Chapitre 42
Vikir réfléchissait.
‘?’
Quelle situation ?
Pour la première fois depuis son retour, quelque chose d’inattendu s’était produit.
Les trois jeunes Baskerville, les infâmes, qui seraient connus sous le nom du Trident d’Hugo, avaient commencé à faire semblant d’être amicaux avec Vikir.
Le trio avait même traversé plusieurs fois la ligne de feu avant la régression de Vikir, et surtout, c’était de leur faute s’il avait été capturé et exécuté à la dernière minute.
… Mais qu’en était-il maintenant ?
Les frères Aîné, Moyen et Jeune se tenaient en cercle autour de Vikir.
Alors qu’auparavant ils l’avaient encerclé pour le harceler, maintenant ils l’encerclaient pour le protéger.
« C’est l’égérie de notre lignée, vous ne pouvez pas le laisser combattre n’importe qui. Il doit tirer son épingle du jeu. »
« Protéger. »
« Protéger. »
Le Jeune frère tourna même la tête et fit un clin d’œil à Vikir.
Vikir était encore plus déconcerté.
« Je viens de me faire couper un doigt, et c’est ce qu’il va faire ? »
Mais ce n’était pas la première fois que Vikir rencontrait ce comportement de la part des triplets.
« Certes, ils ont été sensiblement plus civilisés depuis la dernière fois qu’ils ont chassé un troll devant tout le monde.
Peut-être même avant ça. Peut-être depuis qu’il avait tué un Cerbère lors de sa première évaluation pratique à l’âge de huit ans ?
Je savais que quelque chose n’allait pas lorsque je me suis approché de Vikir alors qu’il dévorait un haggis et ai fait semblant d’être amical.
Vikir avait passé toute sa vie à éviter l’attention de ses frères et sœurs.
Ils étaient trop faibles et trop jeunes pour mériter son attention.
Mais cette indifférence devait avoir causé une mutation dans l’esprit des triplets.
Après tout, il était dans la nature des Baskerville de suivre la philosophie du plus fort.
De plus, ils semblaient être sous une étrange illusion.
« Laissez-nous cet endroit, Vikir. Nous vous rembourserons de vous avoir recommandés à l’Académie. »
« Laissez-nous faire, Vikir. Nous vous rembourserons. »
« Laissez-nous faire, Vikir. Nous allons vous dédommager. »
Les triplets parlent avec détermination.
Vikir se souvint soudain de sa conversation avec Hugo il n’y a pas longtemps.
Il avait mentionné les triplets sans y penser lorsqu’on lui avait demandé à qui il était proche, et cela les avait apparemment impressionnés.
Vikir décida de se taire.
« … »
Il est toujours mignon de voir un gamin qui croit faire quelque chose de formidable.
(De plus, ces triplets ont une personnalité détraquée, donc c’est une chose mignonne à leur sujet.)
Vikir réfléchit un instant.
« Ils pourraient être utiles.
Ces triplets deviendront certainement des machines à tuer très utiles.
Ils n’ont peut-être pas l’intelligence de prendre leurs propres décisions, mais ils savaient certainement comment faire ce qu’on leur disait.
Ils ont été utilisés pour toutes sortes de tâches sournoises et sales, ils ont donc prouvé être à la fois compétents et loyaux.
Des chiens, littéralement. Férocement obéissants aux ordres de leur maître.
Et c’est quelque chose que Vikir connaissait trop bien, ayant été mordu par leurs dents.
Finalement, Vikir serra les dents dans la défaite.
« Je vous donnerai une chance, frères. »
Le visage des triplets s’illumina.
Ils se tenaient devant Vikir, paraissant encore plus satisfaits que lorsqu’ils avaient reçu les éloges d’Hugo à la revue de fin de mois.
« Eh bien, s’ils vont se donner autant de mal, pourquoi ne le devrais-je pas ? »
Vikir décida de rester en retrait pour le moment.
Suivant.
Les trois sœurs de Morg et les trois frères de Baskerville étaient sur le point de s’affronter.
Les trois sœurs de Morg et les trois frères de Baskerville s’étaient déjà rencontrés lors de plusieurs événements annuels, et ils avaient la réputation de très mal s’entendre.
Les trois sœurs frappèrent les premières.
« Quelle bande d’idiots, tout ce que vous savez faire, c’est rester ensemble par trois. »
Lausis fut la première à porter ses mains sur le sol.
Avec sa puissante magie du Royaume de l’Eau, elle forma d’innombrables gouttelettes d’eau et commença à les lancer.
Pouf-pouf-pouf !
La force des gouttelettes d’eau volant à grande vitesse était puissante.
On disait que l’eau qui tombait pouvait mettre longtemps à percer les rochers, mais les gouttelettes chargées de mana qu’elle envoyait pouvaient percer les rochers en un instant.
Le sol est dévasté.
Les gouttelettes d’eau déchaînées par Laussis percèrent d’innombrables trous dans le sol, imbibant la terre d’humidité.
Moyensea fit de même.
Elle est spécialisée dans la puissante magie de la terre, et d’un coup de main, elle rassemble la terre meuble.
Croquant, croquant, croquant.
Au commandement de Moyensea, le sol détrempé et déformable forma un mur de terre qui entourait les trois sœurs.
De plus, des rochers pointus dépassaient de sa surface comme des lames, permettant à la fois la défense et l’attaque.
Enfin, la sœur aînée, Hysis, fit un pas en avant.
Spécialisée dans la puissante magie des plantes, elle claqua des doigts et tira les graines d’herbe sous le sol.
De fortes tiges de plantes poussèrent et des vignes grandirent, se nourrissant des eaux de Laussis et du sol de Moyensea.
La terre, l’eau et la vie végétale travaillèrent en synergie pour rendre les fortifications de Morg de plus en plus fortes, tout en exerçant une pression sur leurs ennemis.
