Chapitre 43
Une supernova Morg.
La fille unique de Morg Respane, le patriarche de la maison.
Sang pour sang, talent pour talent, personnalité pour personnalité, beauté pour beauté.
Nul ne peut douter qu’elle sera la future tête du foyer des Morg.
« Et pourtant, une enfant de quinze ans. »
Vikir leva la tête et regarda au-delà de la barrière de feu et de la mare de brochettes mortes.
Morg Camu. Elle se tenait dans une pose arrogante, regardant vers le bas.
Ses trois sœurs, étendues sur le sol, tremblaient à sa vue.
« Oh, c’est un chameau, sœurs… »
« Oooooh, elles essaient juste de repousser les intrus… »
« Elles ont commencé le combat ! »
Highsis, Middlesis et Lowsis ont un an de plus que Camu.
Mais elles furent écrasées par la force écrasante de la puissance de Camu, incapables de reprendre leur souffle.
Ce fut un spectacle inhabituel pour les Morg, une famille d’arts martiaux où la hiérarchie entre frères et sœurs est strictement basée sur l’âge et les accomplissements.
Et puis. Camu sourit de façon séduisante.
« Camu, est-ce que tu me parles, sœurs ? »
« Hic ! Oh, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non ! »
« Dégagez. Si vous ne voulez pas finir comme ça. »
Le chameau tend un doigt avec agacement.
Là, empalés sur des brochettes de fer, des cadavres brûlés bordaient la limite.
Il devint clair qui avait créé ce paysage meurtrier.
« Gah ! »
Les trois sœurs s’enfuirent, secouées par les paroles de leur jeune sœur.
Un silence étrange s’abattit sur le champ de bataille alors qu’elles disparaissaient.
Même les triplets Baskerville, qui venaient de montrer les dents, se recroquevillèrent devant le chameau.
Puis le camu ramena son cheval et chevaucha vers les Baskerville.
Elle s’arrêta exactement devant Vikir, croisa son regard et ouvrit la bouche.
« Bienvenue, partenaire. »
Elle faisait référence, bien sûr, à l’opération conjointe contre les démons et les barbares qui allait se dérouler.
Sept ans plus tard, le visage impassible de Morg avait pas mal changé.
Les taches de rousseur sur son visage avaient disparu, et ses dents de sagesse aussi.
Ses joues étaient encore rebondies par manque de lait, mais elle montrait déjà des signes de ce qu’elle deviendrait et de sa future beauté.
Vikir se rappela son apparence à distance quelques fois avant sa régression.
« Elle devait avoir une trentaine d’années, et elle était jolie.
‘Éblouissante’ n’aurait pas été une description plus appropriée de sa beauté, une beauté qu’avait même admiré Vikir, qui ne s’était jamais beaucoup soucié de l’apparence d’une femme.
Avec toutes les lettres d’amour et les propositions de mariage adressées à Camu, Morgha aurait assez de bois de chauffage pour l’hiver.
Et les Camoos elles-mêmes appréciaient la situation.
Elle avait toutes les dames par les jupes et était impliquée dans des scandales ici et là.
Ce fut une stratégie bien sûr.
Tout en méprisant les hommes qui s’accrochaient à sa beauté, elle jouait avec leur esprit, fomentant des rivalités et des conflits entre les maisons, et absorbant tous les produits dérivés au service des Morg.
Dans un geste hautement politique, elle refusa de donner son cœur ou son corps à aucun homme jusqu’à la fin, ce qui fit que tous les hommes convoitaient encore plus son amour.
Elle régna sur d’innombrables hommes captifs.
Elle multiplia grandement les Morg et révolutionna la guerre contre les démons.
… mais.
Cela était avant la régression.
Dans cette vie, le Camouflage est en quelque sorte moins scandaleux.
Elle est étonnamment calme, étant donné qu’à 15 ans, elle gérait déjà les pêcheries pour la famille impériale, ainsi que les autres hommes puissants des six autres familles.
On dit qu’elle ne voit pas un seul homme, malgré son âge.
« Je ne comprends pas. »
Vikir ramena son cheval avec un peu de perplexité.
A côté de lui, Camu ramena son cheval, la suivant de près.
« Donc, ce n’est pas comme ça chez les Baskerville, … Les dégâts causés par les tribus barbares sont… alors nous les avons réglés, et chez Morg, nous avons décidé de forger une alliance avec Baskerville contre eux… »
Il continua à déblatérer.
Vikir ne dit pas grand-chose, si ce n’est quelques rires secs.
Camu se tourna vers Vikir et demanda :
« Apparemment, les Baskerville ne connaissent pas grand-chose de l’ennemi et des barbares des Montagnes Noires, n’est-ce pas ? »
« Bien sûr que non. Ils les combattent tout le temps, et ils devraient mieux connaître que vous. »
« Alors pourquoi avez-vous envoyé seulement vos propres hommes, tous jeunes et maigrichons ? »
Camouflage avait finalement réalisé la qualité des envoyés de Baskerville.
Vikir allait répondre qu’ils étaient des Maures, puis il ferma la bouche.
Il avait déjà été convenu avec Morg que la véritable « maison » de Baskerville se cachait dans les montagnes de l’autre côté.
« Que demandez-vous quand vous savez ? »
Le camu rit.
« Je me demandais juste si vous le saviez. »
« Bien sûr que je sais, c’est une affaire de famille, et je suis responsable de la mission ici. »
« Cela aurait pu être un épouvantail utilisé comme pion jetable au sein de la Maison, mais je comprends maintenant. »
Camu poussa son cheval vers l’avant, vers Vikir.
Il regarda Vikir et sourit.
« Que vous soyez assez digne de confiance au sein du clan. »
Le camu continua ses questions.
