Chapitre 152
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Traducteur : Coughing Baby
Éditeur : Coughing Baby
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◈ L’Impérialiste malgré lui
Chapitre 152
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Point de bascule (2)
Ploc, ploc… Ploc, ploc…
Une pluie battante s’abattait toujours sur Prozen.
Certains y voyaient le chagrin de Prozen, d’autres chantaient sa joie.
Le ministre Louis Marceau était mort. Assassiné à la bombe. Une violence qui ne pouvait jamais se justifier.
Mais à y réfléchir plus profondément,
les hausses d’impôts imposées par Louis Marceau et le Parti socialiste pouvaient elles aussi être une forme de violence.
Quand les impôts privent les citoyens pauvres du pain dont ils ont besoin pour le lendemain, c’est du vol.
« Le ministre Louis Marceau fut le bouclier inébranlable de notre patrie, Prozen, et un grand combattant. »
Le Professeur Jean Pierre assista à la messe commémorative, vêtu d’un costume noir.
Le défunt ayant été ministre du Cabinet, les personnes venues lui rendre hommage remplissaient l’église.
La sécurité assurée par la police militaire était elle aussi étouffante.
« Le noble sang qu’il a versé deviendra le fondement qui protégera la liberté de notre patrie… »
Sans que personne s’en aperçoive, l’idéologie et les factions de Prozen étaient devenues une religion, et les deux camps en étaient arrivés au point de ne plus pouvoir reconnaître la légitimité de l’autre. À présent, sa mort aussi serait instrumentalisée par les partis.
« … Louis Marceau va désormais reposer pour l’éternité dans les bras de sa patrie. »
Après un bref moment de silence, Jean Pierre quitta discrètement la salle des funérailles.
Les théories du complot sur les responsables de l’attentat se multipliaient déjà. L’enquête était toujours en cours, mais les autorités avaient presque conclu qu’il s’agissait d’un coup monté de l’intérieur, par des gens de Prozen.
Jean Pierre le pensait lui aussi. On avait retrouvé dans toute la ville des affiches condamnant la mort de Marceau…
De retour dans son laboratoire, il prit des journaux de plusieurs pays.
[ Le prince héritier Alonso conduit Zerpa à son miracle ! ]
[ Reconstruction de la Mine de Zeronica. Le fruit des négociations acharnées du prince héritier Alonso et de son dévouement à son peuple ]
Le scénario le moins probable selon les prévisions de Jean Pierre s’était réalisé.
C’était presque un miracle.
Cette année-là, l’événement figurerait probablement dans les manuels scolaires de Zerpa sous le nom d’« accord de Zeronica », et les élèves en apprendraient par cœur l’année, la date et les détails.
« La véritable incompétence, c’était la réputation qui l’avait fait passer pour un incapable… »
Le prince héritier Alonso. Un prince chétif qui s’était caché dans l’ombre d’un roi malade et avait fui la réalité. Mais lorsque son pays avait été poussé au bord du précipice, avait-il révélé une autre facette de lui-même ? S’était-il éveillé pour sauver la monarchie ?
« … »
Crac.
Jean Pierre sortit une feuille du fond d’un tiroir. La copie anonyme que Louis Marceau lui avait furieusement ordonné de déchirer de son vivant.
[ Un dirigeant gonflé d’orgueil et d’égo risque bien d’être celui qui s’effondrera… ]
Il se massa le front. Il relut cette phrase qui semblait évoquer Louis Marceau, ce dirigeant gonflé d’orgueil et d’égo.
Une étrange intuition s’enroula dans un coin de son esprit.
« Une personne… »
Personne n’avait omis d’inscrire son nom sur son questionnaire. Les quatre cents étudiants sur quatre cents avaient rendu leur copie : celle-ci était donc en trop.
Était-ce un étranger ? Ou bien…
« Une personne. »
Pourquoi cette personne était-elle apparue soudainement,
juste à ce moment-là,
au milieu de circonstances pareilles ?
Pierre repassa toute cette journée dans sa tête, puis se leva de sa chaise.
