Chapitre 240
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Traducteur : Coughing Baby
Éditeur : Coughing Baby
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Chapitre 240 : Exposition
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[ Victor Heim : Je me demande d’où vient cette haine terrifiante que tu portes en toi. Nous sommes tous humains, non ? ]
Dans l’atelier de Filty. Elle épiait, sur la page, la conversation entre Victor Heim et Maximilian, telle qu’elle y avait été conservée.
[ Victor Heim : Nous ressentons la douleur comme toi. Nous voulons vivre, comme toi. Nous sommes tous des êtres humains. ]
Elle l’avait vue et dessinée grâce à son Œil qui voit tout, et pourtant, cette scène ne figurait pas dans ses propres souvenirs. En ce sens, elle était une voyeuse.
[ Maximilian : Vous n’êtes pas humains. ]
Le Maximilian que voyait Filty était toujours sûr de lui. Même de choses impossibles à connaître avec certitude. Chaque fois qu’il se retrouvait face à des Izenheim, sans exception, il les désignait comme des êtres qui n’étaient pas humains.
[ Maximilian : « Communion silencieuse. Un rituel où ils fracassent à coups de pierre le crâne de leurs semblables. Les Izenheim accomplissent des rites démoniaques, allant jusqu’à offrir leur propre vie… » ]
Dans le carré de la case, les yeux de Maximilian s’aiguisèrent comme jamais auparavant.
Sous la case, le dialogue se poursuivait en une longue colonne verticale.
[ Son but est ]
[ d’ ]
[ ouvrir ]
[ la ]
[ porte ]
[ dimensionnelle. ]
Filty trouvait étrange qu’il soit aussi sûr de lui. Il parlait d’une chose si absurde qu’elle dépassait les limites de la folie.
[ Victor Heim : …Vous êtes fou ? ]
Il était trop sûr de lui pour être un malade délirant, trop maître de lui pour être un fou, et ne suivait aucune doctrine qui aurait pu faire de lui un fanatique.
[ Maximilian : Alors, laissez-moi vous poser une dernière question. C’est personnel, et j’apprécierais que vous me répondiez franchement. ]
Clic.
Maximilian ôta les menottes de l’homme et s’approcha.
[ Maximilian : Comment avez-vous su que la montre à gousset de Halbert Goring était fausse ? ]
Après avoir pris l’apparence d’Eli Zella, il inclina légèrement le corps et récita cette incompréhensible « onde ».
[ ! ]
À cet instant, les doigts de Victor Heim furent saisis dans la case. Une ombre noire inconnue ondula sur sa peau, reproduite avec une précision parfaite.
Bien sûr, il pouvait s’agir d’une transformation du mana. Il existait d’innombrables façons d’utiliser le mana.
Le problème, c’était le regard de l’artiste appelée Filty.
Son Œil qui voit tout ne reflétait pas ses souvenirs. Il n’y avait même pas la moindre place pour que son point de vue subjectif intervienne.
Si ses émotions s’étaient projetées sur la page, elle aurait représenté Maximilian comme un démon et Victor comme une victime.
Mais son pinceau n’avait pas suivi cette voie.
Son Œil qui voit tout percevait chez les Izenheim quelque chose de différent du mana.
Quelque chose qui n’était pas du mana, quelque chose qu’eux seuls possédaient.
« Izenheim… »
Filty fit rouler le mot dans sa bouche.
Les Izenheim étaient-ils vraiment différents de nous ?
Que voyait donc Maximilian en eux ?
Sur ses gardes envers elle-même, elle se mit en doute et comprit qu’il l’influençait peu à peu.
La cause en était sans doute la certitude de Maximilian.
Un tueur de masse de notre époque, un homme qui avait déclaré qu’il tuerait un nombre incalculable de gens et continuerait à le faire.
Et pourtant, cet homme qui ne doutait jamais de lui-même exerçait sur elle une étrange attraction : elle voulait voir le chemin qu’il suivrait, où qu’il le mène.
