Agenouillez-vous ! Agenouillez-vous ! Agenouillez-vous !

Le Peintre arracha des morceaux de public de son propre corps, et ces morceaux vinrent avec des lambeaux du Peintre lui-même, car la greffe ne se séparait pas proprement, la greffe n'étant pas séparable.

Le Peintre hurla, et ce cri fut le premier son que le Peintre ait jamais produit qui ne fût pas calibré pour la réception du public. Ce cri était brut, il était pour le bénéfice du Peintre seul, adressé à personne, exécuté pour aucun public, car le Peintre n'avait jamais connu un seul instant d'intimité de toute son existence, et il en avait un maintenant, et cet instant d'intimité était une agonie.

Le public, même alors qu'il était arraché du corps du Peintre, continua de manger.

Les morceaux de public qui avaient été retirés du Peintre avaient encore faim. Ils tendirent la main, avec des bouches qui s'étaient multipliées le long de leurs corps en prévision de ce repas, et ils mordirent les mains du Peintre alors que celui-ci tentait de les retirer.

« Ahhh... Espèces de bâtards ! Comment osez-vous ! C'est moi qui dois vous nourrir, pas l'inverse ! Arrêtez ! »

Le Peintre sentit ses mains être dévorées, son corps être dévoré, et il sentit la chair des sièges, la moelle de l'amphithéâtre lui-même, être mâchée par les êtres mêmes qui y avaient pris place.

L'amphithéâtre était en train de se dévorer lui-même.

Le Peintre comprit, à cet instant, que le public n'avait pas plus la capacité de reconnaître le Peintre qu'il n'avait celle de se reconnaître lui-même. Le public était une faim sans reconnaissance. Le public avait été une faim sans reconnaissance durant toute l'histoire du service du Peintre, et le Peintre ne l'avait pas remarqué car cette faim avait toujours été dirigée vers l'extérieur, vers les repas que le Peintre apportait.

Le repas étant désormais le Peintre, la faim n'avait pas changé de direction ; elle avait simplement consommé ce qui se trouvait devant elle, c'est-à-dire le Peintre, le public lui-même, et ce qui n'était plus distinguable du Peintre ou du public.

L'essence d'Eos était celle du Serpent Ouroboros, et il avait reconnu un peu de leur essence chez le Peintre et son public. Ils n'étaient pas identiques, ses serpents entretenaient une relation symbiotique avec leur essence, mais le Peintre était corrompu à un niveau si fondamental, et Eos vit cette faille et s'en empara.

Tout autre être aurait hésité, mais au moment où Eos vit le public sur le visage du Peintre, il sut que c'était la voie qu'il devait suivre.

Le Peintre, dans son agonie, se tourna vers Eos, et il rejeta la faute !

La rage du Peintre, qui n'avait jusque-là pas eu de visage, en trouva un.

Et ce visage lui adressa un sourire narquois.

Eos avait introduit la saveur et servi le chagrin. Ce fruit défendu fut offert au Peintre et mena à ses larmes d'Eos. Le public dévorait le Peintre parce qu'Eos avait servi le chagrin, et le chagrin avait été la saveur qui avait produit les larmes, et les larmes avaient été la substance qui avait appris au public à atteindre l'intérieur à travers la greffe.

Eos devait être défait.

Le Peintre, dans la onzième dimension, tourna toute son extension vers Eos au niveau du plateau, et il attaqua.

Son attaque était une force, le genre de force qu'un être ayant passé des millions d'Existences à se discipliner dans une étiquette curatoriale n'avait jamais eu l'occasion d'utiliser, et cette force était le poids onzième-dimensionnel d'un être qui s'était compressé dans la dixième dimension par courtoisie pour la durée du jeu.

Le Peintre abandonna cette courtoisie, alors que chaque main qu'il possédait, jaillissant de chaque point de son corps où la douleur s'enregistrait, se tendait vers Eos pour l'attaquer.

Ces mains n'étaient pas conçues pour attaquer car le Peintre n'avait jamais attaqué quoi que ce soit, mais dans sa rage, il n'en avait plus rien à faire.

Les mains avaient la taille d'amas galactiques lorsqu'elles commencèrent leur mouvement ; lorsqu'elles traversèrent le plateau, elles avaient la taille de petits univers ; lorsqu'elles atteignirent Eos, elles avaient la taille d'Existences.

Et pourtant, Eos ne bougea pas.

Eos était resté debout au plateau, la main ouverte, offrant le chagrin, depuis le moment où le public avait commencé à manger les larmes du Peintre. Il n'avait pas baissé la main, et ainsi le chagrin montait toujours depuis les racines de l'Arbre, les vrais souvenirs coulaient toujours, le chant de l'Arbre était toujours entonné à travers d'infinies branches.

Les mains du Peintre arrivèrent, frappèrent Eos, et une onde de choc massive dépassant la dixième dimension ondula à travers la pièce, le plateau commença à imploser, et la destruction déchira toute la salle, provoquant un cyclone de destruction qui aurait défait des Primordiaux et des Lumineux en un clin d'œil.

Cette attaque fut le premier contact physique entre Eos et le Peintre dans toute l'histoire du jeu. Le plateau avait été leur seul contact pendant deux âges. Maintenant, le plateau était brisé, la table était fracassée, la chaise que le Peintre avait façonnée pour Eos fut défaite en un seul instant par l'allonge du Peintre.

« Créature brisée... Tu es de la nourriture ! Comment oses-tu briser la sainteté de mon corps ! »

Les mains du Peintre se refermèrent sur le corps d'Eos et pressèrent, et la force de ses mains était une pression que la dixième dimension n'avait jamais eu à supporter, et le corps d'Eos commença à céder, le faisant saigner.

Le sang d'Eos était la substance de son être dixième-dimensionnel, le médium de son Telos, s'écoulant des points où les mains onzième-dimensionnelles du Peintre le déchiraient.

Là où son sang tombait, il tombait sur le substrat de Serathis, et le substrat de Serathis le reçut, provoquant un changement du substrat sous le sang d'Eos, lui conférant des propriétés qu'il n'avait pas auparavant, mais le changement n'était pas assez rapide pour arrêter l'hémorragie.

Le corps d'Eos se courba dans l'étreinte du Peintre, se tordant dans des formes contre-nature, et pourtant il ne baissa pas la main qui tenait le chagrin ; la petite main, la main mortelle sous la lumière dixième-dimensionnelle, restait ouverte, paume vers le haut, en offrande.

Le Peintre vit cela, et sa rage s'intensifia.

« Tu ne tiendras pas debout », hurla le Peintre, et ce cri porta à travers le substrat de chaque dimension. « Tu vas t'agenouiller. Tu seras le repas. Tu seras ce que chaque cultivateur a été. Agenouille-toi, mon quarante-quatrième, mon être impossible, mon cuisinier irremplaçable... agenouille-toi. Agenouille-toi. AGENOUILLE-TOI. »