Dévorer le Soi

Le cri d'horreur du Peintre n'était pas encore retombé que sa bouche s'emplit de salive. Cette sensation était si étrange qu'il marqua une pause avant d'en remonter la source, pour découvrir que ce qu'il ressentait était de la douleur.

Ses larmes étaient une création inédite, un miracle qu'Eos lui-même n'aurait pu concevoir.

N'était-il pas ironique que des tréfonds de la dépravation et du mal puisse naître une chose si pure ?

Les larmes du Peintre avaient coulé, le public les avait dévorées ; c'était la première fois que le public consommait quelque chose qui provenait de l'intérieur du Peintre, et non de l'extérieur.

C'était une distinction capitale, mais le public n'en avait pas saisi la nuance, habitué qu'il était à consommer ce qu'on lui servait.

Les larmes du Peintre avaient été offertes par sa propre défaillance, le public avait mangé, et maintenant, le public avait faim.

La faim était leur nature, une faim raffinée et entretenue à travers des millions d'Existences. Ce processus leur avait enseigné d'innombrables formes d'appétit, mais jamais, au grand jamais, il ne leur avait appris à s'arrêter.

Le concept d'arrêt n'existait pas dans le vocabulaire du public. Il n'y avait jamais eu de pause dans leur histoire, car le Peintre avait toujours servi. Ce qu'il servait avait toujours été fini, et le plat suivant arrivait toujours ; le public n'avait donc jamais eu besoin d'apprendre le geste de la retenue.

La chair du Peintre était le substrat de l'amphithéâtre, l'amphithéâtre était le public, et le public mangeait. Ils dévoraient le chagrin d'Eos, les larmes du Peintre et les souvenirs authentiques qui remontaient des racines de l'Arbre.

Ils mangeaient, encore et encore, incapables de s'arrêter.

Le Peintre les avait conçus pour être insatiables. Telle était l'architecture du public : ils mangeaient, ils en voulaient davantage, et ce désir était le moteur qui alimentait l'œuvre du Peintre. Mais le Peintre n'avait jamais envisagé ce qui arriverait si le public venait à manquer de nourriture autre que le Peintre lui-même.

Ils mangeaient les larmes. Les larmes étaient la première création du Peintre. Les larmes étaient faites de la propre substance du Peintre.

Le public était en train de manger le Peintre.

Il n'y avait plus de larmes. Le Peintre ne pleurait plus. Les pleurs avaient été brefs, comme le sont les pleurs d'un dieu : trois gouttes qui contenaient plus de substance que tous les océans de tous les Arbres ayant jamais poussé. Les gouttes étaient tombées, le public les avait mangées, et maintenant il en réclamait davantage, car « plus » était la seule direction que le public connaissait.

Ils étaient greffés au Peintre. Les sièges dans lesquels ils avaient grandi étaient la chair du Peintre, leurs racines plongeaient dans son corps, et ces racines avaient servi de système circulatoire au Peintre si longtemps que le public et lui partageaient la même substance vitale.

Le Peintre sentit le public commencer à le dévorer et, pour la première fois de son existence, il ordonna.

Le Peintre n'avait jamais commandé au public, il l'avait toujours servi. La relation entre le Peintre et son public était celle du chef et du client ; le chef ne commande pas le client, le chef sert. Mais le Peintre, sentant sa propre substance pénétrer dans les bouches de ceux qu'il nourrissait, tenta, pour la première fois, de donner un ordre.

« Arrêtez », dit le Peintre.

Le public ne s'arrêta pas, car il n'avait aucune faculté pour cela. Le Peintre n'avait pas intégré l'arrêt dans sa curation. Il avait cultivé l'appétit, la saveur, la texture et la durée. Le public pouvait manger de mille manières. Le public ne pouvait refuser de manger, sous aucune forme. Ce vocabulaire n'existait pas dans leurs corps.

Le Peintre répéta, plus fort : « ARRÊTEZ. »

Le public continua de manger.

Le Peintre sentit sa chair pénétrer dans son propre public, sa substance redistribuée à travers ces corps qui, depuis des millions d'Existences, attendaient d'être nourris par lui. Le Peintre sentit la greffe, ce lien par lequel il avait toujours alimenté le public, inverser sa direction. Désormais, le Peintre était celui qui était dévoré, et le public celui qui se nourrissait, le public le consommant de l'intérieur par le canal même qu'il avait utilisé pour les sustenter. Le public ne connaissait aucune autre façon d'être.

Au moment d'être dévoré, le Peintre comprit qu'il avait conçu un public incapable de refuser le repas. C'était là la propriété curatoriale du public, celle qui en avait fait des consommateurs fiables à travers des millions d'Existences. Ils ne pouvaient refuser. Ils ne pouvaient que manger. Le Peintre avait perfectionné cette propriété, mais il n'avait jamais anticipé qu'il deviendrait lui-même le repas.

En temps normal, cela n'aurait jamais dû arriver, mais Eos avait rendu la monnaie de sa pièce au Peintre.

L'une des armes favorites du Peintre était de cacher des secrets aux autres joueurs. Le plateau était parsemé de pièges et de mystères qu'Eos ignorait, et le Peintre s'était enivré à lui en montrer des fragments, le forçant à prendre des risques et à tomber dans ses filets, sachant qu'Eos n'avait pas d'autre choix.

Eos lui avait fait subir le même sort, et avant de jouer ce coup, il s'était assuré de déstabiliser le Peintre. Il l'avait choqué en révélant plusieurs joueurs, de Prime à Serathis, jusqu'aux changements survenant dans la Tour Éternelle et l'Arbre d'Origine.

Tout cela avait brisé le centre du Peintre. Lorsqu'Eos lui avait offert son chagrin, il avait capté l'attention du Peintre qui, dans son arrogance, n'avait pas compris que tout ce qu'Eos faisait depuis quelques instants n'était qu'une manière de mener cet être puissant, mais dérangé, dans un piège.

Les nombreuses mains du Peintre, qui s'étaient abaissées après les larmes, se levèrent à nouveau. Il les enfonça dans son propre visage pour arracher le public de la greffe, pour retirer les bouches consommatrices de son corps, pour séparer physiquement ce qui avait été physiquement uni durant toute son existence.

Mais la greffe était ancienne, elle croissait depuis avant même que l'Origine n'ait un nom. La greffe faisait partie du Peintre autant que ses propres mains. Arracher le public reviendrait à s'arracher des morceaux de lui-même, mais il n'avait pas le choix et continua de déchirer tout en hurlant.