« … »
C’est pourquoi Filty conserva longtemps le regard rivé sur les doigts de l’Izenheim dessinés sur la page.
* * *
On m’avait confié la corvée irritante de l’Exposition universelle. Le temps pressait.
Je tirai rapidement parti de mes souvenirs d’avant la régression et recrutai des artistes qui deviendraient de grands maîtres.
« …C’est bien ici ? »
Ce jour-là, j’étais venu chercher quelqu’un qui jouerait un rôle central dans ce projet.
Il s’appelait Yulian Schupel Becker. Membre de la Garde impériale et sculpteur de pierres de mana.
Par précaution, j’aiguisai mes sens, mais, heureusement, je ne décelai aucun signe de la présence d’Izenheim.
Toc.
La porte s’ouvrit sous la pression de mon coup. Dans l’atelier délabré, des pierres de mana finement sculptées luisaient d’elles-mêmes.
Elles ne vacillaient pas et ne palpitaient pas comme les autres pierres de mana. Elles brillaient d’un éclat intense et constant.
« Euh, qui êtes-vous ? »
Quelqu’un en tenue de travail apparut dans un coin.
Je souris et répondis :
« Enchanté. Je suis Maximilian von Ebenholtz. »
Le visage de Yulian Schupel Becker changea aussitôt.
Il était membre de la Garde impériale avant la régression, et l’était toujours aujourd’hui. Contrairement aux autres, on ne l’avait pas traité comme un criminel de guerre de première ou de deuxième catégorie : il avait été condamné à la prison plutôt qu’exécuté.
« Pourquoi un chevalier viendrait-il dans un endroit pareil… ? »
Aucune règle n’interdisait à un membre de la Garde impériale d’avoir un talent artistique.
Yulian Schupel Becker débordait même de talent. C’était un architecte dont j’avais absolument besoin pour cette exposition.
…
Le lendemain.
J’arrivai aussitôt à Prozen. Le traitement de marque réservé aux dignitaires étrangers me mettait mal à l’aise, alors je m’habillai simplement : je portais un trench-coat brun adapté à l’automne.
« Vous êtes très élégant, monsieur. »
Aux compliments de mon accompagnateur, je haussai simplement les épaules.
Ces derniers temps, bien des choses m’agaçaient. Apparemment, les manteaux et les chaussures que je portais paraissaient dans les magazines et lançaient des modes.
« Pour commencer, voici le terrain de l’Empire. »
Un fonctionnaire de Prozen me fit visiter les lieux.
Pour la petite histoire, j’avais amené non seulement Yulian Schupel Becker, mais aussi une équipe d’architectes soigneusement sélectionnés à l’Académie Lorenzo et une équipe d’ouvriers qualifiés.
« Comme vous le voyez, l’emplacement est excellent. »
Le terrain de l’Exposition universelle était divisé en parcelles par pays. Chaque nation avait reçu un espace au cœur de la capitale de Prozen pour y bâtir son pavillon national.
« Montrez-moi le plan. »
À ma demande, le fonctionnaire de Prozen parut surpris et laissa même échapper un rire gêné.
« Le voici… Et, comme on me l’avait dit, votre talent pour les langues est vraiment remarquable. »
Avec un léger sourire, je dépliai le plan de l’exposition.
L’Empire et l’Union orientale s’étaient réservé les meilleurs emplacements, tandis que Prozen, en tant que pays hôte, bénéficiait naturellement lui aussi d’un terrain de choix.
Les grandes puissances comme la Balkanie, Bolska, Atelik et Hailand avaient également obtenu de très bons emplacements.
L’État indépendant de Kanillan se trouvait à peu près au milieu. Zerpa avait été repoussé un peu à l’écart du centre à cause de sa guerre civile, mais sa position restait meilleure que celle de nations plus faibles comme le Mekerel et la Finnomia.
« La promesse a bien été tenue, n’est-ce pas ? »
« Oui. Le terrain est très vaste et très bien situé. »
L’Empire et l’Union orientale se faisaient face de part et d’autre du pont central de l’Essentiel, au cœur de l’exposition.
