Chapitre 682
« Oui, je comprends ! »
Osvald ne pouvait rien faire d’autre que hocher la tête avec frénésie, répétant son accord encore et encore. Humilié au-delà de toute croyance, il savait que sa carrière de mercenaire dans la région était terminée. Le fait qu’il soit encore en vie malgré le fait d’avoir déclenché tout ce désordre était une bénédiction en soi.
La voix basse et calme de Ghislain continua.
« Tout le monde ici rejoindra maintenant le Corps de Mercenaires de Julien. Si vous ne voulez pas rejoindre, c’est bien, mais oubliez l’idée d’être mercenaire dans cette région à jamais. »
« O-Oui, je comprends. »
« Vous êtes une exception, cependant. Vous semblez quelque peu utile, donc je vais vous garder. »
« Je-je ne— »
« Hmm ? »
« Je veux dire, merci. Je suis tellement reconnaissant ! »
Osvald ne voulait rien d’autre que de quitter cette vie et de retourner dans sa ville natale, mais il n’osait pas refuser. Ainsi, Osvald fut recruté de force dans le Corps de Mercenaires de Julien.
Ghislain observa les mercenaires restants avant de parler à nouveau.
« Pour ceux d’entre vous qui ne veulent pas rejoindre et ne prévoient pas de partir, vous pouvez toujours essayer d’être des bandits. »
« …… »
Personne n’osa prendre cette option. Avec quelqu’un comme Ghislain—surnommé le « Broyeur de Bandits »—dans la région, choisir de devenir un bandit serait une sentence de mort. Il valait mieux partir, mais pour des gens qui avaient passé toute leur vie en tant que mercenaires, recommencer ailleurs était une tâche décourageante.
N’ayant pas d’autres options, la plupart des mercenaires rejoignirent à contrecœur le Corps de Mercenaires de Julien.
Ghislain s’adressa aux nouveaux membres avec un sourire confiant.
« Bienvenue, amis ! Bien que nos débuts aient pu être un peu chaotiques, nous sommes maintenant une grande ‘famille’. »
« …Woo… »
« Notre objectif est de devenir le corps de mercenaires le plus fort qui existe ! Et nous y parviendrons sous nul autre que notre estimé leader, le Capitaine Julien ! »
« …Woo… »
Les mercenaires et ex-bandits poussèrent un cri d’encouragement peu convaincu. Être forcés de rejoindre et soudainement se voir donner un objectif aussi ambitieux était écrasant. Pendant ce temps, le Capitaine Julien se tenait avec une expression douloureuse, sachant pertinemment que le véritable pouvoir dans le corps était Ghislain.
Pourtant, personne n’osa se plaindre. Ghislain avait déjà clairement fait comprendre à quel point il était terrifiant. La discipline, au moins, était maintenant fermement établie.
« Très bien, passons au groupe suivant ! » déclara Ghislain avec énergie.
Osvald, alarmé, balbutia une question.
« Groupe suivant ? Que voulez-vous dire par là ? »
« Nous allons amener chaque groupe de mercenaires de cette région sous notre contrôle. »
« Attendez… Vous êtes sérieux ? »
« Bien sûr que je suis sérieux. Maintenant, dépêchez-vous et mettez-vous en mouvement. »
« Mais, Patron… »
« Quoi ? »
« Si vous absorbez de force tous les groupes de mercenaires comme ça… vous vous ferez beaucoup d’ennemis. »
Osvald, gardant encore un certain ressentiment de son recrutement forcé, exprima ses préoccupations avec prudence. Chaque organisation avait sa part de dissidence, mais sa véritable inquiétude était quelque chose de plus grand.
Quand un corps de mercenaires devient trop grand, il attire inévitablement l’hostilité des factions rivales.
Osvald savait qu’à peine au-delà de cette région, dans le comté voisin de Crest, il y avait un groupe de mercenaires exceptionnellement puissant qui ne resterait pas les bras croisés.
Cependant, Ghislain répondit avec désinvolture.
