Chapitre 208
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Traducteur : Coughing Baby
Éditeur : Coughing Baby
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◈ L’Impérialiste malgré lui
Chapitre 208
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Un diplomate balkanais avait été pulvérisé à la frontière impériale. Comme prévu, la Balkanie protesta, et l’Empire lui renvoya pour seule réponse officielle que « c’était l’œuvre du Mekerel ».
Le Premier ministre balkanais Agento entra dans une rage folle.
Naturellement, les accusations de l’Empire n’avaient aucune chance d’être vraies.
Sur le balcon du bureau de Jean Pierre, à l’Université nationale de Prozen, Arthur Winston, érudit et membre du conseil de Hyland, tira sur sa pipe avant de déclarer : « La guerre est inévitable. Ce n’est que le début. L’Empire mettra le continent à feu et à sang, c’est certain. »
Fouuu… La fumée qu’il exhala se dispersa dans l’air au-dessus du balcon.
« Mais les imbéciles des cercles politiques de Hyland se trompent complètement sur l’Empire. On dirait qu’ils pensent que l’Empereur actuel est un homme avec qui l’on peut raisonner. Il est dérangé. Il est né de travers, tout simplement. »
Arthur Winston déversa des insultes acerbes sur l’Empereur impérial. Curieux, Jean Pierre lui demanda : « Vous le connaissez personnellement ? »
« Très bien. Vraiment très bien. Je l’ai vu de mes propres yeux. C’est une épave, rongée par ses complexes physiques et toutes les formes de sentiment d’infériorité qu’on puisse imaginer. »
Arthur eut un rictus méprisant.
« Les cheveux blonds, les yeux dorés, les membres longs : il ne possède aucun des attributs du pur Aran dont ces impérialistes ne cessent de se gargariser. Cette contradiction brutale — lui-même dépourvu de la moindre preuve de la lignée qu’il vénère avec tant de ferveur — l’a rendu fou. »
Il vida sa pipe et fixa Jean Pierre.
« Il déverse sa rage d’être né de travers sur tout ce qui l’entoure. »
« … »
« Mais qu’en est-il de la ligne de défense de Prozen ? Tient-elle toujours ? »
La ligne de défense Égide, à laquelle Prozen avait consacré des fonds colossaux pendant la guerre de l’Ouest, des années plus tôt, tenait toujours bon.
Pourtant, son existence même était devenue un poison pour Prozen.
« Le plus grave, c’est que tout le monde se fie aveuglément à cette ligne et se croit en sécurité. »
Jean Pierre répondit avec amertume :
« Les conflits entre factions sont d’une violence extraordinaire. Depuis l’assassinat du ministre de la Défense Louis Marceau, les milieux politiques de Prozen n’ont toujours pas retrouvé leur confiance mutuelle. »
Arthur Winston eut un rire sans joie.
« Prozen, Hyland… On dirait que la situation est la même partout. »
« Oui. Heureusement, les gens sur le terrain sont un peu différents. Je reçois des lettres de soldats ces derniers temps. »
Le lieutenant-colonel Michelle, officier central des unités blindées de Prozen, avait envoyé à Jean Pierre une lettre l’avertissant du réarmement de l’Empire et de sa production massive de chars. Ce message était un appel à Jean Pierre, l’une des figures influentes de Prozen — même si lui-même ne se considérait pas ainsi — afin qu’il persuade les politiciens, d’une manière ou d’une autre.
« À vrai dire, Jean, j’ai lu votre livre avec une grande admiration. J’ai même envoyé quelqu’un enregistrer vos cours pour qu’on me les apporte. »
« Vous savez que c’est illégal. »
« Je vous prie de m’excuser. Mais c’est dire à quel point je partage votre pensée. Et c’est précisément pour cela que l’Empereur impérial ne m’inquiète pas le moins du monde. »
Le regard d’Arthur se chargea d’une gravité lourde de sous-entendus.
« Maximilian et la maison Ebenholtz… C’est profondément inquiétant, d’une certaine manière. Le fils de Sebestian, c’est Maximilian. »
Sebestian et Maximilian. Jean Pierre inspira sèchement.
Les deux hommes de la maison Ebenholtz étaient déjà entrés dans l’Histoire.
« Aujourd’hui, l’armée impériale se transforme sous l’ombre de la maison Ebenholtz. Vous connaissez l’histoire de Maximilian, qui a fait fusiller d’un seul coup plusieurs centaines de soldats corrompus à la frontière orientale ? »
« Oui. »
La rumeur de cette purge s’était déjà répandue sur tout le continent, faisant régner une discipline de fer dans l’ensemble de l’armée impériale.
