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Traducteur/éditeur : ZERO_SUGAR
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Chapitre 146 : Grande Calamité 【■■■ ■■■】 (12)
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Le fusil que Han San tenait n’était pas le Type 38 qu’il connaissait si bien.
C’était le fusil de chasse Murata que son père avait laissé tomber, celui qui avait volé jusqu’à lui.
Il était déjà chargé. Son père avait terminé de le charger.
Avant même de regarder son père, Han San sut de quelle munition il s’agissait.
Une balle à tête pleine. Un projectile unique.
Une balle.
Il tira.
Booom !!
Le coup de feu, englouti par les rideaux de pluie qui l’empêchaient de retentir plus fort, éclata comme le tonnerre.
La moitié avant du fusil de chasse Murata, chauffée par le tir puis refroidie à toute vitesse par la pluie furieuse, vola en éclats.
Le recul projeta Han San en arrière, tandis que la balle frappait le Seigneur de la Montagne en plein à l’épaule.
Il sentit nettement l’impact.
【 Gwoooong— !!! 】
Le Seigneur de la Montagne poussa un cri.
Oui. Un cri.
L’épaule reliée à la patte avant prise dans le piège à ours fut réduite en bouillie sanglante.
La pluie battante faisait ressortir l’os blanc. La bête hurla.
Toujours hurlante, elle tordit son corps.
Le monde entier se mit à tourner.
« Ah. »
À l’instant où Han San laissa échapper ce son, la gravité perdit toute direction.
Bang !
Son épaule le brûla, puis un engourdissement terrible s’y répandit.
Pendant un instant, il ne comprit pas ce qui venait de se passer.
Puis il comprit.
La torsion du corps du Seigneur de la Montagne avait ébranlé le sol ; une pierre projetée en l’air avait heurté l’épaule de Han San et l’avait fait basculer.
« Urgh. »
Le Seigneur de la Montagne avait l’épaule blessée.
Han San aussi.
Son bras engourdi lâcha prise et, dans un cliquetis, le fusil de chasse Murata retomba au sol.
Le chasseur avait encore perdu son arme.
« San ! »
Une arme vola dans sa direction.
Par réflexe, Han San leva sa main indemne.
Comme s’ils s’étaient concertés à l’avance.
Un fusil d’infanterie Type 38.
Le fusil que son père avait préparé et lui avait transmis était déjà chargé d’un magasin de cinq cartouches.
Il n’avait plus qu’à tirer.
Il n’avait qu’à appuyer sur la détente.
Mais avant qu’il puisse se relever, avant qu’il puisse lever le fusil…
Boum !
Le Seigneur de la Montagne retrouva son équilibre.
Il bondit.
Vers son père.
Puis il rugit.
【 Euhhhhhhng— !!! 】
Une fois encore, le monde trembla. Sa vision s’illumina, puis se brisa en morceaux.
« Hum ! »
Son père encaissa le rugissement de plein fouet et cracha du sang.
Il retomba lourdement sur son mauvais genou et ne put plus se relever.
Si son corps ne s’était pas renforcé au cours de l’année écoulée, son cœur aurait éclaté, pensa le vieux chasseur du mont Baekdu.
C’était pour cela qu’il était soulagé.
Dieu merci.
Son fils lui avait sauvé la vie.
Mais Han San ne pouvait pas penser ainsi.
« Père !! »
Han San chancela en avant.
Il secoua de force la paralysie provoquée par le rugissement. Il tenta de se rapprocher, ne serait-ce qu’un peu, de son père.
Tout en avançant, il leva d’une main le fusil que son père lui avait préparé, dans l’intention de tirer et d’attirer l’attention du tigre.
Han Man-seok releva la tête.
« San. »
« Ah. »
Dans ce bref échange, dans ce seul regard qui perça la pluie, tout fut dit.
Il ne pouvait pas tirer maintenant.
Ils étaient tous deux à bout. Tout était à bout.
Le Seigneur de la Montagne aussi était à bout.
