Chapitre 225
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Traducteur : Coughing Baby
Éditeur : Coughing Baby
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◈ L’Impérialiste malgré lui
Chapitre 225
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Gratte. Gratte.
Sous une lumière blafarde, un homme creusait des sillons dans une plaque d’acier à l’aide d’un couteau à graver.
Gratte. Gratte.
De la poussière de pierre de mana s’accrochait à la pointe de la lame, dessinant un circuit.
Gratte. Gratte.
Tout en travaillant, l’homme marmonnait pour lui-même.
« …… Centric est le berceau de l’humanité. Il est né il y a des milliers d’années, au cœur du continent. »
Bien avant que l’Empire ne devienne un empire, avant que les nations ne prennent la forme rigide qu’elles avaient aujourd’hui.
Centric s’était élevé au centre du continent, puis s’était répandu partout. Ses habitants avaient traversé les sommets glacés à l’abri des blizzards, les forêts de conifères toujours verts et les monts Macken, hantés par les monstres.
« Les faibles furent éliminés, et seuls les forts survécurent. C’est pourquoi les descendants de Centric devinrent grands, pâles et puissants. Cette épreuve fut le creuset qui les forgea. »
La plupart des habitants de Centric s’étaient installés au centre, mais certains avaient progressé vers l’ouest. Cette branche pouvait donc être considérée comme une lignée collatérale de Centric, et quelques-uns de ceux qui étaient les plus proches de la souche d’origine pouvaient à juste titre être qualifiés de véritables héritiers du continent.
« C’est ce que nous appelons Aran…… »
Gratte. Gratte.
Le couteau à graver creusa davantage la plaque.
« …… Mais Sled émergea des marécages de l’est. »
La voix de l’homme s’assombrit.
Tandis que Centric se forgeait au centre, Sled s’était dispersé et avait proliféré dans les vastes plaines orientales. Cette immensité sans fin ne leur avait imposé aucune épreuve.
Pas d’épreuve, donc pas d’élimination ; pas d’élimination, et leur nombre ne fit que croître. Sans but ni direction, comme un troupeau errant dans la nature sauvage.
Voilà pourquoi Sled est une race inférieure.
Une lignée séparée de Centric dès l’origine, différente jusqu’à la racine.
Ce qui coule dans leurs veines suit un courant tout à fait différent de celui des Aran.
Un sang qui n’a jamais été trempé est fluide, trouble et se mélange facilement. La preuve en est qu’ils n’ont pas su préserver leur propre lignée et se sont mêlés partout où ils sont passés.
Les forts se dressent seuls, bien droits. Le sang fluide se trouble au milieu de la foule.
« Sous-espèce. Izenheim. »
Gratte.
La lame s’immobilisa.
« Les Izenheim n’appartiennent à aucun des deux camps. »
Centric avait une origine septentrionale. Sled avait également ses racines, même si elles s’enfonçaient dans les marécages de l’est. À tout le moins, on pouvait répondre à la question de leur « origine ».
Mais les Izenheim n’en avaient même pas.
Les Izenheim n’ont pas d’histoire.
Remontez des milliers d’années en arrière, et vous ne trouverez aucun texte ancien de ce continent mentionnant leur ancêtre fondateur.
Pas de terre d’origine, pas de branche qui s’en serait répandue, pas d’années passées à vieillir aux côtés des autres.
Un jour, ils étaient simplement apparus au centre du continent, déjà formés. Comme un méchant qui débarque soudain sur le seuil de quelqu’un. Comme un parasite qui s’introduit sans que personne s’en aperçoive.
Sans racines, ils ne cultivent rien.
Ils récoltent sans semer et s’installent sans jamais rien bâtir.
Ils se nourrissent de ce que les sujets de l’Empire ont construit à la sueur de leur front et au prix de leur sang, les vidant de leur substance et pillant les greniers pour remplir leurs propres ventres.
Le vol est leur seul métier ; toute leur histoire se résume à avaler ce qui appartient aux autres comme si c’était à eux.
Voilà pourquoi les Izenheim sont une race contaminée.
Ils s’opposent à l’humanité elle-même.
Si Sled est une eau trouble, les Izenheim sont de l’huile versée dedans. Elle ne se mélange jamais à l’eau : elle flotte au-dessus et engloutit tout ce qui se trouve en dessous……
« Les Yaken sont très différents d’eux. »
Bien qu’ils fussent rangés sous la même étiquette de sous-espèce, les Yaken étaient ceux qui se distinguaient le plus des Izenheim.