L’Union orientale était une coalition de plusieurs nations, mais, dans l’enceinte de l’exposition, elle participait comme un seul bloc.
« Les terrains sont exactement de la même taille. Aucun des deux n’est plus grand. Vraiment. »
L’Empereur avait boudé en apprenant qu’on lui attribuait une superficie identique à celle de l’Union orientale, mais les organisateurs de l’exposition avaient su faire preuve de diplomatie.
Ils l’avaient flatté en lui faisant remarquer que l’Union orientale n’était à égalité avec l’Empire qu’après avoir rassemblé plusieurs nations.
C’était d’ailleurs la raison pour laquelle la participation de l’Empire avait été confirmée si tard.
Les autres pays avaient apparemment commencé les travaux des mois plus tôt.
« Oui. Compris. »
Parfois, je trouvais l’Empereur incroyablement mesquin.
Ses caprices avaient retardé la participation de l’Empire, et le calendrier précipité avait fait échouer les travaux avant la régression. Pourtant, l’Empereur avait tenu tous les responsables pour coupables et les avait fait décapiter.
… Même le penser, était-ce de la trahison ?
« Euh, si je puis me permettre… »
Le fonctionnaire de Prozen posa sa question avec précaution.
« Quelle forme prendra le pavillon impérial ? »
Une lueur de curiosité passa dans ses yeux tandis qu’il laissait sa question en suspens.
« Ce sera le plus haut. »
Ma réponse le fit pencher la tête.
« Le plus haut… ? »
« Oui. Le plus haut d’ici. Peut-être. »
En souriant, je désignai le lointain du menton.
La Tour de Prozen se dressait loin devant nous, haute de plusieurs centaines de mètres. Bâtie entièrement sur une structure d’acier en pierre de mana, elle était le symbole de Prozen et brillait d’un bleu doux jusque tard dans la nuit.
« Elle sera peut-être même plus haute que la Tour de Prozen. »
« Ah… Ha ha ha. Oui, ce serait quelque chose. »
Alors que je parcourais le terrain, je sentis soudain un regard posé sur moi.
Il était si insistant que je me retournai un instant.
Une femme se tenait au milieu de la foule.
Son visage m’était familier.
Clara Magal, la dirigeante de la Société révisionniste, qui défendait les idéaux de l’Empire.
Une étrange lueur brillait dans ses yeux tandis qu’elle me fixait de loin. Les membres de la Société révisionniste qui l’accompagnaient avaient le même regard.
Ziiiiing.
On aurait dit qu’ils allaient tirer des rayons par les yeux.
« … »
Voilà pourquoi je ne pouvais pas négliger mon apparence, notamment ma tenue et ma propreté.
Comme je l’avais dit maintes fois, il était indéniable que mon physique comptait parmi mes plus grands atouts et mes talents les plus remarquables.
Grâce à ce visage, tout ce que je faisais attirait l’attention et suscitait l’admiration.
Pour devenir l’idole idéologique de quelqu’un et maîtriser son cœur, rien ne valait une apparence irréprochable.
« Installez d’abord la palissade. Et qu’elle soit haute. »
Le pavillon national devait rester strictement confidentiel jusqu’à son achèvement.
Je ne pouvais pas laisser fuiter ce projet que j’avais entrevu dans le futur avant de le ramener avec moi.
Enfin, à vrai dire, même une fuite n’aurait pas eu d’importance. À voir l’extérieur, personne n’aurait osé imaginer ce qui se cachait à l’intérieur.
« Je vous laisse donc diriger les travaux conformément aux plans. »
« Oui, monsieur ! »
Yulian Schupel Becker et les autres se mirent aussitôt au travail. Je confiai le chantier au personnel et m’éloignai.
Maintenant…
J’allais aller me défouler un peu.
Comme je le répétais toujours, préserver ma santé mentale faisait partie de mes devoirs les plus importants.