« De plus, le territoire autonome de Gennen, qu’il administrait directement, est désormais parfaitement stabilisé. Vous êtes déjà allé à Gennen, Jean ? »
« Pas encore. »
« Vous devriez y aller un jour. À l’Ouest, les gens semblent terrifiés par Gennen et la décrivent comme une terre de massacres balayée par des vents sanglants. Mais, quand je m’y suis rendu, je n’y ai vu aucune raison de la craindre. »
Arthur sortit plusieurs photographies de son manteau et les posa sur la table. Elles montraient Gennen récemment.
« Vous pouvez les utiliser dans vos cours. »
Des entrepôts logistiques flambant neufs. Des usines tournant à plein régime. De larges routes propres et pavées. Des ponts reliant les rives des cours d’eau. Des postes de garde en faction, de nouvelles bases militaires aux abords de la ville et un immense quartier commercial qui s’était développé tout autour.
« … C’est une véritable métropole. »
« En effet. »
Gennen était une tête de pont essentielle, reliant l’Est à l’Ouest. L’Empire y avait donc injecté des capitaux, attiré des industries et des installations militaires, aboli les impôts injustes et considérablement amélioré les conditions de vie des habitants du territoire.
« Elias Walter, qui deviendra bientôt gouverneur de Gennen, est un fils du pays. Mais il a du sang noble impérial. Grâce à ses efforts, les habitants de Gennen ont été officiellement reconnus par la loi comme appartenant à une lignée quasi assimilable. Pour être honnête, je n’ai toujours pas la moindre idée de ce que cette histoire de lignée quasi assimilable est censée vouloir dire. »
Arthur feuilleta les photographies l’une après l’autre, puis fit glisser la dernière vers Jean Pierre.
Un homme aux cheveux blond clair et aux yeux dorés, qui observait un marché animé avec un sourire bienveillant.
Elias Walter.
« Elias Walter aussi est une figure façonnée par Maximilian. Maximilian tire les ficelles de toute la région depuis l’ombre. »
Arthur exhala un long filet de fumée. La brume gris pâle qui s’échappait d’entre ses dents se dispersa au gré du vent.
« Jean, qu’en pensez-vous ? »
À la question d’Arthur, Jean Pierre réfléchit un instant, avec profondeur, avant de répondre.
« … Au bout du compte, je crois que nous n’avons d’autre choix que de faire confiance aux gens. »
Son regard se fit résolu.
« Si un grand mal existe, et si tous les habitants du monde le reconnaissent comme tel et s’unissent contre lui, alors les hommes finiront par le vaincre. C’est ce que l’Histoire nous a prouvé, encore et encore. »
« … »
C’était une réponse digne d’un érudit, mais elle déplut à Arthur Winston. Avec un sourire las, il demanda : « Même si cette victoire ne survient pas de notre vivant ? »
« Oui. Quel que soit le temps qu’il faudra. »
Boum. Arthur frappa sèchement sa pipe contre la balustrade.
« Professeur Jean Pierre, ce que vous dites revient à affirmer qu’à long terme, nous serons tous morts. »
Une lueur âpre, celle d’un combattant, brûlait dans ses yeux rugueux.
« Je suis désolé, mais je n’ai pas la patience d’attendre cette victoire lointaine. »
Jean Pierre connaissait Arthur Winston.
C’était un homme de feu. Le genre à graver son nom avec audace dans les pages de l’Histoire.
« Je veux les battre de mes propres mains et contempler la victoire de mes propres yeux. »
Oui, il y avait là un homme capable de tenir tête à l’Empire.
« Je l’espère aussi. »
Simple érudit, Jean Pierre ne pouvait que soutenir leur cause depuis la place qui était la sienne.
Et prier pour la victoire du bien.
* * *
Au palais royal du Mekerel, le roi Batimus reçut la nouvelle de l’explosion qui avait tué le diplomate balkanais.
« Officiellement, on présentera l’affaire comme un attentat perpétré par le Mekerel, mais Votre Majesté n’a qu’à garder le silence. »
De toute façon, le Mekerel saignait déjà à cause d’une invasion injuste. Inutile de se justifier ou de présenter des excuses à la Balkanie. Bien sûr, celle-ci savait depuis le début que l’Empire était derrière tout ça.
Tout le monde le savait, et tout le monde jouait le jeu.
« … J’ai compris. »
Le roi Batimus hocha gravement la tête.
« Les armes et le matériel de communication expédiés sont également arrivés sans encombre. Des hommes sont venus avec eux. »
« Oui. J’ai envoyé des instructeurs et des interprètes pour qu’ils s’occupent du matériel. »
« Il y a donc davantage de gens dans l’Empire qui parlent la langue du Mekerel ? »
Je ris doucement.