« Pourquoi devrais-je m’en soucier ? Notre objectif est de devenir le plus fort, n’est-ce pas ? Même si nous nous faisons des ennemis, nous les écraserons. »
Sa confiance était absolue. Osvald, craignant de provoquer davantage Ghislain, ne poussa pas la question.
Ghislain ne perdit pas de temps à se diriger vers ses prochaines cibles, déterminé à étendre le corps de mercenaires aussi rapidement que possible avant que la nouvelle ne se répande.
Les groupes de mercenaires restants dans la région n’étaient pas nombreux—beaucoup avaient déjà quitté Nodehill à cause de l’influence croissante de Julien.
Un par un, Ghislain visita ces groupes.
« Qu’est-ce que c’est que ça ? Le Broyeur de Bandits ? Qui te crois-tu pour te pointer ici ? »
THWACK !
« Oh, donc le gars que je prévoyais de visiter est venu me voir en premier, hein ? »
THWACK !
« Espèce de salaud ! Tu es mort aujourd’hui ! »
THWACK !
Chaque groupe qui essayait de résister était rapidement battu en soumission. Certains n’atteignaient même pas Julien et Kyle, qui géraient de nombreuses confrontations avant que Ghislain ne puisse intervenir.
Avec chaque groupe absorbé, le corps de mercenaires de Ghislain grandissait. Comme la plupart de ces groupes avaient un passé de ciblage de ses subordonnés, il n’y avait pas de pénurie de justification pour ses actions.
En regardant la campagne implacable de Ghislain, Osvald ne pouvait s’empêcher de se sentir en conflit.
« Prévoyait-il vraiment de prendre le contrôle de toute la scène mercenaire ? Peut-il vraiment le faire ? »
Même avec sa loyauté nouvellement acquise, Osvald avait du mal à croire qu’un tel exploit était possible. Cela allait à l’encontre de toutes les normes et règles du monde des mercenaires. Pourtant, voir Ghislain en action rendait difficile de rejeter l’idée.
« Non, je dois perdre la tête. Il n’y a pas moyen… »
Osvald secoua la tête, se forçant à rester ancré. « Je vais juste regarder comment les choses se déroulent. Si cela semble échouer, je partirai ou changerai de camp quand le moment viendra. »
Pourtant, Osvald ne pouvait ignorer une menace imminente.
« Le comté de Crest… Il y a un monstre là-bas. »
Le comté de Crest, situé juste à côté de Nodehill, possédait un immense pouvoir. Le Comte Crest lui-même était un vassal du Marquis de Falkenheim, l’une des factions les plus puissantes du royaume.
Comme c’est typique des seigneurs, le Comte Crest avait un corps de mercenaires à son service—un groupe largement considéré comme le plus fort de la région.
Si Ghislain continuait son expansion, il ne serait qu’une question de temps avant qu’il ne se heurte à eux.
« Quand cela arrivera, j’aurai ma chance de fuir ou de me rendre à eux, » murmura Osvald à lui-même, faisant secrètement des plans pour son évasion.
Alors que la campagne se poursuivait, Osvald observa de près le style de combat de Ghislain. Enfin, il ne put plus retenir sa curiosité et demanda, « Patron. »
« Quoi ? »
« Tu ne te bats qu’en combat rapproché, alors pourquoi les gens disent-ils que tu es un mage ? »
Ghislain leva un sourcil.
« N’est-ce pas évident ? Tout le monde peut dire que je suis un mage rien qu’en me regardant. »
« Tu as plus l’air d’un berserker, honnêtement. »
« …… »
« …Je veux dire, je suis désolé. »
« Hmm, je suppose que c’est difficile pour les gens ordinaires de le voir. »
Ghislain se sentit légèrement lésé. Il s’était récemment beaucoup intéressé à la magie, l’appliquant pour améliorer ses capacités physiques.
Il s’était enchanté avec divers sorts, comme ceux pour maintenir une température confortable et augmenter sa vitalité. Son corps bourdonnait constamment de magie, en faisant une partie intégrante de sa vie.
Pourtant, personne ne semblait reconnaître la sophistication de ses méthodes.
« Quel dommage… » murmura Ghislain.