« Savez-vous laquelle des tribus barbares est la plus troublante ? »
Bien sûr que non. C’était l’un des principaux devoirs de Vikir de rechercher et de détruire l’ennemi et les Montagnes Noires avant de rentrer chez lui.
« Du point de vue des Morg, ce serait les Balak, une tribu guerrière, et les Rokoko, une tribu de chamanes. »
Les Balak sont la tribu guerrière la plus commune dans les Terres frontalières, et bien que leur nombre soit faible, chaque membre de la tribu est un puissant guerrier, ce qui en fait un casse-tête pour Baskerville.
« Leur tir à l’arc est bien plus puissant que celui de l’Empire, et ses principes ne sont pas bien compris. »
« Hmm. C’est vrai, c’est un peuple mystérieux. »
Camu hocha la tête, puis regarda Vikir, les yeux brillants.
« Vous êtes très bien informé sur l’écologie des tribus sauvages. Huit points. »
« Hein. »
« Sur une échelle de cent, vous êtes recalé. »
Camu tira la langue, et Vikir fronça légèrement les sourcils.
« J’ai bien répondu, alors pourquoi votre note est-elle comme ça ? »
« Parce que vous avez bien répondu. »
…?
Quand Vikir avait toujours l’air perplexe, le chameau sourit, un sourire narquois courbant les coins de sa bouche.
« Que faire d’un homme intelligent ? »
…?
« Je n’aime pas les hommes intelligents, les mâles Zagoro sont censés être bêtes. »
Apparemment, l’état d’esprit qui avait saisi et secoué tant d’hommes avant la régression n’allait nulle part.
Vikir poussa son cheval plus vite, comme s’il ne méritait pas de réponse.
Mais le camouflage le suivit, lui donnant une longue liste de notes.
« Equitation, six. C’est peut-être parce que vous êtes plus petit que moi, mais vous montez un cheval trop grand pour vous. »
« Mode 4. Vos vêtements sont trop ternes. »
« Pas de réponse ? 1 point pour les manières. »
« Bon, votre visage est un 99. Vous avez bien grandi. Mais je retire un point pour ne pas gérer vos expressions faciales. »
Mes oreilles ont commencé à brûler en écoutant.
Vikir l’interrompit.
« Arrête de me donner des notes stupides. »
« Pourquoi est-ce inutile ? »
« Et où est-ce utile ? »
« Bien sûr que c’est pour notre avenir, n’est-ce pas ? »
Notre avenir ?
Au regard incrédule de Vikir, Camu haussa les épaules et bombait le torse.
« Tu es mon futur mari, alors je vais peser le pour et le contre. »
« Si je flirte avec toi, alors tu devrais aussi m’évaluer, n’est-ce pas ? »
« Non, je préfère être jugée, parce que j’ai besoin de savoir ce que tu penses de moi. »
Vikir demanda avec incrédulité.
« Pourquoi penses-tu que je suis ton mari ? »
« Pourquoi ? Tu as réussi le test de mon oncle l’autre jour. »
Alors que Vikir réfléchissait à ce qu’il disait, il se souvint d’un moment où il avait affronté l’adjoint de Morg, Adolf.
À l’époque, Adolf le Fou avait un pot d’eau sur la tête, et Viktor avait brisé son épée à la fin du duel et utilisé les éclats pour briser le pot, réussissant le test d’Adolf.
‘… Mais c’était déjà il y a sept ans.’
Mais maintenant, il le disait comme si cela s’était passé hier.
Camu frissonna et dit :
« Comment mon oncle a-t-il pu juger ma qualité de mari par un test aussi grossier ! Il a fait cette promesse devant tout le monde, et maintenant je suis une femme mariée, mais que puis-je faire ? Une promesse est une loi solennelle ! Je dois obéir, même si je ne veux pas. Je vais obéir, je vais obéir, je vais obéir… ! »
Personne n’a rien dit, mais il brûlait de colère.
Vikir observa et réfléchit.
« Quel mage du feu accompli.
S’il avait maîtrisé la magie du feu à l’extrême, serait-il capable de s’embraser spontanément comme ça ?
Vikir était légèrement curieux.
De toute façon, c’est ça et c’est ça.
Cela ne servirait à rien d’aller à l’encontre des vœux de la femme qui allait devenir la tête du foyer des Morg, alors Vikir fit preuve de considération pour Camu.
« Oublie ce qui s’est passé ce jour-là. Je vais faire comme si cela ne s’était jamais produit. »
Pendant un instant, le chameau se raidit.
Vikir observa et réfléchit.
« Un sort paralysant ? C’est incroyable pendant un instant. Mais pourquoi s’est-il jeté dessus ?
Parfois, les sorciers pouvaient faire des choses que vous ne pouviez pas comprendre.
Je m’en fichais vraiment, mais la diplomatie dicte que je devrais au moins demander ce qui se passe.
Vikir venait d’ouvrir la bouche pour dire :
« Hé, comment faites-vous pour que quelque chose qui n’existait pas, fasse quelque chose qui existait ! »
Camu se mit soudain à crier.
Pour la première fois depuis sa régression, Vikir paniqua.
Il venait d’ouvrir la bouche pour dire quelque chose.
« Je sais parce que je suis un génie et je n’oublie jamais ce que j’ai vu ! »
Avec le cri du camu, quelque chose vola dans le visage de Vikir.
Un morceau de tissu déchiqueté. C’était une robe rouge sang, de la taille d’un enfant de huit ans.
Audacieusement ornée du sigle des Baskerville, c’était la cape que Vikir avait autrefois utilisée pour couvrir le camu nu.
Âgée de sept ans, la cape sentait encore faiblement la transpiration de ce jour-là.
La tenant dans sa main, Vikir fronça les sourcils en regardant le chameau s’éloigner.
« … Tu la donnes sans la laver. »