* * *
… Je sombrai au plus profond de moi-même. Une obscurité lointaine, un fond où l’on ne distinguait rien. Je me cherchai à tâtons dans ces ténèbres. Je ne désirais qu’une seule chose.
Mon épée.
La voix de Freya s’éleva, basse et tranquille.
Il me fallait de la force. Car je ne pouvais pas mourir.
Ma mort entraînerait l’extinction de l’humanité.
Je devais donc assumer mes responsabilités. Je devais m’entraîner pour qu’aucune bombe, aucun poignard dirigé vers mon dos ne puisse me prendre la vie.
— Quand tu désires véritablement l’épée, elle répond à ton appel.
J’ouvris lentement les yeux. Ma main ne tenait rien. L’air vide glissa entre mes doigts.
— À vrai dire, quand on y pense, les nobles disaient que porter des armes était encombrant et indigne de leur rang…
Une faible lueur lunaire se rassembla dans ma paume.
« Les nobles ne portent pas d’armes. »
Au moment où je murmurai ces mots et ouvris la main, une ondulation vaporeuse résonna.
Fouuu…
En un instant, mon épée longue, qui ne se trouvait pas là une seconde auparavant, fendit l’espace d’elle-même. Le mana argenté se dispersa tandis qu’elle atterrissait pile dans ma main. Un souffle d’air noble s’épanouit un bref instant.
— Fiiou…
J’abaissai l’épée le long de mon flanc.
« Bien. »
Clap, clap. Freya, debout sur un côté du terrain d’entraînement, applaudit, satisfaite.
« On dirait que tu as enfin établi un lien avec ton arme. »
Le mana d’Ebenholtz reposait sur l’accumulation des années. Il ne luttait pas contre la nature. Naturel, il résonnait dans un calme infini.
« Si tu gardes longtemps la même arme, l’épée apprend naturellement à connaître ton énergie, et toi, tu apprends à connaître son poids. »
Leo était assis bien droit à proximité, les oreilles dressées, et écoutait la leçon de Freya avec le plus grand sérieux. Leo n’avait pas d’épée, mais l’armure d’argent que Lorenzo lui avait fabriquée était son arme.
« Les Ebenholtz ne se débarrassent pas facilement des choses. Nous accordons beaucoup d’importance au temps qui s’accumule et à la résonance de l’âme qui y demeure. »
Léchouille. Leo se lécha l’armure. Je répétai tranquillement ses paroles.
« … L’accumulation du temps. »
« Exactement. »
Freya brandit la branche qu’elle tenait et poursuivit :
« Tout obéit à l’ordre naturel. Les Ebenholtz ne s’opposent pas à cet ordre. Ils se contentent de le mettre en mouvement. »
J’avais jusque-là assimilé par étapes, auprès d’elle, l’essence des Ebenholtz.
D’abord, la trajectoire du Lien, qui enchaînait les mouvements comme un cours d’eau, sans forcer chaque entaille.
Ensuite, l’effacement des angles morts de la vue et de l’ouïe, ainsi que l’assimilation du mana.
Enfin, la communion : accorder parfaitement la longueur d’onde du mana de mon arme à la mienne afin de pouvoir manier l’épée ou la rappeler, quelle que soit la distance.
À la base de tous ces arts secrets se trouvait un perfectionnement de soi sans fin.
Un corps d’Ebenholtz, imprégné d’élixirs depuis l’enfance, était comme une usine à mana d’une précision extrême. Il répétait sans cesse le processus qui consistait à filtrer le mana dans le corps, à le tremper, puis à le purifier.
« Maximilian. Crée ton propre ordre naturel. »
« Le temps qui se stratifie dans ton corps. Les expériences que tu vivras sur les futurs champs de bataille. Tout cela affinera ton mana par le perfectionnement, et finira par faire de toi un Ebenholtz. »
Sans un mot, je lançai en l’air l’épée longue que je tenais.
Elle changea de direction en plein vol et revint dans ma main.
Pas même un sifflement ne s’éleva pendant tout le processus. Les yeux fermés, on n’aurait entendu qu’un doux vent nocturne.