S’il tirait à la légère et manquait sa cible, il n’aurait pas le temps de recharger. La bête blessée s’enfuirait sans hésiter.
La chasse qu’ils attendaient depuis des décennies se terminerait par un échec.
Mais…
« Ce ne serait pas mieux ? »
Ce ne serait pas mieux ?
S’il tirait pour attirer son attention, s’il la faisait fuir, il pourrait sauver son père, là, tout de suite.
« Père. »
Il voulait vivre avec sa famille.
Il voulait être heureux.
Il ne voulait pas accomplir une grande mission historique. Il ne voulait pas gagner assez d’argent pour acheter un pays. Il ne désirait pas ardemment obtenir le pouvoir de bouleverser le monde.
Il voulait simplement vivre avec sa famille.
Il voulait être heureux.
Il voulait aider ses proches, tant que cela ne devenait pas un fardeau pour lui ou sa famille. Il voulait que son cadet ait, lui aussi, toutes ces choses que les autres avaient toujours sur eux.
Si quelque chose d’injuste arrivait, à lui, à sa famille ou à quelqu’un qu’il connaissait, il voulait seulement avoir assez d’influence et de moyens pour l’empêcher, ou pour réparer les dégâts si c’était déjà arrivé.
Au bout du compte, le souhait d’un vieil homme qui avait lutté jusqu’au terme d’une vie entière était aussi simple que cela.
On ne lui avait pas accordé de talent particulier pour l’avidité sans limites ni pour la soif de pouvoir.
Pas même aujourd’hui.
Pas même aujourd’hui, Han San ne pouvait accepter ce marché : garder ses balles pour avoir une chance de tuer le Seigneur de la Montagne, au risque de mettre son père en danger afin de surmonter son traumatisme.
« Cela suffit. »
Cela suffisait.
Le canon se leva.
Chancelant, il braqua autant qu’il le put le canon récalcitrant vers le tigre. Prêt à accepter de manquer sa cible, Han San s’apprêta à appuyer sur la détente.
— San.
Peut-être cette voix n’avait-elle jamais été réellement entendue.
Les humains entendaient les paroles grâce aux ondes sonores qui se propageaient dans l’air. Pour cela, il fallait ouvrir la bouche.
Son père gardait la bouche fermée.
De toute façon, il n’y avait pas eu le temps.
Pourtant, au moment où leurs regards se croisèrent, Han San [entendit] clairement les mots de son père.
— Attrape-le.
— Père.
— Fais-moi confiance.
Le danger auquel il devait s’exposer en faisant confiance à son père pouvait bien signifier qu’il allait le perdre.
Et perdre ensuite sa mère, qui ne pouvait pas vivre sans lui.
Han San montra les dents. Sa main se crispa.
Il envisagea toutes les possibilités. Sous tous les angles.
Alors, Han San vit l’épaule de son père.
Il vit ses muscles bouger imperceptiblement.
Il comprit.
Il n’appuya pas sur la détente.
Le fils fit confiance à son père.
Son père sentit cette confiance. Sous son visage couvert de fourrure, il sourit.
Le chasseur du mont Baekdu observa la bête marquée du sceau du roi sur le front.
Elle aussi était à bout.
Son épaule et sa patte étaient en lambeaux, et ses pas chancelants n’avaient plus rien de leur vigueur passée.
Tout ce que le père et le fils avaient donné dans ce combat n’avait pas été vain. Les dégâts causés par la chevrotine et le sang qui s’écoulait sans relâche de plusieurs blessures perforantes avaient transformé la pluie battante, qui aurait dû être le terrain de jeu de la bête, en chambre de torture.
L’eau était la plus grande des bêtes et traitait toute la création comme un chien.
L’eau elle-même n’y échappait pas.
C’était pour cela que le Seigneur de la Montagne avançait un peu lentement.
Même son mouvement pour tendre la tête arrivait avec un léger retard.
C’était suffisant.
Ffuit !
Quelque chose vola.
Quelque chose qui ne mesurait pas plus qu’une main.
Une flèche d’acier.
Son père tenait une petite arbalète.
