. Cet homme était la cause de tout. Kovak, qu’elle avait envoyé enquêter, n’était jamais revenu, et son sort restait inconnu. La présence croissante de l’Église solaire à Albrook semblait suspecte, mais elle avait supposé que cela était lié à la bête sacrée qui y était apparue. La disparition des cultistes qui poursuivaient cette anomalie n’avait jamais été expliquée, jusqu’à présent.

Elle fixait la réponse. L’homme devant elle n’était pas seulement responsable de la désactivation de la relique, mais aussi de la perte de leur position à Reeka. Ses lèvres flétries se retroussaient en un rictus, du sang noir coulant aux coins de sa bouche. Les mains squelettiques de la Grande Prêtresse tenaient la relique inutile jusqu’à ce que des fissures parcourent sa surface. Elle tremblait de rage, et sa silhouette maigre commença à s’étendre.

« Tu oses… Tu oses m’arracher le don de mon Seigneur ? »

Sa voix avait changé ; ce n’était plus celle de la belle-fille du duc, mais le grincement craquelé de quelque chose d’ancien et de vil…