Chapitre 3
Chapitre 3
Il hésita sur le seuil avant de se frayer un chemin dans un couloir faiblement éclairé par un lustre suspendu. Les ampoules fluorescentes pulsaient lentement, comme un cœur battant ; il s'agissait très probablement de la demeure de Noble.
L'électricité était une innovation relative du temple du Dieu de Fer, et seuls la royauté et les ultra-riches pouvaient se l'offrir.
Se collant contre le mur, il avança dans le passage. Il tomba bientôt sur d'autres portes, mais lorsqu'il essaya de les ouvrir, elles restèrent closes.
Une brise glaciale souffla vers lui. Sentant le froid mordre ses parties intimes, il prit conscience qu'il était totalement nu.
Étrangement, cela lui importait peu. C'est drôle comme se réveiller d'une cuite dans le corps d'un enfant, au milieu d'un abattoir, change vos priorités. « D'abord s'échapper, les vêtements plus tard », murmura Rowan en marchant sur la pointe des pieds jusqu'au bout du couloir. Il pouvait désormais apercevoir des rambardes ; il en déduisit qu'il se trouvait à l'étage.
À présent, les voix étaient moins intelligibles et il peinait à distinguer les mots. Il se glissa vers l'avant, les oreilles tendues, captant certaines phrases longues au milieu du brouhaha de la réception qui devait se tenir en contrebas.
Il identifia trois voix. Une étincelle de familiarité le fit se concentrer sur l'une d'elles, et il écouta intensément.
« Le coût de production des munitions a triplé au cours du dernier trimestre, remettant en question la viabilité d'équiper l'armée avec ces soi-disant armes à feu. » La première voix royale s'exprima, et son cœur se serra à la familiarité de ce timbre.
Il entendit un rire nerveux : « Sûrement, les gains devraient surpasser les coûts. Les Barbares du Nord ne manquent pas d'effectifs, et nous ne pouvons rivaliser avec eux en prouesses martiales. Nous devons produire plus d'unités d'élite pour contrer leur nombre. »
Une voix semblable au dernier souffle d'un moribond répondit, faisant se recroqueviller les orteils de Rowan. Il ressentit un dégoût profond et une envie de se percer les tympans ; cette voix lui donnait l'impression que mille insectes rampaient sur lui.
Une autre voix, plus grave, grommela : « C'est toujours vous qui remettez en question la bravoure de mes hommes et la force de l'armée. Nous ne sommes pas encore tombés. »
Cette voix dégoûtante gloussa et Rowan manqua de vomir : « Général, vous plaisantez… survivre ne signifie pas vaincre. Il est stupide de supposer que nous ne sommes pas en train de perdre, même si cela prend des années à se concrétiser. »
« Non... c'est vous qui jouez les idiots. Tant de ressources et de richesses englouties dans le temple rouge et vos expériences pour si peu de résultats. »
« Le savoir n'a pas de prix… Général. Et ce que nous avons tiré de ces expériences propulsera l'Ordre à l'avant-garde de nos domaines militaires spécialisés. »
« Humph… où ai-je déjà entendu ces excuses ?... Ah oui, d'innombrables fois. Ce progrès inclut-il aussi cette maudite débâcle là-haut ! »
Les oreilles de Rowan se dressèrent. Parlaient-ils de ce qui s'était passé dans cette pièce ? Et pourquoi ces voix lui semblaient-elles si familières ?
Il fronça les sourcils. Depuis quelques instants, des souvenirs s'entrechoquaient dans sa tête et semblaient enfin se sublimer. Une vague de tristesse spontanée l'envahit. Il ressentit une douleur engourdissante et, à cet instant, une volonté qui existait aux côtés de la sienne — dont il était vaguement conscient — sembla abandonner et s'effacer. Un message, tel le dernier souffle d'une flamme mourante, murmura : « Je suis désolé, père, je t'ai déçu. »
Il y avait de nombreux trous dans ses souvenirs, et beaucoup de détails étaient cachés derrière des couches de brouillard. Il pouvait assembler quelques pièces du puzzle, mais il lui manquait des années de mémoire.
Il était Rowan Carter, et le nom de ce corps était Rowan Kuranes. Il était le fils illégitime du troisième prince, septième dans l'ordre de succession au trône. Il semblait également que ce qui les liait n'était pas seulement leurs noms similaires, mais aussi leur destin. D'après les quelques détails que son esprit confus pouvait rappeler, leur destin était fait de perte et de chagrin.
Rowan Kuranes était né maladif. Il avait été conçu par une concubine du troisième prince, une femme choyée par son seigneur pour sa beauté. Bien que Rowan n'ait pas réussi à obtenir les faveurs du prince — car ce dernier exigeait une progéniture à la santé et à l'esprit robustes — il l'ignorait généralement sans pour autant le traiter mal. Rowan bénéficiait de tout le confort d'un prince. Néanmoins, Rowan voulait gagner l'estime de son père et obtenir qu'il reconnaisse sa présence.
Il s'était consacré à l'apprentissage et au perfectionnement de la sorcellerie. Ses souvenirs sautèrent, et par un effort de volonté, il en convoqua davantage.
Le désastre frappa lorsque sa mère tomba rapidement en disgrâce après la découverte de son culte envers un démon. Elle fut emprisonnée dans la tour dorée, où elle devait être torturée pour le reste de sa vie mortelle.
« Cette voix… la première voix royale qu'il a entendue doit être celle du père de ce corps dans lequel je me suis retrouvé », songea Rowan. Mais il se demanda pourquoi il se trouvait désormais dans le corps d'un enfant, alors que Rowan Kuranes devrait avoir vingt-cinq ans cette année.
Une volonté macabre sembla prendre le contrôle de ses fonctions motrices. Il se déplaça vers la rambarde, le cœur battant, et regarda en bas vers une pièce immense. Trois hommes dégageant une aura de puissance se faisaient face. Leur présence combinée attira ses yeux, tout le reste en contrebas s'effaça de sa vue, et il fut captivé par leur prestance.
Il en reconnut deux au premier coup d'œil. Le troisième était dissimulé sous une robe à capuche. Le premier était le général Augustus, un homme robuste qui aurait dû avoir dépassé les soixante-dix ans, mais qui possédait le corps d'un homme physiquement athlétique au sommet de sa forme. Ses cheveux grisonnants ressemblaient à des pointes argentées et ses yeux semblaient faits d'or massif.