Avant tout, ils avaient des racines profondes.
Avant même que Centric ne commence à se forger au centre, les Yaken vivaient déjà dispersés sur les anciennes terres du continent. Leur nom apparaissait dans un passage de presque tous les textes anciens.
Des années qui remontaient à avant même la fondation de l’Empire.
Si les Izenheim se définissaient par leur « absence de racines », les Yaken étaient tout le contraire : l’une des plus anciennes racines du continent.
Et pourtant, cette racine ne donna jamais naissance à un tronc unique.
Les Yaken formaient rarement des groupes. Par nature, chacun partait s’installer dans sa propre vallée, au pied de sa propre montagne ou dans sa propre forge, préférant se tenir seul. Ainsi, ils ne s’unirent jamais en une seule force.
Ils étaient nombreux, mais ne rassemblèrent jamais leurs forces. Pourtant, cette dispersion ne fut jamais une faiblesse.
« Les Yaken sont loyaux. »
Ils ne trompaient jamais les autres sur ce qu’ils possédaient, et ne se mettaient jamais à les duper avec ce qu’ils possédaient.
Quand les Izenheim engloutissaient sans rien bâtir, les Yaken se consacraient exclusivement à la construction.
Extraire, forger, élever, cultiver.
Trouver les chemins du continent et sentir les ténèbres : tout cela était ancré dans leurs instincts.
Les Yaken n’étaient pas grands, mais ils étaient robustes. Leur force était celle de ceux qui avaient travaillé la terre, le feu et le fer pendant de longues années.
Sans éclat, mais solides ; difficiles à briser, ils ne reculaient jamais.
Une obstination profondément ancrée dans leur robuste carcasse, qui leur ferait préférer se faire briser la nuque plutôt que de baisser la tête devant ce qu’ils jugeaient juste.
« Ce sont donc du fer. Du fer que les Aran peuvent tenir entre leurs mains…… »
Gratte.
Le burin s’arrêta.
L’homme marqua une pause, puis contempla en silence le sillon qu’il avait gravé dans la plaque.
« …… L’ordre des choses va donc de soi. Le continent doit être dirigé par ceux qui ont été trempés. »
Le mana s’infiltra dans le dernier circuit, et une vive lumière bleue pulsa.
Clic.
C’était terminé.
Il serra la plaque contre sa poitrine et regarda au loin.
« Clair de lune en contrebas », presque son propre évangile. À ses côtés, le traité de Johann Georg, « Empire millénaire ».
Il l’avait lu des centaines de fois, au point que les pages en étaient devenues souples, et certaines phrases s’étaient gravées dans son cœur.
« Que les êtres trempés dirigent. »
Lui-même n’était qu’un individu. Il n’avait pour lui que la pureté de sa lignée.
Un père et une mère Aran, un arrière-grand-père, un arrière-arrière-grand-père……
Lui qui ne tirait sa seule fierté que d’une lignée demeurée pure depuis les hautes terres centrales jusqu’à lui, s’il avait un souhait à formuler…
Il voulait vous rencontrer, ne serait-ce qu’une fois.
« …… »
Sans un mot, il serra la plaque.
Il était prêt.
À présent, il allait punir ceux qui s’opposaient à sa race.
* * *
Comme avant ma régression, le cambriolage de la maison de ventes Lucen était devenu un incident assez célèbre.
La Garde impériale était furieuse, mais ne récupéra pas un seul centime en dédommagement. Elle avait une assurance, mais aucun document ne permettait de prouver où les pièces avaient été achetées ni à quel prix.
De toute façon, elles n’avaient pas été acquises légalement au départ.
Je suivis avec acharnement la piste du blanchiment d’argent de la faction révolutionnaire à Lucen.
Je ne fonçai pas tête baissée. J’observai, en silence.
Ils écoulaient les objets volés en petites quantités sur les marchés noirs, y compris dans la cité souterraine. Certains se trouvaient dans l’Empire, d’autres à Prozen, d’autres encore à l’est… La faction révolutionnaire avait une portée considérable, mais, en recoupant les informations commerciales, je reconstituai ses liens et frappai à l’endroit qui me semblait le plus prometteur.
« …… »
Mais le lieu où j’arrivai n’était qu’un silence désert.
Il n’y avait personne.
Une fuite interne avait-elle eu lieu, ou avaient-ils prévu que cela arriverait, dans une certaine mesure ?
Je fouillai du regard chaque recoin de la planque, l’esprit concentré.