Han Man-seok l’avait taillée lui-même dans des matériaux que son fils avait achetés avec l’argent qu’il avait gagné. À une époque où les fusils existaient, elle ne pouvait être qu’un jouet.
Un souvenir qui ne servait plus qu’à attraper un lapin de temps à autre.
Ce souvenir se planta dans le globe oculaire du Seigneur de la Montagne.
En plein centre.
【 Gwoong ! 】
La tête du Seigneur de la Montagne bascula en arrière.
Pendant un instant, ses mâchoires s’ouvrirent en grand.
Cet instant suffit.
Han San bougea.
Il courut.
Il tira de la force de chaque parcelle de son corps. Il prit appui sur le sol. Il ignora la douleur à son épaule. Il se protégea du vent et de la pluie avec cette épaule ballante, leva le fusil de sa main valide et bondit comme s’il fendait l’espace lui-même.
À cet instant.
Dans ce bref instant fugitif.
Le chasseur de soixante-quinze ans enfonça le canon dans la gueule ouverte du Seigneur de la Montagne.
Il appuya sur la détente.
« Ah ! »
Bang !
« Ah ! »
Bang !
« Ah ! »
Bang !
« Ahh ! »
Bang !
« Ahhhhhhh ! Ahhhhhhh !! »
Baaang !!
Cinq coups de feu.
Cinq balles.
Soixante-quinze ans de passion transpercèrent la bête.
Le monde s’arrêta dans un craquement.
La bête se figea, les mâchoires grandes ouvertes.
Puis tout se remit en mouvement.
Flouf.
Des gerbes d’eau, des graviers et du sable jaillirent en l’air.
La bête s’effondra.
Les ténèbres envahirent l’œil qu’elle n’avait même pas réussi à fermer et s’y amassèrent.
Sa langue pendante tressaillit une fois.
La flèche plantée dans son œil remua une fois.
Puis plus rien ne bougea.
Han San resta debout, tenant le fusil d’infanterie Type 38 qui avait rempli son office.
Il se sentait hébété, comme si son cœur et chaque goutte de sang de son corps venaient d’être aspirés d’un coup.
Gardant cette expression, Han San releva la tête et regarda le ciel.
L’eau de pluie glissa sur son front, longea sa joue et ses lèvres, puis goutta de son menton.
La pluie s’arrêta.
Les nuages noirs se déchiraient.
Ils se dispersèrent en spirales tourbillonnantes et, au-delà, quelque chose sembla se dévoiler.
La réponse rationnelle — qu’ils étaient simplement entrés par hasard dans l’œil du typhon — fut balayée par la vue du ciel nocturne qui s’ouvrait.
Il y avait des étoiles.
Des étoiles.
Une myriade d’étoiles.
Les étoiles du ciel estival se tenaient au-dessus des nuages, sèches et épargnées par la pluie, immobiles dans le ciel nocturne du Gangwon, sans la moindre trace d’humidité.
Cette mer d’étoiles se tordait.
Au-delà de la Voie lactée, tourbillonnant comme de l’eau autour d’un méandre, il y avait quelque chose.
Une étoile particulièrement brillante.
Des morts aussi nombreux que les étoiles qui l’entouraient.
Tout cela.
Le monde.
En cet instant précis, il se tordit, rétrécit et se brisa comme s’il hurlait.
« Ça a changé. »
Quelque chose avait changé.
« Sans aucun doute… »
Le régresseur eut l’impression d’avoir vu tourner une page du carnet inscrit dans le ciel étoilé.
Han San ne semblait pas être le seul à avoir vu cela.
« C’est impossible. »
La voix venait d’en haut.
En amont.
Sur la colline.
La Vieille Wangdae se tenait là où la brume s’était dissipée.
Le palanquin avait disparu. Ses porteurs aussi.
La vieille femme descendit à pied, enjambant les gabions de pierre, tandis que sa jupe trempée traînait derrière elle.
« Cela ne doit pas arriver. »
Elle tenait une hache.