« Je n’ai plus besoin de la porter constamment dans mon dos. »
C’était ce qui me réjouissait le plus. Freya esquissa un sourire narquois.
« Alors donne-moi ce ticket de réservation pour le Lilac Vita, que je puisse aller manger. »
Je tendis le ticket de réservation à Freya. Il semblait que je devrais lui préparer une salle privée rien qu’à elle.
« Beau travail. »
« … Mais, maître. »
Je l’interpellai alors qu’elle s’éloignait. Freya se gratta l’intérieur de l’oreille avec son auriculaire, comme si elle était gênée.
« Quoi ? »
« Que pensez-vous des distinctions raciales ? »
La « Loi civile impériale pour la protection de la lignée aran ». Cette loi abjecte n’était plus très loin, et lorsque je la proposerais, mon nom figurerait sans doute aux côtés de ceux d’innombrables criminels de guerre.
Freya me dévisagea en silence, puis esquissa un sourire narquois.
« Maximilian. Je ne porte pas de jugement de valeur sur toi. Celui qui doit te juger, c’est toi-même. Je ne renie aucune facette de toi, mais je ne l’approuve pas non plus. »
« Je ne fais que rester un temps à tes côtés, avant de repartir. Considère-moi comme un vent de passage… »
La femme qui aurait pu être ma tante me laissa sur ces mots.
…
Froufrou… Froufrou…
En hiver, alors que d’épais flocons s’accumulaient comme un poids écrasant, je retournai à la Société Kaiser. Son président, Wilhelm, m’avait personnellement demandé de le conseiller sur la « Loi civile impériale », un secret d’État de l’Empire.
« Pour commencer, les Aran constituent la [lignée dominante] suprême, qui dirige le continent. »
Wilhelm, assis à la tête de la table ronde, prit la parole le premier. Les savants et les bureaucrates qui l’entouraient l’écoutèrent en silence.
« Ensuite, en tant que [lignées affiliées] inférieures, nous pouvons rassembler la République de Prozen, le royaume de Zerpa et les territoires autonomes sous une même bannière… »
« Non. »
Je levai légèrement la main et interrompis Wilhelm.
« Il nous faut une classification plus détaillée et plus stratégique. Même parmi les lignées affiliées aux Aran. »
Je promenai le regard autour de la table, puis poursuivis :
« Selon les circonstances, certains peuvent toujours apporter à l’Empire une aide nettement plus importante que d’autres. »
Des lignées qui pourraient devenir des « amies », prêtes à verser leur sang pour l’Empire.
« “Lignée amie”… Ça sonne trop sentimental. Johann ? »
Je lançai un regard à Johann, assis parmi nous.
« Que diriez-vous de [lignée quasi assimilable] ? Cela signifierait qu’elles pourraient bénéficier d’un traitement équivalent à celui des Aran, en fonction de leur loyauté et de leur contribution à l’Empire. »
Johann rajusta ses lunettes et avança cette proposition.
« L’essentiel se trouve dans cette expression : “en fonction de leur contribution”. Par exemple, les citoyens des territoires autonomes et la Famille royale de Zerpa sont actuellement nos alliés les plus fidèles. Il va donc de soi qu’ils devraient être classés parmi les [lignées quasi assimilables] et bénéficier des mêmes avantages que les Aran. »
Wilhelm et les savants qui l’entouraient acquiescèrent.
Aran, lignée quasi assimilable, autres lignées affiliées. La hiérarchie des classes se divisait en une structure toujours plus précise.
« Hum. C’est effectivement un excellent moyen de rendre la domination impériale plus souple. Cela mérite d’être adopté. Reste alors la [lignée hétérogène], qui menace la pureté impériale. »
Des rejetons vulgaires, qui souillaient le sang aran et, au-delà, l’ensemble du continent.
Les groupes à la peau sombre. Les minorités comme les Mer et les Kenshi. Les sous-espèces. La tribu Sled, barbare, qui formait l’Alliance orientale.
Cette fois, je pris la parole le premier.