En effet, ce sont ces qualités qui lui ont valu le nom de « Les Trois Fleurs de Morg ».
Mais les trois frères de Baskerville n’étaient pas non plus des manchots.
« Heh, heh, heh, heh, qu’allons-nous faire de toute cette herbe et pas de viande ? »
« Qu’allez-vous faire ? »
« Qu’allons-nous faire ? »
Aîné fut le premier à sauter.
Une pâle aura de forme gazeuse tira une seule dent acérée et la planta dans le mur de terre devant lui.
Puis.
…Pow ! Pow !
Le mur de terre se fendit, révélant l’intérieur.
Ce n’était qu’un cercle de magie, donc sa défense était évidemment limitée.
Les lames du Frère moyen et du Frère jeune firent de même, frappant de haut en bas.
Les auras en rotation à grande vitesse vaporisèrent les gouttelettes d’eau volantes et déchiquetèrent les tiges de plantes.
Clang ! Clang ! Pow !
L’épée et la magie s’affrontèrent férocement.
La magie absorbait plus de mana, recréant la puissance des éléments plus fortement, et l’épée explosait de bois de chauffage provenant du mana et de la force vitale de son corps.
Qu’est-ce qui est le plus fort, la magie ou l’épée ?
C’était un débat omniprésent entre les royaumes voisins de Morg et de Baskerville.
Et à l’avant-garde de ce débat aujourd’hui se trouvaient ces trois sœurs et ces trois frères.
Chacun des six se battait pour prouver la bannière de sa famille.
« … »
En regardant, Vikir s’ennuyait aux larmes.
Après tout, quelle tension pouvait-il y avoir dans une bataille entre trois mages de première classe qui ne pouvaient utiliser que la magie du premier cercle et trois jeunes experts de l’épée de bas rang qui venaient de maîtriser la première forme de Baskerville ?
De plus, Vikir est un estropié de l’autre côté de la rivière, sans véritable attachement ni fraternité aux Baskerville.
« Je souhaite qu’ils meurent tous. »
Il s’agit d’une attitude extrêmement cynique.
Mais les autres chevaliers de Baskerville, à l’exception de Vikir, avaient une attitude différente.
Ils semblaient tous assez excités, même s’ils ne le disaient pas.
Staffordshire se tourna vers Vikir, qui avait une expression maussade sur le visage.
« Tu ne t’amuses pas ? »
« Quoi ? »
« N’est-ce pas une compétition de talent et de potentiel entre de jeunes rêveurs qui un jour porteront le nom de famille ? »
« Si vous dites ça comme ça, je suis un rêveur. »
« Maître, vous l’êtes déjà… et vous n’êtes pas apte à jouer dans cette tranche d’âge. »
« C’est juste une perte de temps. Je dois passer rapidement, j’ai un rendez-vous avec le chef du fort pour discuter… »
Mais Vikir ne put terminer sa phrase.
Coin, coin, coin !
Une puissante explosion déchira la zone.
« Kaaaah ! »
« Ugh ! »
Les trois sœurs de la famille Morg et les trois frères de la famille Baskerville furent tous étourdis.
Des flammes rugirent, consumant tout autour d’elles.
Des brochettes d’acier sortirent du sol, transformant la zone en un champ d’épines.
Pouf, pouf, pouf !
Le mur de terre brochette s’effondre en un instant.
La chaleur brûlante brûla l’eau et la végétation avant que Baskerville ne repousse les lames des triplets et ne les envoie voler.
Une ligne de feu et de fer, rouge et noire, sépare les Morgans des Baskervilles en un instant.
La magie était si puissante que même les autres Baskerville, qui avaient regardé le combat des enfants avec amusement, rangèrent à moitié leurs épées avec surprise.
Crépitement, crépitement, crépitement, crépitement !
En un clin d’œil, les champs de coton environnants se transformèrent en un enfer.
Les triplets Baskerville réussirent à peine à dépasser le mur de feu.
Mais leurs cheveux étaient déjà brûlés jusqu’à la cendre.
« Hé, qu’est-ce que c’est que ce bordel, tu m’as presque brûlé ! »
« Qu’est-ce que c’est que ce bordel ! »
« Quoi ! »
Les triplets levèrent la tête pour protester contre le débordement de Morg.
Mais les trois sœurs de Morg de l’autre côté de la pièce furent traitées encore pire.
Non seulement elles sont brûlées par les flammes, mais elles ont été empalées, égratignées et déchirées partout.
Ramphant sur le sol, Hysis, Moyssis et Laussis avaient une horreur noire dans les yeux.
« Hmph, hmph… J’ai failli mourir tout à l’heure… »
« Si tu avais esquivé un peu plus tard, tu serais morte, hmph- »
« Sœurs- j’ai peur- »
Les voyant bredouiller, les triplets Baskerville se taisèrent rapidement pour protester.
Morg était impitoyable, même envers sa propre famille.
Toutes les têtes se tournèrent vers la direction d’où la magie du feu provenait.
Puis, au-delà de la barrière de feu, une voix calme se fit entendre.
« … Qu’est-ce que c’est ? »
Une voix froide, mais d’une certaine manière familière.
Et avec elle, une exécutrice de brochettes de fer et de flammes chaudes.
Le surnom lointain qui serait plus tard connu sous le nom de Jian Tian Muhu.
La maîtresse de Morg, qui serait connue sous le nom de Reine du Feu et des Brochettes, ou Reine du Rouge et du Noir.
‘… Mais elle est encore jeune.
Vikir leva les yeux.
Une fillette de huit ans dans un flou de souvenirs.
Et maintenant, une jeune fille de quinze ans.
Morg Camus.
Elle le regarda, réunis après sept ans.