Chapitre 23
Quel spectacle choquant.
…Hoquets !
Même Hugo Les Baskervilles, le patriarche de la famille Iron Blade, avait le hoquet.
Les actions de Vikir furent tout aussi soudaines.
« Aaaaah ! »
Camus ferma les yeux et poussa un cri. Pas étonnant, on allait lui couper le bras.
Elle hurlait et pleurait face à une crise qu’elle n’avait jamais rencontrée auparavant.
Même son oncle, Adolf, ne l’avait jamais vue pleurer comme ça.
« Ça, arrête ! »
Adolf leva inconsciemment son mana.
Le mana d’un Maître du Sixième Cercle jaillit, faisant pression sur Vikir.
Mais…
…Sasak.
Comme s’il l’avait anticipé, Vikir lâcha immédiatement le bras de Camus et tomba en arrière.
« Aaahhh ! Oncle, il m’a attrapé le bras… ! »
Camus pleurait, courant se réfugier dans le pan du manteau d’Adolf.
Adolf regarda Vikir avec incrédulité, pas même en colère, avant de tourner son attention vers Hugo.
« Va-t-en, qu’est-ce que tu fais ! »
Hugo ignora les protestations d’Adolf. Il inclina simplement la tête et regarda Vikir.
« Fils. »
« Fils », dit-il, et Vikir répondit poliment.
« Oui, père. »
« Ta farce tout à l’heure était un peu trop forte, j’ai bien peur. »
« Je m’excuse. C’est une farce courante parmi les frères de la famille. »
Après avoir parlé, Vikir prit le bout de la dague dans sa main et le plia.
Mmm.
Le couteau se plia si facilement. C’est une fausse épée, en caoutchouc.
Quand Adolf le vit, il s’exclama avec incrédulité.
« Non, non, non, qu’est-ce que c’est que ce jouet ? »
« Tu n’as jamais vu un garçon jouer avec une épée jouet auparavant, et nous, les Baskervillians, on joue avec depuis l’âge d’un an. »
C’est seulement aux mots d’Hugo, qui semblaient le surprendre, qu’Adolf ouvrit les yeux et vit l’épée dans la main de Vikir.
C’était un couteau en caoutchouc grossier, manifestement faux, du genre de chose avec lequel même l’enfant moyen du monde jouerait.
Mon erreur a été de ne pas reconnaître la qualité du couteau dans l’éclat de force momentané de Vikir.
Voir Adolf, connu pour sa minutie et son sang-froid, trébucher de surprise donna un peu de satisfaction à Hugo.
Il oublia rapidement sa propre surprise.
« Maintenant, j’ai pensé à quelque chose au sujet de la mine de rubis. Peut-être que les Morg aimeront ça. »
« … »
« Alors, terminons cette compétition amicale. »
La tentative flagrante de vente d’Hugo.
Adolph, l’air ahuri, tenta de protester en moorish.
« …Blah, blah, kihing, kihing. Ce bâtard, je ne vais pas le laisser s’en tirer, vous verrez ! »
Malheureusement, il n’avait pas le temps pour cela car il était occupé à caresser Camus, qui se mouchait contre son manteau et sanglotait.
Ainsi, une importante rencontre entre les deux familles fut ridiculement interrompue par la dispute d’un enfant de huit ans.
‘La magie et l’épée sont en désaccord en temps normal, mais en temps de crise, elles se complètent bien et sauvent le pays.’
Conformément aux croyances de l’ancien Empereur, Morg le Mage et Baskerville le Lame de Fer organisent un tournoi amical annuel.
Des enfants âgés de huit à quinze ans se rassemblent pour tester leurs compétences les uns contre les autres.
Par tradition, ce sont les 15 ans qui participent aux combats les plus intenses et spectaculaires avec des épées et de la magie, contrairement aux 8 ans qui concourent en théorie et en sensibilité au mana.
… mais.
Pour la compétition amicale de cette année, tous les regards étaient ailleurs.
La classe des 8 ans reçoit généralement peu d’attention.
Les deux jeunes gens qui se tenaient là étaient les principaux protagonistes de la journée.
Vikir van Baskerville, de la maison Baskerville au sang de fer.
Morg Camus de la maison Morg, un maître mage.
À l’initiative des Morg, les huit ans ont été déplacés sur le côté du terrain, à côté de la classe des 15 ans où se déroulait l’action réelle.
