Chapitre 44
Les fortifications de Morg apparurent à l’horizon.
D’immenses murailles de terre s’élevaient en cercle, parsemées de tours de guet en bois et en fer.
Camu et Vikir arpentaient les abords de la forteresse, discutant de choses et d’autres.
« Les barbares attaquent les mines de rubis, pillent les esclaves et les récoltes. Ils prennent les esclaves non pas pour sauver leur peuple, mais pour les vendre ailleurs. »
« Exactement. Il existe de nombreuses tribus barbares, qui ne se considèrent pas comme parentes, et qui n’hésiteraient donc pas à vendre les criminels de leur propre tribu ou les captifs d’autres tribus. »
« Je comprends, et je suis content de ne pas avoir à répondre à la stupide question de savoir pourquoi les barbares se battent entre eux. »
Camu tendit le bras et indiqua le mur de boue devant eux.
« Ces murs ont été construits par des mages de la Terre et du Fer en un mois. »
L’ampleur du mur était gigantesque.
Si des gens ordinaires l’avaient construit, cela aurait pris un an, et non un mois.
Il aurait fallu des centaines d’hommes pour le construire.
Vikir s’approcha du mur de terre.
Puis il vit quelque chose d’étrange.
Une grille de poutres d’acier était encastrée dans le mur de terre durci, mais elle n’était visible que pour Vikir à cause des trous dans le mur.
Le mur de terre était criblé de trous qui ressemblaient à la surface d’un biscuit.
Des centaines.
Vikir examina la taille des trous.
Ils semblaient avoir environ trois centimètres de diamètre.
… »Les marques des Balak. »
Les yeux perçants de Vikir identifiaient l’ennemi, la célèbre tribu barbare au-delà des Montagnes Noires.
Camu hocha la tête.
« Les Balak sont les plus ennuyeux. Leurs flèches portent une aura puissante, et bien des hommes ont été tués par elles en faisant la garde la nuit. Elles peuvent traverser un mur de terre de deux ou trois mètres d’épaisseur, alors, avez-vous ce qu’il faut pour les vaincre ? »
« Même la magie des boucliers ne les arrêtera pas. Elles volent trop vite. »
« Oui. C’est pourquoi mon oncle s’est presque mis en difficulté une fois, il n’y a pas si longtemps. »
Le chameau sourit.
Il n’y a pas si longtemps, dit-il, il avait été visé par un tir de précision alors qu’il cherchait le Roi Fou Adolf lui-même.
« Je pense que la flèche a transpercé son bouclier, et ça l’a effrayé. Il a eu de la chance de s’en sortir vivant, mais son orgueil a dû en prendre un coup. »
« À bien y penser, mon seigneur », dit Vikir, « vous avez vécu une expérience similaire, et j’ai entendu dire que vous aviez une cicatrice sur le pont de votre nez. »
Vikir se souvenait de la cicatrice sur le pont du nez d’Hugo.
Blesser le Maître d’armes Hugo et le Maître de classe 6 Adolf, le tir à l’arc des Balak était en effet quelque chose dont il fallait se méfier.
« Il semble que les barbares aient du talent. Qui est-ce ? »
« Je pense que c’est une femme, mais elle est trop loin pour que je puisse identifier son identité, et ils portent de la peinture noire sur le visage, donc c’est difficile à mémoriser. »
Camu leva les mains dans un geste d’agacement.
« Quoi qu’il en soit. Les Balak sont les plus menaçants, même s’ils ne sont qu’environ trois cents, et les suivants les plus menaçants, les Rococo, sont dix fois moins nombreux. »
Une tribu belliqueuse, les Balak.
Ils sont un peuple barbare nomade, pillard et belliqueux qui n’appartient ni ici ni là.
Ils sont en mouvement pour des raisons inconnues au cours des sept dernières années, et sont entrés en conflit croissant avec Baskerville.
Les Morg, qui ont récemment loué une partie du territoire de Baskerville pour développer des mines de rubis, sont tout aussi ennuyés par les Balak.
Camu regarda l’eau à l’horizon lointain et prit la parole.
« Les Morg croisent les doigts, mais… les raids barbares sont si furtifs qu’il est difficile de les détecter. De plus, nous avons une faille dans notre vigilance environ une fois par mois. »
« Des failles ? »
Demanda Vikir, et Camu leva un sourcil.
« Les Morg sont une société matriarcale, donc les femmes sont en majorité aux commandes. Même les mages qui montent la garde sont des femmes. »
« Mais quel est le rapport avec la faille ? »
« Eh bien, environ une fois par mois,… à cause de la magie. »
« Mais vous êtes des mages, n’est-ce pas ? »
Demanda Vikir, et Camu ouvrit la bouche un instant, puis rit.