La hache jaune que Han San avait vue en rêve, la nuit de sa régression.
La Hache de bataille jaune.
Une hache dorée qui décapite au nom du Ciel les traîtres à la nation.
« Celui qui entrave la voie du roi. »
La hache se leva.
Les yeux noirs et sans lumière de la Vieille Wangdae se tournèrent vers Han San.
La chamane s’écria :
« Le Ciel te foudroiera ! »
Le Ciel ne répondit rien.
« Le Ciel… »
Le Ciel ne répondait jamais.
Il se contentait d’envoyer le feu.
Flash !
La foudre s’abattit.
Au commencement était la lumière.
La lumière qui avait frappé Meokbawi Valley dans sa vie précédente, le feu du Ciel qui avait fracassé le couvercle posé sur l’abîme et libéré l’eau, la terre, la pierre et les arbres, frappa exactement au même endroit dans cette vie que le régresseur vivait à nouveau.
La Vieille Wangdae sourit de toutes ses dents.
La foudre frappa le remblai de béton soigneusement lissé et rebondit.
Divisée en dizaines de branches, elle illumina les alentours comme un feu d’artifice.
Le sourire de la Vieille Wangdae se figea.
L’une des branches de foudre dispersées frappa la pointe de la hache dorée qu’elle tenait levée.
« Aaaargh !! »
Au milieu du cri de la vieille femme, le monde grésilla en noir et blanc.
Floc.
La hache s’envola et retomba dans l’eau avec un plouf.
De minces filets de fumée s’élevèrent de son gland noirci.
Puis le silence se fit.
Han San observa la scène sans mot dire.
À bout de forces.
Sans bouger.
« San. »
Son père l’appela derrière lui.
Le fils se retourna.
Il n’avait plus aucune force.
Il voulait rugir de joie.
Il le voulait vraiment.
Le remblai avait tenu. Le village était sauvé. Et son père était vivant, sous ses yeux.
Mais à présent, il n’avait vraiment plus aucune force.
Alors Han San dit simplement, à voix basse :
« Père. »
« Hum. »
Son père s’approcha.
En rampant.
Il rampait vraiment.
Han San essaya de le rejoindre, mais chancela. Ses forces l’abandonnèrent et il tomba à genoux.
Plouf.
Le regard du père étendu et celui du fils à genoux se croisèrent.
Son père tendit la main.
« Ne t’inquiète pas. »
En tenant la main de son fils, il dit :
« Je ne vais nulle part. »
Han San.
Han San, le vieil homme qui avait vécu soixante-quinze ans rongé par les regrets…
« Père… ! »
Au moment où le soulagement se répandit dans tout son corps, ses dernières forces le quittèrent.
Plouf.
Son autre genou heurta le sol.
Puis sa cuisse.
Bientôt, le courant le submergea et frappa tout son corps.
Tandis que tout autour de lui s’éloignait brusquement, Han San ferma doucement les yeux.
En pleurant.
Et en souriant.
La pluie recommença à tomber.
Une pluie douce.
Des pas l’accompagnèrent.
De nombreux pas.
Ils escaladèrent les gabions de pierre.
Bientôt, des hommes portant des fusils et des sabres hwando passèrent la tête au-dessus du déversoir.
Sang-jun était en tête.
La bande d’Inwang était enfin arrivée.
Pourtant, à peine arrivés, ils s’arrêtèrent.
Ce spectacle s’offrait à eux.
Le remblai détrempé et le déversoir sous la lumière des étoiles.
Le courant affaibli.
La hache dorée engloutie sous ce courant, et la vieille femme gigantesque, brûlée vive.
Et le cadavre du Seigneur de la Montagne, qui faisait paraître tout ce qui l’entourait minuscule.
Pourtant, une présence n’avait rien perdu de sa force.
C’était celle d’un jeune homme qui avait accompli sa mission et perdu connaissance, endormi la tête posée sur les genoux de son père.
Minuit passa.
La date changea.
22 juillet 1934.
Meokbawi Valley ne céda pas.
La ville natale du régresseur était sauve.
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