Chapitre 8
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Traductrice/éditrice : Natty
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◈ Le Régresseur et la Sainte Aveugle ◈
Chapitre 8 : Le Royaume sacré d’Elia - 2
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Les lamentations de Trevo se poursuivirent, et le visage de Vera s’assombrit davantage.
« Cet imbécile pique encore une crise. »
Une deuxième voix se mêla à la conversation.
Vera et Trevo se tournèrent aussitôt vers sa source.
Un vieillard voûté sortait de l’intérieur, appuyé sur une canne.
Il était manifestement au crépuscule de sa vie.
Ses cheveux blancs et clairsemés étaient soigneusement tirés en arrière.
Sa peau était couverte de taches de vieillesse et de rides profondes.
Il portait une simple robe sacerdotale blanche, dépourvue du moindre ornement. Au premier regard, il aurait pu paraître misérable. Pourtant, dès que Vera le vit, son corps entier se tendit.
Malgré son dos voûté, sa carrure semblait bien plus imposante que celle de Vera, et chaque pas faisait jaillir de la divinité.
Trevo, qui se lamentait encore, bondit sur ses pieds, alarmé, dès l’apparition du vieillard. Après avoir lancé une seule remarque à Vera, il disparut.
« Je vais donc prendre congé, en espérant que nous pourrons discuter plus longuement une prochaine fois ! Que la paix soit avec vous ! »
Vera fronça les sourcils devant ces adieux précipités, puis se retourna vers le vieillard.
Qui est-ce ?
À en juger par sa présence et par la fuite effrayée de ce fou, ce n’était pas un homme ordinaire.
Le vieillard claqua la langue en regardant Trevo s’éloigner. Puis, les yeux plissés face au regard vide de Vera, il prit la parole.
« Espèce d’insolent. N’est-il pas poli de saluer d’abord ses aînés ? »
C’était un reproche. Vera tressaillit.
« … Je m’appelle Vera. »
« Un peu tard pour ça, gamin. »
Le vieillard gloussa, les épaules secouées de rire. Après s’être amusé un moment, il s’approcha lentement, canne en main, et s’arrêta à environ trois pas de Vera.
« Voyons voir… »
Ils étaient assez proches pour que l’un ou l’autre puisse attaquer.
Vera se raidit lorsque le vieillard entra dans son périmètre. Alors, celui-ci lui adressa un large sourire, dévoilant toutes ses dents jaunies.
« Tu empestes le sang, petit garnement aux idées noires. »
Vera tressaillit à ces mots.
Il avait, bien sûr, quelque chose sur la conscience.
Les récupérateurs qu’il avait tués avant de quitter le Bas-Fonds, une semaine plus tôt.
C’était pour cela que son corps tremblait.
… Il a percé à jour mes meurtres.
Plus d’une semaine s’était écoulée. Il était impossible que l’odeur du sang persiste encore, et pourtant, le vieillard avait vu clair en lui.
Vera baissa la tête, comprenant qui pouvait bien être ce vieillard.
« … Je vous salue, Votre Sainteté. »
Il n’y avait aucun doute.
Vargo Saintlore.
L’Apôtre du Jugement. Le marteau du Seigneur. Le père de tous les paladins.
Ce vieillard était l’Empereur sacré d’Elia.
Tout concordait.
L’Œil divin.
Le pouvoir de l’Apôtre du Jugement : des yeux capables de lire le karma gravé dans l’âme d’un être.
C’était sans doute grâce à cette faculté qu’il avait décelé les meurtres de Vera.
Le sourire de Vargo suffisait à confirmer que Vera avait vu juste.
« Alors, tu es le Pacte de cette génération ? »
« J’ai reçu cette grâce imméritée. »
« Imméritée ? On te l’a accordée parce que tu en étais digne. Suis-moi. Ce vieux corps ne peut pas rester debout ici plus longtemps. »
Vera regarda Vargo s’éloigner, tandis qu’une légère tension montait en lui.
Dans sa vie précédente, Vera avait évité le Royaume sacré toute sa vie et n’avait jamais rencontré cet homme.
Pourtant, l’Empereur sacré qu’il rencontrait après avoir vécu une vie entière était…
… Un monstre.
Un monstre plus puissant que quiconque Vera avait rencontré dans sa vie précédente.
* * *
Vargo Saintlore.
Le Royaume sacré était si fermé que peu de gens avaient rencontré Vargo en personne. Malgré cela, dès qu’on demandait qui était le plus puissant homme du continent, son nom revenait toujours.
Cinquante ans plus tôt, Vargo avait parcouru le continent lors de l’Épreuve des Apôtres, et ses exploits de l’époque étaient encore célébrés comme des légendes.
Le tueur de dragons qui avait fracassé à coups de masse le crâne de Skaza, le dragon démoniaque.