« Tu as un côté un peu stupide, n’est-ce pas ? »
… ?
« D’accord. J’aime ça. Points bonus pour être un homme digne de ce nom. »
Il fallut quelques tapes dans le dos à Vikir avant qu’il ne comprenne ce que Camu voulait dire.
Juste à ce moment-là.
« Booyo ! »
Au loin, quelqu’un cherchait Camu.
Une magicienne se précipita vers la cage et s’inclina devant lui.
« Le groupe de recherche de l’ermitage a capturé un éclaireur barbare vivant ! »
Un prisonnier avait été pris.
Celui qu’on traînait avec des cordes était un homme à la peau brune et aux cheveux noirs.
D’après les tatouages sur son corps, Vikir put deviner sa tribu.
« Tu es de la tribu chamanique, Rokoko. »
Je ne sais pas comment il s’est retrouvé ici, mais son sort est déjà scellé.
Morg Camu.
Elle fit face à son captif avec une aura effrayante.
« Avez-vous obtenu des informations ? »
Les mages à côté d’elle se recroquevillèrent.
« Nous ne parlons pas, pour l’instant. »
« Et la magie mentale ? »
« Ça ne marche pas. Le puissant sort rend impossible la lecture de leurs souvenirs. »
Le camouflage se détourna.
Il s’approcha et se tint devant son captif.
« Vous avez déjà attaqué la forteresse de Morg et pris des esclaves. »
« Parmi ces esclaves se trouvait une femme Morg. C’est ma demi-sœur. Elle s’appelle Rose. »
Camu regarda le captif Rococo avec des yeux brûlants.
« Qu’avez-vous fait d’elle ? »
La bouche fermement serrée du captif s’ouvrit lentement.
« ?????. »
Au mot, Camu leva un sourcil.
« Interprétation. Où est le barbare rentré ? »
Mais personne ne lui répondit.
Ils se regardèrent simplement avec inquiétude.
Une magicienne prit la parole avec des excuses.
« Ils ont tous été tués ou emmenés lors de l’attaque des barbares, vice-capitaine. »
« Alors il n’y a personne pour traduire ses paroles ? »
« Pour le moment, non. »
Ce fut un moment embarrassant.
Tout le monde avait une expression perplexe sur le visage.
« Je parle un peu le Rococo. »
Vikir fit un pas en avant.
Camu le regarda, les yeux grands ouverts.
« Tu peux faire ça aussi ? Qu’est-ce que tu ne sais pas faire ? »
« Pas très bien. Je ne connais que le vocabulaire de base. »
Vikir se tenait devant Camu.
Camu demanda.
« Demande-lui où est ma demi-sœur. La fille que vous avez kidnappée lors du dernier raid. Elle a les cheveux roux, les yeux rouges et une peau exceptionnellement blanche. Elle a environ 12 ans. »
Vikir hocha la tête, puis se tourna vers le captif Rococo devant lui.
« ?? ???? ?? ???????? »
Une courte réponse revint.
« ?? ? »
L’expression de Vikir se durcit un instant.
Puis il se tourna vers le chameau et secoua la tête.
« Elle est morte. »
Là-dessus, les visages de tous les Morg devinrent sombres.
Il s’attendait à la mort lorsqu’il a été enlevé, mais l’entendre était une autre histoire.
Puis, Camu fit un pas en avant.
Elle grogna d’une voix basse à son captif.
« Quand cette guerre sera terminée, ta langue sera la langue de l’enfer. »
Ce furent les derniers mots que le prisonnier entendit.
Camu dit.
« Le délégué du Parti de la Lumière est traité maintenant. Le Délégué du Parti des Ténèbres inspecte maintenant le domaine opposé, et moi, Morg Camu, membre du Conseil et vice-maîtresse de la forteresse, je prononcerai le jugement ici. »
C’était la fin du procès sommaire.
Et maintenant.
D’un mouvement de la main, Camu traça un cercle de magie dans l’air.
Puis.
…Pouf !
Une grande brochette de fer jaillit du sol.
Les éléments de fer cachés parmi les éléments de terre se rassemblèrent et explosèrent, et la brochette qui se forma empala le prisonnier Rococo d’un seul coup.
Du pubis à la couronne.
Le prisonnier se débattit, incapable même de crier.
Il était cloué en haut dans les airs, empalé sur une brochette en métal.
Des flammes commencèrent à crépiter sous lui.
Crépitement !
