Chapitre 909
C'était l'histoire de Rowan racontée à travers une arme de guerre, et Pride ne déçut pas. L'arme consciente, issue d'une ère oubliée, servait d'instrument au cœur de Rowan, et elle se donna sans réserve. Pride devint l'instrument de sa Volonté.
Le chant se poursuivit, montant toujours plus haut, avant de refluer jusqu'à ce qu'il ne semble plus y avoir que le silence, pour ensuite reprendre de plus belle.
C'était le récit de Rowan, conté d'une manière qui résonnait dans les os de ses ennemis et les broyait tous de l'intérieur.
Les hurlements des mourants et des morts montèrent en intensité, mais ils s'ajoutèrent au chant, devenant une partie de sa saveur unique. Une chanson telle qu'on n'en avait jamais entendue depuis l'aube de la création venait de naître ici.
Seul un être comme Rowan pouvait composer un tel chant. Il était regrettable que seuls ses ennemis puissent l'entendre.
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Le Prince Démon en tête de l'armée était mort des dizaines de fois, et à chaque résurrection, des milliers d'Immortels inférieurs mouraient pour prendre sa place. Son Bouclier-Tour, capable de supporter le poids d'un million de galaxies, s'était fissuré et était au bord de la destruction, maintenu uniquement par la Volonté obstinée de son seigneur, le Roi de l'Hiver.
Il rugit en faisant un pas en avant ; ce simple pas donnait l'impression de pousser contre un univers entier. Il sentit son Âme se briser et voler en éclats face à la puissance du mortel devant eux, et pendant un instant, il fut noyé dans les ténèbres avant de ressentir le basculement dans son âme et de renaître.
Mourir n'était jamais facile. Mourir comme un mortel sur ce pont était mille fois pire, et la force d'esprit et d'âme qu'il avait cultivée au fil de l'Ère sans fin était mise à l'épreuve comme jamais auparavant.
Ses yeux bleu vif percèrent la myriade de lumières aveuglantes, d'explosions calamiteuses et de hurlements, pour se fixer sur une silhouette unique, enveloppée dans une couronne dorée et noire de destruction et de création.
Ses cheveux, qui semblaient contenir toutes les couleurs de la création, flottaient dans une tempête d'énergie ; ses yeux étaient clos et il semblait en paix. Au milieu de l'enfer qu'il avait créé, et qu'ils avaient créé, ce mortel était en paix.
Le Prince Démon rugit sa fureur, mais cela ne dura pas ; même sa fureur se brisa devant la puissance de ce chant et seule sa conviction le poussa à faire le pas suivant. Il était le Héraut de l'armée, et chaque pas qu'il faisait portait le reste de l'armée derrière lui. Sans lui, ils seraient broyés en morceaux.
Il canalisa le pouvoir du givre, amplifié par l'essence des immortels les plus puissants de l'univers, ses pas se firent plus assurés et il avança. À travers tout ce chaos, il pouvait l'entendre, cette mélodie qui lui brisait le cœur mille fois à chaque instant.
C'était une tonalité au son creux, avec une harmonie qui changeait de façon inattendue, s'élevant parfois jusqu'aux cieux pour ensuite descendre en enfer ; sous tout cela, il y avait une mélodie douce, presque mélancolique, qui semblait s'être enroulée autour de sa conscience, et il devait puiser dans toutes ses forces pour ne pas hurler.
Sa rage l'avait abandonné, sa haine s'était enfuie, et son seul salut résidait dans la réalisation qu'il écoutait une chanson qu'il ne méritait pas d'entendre. C'était une chanson pour laquelle un Roi donnerait son royaume afin de faire partie du public. Quelle chance avaient-ils, lui et tous ceux présents, de combattre un être capable d'accomplir un tel miracle ?
Ils n'avaient jamais eu la moindre chance, mais cela n'avait pas d'importance ; il était un mortel, et peu importait la force de son Âme ou les miracles qu'elle pouvait conjurer, il tomberait.
Il libéra toute sa frustration, sa colère et sa peur en hurlant : « Avancez ! » Leur seul espoir résidait dans le fait d'atteindre cette figure énigmatique et d'engager le combat au corps à corps ; ce mortel avait prouvé qu'avec sa seule musique, il pouvait réduire toute la création au silence. Au corps à corps, peut-être pourraient-ils renverser la situation.