Le cauchemar des vampires, qui avait massacré tous ceux qui, en secret, étendaient leur influence aux confins du nord du continent.
Le marteau des faibles, qui avait fracassé le crâne de Haman, le Roi Tigre, lequel exploitait les races inférieures sur les terres des hommes-bêtes.
Vargo était la légende vivante de son époque, et ses innombrables exploits ne pouvaient être racontés même au cours d’une nuit entière.
Quand le Roi Démon s’était levé, dans la vie précédente de Vera, tous les habitants du continent avaient dit la même chose.
Si Vargo Saintlore n’était pas mort de vieillesse, le Roi Démon aurait eu le crâne fracassé avant même d’avoir pu rassembler ses forces.
Ce ne fut qu’après avoir rencontré Vargo ce jour-là que Vera put vérifier si ces paroles étaient vraies.
… En effet.
Puissant.
Ce fut la première pensée que lui inspira Vargo.
Vera ne parvenait pas à savoir si Vargo libérait son pouvoir inconsciemment ou volontairement, mais la puissance divine qui émanait de lui faisait hurler tous les sens de Vera, l’avertissant du danger.
Ne jamais l’affronter.
Voilà ce que lui criaient ses sens.
Vera n’avait jamais vu le Roi Démon et ne pouvait donc pas les comparer directement, mais, à en juger par l’aura qui émanait de l’Empereur sacré, les paroles qu’il avait entendues à l’époque n’étaient pas de simples exagérations.
« Bien. Qu’est-ce qui t’amène jusqu’ici ? »
À la question de Vargo, Vera s’inclina de nouveau et répondit à voix basse.
« Je suis venu accomplir le devoir qui sied au miracle dont j’ai été gratifié. »
Son ton était empreint d’un profond respect.
Naturellement.
S’il y avait bien quelqu’un à qui Vera devait faire bonne impression, c’était ce vieillard.
Tant qu’il portait une Marque sacrée, on ne le chasserait pas. Malgré cela, l’Empereur sacré approuvait chaque mission du Royaume sacré, y compris l’escorte de la Sainte. Vera devait se montrer aussi loyal que possible pour gagner les faveurs de Vargo.
Vera répondit en gardant cela à l’esprit. Vargo lui répliqua d’un ton amusé :
« Tu sais quoi ? »
« Ceux qui disent vouloir sacrifier leur vie à la foi appartiennent à trois catégories, et à trois seulement. Les premiers sont des imbéciles. Les deuxièmes, des fous. Les troisièmes, des escrocs. »
Vargo se pencha vers Vera et poursuivit en ricanant :
« Voyons voir… À t’entendre, tu n’as pas l’air d’un imbécile. Et il n’y a pas de folie dans tes yeux, alors tu n’es pas fou non plus… Serais-tu donc un escroc ? »
« … Ce n’est pas le cas. »
« Tu prétends donc que je mens ? »
« … Non. »
« Ceci ne va pas, cela ne va pas. Alors, qu’est-ce qui est juste, exactement ? »
Vargo s’accrochait à chacun de ses mots.
Vera serra les dents.
Pour une raison ou une autre, cette façon de parler lui était familière.
Cette manière exaspérante de s’exprimer, qu’il avait subie tout récemment, quelque part.
Après un instant de réflexion, Vera se rappela sans peine quelqu’un qui parlait de la même façon.
… La Sainte.
La raison pour laquelle la Sainte savait si bien taper sur les nerfs des gens lui apparut aussitôt.
Elle avait dû apprendre auprès de ce vieux vieillard.
… Comme prévu.
Tout le monde, au Royaume sacré, était nuisible.
* * *
Vargo lui posa encore plusieurs questions.
Il l’interrogea sur son identité, sur la quantité de divinité qu’il pouvait employer et sur le poste qu’il convoitait. Des questions tout à fait classiques.
Vera répondit avec autant de sincérité que possible, mais les réponses étaient loin de plaire à son interlocuteur.
« Tu parles bien, dis donc. »
« Et qu’est-ce que tu veux que j’y fasse ? »
« Ce n’est pas ce que je t’ai demandé, gamin. »
Chacune de ses remarques était moqueuse, comme si Vargo avait pris goût à taquiner Vera. Son ton provocateur semblait destiné à mettre sa patience à l’épreuve.
Au fil de leur long échange, Vera commença à comprendre les intentions de Vargo.
… Un vieux serpent.
Vargo cherchait à le mettre en colère.
Il voulait une réponse pleine d’émotion, plutôt qu’une réplique conventionnelle.
Vera le comprenait parce qu’il avait passé sa vie à intimider les autres.
Les paroles chargées d’émotion sortaient à l’état brut, sans être polies. Elles jaillissaient sans le minimum de précautions nécessaires pour tenir une conversation.