Pourtant, il trouva satisfaction dans la façon dont sa compréhension du monde s’approfondissait grâce à la magie. En combinant cela avec sa maîtrise de la volonté, il avait atteint un niveau de croissance qu’il n’aurait jamais cru possible.
Après avoir absorbé la plupart des groupes de mercenaires de la région, il n’en restait qu’un seul.
Le leader de ce groupe, battu et allongé sur le sol, fixa Ghislain avec défi et cracha.
« Vous… Vous pensez que vous allez vous en tirer ? »
Ghislain sourit et répondit,
« Et vous pensiez que vous pouviez vous en tirer en nous ciblant ? »
« …… »
Des menaces comme celles-ci n’étaient pas nouvelles. Chaque groupe qui avait essayé avait échoué misérablement, incapable de contester le fait qu’ils avaient commencé le conflit.
« Ça va trop loin, » murmura Ghislain, secouant la tête. Même les organisations criminelles ne menaient pas de guerres aussi implacables sans pause.
À la fin, le chef mercenaire vaincu laissa échapper un soupir d’incrédulité et émit un avertissement.
« Votre nom s’est déjà répandu dans cette région. Si vous continuez comme ça, Ironclad ne le tolérera pas. »
Ironclad était le surnom du Corps de Lions Ironclad, le groupe de mercenaires le plus renommé de la région. C’était aussi le groupe qu’Osvald craignait le plus : un corps de mercenaires du comté voisin de Crest. Les rumeurs qui les entouraient étaient terrifiantes, surtout celle affirmant que leur chef était un combattant de premier ordre.
Ghislain, cependant, ne semblait pas affecté. Il en avait entendu parler auparavant mais ne montrait aucun signe d’inquiétude.
« Je me fiche de savoir si c’est Ironclad ou autre chose. Les mercenaires qui croisent mon chemin ont deux choix. »
« Qu-Quels choix ? » balbutia le chef mercenaire.
« La retraite ou rejoindre mon corps de mercenaires. »
« …… »
« Qu’est-ce que ce sera ? Cela vous inclut, d’ailleurs. »
Le chef mercenaire baissa la tête. La retraite à son âge signifiait une vie de lutte. Mais l’idée de se relocaliser dans une autre région pour recommencer en tant que novice ne l’attirait pas non plus.
Osvald intervint sur le côté, ajoutant aux paroles de Ghislain.
« Ouais ! Rejoins-nous déjà ! Qu’est-ce qui te retient ? Le patron ici a dit qu’il te donnerait un poste de chef d’équipe si tu le fais ! »
« …… »
Le chef mercenaire sentit son sang bouillir à cause du commentaire irréfléchi d’Osvald mais ne put se résoudre à le contredire. Après tout, s’il rejoignait le Corps de Mercenaires de Julien, il pourrait en effet obtenir un poste décent—comme chef d’équipe, comme le disait Osvald.
Finalement, avec un soupir de défaite, le chef mercenaire murmura à voix basse.
« Je vais rejoindre… »
Ghislain sourit largement. « Bien ! Nous sommes maintenant une famille. Travaillons ensemble pour construire le plus grand corps de mercenaires que le monde ait jamais vu. »
« …… »
Le chef mercenaire se tenait là silencieusement, ressentant un mélange de honte et de résignation. Les rêves de Ghislain étaient grandioses, tandis que le soi-disant chef du corps, Julien, avait simplement l’air de vouloir disparaître. Le vrai leader, tout le monde le savait, était le Ghislain sûr de lui et terrifiant.
Avec cela, Ghislain avait réussi à conquérir chaque groupe de mercenaires dans le territoire de Nodehill en une semaine. Le Corps de Mercenaires de Julien comptait maintenant plus de 100 membres, un bond énorme en croissance.
Le chef du Corps de Lions Ironclad, Tyron, était un mercenaire de notoriété considérable dans le royaume de Terramond.
Sa stature massive était encadrée de muscles aussi durs que la pierre, lui valant le surnom d’Ironclad. L’aura et la présence qu’il dégageait rappelaient celles d’un lion, et peu de mercenaires osaient croiser son regard.