Les mille pas suivants furent les plus longs de sa vie, il cessa de compter combien de fois il mourut. Ses yeux bleus étaient fixés uniquement sur le visage de Rowan, et c'est alors qu'il remarqua autre chose. Les yeux de Rowan étaient clos, mais quelque chose l'observait encore… avec amusement.
Ses yeux, qui semblaient peser aussi lourd que des montagnes, luttèrent un peu pour se lever et il vit la couronne d'or changeant sur la tête du mortel, ainsi que les six paires d'yeux froids qui le fixaient.
Les instants suivants défilèrent comme dans un rêve fiévreux ; lumières, sons, sensations, tout passa devant le Prince Démon, et puis, comme s'il s'était battu pendant une éternité, il se tint devant son ennemi et leva sa lame, la poussant en avant jusqu'à ce que la pointe repose contre le cœur de Rowan.
La chanson prit fin et le Prince Démon vit les yeux de cet être s'ouvrir lentement. Ses yeux prismatiques le scrutèrent, emplis d'une émotion étrange qui s'évanouit un instant plus tard.
Ces yeux étranges regardèrent le Prince Démon, qui hocha la tête. Dans un cri de détermination, le Prince Démon poussa sa lame avec toute la puissance qu'il put rassembler, puis il tomba à genoux. Il était épuisé, mais il avait réussi.
« Est-ce cela, être mortel ? » Le Prince Démon était né dans une lignée royale. Depuis sa naissance, il n'avait jamais connu une telle faiblesse. « Comme c'est étrange, je suis en paix. Je pensais que j'entrerais dans une rage folle… J'étais censé être éternel. »
Forçant ses yeux fatigués à regarder le corps de son ennemi tombé, il manqua d'éclater de rire en voyant que Rowan restait debout, son corps toujours aussi puissant, sur sa poitrine une légère déchirure, presque invisible, et sur celle-ci était 03:08
une unique goutte de sang.
Son torse portait une légère entaille, presque invisible, et sur celle-ci se trouvait une unique goutte de sang.
Le Prince Démon entendit la voix de ce mortel et il frissonna ; elle était emplie de puissance, de charme et d'horreur.
« De tous les Immortels, tu es le seul à te tenir devant moi. Je veux connaître ton nom, démon, car tu mérites d'avoir fait couler mon sang. »
Le Prince Démon trembla, puis il lutta pour regarder derrière lui : la puissante armée qu'il s'attendait à voir à ses côtés avait disparu. Le dernier d'entre eux s'évanouit en un tas de cendres sous ses yeux.
Alors qu'il s'était frayé un chemin à travers le maelström de mort, il semblait que l'effort pour atteindre le mortel avait drainé la vie des cent millions d'immortels restants dans l'univers mort. Chaque dieu, démon et mage avait péri… sauf lui.
Il pouvait voir ses pas, qui s'étaient gravés dans le sol, s'effacer sur le pont. Il avait brûlé toute son espérance de vie immortelle pour atteindre leur ennemi. Il était leur héraut et il avait fait honneur à la puissance de ses frères au combat.
Il se tourna vers Rowan et découvrit ses dents en signe de défi. Dans la mort, il resterait sans nom, et sa victoire serait totale.
Les yeux de Rowan s'écarquillèrent de surprise et il hocha la tête. « Je garderai cette cicatrice en souvenir de la bravoure de cette armée. »
Le Roi Démon soupira, sa tête tomba sur sa poitrine, et des flammes bleues le recouvrirent alors qu'il se transformait en cendres.
Rowan resta silencieux en observant la mort du noble démon. Le pont du Crépuscule gronda et devint entièrement rouge sang.
Il leva les yeux vers les silhouettes qui avaient atteint le bord de son pont. Leurs Auras individuelles éclipsaient l'armée immortelle qui venait de périr, et ce, dans des proportions inestimables.
Chassant sa mélancolie, Rowan fit d'Envy le composant principal de l'arme, saisit la Grande Hache et fit un pas en avant.
« Finissons-en. »