Le plus souvent, de tels propos désavantageaient leur auteur lors des négociations ou révélaient ses faiblesses à son interlocuteur.
Bien sûr, si ces faiblesses étaient insignifiantes, Vera pouvait les dévoiler sans crainte. Mais pour mettre son cœur à nu et expliquer la véritable raison de sa venue au Royaume sacré, il devrait parler de la Sainte, qui n’avait pas encore reçu sa Marque sacrée.
Il devrait évoquer son serment de vivre pour la Sainte.
Et pour expliquer cela, Vera devrait naturellement parler aussi de sa régression. Il n’en avait pas envie.
Vera n’avait aucune intention de parler de sa régression à qui que ce soit.
Pas même à la Sainte.
Le continent qui s’étendait devant lui serait le théâtre de toutes sortes d’incidents et de catastrophes, une véritable tempête déchaînée.
Ce n’étaient pas des événements causals qui seraient détournés par le simple changement de voie de Vera. C’étaient des calamités que l’on pouvait véritablement qualifier de catastrophes naturelles.
Pour y créer le moins de variables possible et obtenir des résultats favorables à Vera, il fallait que toutes les variables, hormis lui, restent autant que possible à leur place initiale.
C’était pour la sécurité de la Sainte, et aussi pour celle de Vera.
La Sainte de sa vie précédente lui revint à l’esprit, morte dans les eaux sales du Bas-Fonds.
Vera ne voulait plus jamais la voir mourir ainsi.
Même si la Sainte avait choisi de son plein gré d’entrer dans le Bas-Fonds, même si elle s’était satisfaite d’une telle mort, Vera ne pouvait l’accepter.
C’était un sentiment égoïste, mais Vera n’avait pas l’intention d’y renoncer.
Elle avait été si noble, si capable de réformer même un être aussi vil que Vera. Sa fin aurait dû être plus éclatante.
Il avait beau s’être incliné devant sa lumière, Vera n’en restait pas moins égoïste.
Il était prêt à se montrer aussi impitoyable que nécessaire pour obtenir ce qu’il désirait.
Vera mordit doucement dans l’émotion qui avait surgi à son insu, puis se calma et fit de nouveau face à Vargo.
« Je suis venu parce qu’une Marque sacrée m’a été accordée et que je croyais qu’un rôle devait m’être destiné. »
« Hé. On dirait une marionnette sans volonté propre. »
« Comment une simple création pourrait-elle s’opposer à la volonté des dieux ? »
« Si toute vie intelligente disparaissait dès qu’elle désobéissait à un seul ordre divin, le continent aurait disparu depuis longtemps. »
« … C’est une plaisanterie cruelle. »
« C’est ta façon de parler qui est cruelle. Je te dis de parler, et tu me récites un texte appris par cœur. »
Vera et Vargo échangèrent un regard.
Vera ne dit rien de plus.
Il estima que, s’ils poursuivaient, ils ne feraient que tourner en rond et répéter les mêmes choses.
Et puis, il n’avait pas besoin d’en dire davantage.
Il le sentait clairement, à présent.
Même s’il gardait le silence jusqu’au bout, Vargo ne le pousserait pas à parler et ne le chasserait pas.
De l’assurance.
C’était ce que Vargo affichait.
L’assurance d’un surhomme qui avait forgé d’innombrables légendes.
La certitude que, quels que soient les projets de Vera, Vargo pourrait l’écraser.
Fort de cette assurance, l’Empereur sacré finirait par laisser tomber sans rien savoir, même si Vera gardait résolument la bouche fermée.
Après que leurs regards se furent croisés un instant, Vargo, qui avait souri tout du long, répondit :
« Très bien. »
L’affaire était réglée.
Vera sentit un léger soulagement l’envahir.
« Alors, lève-toi et suis-moi. »
« Où allons-nous ? »
« Tu n’as pas dit que tu voulais devenir paladin ? Alors je dois d’abord voir ton maniement de l’épée. »
Une approche que l’on pouvait qualifier de directe, voire d’improvisée.
Vera hocha légèrement la tête. Vargo afficha son sourire malicieux habituel et lui posa une question :
« Alors, tu sais manier l’épée ? »
Vera regarda de nouveau Vargo.
Manier l’épée…
Un rire discret lui échappa.
La question était amusante.
Vera était né mendiant dans le Bas-Fonds, sans rien, puis avait englouti la moitié du continent.
Son parcours avait naturellement été jalonné d’innombrables conflits armés.
Jusqu’à la fin de sa vie, Vera n’avait jamais perdu un seul de ces affrontements à l’épée.
Sinon, pourquoi ces grands héros l’auraient-ils lié par une malédiction ?
C’était dans le maniement de l’épée que Vera avait le plus confiance.
Vera soutint le regard de Vargo, sans perdre son sourire, et répondit :
« Je me débrouille. »
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