Ils se battraient comme les 15 ans.
Le contraste entre le nonchalant Vikir et le venimeux Camus était assez frappant.
« Prépare-toi, garçon. »
« … »
« Tu n’auras pas de répit une fois dans l’arène. »
« … »
« Dis quelque chose ! »
« … »
« Eeh ! »
Vikir ne put que bâiller.
Plus il le fait, plus il tape du pied avec frustration.
Finalement.
La cloche sonna, signalant le début de la vraie compétition.
Et avec ça, le match commença.
« Yaaaaaah ! »
Un grand cri retentit.
Camus mobilisa immédiatement son mana et chargea sur Vikir.
Une performance qui puise toute sa puissance dès le départ.
C’est une bonne façon de prendre un départ rapide, mais à long terme, ce n’est pas une bonne stratégie car cela révèle toutes vos cartes.
Cependant, le talent de Camus était effectivement impressionnant.
Quadra casting !
Il lance quatre sorts en même temps, alors que la plupart des gens ne peuvent même pas en lancer deux de suite.
Même s’il s’agissait de sorts de premier cercle, Boule de feu, Sphère de glace, Anneau de tonnerre et Mur de boue, chacun d’eux serait difficile pour un 15 ans de la maison Morg.
En effectuer quatre simultanément est un talent inimaginable !
C’était en effet un génie que l’on ne pouvait trouver qu’une fois par siècle, même dans le prestigieux Morg.
Boum !
Des boules de feu, des boules de glace et des éclairs de la taille du poing d’un enfant ont frappé le sol.
Elles ont fait un peu mal, mais seulement légèrement, et Vikir s’est baissé juste assez pour les éviter.
« C’est assez spectaculaire, mais je pense que tu ferais mieux de te concentrer sur un seul sort pour l’instant. »
« ‘Eeh, qu’est-ce que ça te regarde, toi, ignorant magique !' »
Camus poursuivait Vikir, contrôlant diligemment ses trois magies offensives.
Il y avait un soupçon de détermination à lui administrer un coup quoi qu’il arrive.
Mais…
…Crochet !
Vikir esquiva une volée (plutôt trois poings d’enfant) de sorts, et au lieu de cela se rapprocha de Camus.
Et puis.
Pac !
Vikir donna un coup de pied dans le mur de boue qui protégeait Camus et le brisa.
« Hein ? »
Camus déglutit.
Cela était trop proche pour être qualifié dans sa magie offensive.
La base du mur de boue s’effondra, et le visage de Vikir apparut.
Camus sentit son cœur battre dans sa poitrine.
« On est tombés ! »
Les yeux de Camus roulérent dans sa tête lorsque la paume volante de Vikir bloqua sa vision.
Puis, une douleur lancinante parcourut son front.
…Crac !
Bam. Camus recula, essuyant les larmes de ses yeux, et leva les yeux.
« … ? »
Son front brûlait, mais c’était tout.
Vikir n’avait rien fait, il avait juste claqué des doigts et fait une petite bosse sur le front de Camus.
« Toi, toi, salaud ! Tu te moques de moi ? »
« … »
« Vas-y, vas-y ! »
Camus annula l’un des trois sorts offensifs qu’il avait lancés plus tôt.
Remise !
Mur de boue, un mur de boue fut créé en deux couches, recouvrant Camus.
« Haha, maintenant il y a un double mur ! Tu ne pourras pas passer ! »
Le problème, c’est qu’avec le double mur, Camus elle-même ne peut pas voir à l’extérieur.
Mais…
…Pac !
Les deux couches de boue sont aussi faciles à traverser qu’une feuille de papier.
C’était la main de Vikir qui avait percé le mur et s’était étendue devant le visage de Camus.
« À qui appartient cette main ? »
La main qui avait percé le mur de Camus et pénétré dans son espace.
Les doigts de Vikir se déplacèrent rapidement tandis que Camus était abasourdie et incapable de trouver les mots pour répondre.
« La réponse est, éteignez le plus fort. »
Un autre claquement.
Une autre larme coula des yeux de Camus.
Elle reçut un autre coup.
Coup après coup frappa exactement le même endroit, créant une deuxième bosse plus petite.
Pour aggraver les choses, la main de Vikir s’est éloignée immédiatement après le deuxième coup.