« L’Empire est vaste, et nombreux sont ceux qui souhaitent l’apprendre. »
À vrai dire, il s’agissait d’anthropologues impériaux qui avaient appris la langue du Mekerel en marge de leurs recherches sur les « peuples tribaux », mais inutile de le dire à voix haute.
« Bien. Avant votre départ, veuillez rédiger un exemplaire de l’accord secret officiel. »
Son contenu était simple.
Céder à l’Empire la région de Rondor, où vivaient les Izenheim.
Les yeux du roi vacillèrent un instant, mais il sembla prendre sa décision et hocha fermement la tête.
« De plus, cet accord secret ne doit être révélé à personne avant la fin de la guerre. »
« C’est exactement ce que je souhaite, moi aussi. J’ai sacrifié une partie de mon peuple pour en sauver un plus grand nombre. »
« … Oui. Cela a dû être une décision difficile. Merci. »
« Allez vous reposer, à présent. »
Je quittai le palais et regagnai ma chambre.
Une chambre mise à ma disposition dans l’enceinte du palais.
Assis à mon bureau…
Pour être honnête, je n’avais rien à faire. Autant commencer à rédiger la nouvelle [Doctrine chevaleresque] destinée à la section d’élite de l’Empire et à l’Ordre des Sentinelles.
Je pris ma plume.
Grattement. Grattement.
- Un chevalier doit toujours faire preuve de politesse et de dignité. Quiconque se laisse emporter par ses émotions au point de hausser le ton ou de tenir des propos grossiers ne mérite pas de se dire chevalier.
Johann remanierait tout cela plus tard pour en faire un texte bien plus élégant ; de simples notes suffiraient.
- Lorsqu’il exécute un ennemi, un chevalier doit faire abstraction de toute rancune personnelle et ne juger qu’à l’aune de la sécurité de l’Empire et du bien commun.
- Un chevalier ne doit pas dégainer son épée à la légère. Mais une fois tirée, elle doit toujours trancher le souffle de l’ennemi.
- Un chevalier ne doit pas étaler ses exploits personnels ni en faire grand cas.
Inutile de se faire des ennemis pour rien, par arrogance ou par orgueil. Un grand pouvoir devait s’accompagner d’une responsabilité à sa mesure. Un chevalier devait incarner ce principe. Il fallait porter en soi une conviction et une règle de conduite inébranlables.
Toc, toc.
Un coup inattendu retentit à la porte.
« Entrez. »
Je savais déjà qui c’était, à sa seule présence.
Leon Askar.
Il entra, une bouteille d’alcool trouble et deux verres dans une main.
« Max. Ça te dit, un verre ? Apparemment, c’est une eau-de-vie traditionnelle du Mekerel. »
« Avec plaisir. »
J’acquiesçai sans hésiter.
Un goût qu’on ne pouvait trouver qu’ici. Exactement ce que je voulais. Apporte ça.
« Sers-m’en. »
« D’accord. »
Glouglou.
Leon remplit mon verre.
« Mais tout le monde a la peau si sombre, ici. Et il y a aussi une drôle d’odeur. »
Tous les préjugés de Leon tenaient dans cette courte phrase.
« Fais avec. »
Je portai le verre à mes lèvres et pris une lente gorgée avant de répondre.
« Ce qui compte, c’est ce qu’il y a à l’intérieur. »
Même si l’extérieur était un peu sombre et rude, c’était cent fois mieux que ces créatures Izenheim, noires et pourries jusqu’à la moelle à l’intérieur.
« Tu arrives toujours à me surprendre, Max. »
Leon esquissa un sourire.
« Tu détestes les Izenheim de toute ton âme, mais tu prends ensuite la défense de gens que tu qualifierais de sauvages. Parfois, j’ai l’impression qu’il y a plusieurs personnes différentes en toi. »
« … Il existe un concept appelé lignée quasi assimilable. »
Je reposai mon verre.
« Si tu te dévoues à des activités bénéfiques aux Aran, on peut te traiter comme si tu appartenais à une lignée équivalente à la leur. »
« Mais on ne peut jamais être vraiment Aran ? »
« Exact. Autrement dit, tant que tu n’es pas Izenheim, tout dépend de ce que tu fais de toi-même. »
« Pourquoi les Izenheim sont-ils exclus ? »
« Parce qu’ils constituent une race rivale dont l’histoire n’a pas été prouvée. »
Leon me dévisagea d’un air étrange. Je levai mon verre vers lui.
« En fait, il est bon. »
« Ah oui ? »
Leon n’avait pas touché à son verre.
« Pourquoi tu ne bois pas ? »
« … Je ne bois pas vraiment, c’est tout. »
« Bois le tien aussi. »
« Max, toi, tu aimes essayer de nouvelles choses. Pas moi. Pour être honnête, cette odeur me déplaît depuis le début. »
Il eut un sourire crispé et commença à reculer lentement vers la porte.