« Mais il faut classer la tribu Yaken selon des critères clairement différents. »
La tribu Yaken avait la capacité de distinguer les Izenheim, et elle nous serait absolument indispensable dans la guerre à venir.
« Messire chevalier, mais pourquoi la tribu Yaken… »
Plusieurs savants semblaient dubitatifs, mais je disposais de suffisamment d’éléments à l’appui.
« Parce que je suis chevalier. En tant que tel, je peux clairement mesurer leur utilité. Connaissez-vous le taux d’arrestation des suspects par les membres de la tribu Yaken employés dans mon antenne de chevalerie ? »
Je jetai un regard à Johann, qui distribua les statistiques qu’il avait préparées à l’avance.
« Leur ouïe et leur odorat extrêmement fins sont très utiles pour repérer les criminels idéologiques, c’est-à-dire pour les Aran impériaux. Ils méritent donc un traitement particulier, même parmi les sous-espèces. »
Puisqu’ils étaient particulièrement utiles aux Aran, nous laisserions ouverte la possibilité de les intégrer aux lignées quasi assimilables.
« Hum. En effet… »
« Oh ! Ces statistiques existaient donc. »
Les savants acquiescèrent en parcourant mes documents. Ceux-ci contenaient bien sûr des résultats concrets, mais les données avaient aussi été biaisées en faveur de la tribu Yaken depuis au moins une année entière.
« Il y a cependant une chose qui m’a toujours intrigué au sujet de ces sous-espèces. »
Je tapotai la table ronde du doigt pour attirer l’attention de tous.
« La tribu Yaken descend des hommes-bêtes. Les Edellem sont les descendants d’une branche secondaire des elfes. Les Dromon descendent des nains. Ainsi, chaque sous-espèce du continent a des origines claires et des traits transmis depuis l’Antiquité. Mais… »
Il restait une dernière race.
« Les Izenheim. »
Une race mystérieuse, dont personne ne s’était jamais interrogé sur les origines, et qui avait été absorbée dans l’histoire du continent à un moment donné, il y a plusieurs centaines d’années.
« Ils sont classés parmi les sous-espèces, mais aucun texte ancien ne mentionne leurs origines. On dirait une sous-espèce qui aurait jailli soudainement du sol. »
Le monde universitaire expliquait leur existence par un mélange complexe de sangs entre diverses races et par une religion appelée Izent, mais une autre question me taraudait toujours.
Pourquoi avaient-ils pris la peine de se révéler et de se rassembler ?
S’ils avaient vécu mêlés aux autres sous-espèces sans se définir comme une « race » distincte, il leur aurait été bien plus facile de dissimuler leur véritable nature.
« De nos jours, les Izenheim travaillent principalement dans le commerce intermédiaire et la finance. »
Ils comptaient aussi de nombreux professionnels, comme des médecins et des avocats, mais la plupart étaient des parasites.
Ils ne contribuaient ni au travail ni à la création de valeur, pressuraient les Aran, volaient l’argent des gens du commun et ne s’intéressaient qu’à la spéculation et à la manipulation des prix.
Voici quelle était mon hypothèse.
Les Izenheim eux-mêmes ne pouvaient pas se reconnaître à leur apparence.
Pas avant d’avoir prononcé à voix haute cette étrange « langue » venue d’ailleurs.
Ainsi, avant de parler entre eux dans leur « vraie langue », ils s’étaient attribué l’étiquette Izenheim et avaient renforcé la cohésion de leur groupe afin de distinguer les amis des ennemis.
« Et, que ce soit à l’intérieur ou à l’extérieur de l’Empire, ils forment une sous-espèce cancéreuse, dont le taux de crimes idéologiques contre l’Empire est écrasant. »
Je fis signe à Johann, qui distribua rapidement de nouvelles statistiques.
« Je vous prie de consulter ces chiffres. »
Wilhelm et les membres de la société les parcoururent d’un air grave.
Les proportions raciales parmi les criminels idéologiques emprisonnés. Celle des Izenheim était très élevée, tandis que celle de la tribu Yaken avoisinait zéro.
