Chapitre 910
La foudre zébra le vide, les derniers échos de son chant ondulant à travers la création.
Rowan s'avança vers ses ennemis, ses pas dévorant les distances. Sous lui, le Pont du Crépuscule palpitait, comme un cœur battant. Bien qu'il fût conscient de la position de chacun, son attention se portait sur le Troisième, ce Reflet dément qui s'était fait passer pour son père pendant si longtemps et qui avait orienté Rowan vers le destin qui était le sien aujourd'hui.
Bien que son état actuel fût le résultat de ses propres décisions, cela n'effaçait pas le fait que le chemin menant à cet instant avait été pavé par les mains du Troisième. Sa seule consolation était de savoir que, quels que soient les plans du Troisième, il n'aurait jamais pu anticiper une telle fin. Rowan était impatient de réserver d'autres surprises à cette créature.
Les onze Détenteurs de Volonté restaient en bordure du pont, aucun n'osant y poser le pied. Les émotions sur leurs visages étaient difficiles à lire, mais la confusion y régnait, et malgré leurs efforts pour la dissimuler… une forme de crainte. Rowan ne saisissait peut-être pas toute la portée du chant qu'il avait créé, mais il en avait une intuition.
Depuis l'aube de la création, il était rare qu'une chose d'une telle puissance et d'une telle beauté voie le jour, qui plus est par un mortel. Cependant, quiconque traitait Rowan comme un simple mortel était un imbécile.
Deux nouveaux venus avaient rejoint les rangs des Détenteurs de Volonté, et Rowan eut un sourire intérieur en reconnaissant Silas et Aeris, les Maîtres de la Tour du Monde Suprême des Mages, ainsi que les deux dernières pièces du puzzle : le Reflet Final, le Second.
Il s'arrêta à trois cents mètres d'eux, une distance si courte que chaque détail de leurs corps était visible.
Golgoth, enfermé dans son armure de mort ; les yeux confus de Minerva qui semblait chercher quelque chose à l'intérieur de son propre corps ; le regard furieux du Roi de l'Hiver, dont le manteau de givre tournait autour de lui comme une scie circulaire ; et enfin le Troisième Prince, qui, parmi tous, présentait une ressemblance frappante avec Rowan, si ce n'est ses cheveux noirs et sa robe rouge.
C'était comme s'il modifiait son propre corps par petites touches pour ressembler à Rowan. C'était probablement le cas, car le Troisième était avide de pouvoir, et la puissance déployée par Rowan avait rempli ses cœurs cupides d'agitation. Il avait commencé à dévorer Rowan dans son esprit, et son corps ne pouvait s'empêcher d'imiter la forme de son désir.
Les yeux prismatiques de Rowan analysaient chacun d'eux en détail, notant leurs structures corporelles et leurs armes. Cette bataille exigerait une planification et une concentration minutieuses ; il ne pouvait pas simplement compter sur ses attributs pour surmonter tous les défis, surtout avec la présence du Troisième Prince qui contrôlait de multiples Volontés.
Le son des mains du Troisième Prince applaudissant résonna dans le vide entre l'univers des morts et celui des vivants : « Le voilà. L'Empereur des mortels. Un titre que je crois mérité, car a-t-on jamais vu un mortel comme toi depuis l'aube de la création ? Maudis-moi autant que tu le souhaites dans ton cœur, Rowan, mais ton existence est bel et bien l'œuvre de mes mains. Je dois te féliciter, enfant. Vraiment, en toutes mes années, je n'ai jamais rien vu de tel… ta musique ferait honte à celle de la Cour Céleste. »
« Alors tu apprécieras encore plus ceci », sourit Rowan en tendant la main droite. Il saisit quelque chose derrière les Détenteurs de Volonté et tira.
Un gémissement profond résonna à travers le cosmos tandis que les lourdes chaînes liant l'univers des morts se contractaient soudainement, détruisant cette portion de réalité dans sa totalité.
Les Détenteurs de Volonté regardèrent derrière eux avec stupeur et Silas murmura pour lui-même, fasciné : « Combien de parties de ce sort a-t-il dû diviser pour créer ce sortilège massif ? Comment peut-on contrôler une telle énergie avec une telle précision ? Serait-il la réincarnation de notre créateur ? »
Sa réflexion intérieure fut interrompue alors que l'univers en train de disparaître laissait place au néant.
La vague de néant se propagea jusqu'aux Détenteurs de Volonté, et Rowan sourit en voyant l'expression de rage intense sur le visage du Troisième Prince, alors qu'ils étaient tous contraints de poser le pied sur le pont sous peine de tomber dans le vide.
C'était le même type de néant que celui d'où Rowan avait invoqué les Chaînes du Temps, et quiconque y tombait passerait d'innombrables éternités à plonger dans ces ténèbres, son essence lentement dépouillée jusqu'à devenir une partie du néant lui-même. C'était un sort pire que la mort. Le dernier fragment d'Erohim était tombé dans ce néant ; ses derniers cris de désespoir n'avaient pas duré.
L'univers des vivants, le pont rouge et le néant derrière les Détenteurs de Volonté étaient tout ce qui restait dans cet espace, et le silence prévalut un instant, alors que Rowan faisait monter les enchères une fois de plus.
« Tu nous tiens sur ton pont, Rowan », ricana le Troisième Prince, « mais ne crois pas que ce combat se déroulera comme… »
« Tu parles trop », l'interrompit Rowan alors qu'il semblait s'évanouir pour réapparaître au milieu d'eux.
Il apparut accroupi, et lorsqu'il se redressa, son buste pivota, Envy suivant son mouvement alors que la tête de la Hache s'abattait sur eux. Le choc projeta leurs corps à des centaines de kilomètres, arrachant des cris de douleur à Minerva, car Envy avait tranché l'une de ses pattes d'araignée au niveau de l'articulation, et un hurlement à Silas, alors qu'Envy lui traversait l'estomac avant de ressortir par son dos, le propulsant à près de mille kilomètres.
Sur ce pont où toute blessure était quasi permanente, ce fut un premier coup dévastateur. Rowan avait appris de la bataille dans sa dimension et savait qu'il ne devait jamais laisser au Troisième Prince une chance de se stabiliser, sous peine de le voir transformer la victoire en sa faveur.
Au sommet de sa rotation, la tête de la Hache fut interceptée par une paire de poings bleus incandescents et forcée vers le sol. En moins d'un instant, elle fut gelée sur le pont alors que le Roi de l'Hiver approchait son visage de celui de Rowan et rugissait : « Tu as tué mon fils ! »
La réponse de Rowan fut un coup de poing sur le côté de la tête du Roi Démon qui résonna comme si une planète explosait, une onde de choc massive ondulant le long du pont : « Je lui ai fait l'honneur de me faire saigner. Ne méprise pas son exploit, roi insensé. »
Le Roi de l'Hiver fit un pas lourd en arrière, presque étourdi par le coup. Rowan insuffla de l'essence dans Envy, ce qui fit hurler la Hache de douleur et de plaisir alors qu'une puissance inconnue la remplissait jusqu'au bord. Sa vibration brisa la glace qui la retenait au pont, et Rowan leva la Hache pour la rabattre sur la poitrine du Roi de l'Hiver hébété.
Un poing gelé percuta le flanc de la tête de la Hache, détournant sa trajectoire. Au lieu d'enfoncer la poitrine du Roi Démon, elle trancha son bras gauche. La tête de la Hache d'Envy resta figée dans l'espace, le sang du Roi Démon, si froid qu'il défiait toute logique, la maintenant prisonnière du vide.