* * *
Le pavillon national de Zerpa.
Au milieu du chantier, où les travaux étaient à l’arrêt et où une fine couche de poussière pâle recouvrait tout, un homme peignait une toile immense à l’huile.
Invité à l’exposition avec le soutien de l’État, il n’avait pourtant plus reçu de matériaux depuis longtemps. Peut-être à cause de la situation de son pays. Le chantier était dans un désordre complet.
« … »
Chaque ouvrier qui passait jetait un coup d’œil à son œuvre.
Il avait transformé les lieux en atelier et en logement provisoires, et promenait frénétiquement un rouleau sur la toile.
Ce n’était même pas du travail au pinceau.
Il y avait quelque chose d’étrange dans le peintre et dans son œuvre, tandis qu’il faisait aller et venir le rouleau sur la toile.
« Hé, c’est quoi, ce truc ? Impossible de comprendre ce que tu as peint. »
Un ouvrier de passage finit par le lui demander.
Sans cesser de manier son rouleau, le peintre lui répondit :
« Qu’est-ce que ça pourrait être d’autre ? Une peinture. »
« Ça, une peinture ? Tout est déformé. C’est grotesque. »
Pablo Suarez Sovakin était l’un des peintres les plus célèbres de Zerpa. Pour les ouvriers, cependant, sa toile ressemblait à un mur vandalisé par un enfant en pleine crise de colère.
« Tu es venu après avoir vu les gribouillis de mon fils ? »
Même face à cette moquerie méprisante, le peintre se contenta de fixer sa toile.
« Retourne travailler. Ne me parle pas. »
« On ne peut pas, même si on le voulait. Les matériaux n’arrivent pas, alors on ne fait que traîner. »
« Alors, fichez le camp ! »
Tss.
Les ouvriers lui lancèrent des regards noirs et s’éloignèrent.
Le silence retomba sur les lieux, seulement rompu par le bruit du rouleau raclant la toile.
Puis, à un moment donné.
Boum. Boum.
Quelqu’un s’approcha.
L’avait-il entendu ?
Sans doute pas. Le peintre, tout entier absorbé par sa toile, s’était coupé du monde extérieur.
Pourtant, une voix claire et solennelle vint doucement frapper à cette porte close.
« Puis-je vous demander le titre de votre œuvre ? »
Ce n’était pas la simple curiosité d’un spectateur.
Face à cette question polie, qui témoignait de respect envers un artiste, Pablo répondit sans même s’en rendre compte.
« …Guernica. »
L’incident qui l’avait amené à choisir ce sujet était celui de la Mine de Zeronica.
La mine, autrefois symbole de Zerpa, s’était effondrée sous les tirs d’artillerie impériaux, et des prisonniers avaient été exécutés au milieu des ruines.
Que les faits soient exacts ou non.
Qu’ils aient été exagérés ou non.
La mine s’était effondrée, et les prisonniers avaient été exécutés. C’était un fait.
Pablo reconstituait cette histoire selon sa propre volonté.
L’homme murmura doucement :
« …Alors, c’est ce que c’est devenu. »
Une remarque étrange.
Pablo ne répondit pas et continua simplement son travail.
La présence derrière lui ne s’évanouit pas.
Le temps avait beau passer, le rouleau avait beau traverser la toile encore et encore, cette présence demeurait, telle une ombre sur le mur.
« Mais pourquoi travaillez-vous ici, au lieu de votre atelier ? »
Pablo eut un petit rire et recouvrit une forme déformée, dans un coin de la toile.
« Peut-être parce que mon pays n’est pas assez puissant. »
Son interlocuteur se tut un instant.
Mais il ne s’en alla pas.
Il continua à l’observer.
« …Vous êtes encore là ? »
« Oui. »
Une irritation soudaine monta en lui.
Critiques, mécènes, peintres : tous ceux qui s’étaient tenus devant ses tableaux ces derniers temps n’avaient fait qu’y jeter un regard gêné avant de repartir.