Sous ma clavicule, le virus pulsa.
Boumb.
Quiconque agit dans la précipitation finit par commettre des erreurs. Par laisser des traces.
Même les Izenheim.
Boumb.
Ma vision se teinta de bleu.
Le grain du mana, invisible à l’œil humain, prit vie.
Dans un coin du mur, un graffiti à peine visible sous une couche de peinture fraîche.
À première vue, on aurait dit une marque sans signification, mais je la voyais autrement. Les yeux des Izenheim.
Je décomposai le symbole selon leur façon de le lire.
【0820. Troisième port de l’Ouest. Nous partons ensemble.】
Des fragments de mots.
Je ne pouvais rien affirmer, mais cela signifiait peut-être qu’un personnage important pour les Izenheim comptait quitter l’Empire.
« Hum…… »
Je réfléchis un instant.
Un incident correspondant me revenait-il en mémoire, à l’époque d’avant ma régression ?
Avant cela, Maximilian, quand tu n’étais chevalier que de nom, à quoi perdais-tu ton temps à cette période ?
« Ha ha, vraiment, messire chevalier Maximilian. Où avez-vous donc trouvé un vin aussi précieux ? »
« Vraiment, messire chevalier ! »
« Messire chevalier. Une excellente occasion d’affaires vient de se présenter…… »
Dans mes souvenirs, j’étais toujours dans un café, un bar réputé ou un restaurant haut de gamme où il était impossible d’obtenir une réservation.
Je passais mes journées à ne confier aucun véritable travail aux officiers et officiers d’état-major, préférant les harceler pour qu’ils me trouvent des « réservations », juste pour mon plaisir personnel.
La maison Ebenholtz et mon grade de chevalier, tous deux entièrement gaspillés à me faire dorloter et à ne rien faire.
Je dilapidais l’argent gagné sans effort dans des futilités, tandis que, derrière mon dos, ils ne voyaient en moi qu’un « riche imbécile ».
« …… Beurk. »
Quelle vie pitoyable je menais autrefois. Le goût amer de ce souvenir me fit claquer la langue, puis je quittai leur planque.
…… Soudain,
mon regard fut attiré par quelque chose.
L’entrée du bâtiment. Le bas de la première porte qui menait à la planque.
Une sorte de « marque » y avait été laissée.
Une empreinte de chaussure.
Quand quelqu’un déboulait en courant sans avoir le temps de changer de chaussures, le talon en caoutchouc d’une botte de combat raclait violemment la porte et laissait une longue rayure sombre, comme un crayon traîné sur un tableau noir.
« Officier ? »
« Oui. »
Les agences impériales qui portaient des bottes de combat utilisaient chacune des matériaux et des couleurs différents.
Parmi elles, Georgen, nouvellement créée, avait tendance à utiliser un équipement assez récent.
« Cette partie. »
Je désignai la marque gravée dans la porte.
« Prélevez-la et envoyez-la pour analyse de composition. »
« Oui, monsieur ! »
* * *
BOOOOM !
Dans le district central impérial 31, l’usine de la société chimique Alchemia s’embrasa.
Le feu brûlait d’une lueur violette en réagissant au mana. Les superviseurs et les principaux chercheurs présents sur place furent tués sur le coup par l’explosion ou grièvement blessés.
« …… Eh bien, voilà qui est intéressant. »
La salle d’interrogatoire de Georgen, la nouvelle police politique.
Dans une pièce exiguë aux murs blanchis à la chaux, le détective Gavin feuilletait le dossier sans la moindre émotion.
« Du terrorisme, en ce moment ? Vous avez deux colonnes vertébrales ou quoi ? »
Pire encore, Alchemia était une entreprise soutenue par la Fondation Martin.
« …… Hé, toi. Tu savais au moins qui soutenait cette entreprise avant de t’en prendre à elle ? »
Martin Himler, à la tête de la Fondation Martin, était le principal soutien et partenaire du directeur actuel de Georgen, ainsi qu’un haut gradé de la Garde impériale.
« Réponds, espèce d’ordure. »
Le détective Gavin se pencha vers lui.
Le terroriste attaché à sa chaise, la tête basse, était Nico. Il ouvrit lentement les yeux. Une voix sèche s’échappa de ses lèvres écrasées.
« Ce…… sont des Izenheim. »
« Oublie ça. Dis-moi qui tire les ficelles. »
L’inspecteur Fried posa quelque chose sur le bureau. Une plaque de circuit retrouvée sur le lieu de l’explosion.