Prédateur né, Tyron était justement nommé le Lion Ironclad.
De nombreux nobles cherchaient à le recruter, offrant richesses et titres, mais il les rejetait tous.
Sa raison était simple : il ne voulait pas passer sa vie comme subordonné d’une famille noble. L’objectif de Tyron était grand : construire le corps de mercenaires le plus fort du royaume, un corps si puissant qu’aucun noble n’oserait le défier.
Il avançait toujours vers cet objectif.
« Bientôt, le Comte Crest lancera sa guerre territoriale. Nous participerons, alors préparez-vous en conséquence, » annonça Tyron à ses officiers.
« Oui, monsieur ! »
Les officiers baissèrent la tête respectueusement. Contrairement à la nature libre de la plupart des groupes de mercenaires, le Corps de Lions Ironclad était discipliné, presque comme une armée régulière.
Tyron pointa une carte alors qu’il continuait.
« Avant que les Bêtes du Rift ne deviennent actives, le Marquis Falkenheim veut consolider toutes les autres forces du royaume. C’est sa stratégie. »
Un des officiers avala nerveusement et demanda,
« Cela signifie-t-il… qu’il pourrait y avoir une guerre civile ? »
Tyron lança un regard perçant à l’officier. De tels mots, même s’ils étaient vrais, ne devraient pas être prononcés à la légère. Réalisant son erreur, l’officier baissa immédiatement la tête en s’excusant.
Tyron reprit la parole. « Une fois que les Bêtes du Rift émergeront, les guerres territoriales cesseront. Cela signifie que nous n’aurons pas l’occasion de nous faire un nom. Nous devons renforcer notre position et construire notre pouvoir maintenant. »
Pour les mercenaires, combattre les Bêtes du Rift était une tâche ingrate et mortelle. Même s’ils en sortaient victorieux, d’autres prendraient la gloire. Les guerres territoriales, en revanche, étaient une occasion idéale d’amasser richesse et influence.
Bien que le moment exact de l’émergence des Bêtes du Rift soit incertain—elles avaient été rumeurs de réapparaître depuis plus d’un siècle—Tyron savait qu’il ne pouvait pas se permettre d’attendre.
« Ne vous préoccupez de rien d’autre. Le Comte Crest mènera la charge sous les ordres du Marquis Falkenheim. Concentrez-vous simplement sur le fait de suivre son exemple. »
« Oui, monsieur ! »
Les officiers ne montraient aucun signe d’inquiétude. Le pouvoir du Marquis Falkenheim s’étendait à tout le royaume, et s’aligner avec sa faction signifiait sécurité et force.
Tyron émit un dernier avertissement.
« Faites passer le mot à chaque mercenaire de la région : choisissez votre camp judicieusement. S’ils s’alignent avec quiconque d’autre, ils devront nous affronter. »
Le Corps de Lions Ironclad, avec ses 500 mercenaires, était une force avec laquelle il fallait compter. Aucun petit ou moyen groupe n’oserait s’opposer à la volonté de Tyron.
Tout se déroulait selon les plans de Tyron. Jusqu’à ce que…
« Monsieur, » un officier chargé de rassembler des informations prit la parole hésitamment.
« Qu’est-ce qu’il y a ? »
« Il y a un problème avec les mercenaires près du territoire de Nodehill… Il semble qu’ils ne pourront pas nous rejoindre immédiatement. »
Tyron fronça les sourcils.
« Pourquoi pas ? »
« Il n’y a plus de groupes de mercenaires. Ils ont tous été… absorbés de force par un groupe appelé le Corps de Mercenaires de Julien. »
« Quoi ? Absorbés de force ? Mais ce territoire avait plusieurs petits groupes encore actifs il n’y a pas longtemps. »
« Oui, monsieur. Ces groupes ont apparemment cherché à se battre avec le Corps de Mercenaires de Julien et… eh bien, le groupe de Julien a riposté et les a tous absorbés. »
Le froncement de Tyron s’accentua alors qu’il traitait le rapport.
« Cela n’a pas de sens… »
C’était une histoire si bizarre qu’elle laissa Tyron momentanément dans un silence stupéfait.