Alors, cette fois, Pablo prit les devants. C’était en partie une mise à l’épreuve.
« Vous y voyez quelque chose ? »
« Oui. Je vois. »
La réponse vint sans la moindre hésitation.
« Les bombardements déforment les formes ainsi. Le bruit vient d’abord. Puis les murs se plient comme du papier, et les silhouettes des gens se tordent. L’absence de couleur, c’est pareil. La poussière efface toutes les couleurs. »
L’homme poursuivit d’une voix égale :
« Vous n’avez peint que ce qui s’est passé. »
Quelque chose d’étrange effleura les doigts de Pablo.
Pour la première fois, il eut l’impression d’avoir rencontré un véritable spectateur. Il s’efforça toutefois de ne rien laisser paraître et fit de nouveau rouler son outil.
Les yeux de l’inconnu suivirent tranquillement son mouvement.
« …Tout ce qui s’est passé ce jour-là me revient. Clairement. »
Pablo l’écouta tout en promenant le rouleau sur l’immense arrière-plan.
« Cela restera ainsi, comme un témoignage. »
Un léger sourire se dessina sur les lèvres du peintre.
« Vous parlez comme si vous y étiez. »
L’homme se tut un instant.
Fiiiiou…
Puis, au moment où un vent froid traversait le couloir :
« Parce que c’est moi qui l’ai fait. »
Pablo ne comprit pas ces mots.
Ou, plus exactement, ils lui passèrent au-dessus de la tête. L’esprit tout entier absorbé par sa toile, il les écarta comme une exagération et posa le coup de rouleau suivant.
C’était tout.
L’ombre de l’homme s’allongea dans le sens du soleil, puis disparut sans un bruit.
Combien de temps s’écoula ainsi ?
Lorsque le crépuscule profond enveloppa tout le pavillon national de Zerpa…
« Pablo ! Pablo ! »
Le responsable accourut, à bout de souffle, et agrippa Pablo par l’épaule.
« …Qu’est-ce qu’il y a encore, espèce de fou ? Tu veux mourir ?! »
Pablo s’emporta et brandit son rouleau, mais le responsable cria, le visage au bord de l’évanouissement :
« Qui venez-vous de rencontrer ? Qu’est-ce que vous lui avez dit ? »
« …De quoi parlez-vous ? Qui ça ? »
« Non, vous ! Ne me dites pas que vous ne savez pas qui vous venez de rencontrer ?! »
Un sourire tremblant se dessina sur les lèvres du responsable. La peur et la joie se mêlaient dans son expression.
« À l’instant ? »
La personne qu’il venait de rencontrer…
Non. Avait-il vraiment rencontré quelqu’un ?
Pablo fouilla dans ses souvenirs, qui lui semblaient à moitié irréels tant il avait été absorbé par son travail.
« Qui était-ce ? »
Le responsable déglutit et prononça le nom :
« Maximilian. »
« … ? »
Pablo fronça les sourcils.
Il pencha la tête, tentant de replacer ce nom vaguement familier, qu’il avait lu autrefois dans un journal.
« Quoi… Qui ? »
« Oh, enfin ! Maximilian, Maximilian von Ebenholtz ! »
« … »
« Cet homme a promis de financer votre atelier et tout notre projet pour l’exposition, Pablo ! Sans aucune condition ! »
Le responsable continua de bavarder, mais ses paroles s’étaient déjà toutes dispersées, pareilles à du bruit.
La main de Pablo perdit sa force.
Le rouleau qu’il n’avait pas lâché depuis plus de dix heures tomba au sol dans un bruit sourd.
Maximilian.
Un chevalier de l’Empire.
Pablo tourna lentement la tête et regarda la toile.
Le puits de mine effondré. Les bouches ouvertes. Les silhouettes tordues. Les prisonniers décapités.
Dans ses oreilles, la voix d’un homme se répétait comme sur une radio cassée :
« Parce que c’est moi qui l’ai fait. »
Notes de bas de page :
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