« Tu prétends avoir fabriqué tout ça tout seul ? »
Ce n’était même pas une vraie bombe. Juste une plaque ordinaire, gravée d’un circuit à la poussière de pierre de mana et conçue pour provoquer une surcharge de mana à la réception d’un signal précis. Sa finition dépassait de loin celle de n’importe quel armement militaire standard.
Quelqu’un avait forcément dû l’aider.
« Je l’ai fait seul. »
À la réponse de Nico, l’inspecteur Fried eut un rire sans joie.
Le détective Gavin reprit la parole.
« …… D’accord, admettons pour les besoins de la discussion que tu aies agi seul. Quel était ton mobile ? »
« Parce que ce sont des Izenheim. »
« Quoi ? »
« Les Izenheim sont une sous-espèce sans histoire tu dois bien savoir quelles manigances ils fomentent là-bas et comment ils saignent l’Empire à blanc de toute façon…… »
Nico débita cette phrase étrange d’une seule traite.
BAM !
L’inspecteur Fried frappa la table et aboya :
« Arrête tes délires et parle clairement ! Qui tire les ficelles, espèce de salaud ? À mes yeux, t’es juste une sale petite vermine d’Izenheim ! »
Les yeux de Nico s’embrasèrent. Il se contorsionna comme pris de convulsions et hurla :
« Regardez mon livret de famille ! Je suis un pur Aran ! Ce chevalier le saurait en un instant, rien qu’en me voyant ! »
« Quoi— »
« Les Izenheim ! Ils ont détruit ma famille ! Mon père est mort à cause de leur cupidité ! »
« …… »
L’inspecteur Fried l’observa un instant en silence, puis détacha lentement sa montre-bracelet et la posa sur la table.
Puis.
Boumb !
Il lui décocha un coup de poing.
Boumb ! Crac ! Crac ! Boumb !
Le bruit des os et de la chair qui s’écrasaient résonna dans la salle d’interrogatoire. Le poing de l’inspecteur s’enfonçait dans le visage de Nico.
« Inspecteur ! Arrêtez, inspecteur ! Il va vraiment finir par mourir ! »
Le détective se précipita pour l’arrêter. Fried, les deux bras retenus, respirait bruyamment et se tourna vers Gavin.
La violence de sa colère était étrange. Gavin étudia son expression avec prudence.
« …… Inspecteur, vous auriez peut-être touché quelque chose de cette entreprise, vous aussi…… ? »
« …… Ne franchissez pas cette limite, détective. »
À l’avertissement de Fried, Gavin baissa aussitôt la tête.
« Désolé. On va juste, on va juste discuter. Il va vraiment finir par mourir. »
« …… »
Ce n’est qu’alors que Fried vérifia l’état de Nico. Le gargouillis du sang qui moussait dans sa bouche n’augurait rien de bon.
« Faites-le soigner. »
Fried s’essuya le front et sortit.
Resté seul, Gavin eut un rire sans joie.
« Il le démolit à coups de poing et ensuite il dit de le faire soigner…… Hé. Parle clairement. Sinon, tu vas vraiment te faire battre à mort ici, compris ? »
Nico tremblait, les yeux vitreux et hagards. Gavin murmura à voix basse :
« Qui tire les ficelles, j’ai demandé. »
Alors, de cette gorge ravagée, une réponse finit par s’arracher.
« La lettre…… »
« La lettre ? »
« Ma…… lettre…… »
Le détective Gavin fouilla la liste des pièces à conviction et trouva une lettre. Elle avait été récupérée au domicile de Nico.
« Celle-ci ? »
« Oui…… celle-là…… »
« …… Hein ? »
Les yeux de Gavin s’écarquillèrent lorsqu’il vérifia le destinataire.
« Ce chevalier dont tu n’arrêtes pas de parler, c’est lui ? »
Gavin lâcha un rire incrédule. Nico joignit les mains avec désespoir, suppliant :
« S’il vous plaît, envoyez-la…… Je l’ai écrite…… moi-même…… »
Quelle blague.
Gavin ricana et répliqua :
« Allons. Tu crois que ce chevalier va répondre à une ordure comme toi ? Reprends tes esprits, mon vieux. »
« La lettre…… »
Pourtant, en voyant Nico, qui semblait avoir perdu la raison et ne pensait toujours qu’à sa lettre, Gavin baissa les yeux, comme si une bonne idée venait de lui traverser l’esprit.