« Leon. »
Je l’interpellai pour l’empêcher de battre en retraite.
« Il y a un endroit qui s’appelle Rondor. C’est un établissement Izenheim. »
« Ah. C’est vrai ? »
Leon s’adossa au mur.
Je repris :
« Demain, je compte aller y jeter un œil. Reste en attente à proximité. »
« Hum. D’accord. La nourriture d’ici ne me convient pas, mais ce n’est que pour une journée, alors… »
…
Je recourus à la magie d’illusion pour dissimuler mon identité. Mes cheveux blonds, si voyants, devinrent d’un noir profond ; ma peau pâle prit un hâle naturel, et je rabattis sur ma tête la capuche d’une robe épaisse.
Je me dirigeais vers Rondor, l’établissement Izenheim situé dans un bassin assez éloigné du centre-ville du Mekerel.
J’y entrai seul.
Boum. Boum. Boum.
Dès que je pénétrai dans le village, mon cœur se mit à battre comme autrefois.
Des Izenheim se tenaient le long de la route et me dévisageaient avec méfiance.
Boum. Boum. Boum.
Ils avaient de bonnes raisons de se méfier et de rester sur leurs gardes.
Presque tous avaient la peau sombre.
Vroum…
Un doux bourdonnement flottait dans le vent, venu de quelque part dans le village.
Les Izenheim pratiquaient une religion fermée, qui leur était propre. Une foi appelée Izent, distincte des croyances dominantes du continent.
Aaaaah.
Une résonance semblable à un hymne, étrangement irréelle.
Peut-être était-ce le chant qu’ils utilisaient pour se donner une apparence sacrée.
Quoi qu’il en fût, je ne ralentis pas. Je me dirigeai vers le sanctuaire de pierre niché dans un recoin du village.
« … »
Le sanctuaire était un tunnel qui menait sous terre. Une présence étrange remontait des profondeurs. Mon instinct la reconnut pour ce qu’elle était : un danger.
Mais des chevaliers étaient en attente à proximité, assez près pour que je puisse les appeler à la rescousse. Aucune raison de battre en retraite.
J’entrai.
Crac. Crac.
Sentant le vent remonter des profondeurs, je m’enfonçai dans le tunnel.
Toujours plus loin, toujours plus profond, jusqu’à en atteindre le fond.
Fouuuu…
L’air y était lourd et humide. Des bougies accrochées aux murs de pierre irréguliers vacillaient dangereusement, et une faible lueur violette tremblait dans leur lumière.
Fwoom !
De temps à autre, une bougie flambait haut. Pourtant, dans les portions de mur que sa lumière n’atteignait pas tout à fait, des marques religieuses qu’on ne trouvait dans aucun écrit du continent étaient profondément gravées dans la pierre.
Des lignes vivantes, qui semblaient respirer, nouées et enchevêtrées…
« Excusez-moi. Qui êtes-vous ? »
Soudain, une voix m’interpella en langue du Mekerel, près d’un pilier plongé dans l’ombre.
Un garçon au visage encore juvénile se tenait là.
Mais il ne faisait aucun doute qu’il était Izenheim.
Un garçon qui avait l’apparence d’un humain, mais dont l’intérieur abritait une graine venue d’un autre monde, destinée à précipiter la ruine de l’humanité.
« Hum… »
Je regardai autour de moi.
Nous n’étions que deux, le garçon et moi.
Mais l’Œil omniscient de Filty devait me surveiller en cet instant même.
« Bonjour. »
Je lui répondis d’abord dans un mekrelien doux. Le garçon inclina la tête d’un mouvement saccadé.
« Euh… oui. »
« … »
Je fixai la créature et remuai silencieusement les lèvres.
L’impulsion de mana que Jacob avait jadis libérée. Je fis résonner dans mon esprit la « langue d’un autre monde ».
[Tu oses voler notre langue ? Je vais t’arracher le cœur et le dévorer.]
Parfois, certaines choses ne s’obtiennent qu’en acceptant de prendre des risques.
Certaines portes ne s’ouvrent que si l’on accepte de jouer le tout pour le tout.
Quelque part dans cet établissement Izenheim se trouvait forcément un individu comme Jacob, incapable de maîtriser ses émotions et d’empêcher sa véritable nature de transparaître.
J’espérais que la chose devant moi, sous les traits de ce garçon, était exactement de cette espèce.
Alors je pris une profonde inspiration et imitai leur fréquence, dans un registre qu’aucune gorge humaine ne pouvait produire.
- Bonjour.
Je lui parlai dans la « langue » que seuls ses semblables pouvaient comprendre.
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