Ce n’était pas comme s’il portait un coup fatal, c’était juste une gifle rapide.
« Qui ose jouer avec moi-aaaaaaaaaaaah ! »
Huit ans, une fille géniale qui a passé toute sa vie à grandir comme une feuille de jade interdite.
Camus hurla de toutes ses forces, incapable de contenir sa colère montante.
Avec ça, elle annula tous ses sorts offensifs et forma quatre murs de boue pour s’entourer.
« Maintenant, que dirais-tu de ça, personne ne peut percer ça, pas même toi ! Ha ha ! »
Camus ne semblait pas se soucier que sa vision soit complètement obscurcie.
En fait, elle était contente de ne pas avoir à montrer ses mains se frottant le front et son expression boudeuse.
« … »
Il fit une pause un instant, se demandant si ce petit bâtard Vikir ne pouvait pas percer les quatre murs.
Camu sourit victorieusement.
« Ho-ho-ho ! perdant ! Ils disent que tu ne peux même pas pénétrer les murs parce que tu es un sac à ordure nain ! Viens jusqu’ici, idiot ! »
Mais toujours pas de réponse.
Un certain temps passa.
Prisonnière du dôme de boue, Camus se frotta le front et pensa :
« Hein ? Mais ça ne me laissera pas sortir, n’est-ce pas ?
Que dois-je faire ? Ma vision est complètement bloquée et je ne peux pas voir ce qui se passe dehors.
Je ne peux même pas essayer de faire quelque chose de différent, parce que je suis coincée avec quatre couches de boue.
Je me suis dit : « Hmm. Peut-être que je peux couper un trou et jeter un coup d’œil ? »
Avec un peu d’effort, Camus coupa un petit trou dans le mur de boue.
Elle colla son visage à travers le trou pour regarder dehors.
…Bam !
La main de Bikir fondit comme un fantôme et porta un troisième coup sur le front de Camus.
« Kaaaahhhh ! »
Trois bosses !
Avec trois petites bosses au même endroit sur son front, Camus se tordait de douleur et de colère.
Elle leva ses yeux brûlants et annula rapidement les quatre couches de murs de boue.
Alors que le mur de boue s’effondrait, elle put voir le visage du bâtard insignifiant au loin.
« Je vais le tuer ! Aaahhhh ! »
Camus pleura. Elle était trop en colère et frustrée pour penser à sa dignité.
Alors elle jeta tous ses sorts défensifs et lança quatre sorts offensifs en même temps.
Une puissance de feu qui aurait été impossible à réaliser pour un jeune de quinze ans !
Pendant ce temps, Vikir fit face à la fureur de Camus et réfléchit.
« …Que dois-je faire ? »
Si tu veux la tuer, tu peux lui briser le cou en 0,1 seconde. Mais ce n’est pas le problème en ce moment.
S’occuper des enfants est pénible. On ne sait pas où s’arrêter et où commencer.
Cela est particulièrement vrai pour Vikir, qui a passé toute sa vie sur le champ de bataille.
Il était trop jeune pour être apaisé par les plus jeunes membres de la maison Morg.
Finalement, Vikir prit une décision.
« Les problèmes des Morg sont les problèmes des Morg. »
Il est toujours plus propre de faire les choses sans se salir les mains.
Boum !
Un coup d’œil rapide sur le côté révèle une bataille intense en cours.
Un Baskerville de quinze ans anonyme et un Morg de quinze ans étaient engagés dans un combat acharné d’escrime et de magie.
Tous deux sont si concentrés qu’ils ne réalisent pas que quelqu’un s’approche d’eux.
Le Morg de 15 ans semble pratiquer un puissant sort d’explosion de feu, et une forte explosion émane de l’arène.
Swoosh-
Vikir recula et se plaça aussi près que possible de la limite de l’arène voisine.
Une Camus très en colère le suivit de près.
« Eh bien, s’il y en a d’autres, les arbitres interviendront. »
Vikir se déplaça légèrement, et Camus le suivit sans relâche, ne voulant pas le lâcher.
Et puis.
…Boum !
Une explosion. Et des soupirs.
« Aïe ! C’est Camus ! »
« Oh mon Dieu, Mademoiselle Camus ! »
« Non ! C’est… ! »
Vikir commença à voir l’image qu’il voulait.