« D’accord. Alors, si j’envoie cette lettre, tu me diras qui tire les ficelles et qui a aidé à concevoir cette plaque de circuit ? »
« …… »
Nico hocha lentement la tête. Le détective Gavin jeta un regard à la porte fermée de la salle d’interrogatoire et demanda :
« C’est bien promis ? Même s’il ne répond pas, tu parleras dès que la lettre sera envoyée ? »
« Oui, oui, oui…… »
« D’accord. »
La lettre était destinée au bureau de l’homme le plus dangereux de l’Empire.
Mais les chances qu’elle lui parvienne vraiment… eh bien……
« Alors, regarde bien. Je vais la mettre dans l’enveloppe juste devant toi. »
Elles étaient quasiment nulles.
Dans cet Empire, une seule minute du temps de ce chevalier valait plus que toute la vie de cette vermine.
* * *
Le terrain d’entraînement de l’Ordre.
Dernièrement, j’y venais régulièrement pour me perfectionner.
J’avais récemment trouvé un partenaire d’entraînement plutôt convenable.
Yulian était bien sûr un adversaire de choix, mais il n’avait jamais assez de temps. Et puis, suer à ses côtés me mettait encore un peu mal à l’aise.
Leon et Tiana étaient désormais des chevaliers de rang intermédiaire, et trop occupés sur le terrain pour avoir du temps à me consacrer. Schatz, elle, était l’atout que je devais garder caché jusqu’au tout dernier moment.
CLANG !
Le fracas des lames qui s’entrechoquaient résonna dans le terrain d’entraînement. Des dizaines d’échanges s’enchaînèrent sans heurt, mais la masse écrasante qui pesait sur la lame appartenait à une tout autre catégorie. Cette force brute m’engourdit le poignet.
« …… Hah. »
Je reculai pour reprendre mon souffle et fis jouer mes doigts autour de la poignée de mon épée longue.
« Vous êtes fort. Digne d’un chevalier supérieur. »
À mes mots, Cliff haussa légèrement un sourcil.
« Ça reste un combat au sol, non ? »
La voix de Cliff resta neutre.
Au sol.
Comme il le disait, un chevalier n’était véritablement accompli qu’une fois capable de voler.
Grâce aux années de propagande et de promotion acharnées que j’avais menées, « le ciel » était devenu le domaine des chevaliers. Un motif de fierté, un insigne d’honneur. Et, plus encore, une condition requise pour être fait chevalier.
« Dans les airs, vous êtes le meilleur des chevaliers. Tout le monde le sait. »
Tout comme le Grand Roi oriental Fiort avait autrefois mis fin à une famine en déclarant la pomme de terre « nourriture de la noblesse », puis en la distribuant au peuple, j’avais présenté le transport aérien comme un signe de statut élevé et l’avais imposé au sein de l’Ordre.
« Bon travail, aujourd’hui. »
« Vous partez en mission ? »
Cliff posa la question d’un ton légèrement attristé.
« Oui. Vous ne me reverrez probablement pas avant quelques semaines. »
【0820. Troisième port de l’Ouest. Nous partons ensemble.】
Pour rejoindre le « troisième port », la piste que j’avais obtenue des Izenheim, j’avais déjà fait préparer une fausse identité.
Le statut de chevalier facilitait ce genre de mission d’infiltration. Une fausse pièce d’identité n’était pas vraiment fausse. Elle correspondait à une personne réelle, intégrée au système administratif de l’Empire et dûment authentifiée.
« Très bien. À la prochaine. »
Cliff sourit, rengaina son épée, et je retournai à mon bureau.
[Bureau de Maximilian]
Je rassemblais quelques affaires quand…
« Messire chevalier. »
Un officier d’état-major entra et me tendit une enveloppe en papier.
« Une lettre est arrivée pour vous. »
« Une lettre ? »
« Oui. Mais…… apparemment, elle vient d’un terroriste. »
[À messire chevalier Maximilian.]
[Nico Beber]
Le fait qu’il fût terroriste ne fit qu’attiser ma curiosité.
Je déchirai l’enveloppe, lus le début de la lettre, puis demandai :
« Cette personne est à Georgen en ce moment ? »
« Oui. »
« …… Ça tombe bien. »
Je souris légèrement et rangeai la lettre.
Georgen. De toute façon, je devais finir par m’y arrêter.
L’analyse de composition de l’empreinte de botte de combat retrouvée dans la planque de la faction révolutionnaire avait révélé qu’elle correspondait à l’équipement de cette agence.
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