« À la lumière de ces statistiques, cela semble effectivement rationnel. Devrions-nous donc placer les Izenheim tout en bas de la liste des sous-espèces ? »
Si possible, j’aurais voulu créer une catégorie de [disposition] entièrement distincte, mais même moi, je ne pouvais pas franchir cette limite avec trop d’insouciance, pas encore.
« Faisons ainsi. »
Je souris et fis un geste de la main.
Si j’allais trop vite, tout le continent réagirait à contrecoup, et je n’avais toujours pas percé les intentions changeantes de la Princesse Justine.
Wilhelm observa mon expression, puis poursuivit la réunion.
* * *
Un laboratoire de l’Université nationale de Prozen.
« … Felix, Renoir ? »
Le Professeur Jean Pierre fronça les sourcils et demanda de nouveau :
« Oui. Je crois que c’était son nom. Je ne sais plus si son nom de famille était Renoir ou Renoal, mais il a dit qu’il avait pris un congé de trois ans à la faculté d’études militaires et qu’il était revenu cette fois-ci. C’est inhabituel, alors je m’en souviens. »
C’était l’ancien mercenaire chargé de la sécurité qui avait assuré la surveillance du bâtiment principal le jour du questionnaire.
« Felix Renoir… »
Le Professeur Jean Pierre répéta ce nom.
L’Université nationale de Prozen était une institution d’État de première importance. Ses gardes étaient donc tous des vétérans. Ils laissaient entrer les visages familiers et ne vérifiaient l’identité que des nouveaux venus.
Autrement dit, ce garde se souvenait d’un visage qu’il avait vu pour la première fois ce jour-là.
« Professeur, y a-t-il un problème avec cet étudiant ? »
« … Venez avec moi. »
Jean Pierre accompagna le garde jusqu’aux archives souterraines où étaient conservés les dossiers d’inscription.
« Troisième année d’études militaires, et trois ans de congé. »
Il fouilla dans les dossiers poussiéreux et consulta la liste des étudiants inscrits en études militaires trois ans plus tôt.
Le garde ne comprenait pas ce qui se passait, mais l’aida tout de même.
À l’Université nationale de Prozen, qui ne rassemblait que l’élite du pays, Jean Pierre comptait parmi les professeurs les plus éminents.
« … Ah ! Ici, je crois que c’est lui. »
Le garde avait trouvé le nom. Jean Pierre se plaça aussitôt à ses côtés.
« Le voilà. Felix Renoir. »
Felix Renoir, originaire de Cendia, une région rurale à la périphérie de Prozen.
Il avait vraiment existé. Ce n’était pas une fausse identité fabriquée à la hâte pour une opération de renseignement, mais un étudiant qui s’était réellement inscrit à l’université autrefois et qui était mort dans un accident.
« Mais pourquoi cet étudiant… »
Le garde posa la question, perplexe. Le visage de Jean Pierre se durcit.
« En tant que savant, je ne suis pas du genre à me fier d’ordinaire à une intuition sans fondement. »
Trop de coïncidences s’étaient accumulées.
Un homme apparu juste avant l’assassinat du ministre Louis Marceau, sans raison évidente comme une reprise d’études.
Au même moment, la copie anonyme qui lui avait été remise.
[ Un dirigeant gonflé d’orgueil et d’égo risque bien d’être celui qui s’effondrera… ]
Une phrase qui semblait métaphoriser l’affaire Louis Marceau.
[ … Le fondement de l’impérialisme est la doctrine du roi-philosophe. La conviction que seul le philosophe le plus supérieur et le plus parfait peut gouverner correctement la multitude… ]
Et des paroles qui semblaient épouser l’idéologie de l’Empire.
« Vous vous souvenez du visage de cet étudiant ? »
« … Oui. Il portait une casquette plate à large bord, enfoncée sur son front, mais je me souviens bien de ses traits. »
« Alors il nous faut tout de suite un portrait-robot. Venez, vite ! »
Avec la concentration d’un détective, Jean Pierre entraîna le garde à l’extérieur.
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