La brochette brûle. En un clin d’œil, le camouflage avait brûlé vif le captif Rococo.
Tous les esclaves qui virent cela le regardèrent avec peur.
Il en fut de même pour le peuple de Morgue.
Miaou, miaou, miaou, miaou, miaou !
Le bruit de quelqu’un qui est empalé et brûlé jusqu’à cendre.
De la poudre noire dispersée dans le vent avec l’odeur de la viande brûlée.
Devant ce feu terrifiant, le chameau sourit nonchalamment.
« Allons-y. »
Elle attrapa Vikir à côté d’elle et ils furent partis en un rien de temps.
Tous ceux qui les entouraient ne purent que les regarder partir avec un léger sentiment de crainte.
Pendant ce temps.
Derrière le mur de terre, Vikir fut un peu surpris.
Non pas qu’il ait été surpris de voir un homme empalé vivant et brûler.
Vikir avait passé des décennies à rouler sur les champs de bataille avant son retour, et avait vu bien pire.
Ce fut l’expression sur le visage du chameau qui surprit Vikir.
… »Blah, blah, blah ! »
Le chameau était allé dans un endroit où personne n’était, et maintenant il pleurait.
Son visage était contorsionné, ses yeux rouges, les larmes coulaient sur ses joues dodues.
La bouche de Vikir était entrouverte, incrédule.
Oh, mon Dieu, voir la déesse de la météo pleurer.
Bien sûr, elle l’avait vu quand elle avait huit ans, mais c’était très différent maintenant qu’elle avait 15 ans.
‘Mais j’ai toujours 15 ans’, pensa-t-elle.
Après avoir regardé le chameau qui pleurait pendant un moment, Vikir finit par prendre la parole.
… »Pourquoi pleures-tu ? »
« Pourquoi je pleurerais ! »
Le chameau cria et regarda autour de lui pour voir si quelqu’un l’entendait.
Vikir ferma la bouche un instant, puis la rouvrit.
« Vous devez avoir été très proche de votre sœur. »
« Je l’étais. Elle était très protectrice envers moi, une enfant innocente et bonne, pas faite pour Morg. »
Après avoir parlé, Camu s’accroupit contre le mur de terre.
Ils avaient à peu près la même taille, mais d’une certaine manière, elle semblait beaucoup plus petite maintenant.
Vikir pensa à lui-même.
« Ne soyez pas si triste, elle doit être partie en paix. »
Quand Vikir offrit ses mots de réconfort maladroits, le chameau rétorqua.
« Qui vous croyez-vous être ? »
La question était un mélange de colère et de tristesse.
Vikir remarqua.
Le chameau le comprenait.
« Je suis un génie. Je ne peux pas parler, donc je ne peux pas écouter. »
« Dites-le moi franchement. Dites-moi si j’ai bien entendu. »
Vikir ne put que hocher la tête avec une expression lourde aux paroles de Camu.
Les derniers mots du captif Rococo n’avaient pas été « morte. »
« Mangée. »
Les Rokoko sont une tribu de chamans et de cannibales.
C’est leur coutume de manger leurs captifs.
En entendant la confirmation de Vikir, Camu se mit à pleurer à nouveau.
… »Je suis désolée. Je suis désolée de ne pas avoir pu te protéger. Je suis désolée pour toi. »
Camu pleura et pleura.
Vikir resta immobile à côté d’elle et resta silencieux.
Surpris que Morg Camu, la reine du rouge et du noir, du feu et des brochettes, cache une telle chose derrière son masque.
…Et après un certain temps.
Camu se leva de son siège.
Elle s’essuya les joues avec sa manche, essuyant les larmes séchées.
Elle retrouva son expression froide initiale.
Elle regarda Vikir, qui se tenait à l’écart.
« Ce n’était pas si mal. »
… ?
« Je l’aurais tuée si elle avait montré une quelconque sympathie fragile. »
Il n’y avait aucun moyen qu’une faible menace d’une fille de quinze ans puisse avoir un quelconque effet sur un homme centenaire qui avait tout vu, mais Vikir hocha quand même la tête avec gravité.
…Quoi qu’il en soit.
Parfois, il est réconfortant de simplement être là.
Ne sachant pas quoi faire avec une fille de 15 ans qui pleurait, rester immobile avait payé cette fois-ci.
Ensuite, Camu tapota la poitrine de Vikir.
« Pas le temps de pleurer, garçon. Nous devons nous remettre et prendre notre revanche dès que possible. »
« Viens avec moi. Il y a quelque chose que nous devons faire ensemble. »
Le chameau semblait assez déterminé.